De largos viajes bizarros, de las ruedas que siguen en movimiento. De los cambios también de clima. De la realidad de las cosas. Hasta el punto y en el punto, con el odio en la punta de la nariz. Sintiendo que la mayoría tiene desprecio y como si fuera secuencia apocalíptica que se ha enfriado el amor de la mayor parte. Tal cual proceso de adivinación el que sufre de la memoria con las tripas revueltas. La genialidad, el que dice que esta despierto porque no se conforma, el escupe al inconforme vecino. El tiempo como si fuera una secuencia molesta de cosas y sarpullidos. La debilidad mental, la cultura como un pozo para caer en sueños. El dulce de leche con cianuro, venga de donde venga. El azúcar que dicen que es peor que la cocaína. Mirarse los pies, recordar tiempos mejores. Pensar en la carne que se asa la cual tiene un asesinato. Discurrir entre imágenes idílicas de nudismo. Hay ya tantas cosas para creer que apenas nos entran en el bolsillo. Meditación frente a la bondiola, ausencia de anécdota para el que podría ser un cajón más. Estampillas para traicionar amigos otra vez, enemigos que buscan moler los dientes con la pala. Aburrimiento citadino. Eh aquí una de las manera de no decir, lo que siempre tiene sentido y parte en un viaje que no deja huella.
[El apoyo al que se mata porque no sabe porque vivir contado desde el punto de vista del que desprecia la vida]- [Memorias dolientes]- [Humor negro/manos sangres/falta de objeción de conciencia]- [No poder ser considerado surrealista]- [La idea del arte está antes de materializarse]-[Dolor del brazo del obrero de la Renault (Argentina) debe hacer autos en menos de un minuto. ¡Éxito en la línea de montaje!]-[De la crítica cáustica de: “Métete tu cariño en el culo”, “Maternidad del cuerpo astral”, Sexo sin ataduras y con anclas.]- [Sobre la idea terrible de una nena que dice a un nene: “un día una vagina dominará Tu MUNDO”. Además una panchera en una cocina, potes gigantes de papas pay. Flotando en el mediterráneo.]- [La idea de que Disney como un campo de concentración/borrachera como un recuerdo de una puta/conciencia a medias/falta de consumo sustentable.]- [Manifiesto de una clase en decadencia que deja abrir…. ¿paso? Al…. “estado de Facebook” o se sitio…]-[La timba de la bolsa como un bautismo]-[El poder como faros en puerto madero]-[El petróleo como pomada para las heridas]
Siempre nos ha de constar que la realidad es algo que se nos vuelve demasiado en contra. Tenemos que reconocer lo que es la espera, la idea de lo frustrante contra nuestra inmediatez natural contra la presión pornográfica que se desliza a la presión ocular. La profundidad de la ceguera en suma. El escribidor no tiene quien lo lea y para mejor puede ser monje en cualquier parte. Puede él babear galletitas sin temer. Puede seguir pensando temiendo (según lo que crea que es pensar). No tiene que atarse a nada ni a nadie, tiene que reconocer que los panchos con agua sucia son mejores. No tiene que obligarse a creerlo tiene que tragar. Tiene que esperar, tiene que fingir que sus gustos son regulares y obvios. No es un alienado, no será tenido por tal. Siempre hay un alcalde en el mundo “latino” que muere a manos de su pueblo. Siempre hay un ídolo del rock que muere a mano de un seguidor díscolo. Siempre hay un dictador desplazado por un secretario o un general. En todo caso se espera hacer marketing porque cada día se escribe peor. Peor que el anterior pero eso importa poco en la biblioteca que es liberaría con aire acondicionado. Si fuera una cosa romántica el hombre embarazado de creación, de obra de viaje, de necesidad es curado a base del vinagre de la tradición. La cultura no cambia simplemente se retuerce y se aplasta por la suerte de la inercia. ¿Para qué vivir para siempre?
