Ocio.
I-
El último sentido del repudio.
Ante esto queda la idea.
La idea de un buen ocio.
Un bien
Que es un mal
Una productividad que no es.
La lacra de la vagancia que va
tejiendo
Esa que disfruta de no tener que
hacer
Esa que hace sin tener que,
Ese objeto oscuro del deseo.
Podría ser un jubilado relinchador.
Podría ser un rentista heredero.
Podría ser cualquier
“improductivo”.
II-
El poeta podría ser parte…
Pero no tiene parte allí.
Porque el poeta
Si es bueno
Al final habría sido
Aquel “espíritu”
Ese que llevaba la carga de tener
que hacer
Ese mirar
Ese contemplar.
Ese captar y su tiempo
Incalculable,
Tendrá valor.
Esta es la ventaja en suma de lo
bastardo del presente.
Presente que no tiene recompensa.
Recompensa que es un ocio.
Un ocio que puede tener drogas o
estimulantes
Cerca igual
Siempre cerca
¡Papel!
Signitos, tipografías que rozan
imbecilidad.
La inexpresión ante lo humano.
La humanidad ante el papel.
III-
Seguramente que para estos vagos no
hay historia.
Tanto para los que se matan
trabajando
Como para los que nada hacen
No hay historia.
Sólo hay historia para los que
explotan.
Sólo ellos,
Los que pueden obligar hacen
historia.
Historia que no es para
historiadores.
Ni para chismosas viejecillas,
Las cuales
Como vecinos,
Como multitudes pululantes
Pueden más que cualquier pesado
volumen de….
“Verdad”
El periodismo es un defecto con
alitas.
Es un defecto que a todos nos
interesa.
La historia es su suma
Paleontología.
IV-
Es decir, en suma sin temor al
miedo.
Vagos, atorrantes
No vagos y atorrantes los fines de
semanas.
¡No!
Vocación
No protestantismo, hipismo, new
age, y los que venga
No salvar a la patria….
A veces,
No hacer la revolución a veces….
Estamos hablando del mal ejemplo.
Jugar a hacer la revolución
Usar el tiempo al pedo con pasión
Si fuera una sola cosa
Sin necesidad de entretenerse….
Sería peligroso.
Propiedad. (Una vida)
I-
Romance con la propiedad.
¿Cuántos más han de morir?
La calle,
Sí la injusticia de la calle
Miles viven en las calles
O en las no calles
Porque ni calles hay.
El fin del “Bien-estar”,
Del desarrollo.
Hay una crisis…
La parodia existencial del que
estaba por afuera.
Del morocho,
Del árabe
De la puta,
De lo que venga…
Ahora se ha extendido.
¿Fueron sólo los bancos?
O fueron ejercicios recurrentes
de….
Democracia representativa.
II-
Bien….
Muy bien,
Cuando la pobreza llega se prueba
la verdadera moral.
La moral en suma en la necesidad.
La divina moral.
En fin, sin duda que el que se
tira, se ahorca,
Se mata en cualquier forma
Por la casa que tiene afronta un
drama.
Será un crimen pero uno social.
Una rara falla de todo,
De la educación
De la lucha por la dignidad
Por la satisfacción
Si hay gente que crece, vive y
muere
Mediando la basura
Que come la salchicha que otro
tiro.
¿Perder una casa lleva a la muerte?
La clase media,
¿Sabe que no puede vivir de otra
manera?
El drama que antes era de uno
Ahora de es muchos
Ya no es fracaso, ya no es diván
Es una enfermedad más grande
Entonces los suicidios
Anómicos y egoístas,
Poco tienen que ver con bancos.
Sí con la sociedad.
No quieren saber que vendrá después.
No pretender saber
No pueden y no quieren.
Adentro de cada uno.
Paseo.
I-
La fuerza indomeñable del turismo.
Seguro y con fuerza.
Puede existir el pago de uno….
La “pertenencia”
Puede vivir el anhelo de estar
siempre en otra parte.
Así pasear…
Pensar en que donde se esta se está
mal.
Y no ver…
tal vez,
Aquello que supuestamente pertenecía.
Un deseo por ser aquello que no se
puede.
Así el paisaje es perfecto.
Río es un paraíso.
Siempre y cuando no sea una favela.
Buenos Aires es una perdición
Siempre y cuando se pueda gastar.
Desde la crema rancia de lo más
adinerado
Soñar se puede
Con el mundo del barrio
Con la gente menos respingada.
Pero se sabe
Que eso pesa,
Pesa tanto que cuesta.
Viajar todos los días,
Y cuando los todos,
Pesan día a día como una cadena.
Cuando se esta obligado a viajar
Y cómo se viaja.
II-
Muchos entonces sueñan, con
servicio al alcance.
¿Será que en la cima?
En el medio del perfumado estar…
En el medio de la cuasi
tranquilidad pluscuamperfecta,
Se delira Miami o Nueva York,
O el sur.
El sur maravilloso,
Para estar, para ir y venir
Para ser otro.
“Otro” ese deseo,
Más fundamental
Que cualquier patria o pago
Más fundamental que cualquier
tanto.
No ser…
Románticos al fin se hacen un
pueblo a su medida.
Un microcosmos,
Una intimidad
Una pequeña vida,
Amenazada siempre
Cada día convertido en imposible
Última inclusión en un living,
Última esperanza de ser,
“Uno y el Universo.”
Dientes-
I-
Sin un barniz moral,
Con librescos amigos.
Con miseria
Con ayudantes de cámara.
Con todo y en contra
Pero a favor de cierta mala reacción.
Siendo el hundimiento.
Pidiendo que se abandone el
academicismo
Entienden la química pero no se
dejan apretar por ella.
No se esperan un mejor destino
Persiguen su objeto.
Ahora es la cultura la que está en
juego
La llaman historia,
La llaman hacer.
La llaman varias cosas.
Y se dan cuenta que una vez
florecido
Tanto hombre
Como el cadáver del hombre
Es una rama más,
Una pequeña forma agresiva de emoción
Un fabricante de armas.
Uno que quiere lidiar con su propia
población
Y apenas lo hace
Por mal y por buen gusto.
Anti-familiar & anti-social
Muchas veces pretenden cambiar el
destino
Tarea divertida
Vaciar el mar.
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