El angelito muerto

Los virtuosos: I- Amemos a los otros. Pero no tanto. Amemos hasta ahí, cuidémonos. Tengamos el orgullo hasta ahí. Con letra justificada. Con Loyola. ¡Amar los unos a los otros! Los dones, que caen de los árboles. El goce idiota. Mientra más idiota mejor. La verdadera profunda idiotez De la mejor placenta de todas. La inmaculada placenta, la inmaculada presencia. No poder cagar. No tener que vivir un Apocalipsis nuclear. II- Derroches de inteligencia. De penes y lenguas, de gargantas, de piernas. De piedras. -¿Qué es la muerte?- De todo Confucio se saca Café. De todo mito sea una cosa u otra. Una excusa. El abuso del buen gusto es abuso. Y la caída, con la maceta y con pocas obras de arte. Con pocas valoraciones. Lo mediocre. El pancito sobre la mierda Que ante todo es agua. Si la mierda se la piensa, es tan humana como todo lo demás- Lo único raro, es la torpeza, la bajeza, y “inmoralidad”.- III- La mier

Dedicado a Ana Daniela Corzo. I- Los comienzos Como cualquier “arte”; como cualquier cosa, la torpeza para la ficción se puede hacer gala, como parte de una partera de los hijos de puta. Pero claro eso sería sólo insultar, lo mejor en estos casos, es ver como la pedantería crece como el pasto. Jodidos, los viejos cornudos del arte moderno como siempre, y como nunca. Masticando pastillas de cualquier clase, burdo, más y más burdo, mas cosas masticadas, como el que no piensa en nada. Carente de imaginación, Buenos Aires fisurada, casi como la infamia de otro dios que le toca morir. Pero claro eso no importa, no puede importar, el talento viene de la “lectura” y de los talentosos lectores. Pero el que lee como el orto, ¿qué lee? Un personaje así está en medio del presidente Verano y de la Reina invierno. Como punto de partida para los hijos de puta. Pero, decir “Pero” no suma. En este caso la locura no viene en el toque de la vanguardia, no sería la esperanza de un gas