Por si fuera poco, todo esta en duda. El fariseísmo es apenas la contra-cara justa al cinismo. Pero en todo caso casi todo se puede escribir y revertir, debe ser que no tenemos más cilicios en las piernas y estamos aprendiendo a sufrir de nuevas maneras. Pero ante todo un viaje es esperar por llegar a alguna parte, y estas son las obviedades con las cuales nos manejamos, con las cuales gritamos y nos quejamos cuando no llegamos a donde deseamos. Pero bueno es parte de no tener una buena ocupación de ser completamente vagos e inútiles de ser buenos ejemplos para exterminar. Porque esta es la manera en que se piensa en matar. A veces cuando dos autos se destrozan en la ruta pareciera que cumpliesen ese mandato: ¡Extermínense! Habría que decirlo para tenerlo en cuenta cuando cada vez que los aceros suben la velocidad y hacen cualquier cosa para conducir, llevan consigo la voluntad de la muerte o la frustración sexual vaya a saber uno qué clase de ansiedad conllevan. Todo será parte de un aquelarre que nos ha de superar. De la tragedia griega la telenovela, de la muerte como espectáculo que dura días a la muerte del noticiero. Así se van perdiendo los hombres en las herramientas y no dejan huellas son fiambres. No se trata ya de consolarlos sino de preguntarse para qué viven o si son juguetes de fuerzas opulentas que todo se devorar.
Como el burbujeante néctar azucarado del imperialismo, hay gente que se confunde y cree que algunos malos escritores o sub-escritores son escritores de verdad. Algo así como el ídolo de los pies de barro y el pinocho. Tan bíblicas ambas historias. Por justo placer nomás las cosas siguen pasando y todo se va devorando en una especie de terciopelo del mal. O como una especie de preservativo que ahoga como si fuera una boa y que deja el cadáver ahí al sol en medio de la indiferencia. Ya acabado ahora y sin valor. Pero no es lo que se piensa en las primeras somnolencias de quien duerme poco y duda de que su vida tiene sentido. ¿Por qué dejar de dormir? ¿Tiene sentido acaso? Una persona que vive en una casa relativamente cómoda debería envidiar al perro cualquier esfuerzo extra. Deberían volver a ser dioses los perros, pero no ya los terribles sino los Golden que son amados por muchos. Amados hasta el fanatismo del cuidado y del afecto. El hombre transfigurado en perro que es feliz para siempre porque siempre es fiel porque accede a la eternidad y porque por desgracia come alimento lleno de taurina que lo tara. Nosotros hacemos lo mismo con el Speed y la cocaína pero los bellos perros jamás necesitaron de ella. Por eso el viaje de las monedas justas y a priori contiene por lo menos esta sentencia dura. Tan dura como la negación de todas las cosas importantes. Tan compleja como eso. Es sin meterse demasiado en los grandes problemas la factura más justa. Como toda ausencia de valor se deja estar y pasar, la gente quiere sufrir dolor. Le andan dando muestras de hombrecitos torturados en material para decirle que los mejores son los que mueren por los demás. Eso es ante todo una carta de intenciones. Por eso mismo en parte el recorrido que se cuenta es así sin solemnidades.
Por esto algunas cosas se dejan pasar. Por esto algunas personas cobardes esperan toda la vida y sienten el latir de su corazón como un dedo que se empecina en golpearles la nuca. Este es el drama, estos son los actores. Así son las cosas en parte por la dependencia del suceso. Aunque cuidado embarrase no es ahogarse, y estar atascado no significa perecer. Tal vez la muerte sea más absurda cuando sólo se perece por estancamiento.
