El angelito muerto

165- Así que ahora son las ideas. I- Suponen que el circo sumario es el único. Que preciosos son, Suponen en suma que sólo se mata al que piensa. Al prometeo. ¿No saben que muchos mueren sin saber de qué? Por el mismo mediocre poder, Por el mismo punto, Porque saben que incluso cuando los idiotas son muchos, Su sólo soplido, Los haría volar de la faz de la tierra. El mecanismo armado, separa y desparece cuanto quiere. Un escritor en una celda, Es seguramente es un faro de libertad. Un analfabeto metido en una celda, Es un grito sordo, Irredento en la forma del crimen más violento. No saber por qué está ahí. No tembló el sentido en muchos perseguidos en pensar que el martillo vendría de los simples. Los que ya no pueden ser, Un simple observador. La comedia sigue y está, Por nuestra culpa, y por la ausencia de nuestra culpa. Ahora más despiertos sabemos. Es una ratonera, Y la historia seguirá de ratonera en ratonera. Donde pode

151- Perfectos. I- Los estragos que hacen de nosotros, nuestros cuerpos. Lo que hace al cuerpo. Lo que hacerlo durar, Lo que genera que sueñe. Los extraño de su pasar. Su deformidad en la incapacidad de ser imaginado. Ante el horror de la copia, El horror de la copia deformada. La idea, al fin, la caída, Sin ley, la La Ley. II- Los estragos de ver la desigualdad del desarrollo de los genes. Entendiendo que en concreto, Eso del mejor de los mundos posibles. Apenas se si puede soñar en un “nosotros”. Igual pese a todo, Siempre cuesta la radiografía. La visión. Ya sea que seamos cadáveres. Ya sea que estemos ebrios. Ya que sea que estemos travestidos en todas las formas posibles. ¿Qué esta maquina aún nos multiplica? ¿Creemos en la realidad por un par de personas? Cuantas veces nos dirán cosas que nos tienen que interesar. ¿Hemos aprendido a temer al espejo porque somos invisibles? ¿Cuándo fue los héroes fueron cosas? ¿C