Ante la mezcolanza más puta e ingrata. Puro griterío cantará la revolución del asalto al cielo. Una nube conservadora llueve vómito. El semen y la sangre se hacen una pasta deliciosa que se aplica. Dicen que se trata sin duda de una de las variantes que pueden existir. Es difícil de creer al final que sea así. Aunque por otra parte se tratará del estilo de chupa-culos existentes. Casi en medio del paro cardiaco. Casi en medio, casi antes. Mientras la necrofilia sufrida. Debe ser que uno es parte de ese catolicismo desteñido, si no fuera por ese clima de conjura dios y “¿leninismo?” apenas se podría vivir. Aunque es cierto que este viaje sin huella era un viaje verdadero. Tan verdadero como mirar un culo. Tal sin necesidad de andar diciendo que se haría con él, después de todo un culo envuelto en una tela finita. Parte de la locura de la vida, de la dejadez. Cuando nos tiran como basura. Siempre lográsemos ser basura valiosa para un tercero. Reciclaje sentimental o hambre, semi-criminalidad. Sartre es el cancerbero, claro no se ponen de acuerdo con el tuerto. Por suerte uno es casi tan inculto que prefiere oler a cebolla. Toda la mugre, la ausencia de estudios en medicina. Tener que discutir la pelea de un encuentro como si fuera la vida de una colonia. Ante todo el puto desprecio, espero que los que tienen esa seguridad de su vida no crean en algún momento que se van a morir. Bello sentido de la vida, siempre se ve gente indignada. Inválidos que dicen correr, sordos que dicen escuchar, y ciegos que dicen ver. ¿Pueden decir algo más? Todos se mandan a trabajar a los otros, porque trabajar, sí así parece ser es el peor de los mundos posibles. Antes era el infierno. Ahora es el trabajo. Ser parte de esa cultura híper-reaccionaria. Temer ser asesinado en una especie de festival pogromo, ser parte de lo que sea. Tal vez reconfigurarse. Tal vez esperar. Mirar a una mujer que tiene ojos de vaca, pasado de vaca, cosa entrañable de vaca. Aunque las vacas las masacramos para comer, pero sin embargo el hombre que sepa pintar la “humanidad” de la vaca quizás haga más que mil hombres chocantes. Parte del asco. Parte del asquito que tenemos que pasar. Parte, y reparte para todos. Como si fuera un programa de cocina. Eso es parte, pero en las eternas discusiones que tiene un viaje, muchas veces el stress y la presión en el cerebro pueden más. El sobre salto en el suelo y en el sueño puede más. ¡Poeta maldito si lo hay! Putazo a muerte, pelotudo o lo que venga, o fascista, o confite cargado de veneno hasta la muerte. Sí belleza sin fin, vitalismo. Cosa que también existe, incluso los que pierden los dientes recuerdan lo que es comer. Pero la maldición sigue quien es pequeño burgués, se trasvista o no de Thatcher se es pequeño burgués. Pero falta una cierta capa de titanio. Falta algo de Roberts. Es más es parte de la cultura del falo, es parte de la maldición del falo. Pero yo pronunció como mejor idea, porque esto es un viaje que no deja huela que el dialogo entre un trans y un gay es mejor entre dos personas que dicen muy machos pero se acusan de gay. Ciertamente la idea de que la chupada de verga supera con creces los insultos no es algo que se deba comprobar. Si todos los que insultas estuvieran chupando vergas, por lo menos costaría insultar más. Habría muchos que querrían ser insultados constantemente sin razón o no. Ciertamente estas cosas me hacen pensar en esa santa unidad que es la propia idea de una mastitis vacuna. Leche con pus, ¿no estábamos hablando de semen y sangre? Hablemos entonces de la pureza de las intenciones republicanas. Después de estos viajes será toda cuestión de pensar, si uno se queda con la mujer de ojos de vaca, con el culo en tela fina o busca otras cosas. La realidad es como la guerra de la sociedad todos contra todos. Sí, hay gente que no se arregla más y sufre la excomunión de una banda de trastornado no afín. ¿Hasta cuando? Sí tan sólo fuera irse o venir. Tantas veces he escuchado del mar y de la muerte. ¿Quieren un clase media que mata a su mujer porque se aburre del futbol? Porque los hay los hay. Es lo enfermizo de la condición. Sepa usted recuperarme buen señor. Todo es un viaje. Todo es un viaje. Todo es un bello viaje, y a la vez un crimen. Si la mente se vierte hacia el vacío donde hay mierda sigue saliendo mierda, tal cual si ella no fuese como el petróleo que tiende a acabarse. Tan puramente reaccionario que llegará el día en que a uno lo maten. Casi como la cosa mesiánica, el viajante despiadado mesías reaccionario. El asalto al cielo en fin, cosa que los creen estar despiertos jamás intentarán. Pedirán que pasen la manera de…“si yo fuera rico”. Parte de esto es un lujito es como decir que se hará el consolador de violín, es como nuevo infante. Como el anti-cristo. Como el que viene de la propaganda de todas las cosas, como el hijo del olor a Axe. ¿Cianuro o Mercurio? He aquí la cuestión. Orgullos de cueros hechos y marcados con mercurio o “pepitas que no son nuestras”. Todos en la misma zamba. Pero el destino es de la crueldad, y del racismo reciclado. Siempre hay una comentarista que sabe más. Por eso esas guerras, podríamos decir que este viajante que no viaja jamás será diplomático de carrera. El papel y el sex-appeal todo lo resisten. George Clooney logra que una periodista se moje y se haga una jugosa canilla sólo con decir que no le importa que le digan que es gay. Lo cual es bueno, porque como decíamos al principio. El destino nos pone como locos, a hacer profecías en la estación de tren, o de subte, o en el living. Para cuando a uno lo desoyen o le metan un cuchillo en el culo poco quedará. El mundo cultural de Mengele donde todo es prueba y error. Uno se puede ahorcar con el turbante si es o no es, un ritual “erótico” tendrá que ver con la moralidad. Será parte del “Troll” que no se qué clase de filisteísmo cumple. Tory, conservador. Sencillamente conservador. Banderas que se hacen hilitos. Recuerdos, gente que se olvida. Ante todo discreción. Los lomos de la gente más cansada es la que tiene menos excusas. Las que tienen palabras menos verborragias. ¿Dónde está la punta que te marca el destino? Portada para un show, para ser filmada en cámara. Así se redactan las nuevas novelas sobre si es verdad que vale o no vale la vida humana. Todas las vidas humanas que no se ven, las que nadie duda que si existen o no pueden ser parte del pasado no importen. Los canes que son edecanes, los príncipes devenidos en cosacos en cuotas. Los jodidos, los que se han roto piernas, caras y sentidos en el tren. No se porque se debería pretender intensidad. Ante todo lo que no hay es eso. Hay tropas movilizadas, como siempre son parte de un espectáculo. Como las tropas imperiales napoleónicas. Como post-porno, post-literario, post-post-post-post moderno, post-marxista, post-fast food. Podríamos seguir con post-parusía, post-inversión extranjera directa. Sí el mundo es así, tiene algo de espectáculo. De las piezas de la más recóndita pornografía. Tal cual si fuera la liberación y la Internet profunda. Tenemos que tener drogas nuevas para cielos nuevos. Tenemos que ser menos autistas, menos propensos al llanto delirante, menos aguerridos en la taquicardia estúpida. Babeos y griteríos, mente vacía. Es la cámara sin editar la que hace pesar la diferencia. Porque hay gente que se siente fascinada por tal cosa, son como espectros terminales. Tiene ser, y tienen que ser tal cosa. Este es un devorarse constante, los vicios son los mismos. En las casas mejores se terminarán por deshacer los peores tugurios. El escándalo abundará. Peor no se trata de saber si seremos o no vendidos como ganado a pie. Se trata de otras cosas. Se trata de otros procedimientos. Se trata de una magnífica destrucción, se trata de la muerte en suma de la imaginación.
En este sentido, el despuntar es grandioso. ¡Cuan poco hemos cuidado la sutileza! ¡Qué pavor! ¡Qué sudor de bolas! ¡Cuánta gracia aún nos queda! Cuanta bendición. Que manera de estar en medio de las mejores luces, con las más sesgadas consecuencias, como consecución de destellos naranjas o blancos. Haremos negociados con las almas de los inocentes, tendremos la nariz llena de mierda. Cuidado entonces porque el eco de la sociedad más indignada es la mejor, el odio hacer crecer a las repúblicas y que no quede piedra sobre piedra. Así es como se parte de un lugar a otro con la idea de que el futuro es quien lo carga. Como si el futuro no fuera el dedo de un dios idiota que te puede aplastar como nosotros no ensañamos con el noble mosquito. La verdad que no hay que aspirar a ser genios cualesquiera se va creer eso de ser santo como súper-hombre, cuando en realidad, el superhombre es aquel que tolera toneladas de ginebra. Siempre tenemos entre nosotros cuando el futuro nos habla la incoherencia, el adivino loco anda en las calles, duerme en ella, sus huesos y sus razones para la salud excepcional se mezclan con el olor de la basura, el calor, las pulgas, el dolor de huesos. La suciedad en extremo. Todo eso hace a la cocina de lata, todo eso hace a la conversación y con la lucha del fascista universal que se le presenta como vecino. Por eso este eterno discurrir por la apariencia. Luce criminal pero es una conformación. Tiene mucho de moralidad. Contiene demasiada sentencia. Es como sacarse será de la oreja y seguir sin lavar la mano o quienes tienen esa idea sospechosa que cada mano que agarran puede tener “la marca” de una masturbación reciente. Todo debería caminar en sentido de la locura, todo debería ir venir por allí. Pero es parte de la historia de cada objetivo. Entonces, si plantados ahí sin medio sin conflicto. Sin novela y sin cuento, como si fuera un informe mediocre y corpulento. La orgía se establece. Orgía que no es más que manadas de emanaciones de humo entre el prensado y el trabajo lleno de alquitrán así se pasa pero se entiende que el tabaco puro es como una bala de plata. Tanto más sano porque nos devuelve el sabor. No hay que aparentar el sufrimiento.
Siempre nos han de constar las más desopilantes situaciones que se tornan tragicómicas, siempre nos ha de quedar en claro que entre la negligencia y el dolo a veces hay una proximidad que asusta (tiene que hacerlo). Siempre tenemos el agrado de tener las frutas más amargas y sin embargo la vida sigue. Esto es lo mejor de lo mejor, siempre el amor a la vida florece en tragedias y en comedias. Porque sin necesitar ser brillante pensando que la cultura es caduca aún quedan cosas. Ahora bien pensaremos que los hombres son los responsables de tamaño descalabro y no el sistema que los ha convencido de que el mundo es así. Haremos del hombre algo muy pero muy pequeño tenemos qué. Nos dirán entonces que somos esclavos de nuestros preciosos y caros defectos. ¿Qué se puede hacer? Algunas cosas de la vida de cómo se vive, de cómo se piensa y se siente la decadencia y a la vez la esperanza son parte de la manera en cómo nos manejamos. Nunca amanece un mundo sin dar muerte a otro, sin que eso claro está deje de ser terrible una especie de cataclismo, algo así como dejar a los muertos descongelarse. Los genes de pequeños burgueses pueden que envenene el agua y la mente del crítico también. Pero sin embargo puede que no sea así, siempre hay alguien que dice estar convencido en algún rincón del universo. Como se puede contar todos estos viajes empiezan tarde siempre se retrasan porque la gente quiere llegar pero no quiere partir, parte de la manera en intentamos no abandonar el tiempo. Pero las agujas cortan cabezas, cuando uno se quiere dar cuenta lo peor empieza. Tal cual si el poder de la mecánica no pudiera dominar del todo al conductor. Son las motos nuevos corceles, y los cuadros del futuro pintarían esos nuevos jinetes. En medio de eso uno puede ser trilladamente la manera en que se atasca el tráfico como esa manera lenta de viajar de hace siglos. Miles de toneladas de petróleo que se queman en el estar encendido. A las que se puede oler en conjunto con la cantidad de basura tantos aromas y en tan deliciosa forma no terminan por cerrar del todo las filas. Hay tanto placer en lo negado en aceptar lo necesario que el camino es un medio que el fin, el precioso fin está al final. Que es final tiene que ser un lugar mejor. Pero el tiempo se pasa en el recorrido, la clave, el indicio más fuerte de la clave, su acento de pasa en el recorrido. Es tener una patología para ser cabeza dura en distinta forma. Mientras uno en reposo avanza sobre las líneas de brea que nos sirven para ir de un lado para otro. Sobre la esencia del caucho que no es caucho que hace la presión que se genera de la explosión y mientras tanto uno, movido por un genio, se pone a pensar. Va cree que piensa, ¿cómo diferenciar cuando uno culposamente recuerda cualquier cosa o cuando está pensando? ¿Cómo sentir la diferencia? Hay veces que por simple manía por estupidez negligente ante la vida eso no se distingue. Pero no tiene que ser la mayor desgracia vista alguna vez. Dependerá de la astucia con la que nos podamos acercar a la bosta o a la mierda. Con todo el hostil paisaje que nos puede decir demasiado porque es una cosa a pasar tiene ahí sus cosas, su pasto, sus vacas, o lo que sea. Tiene todo lo que tiene que tener extensión. La ansiedad es una corbata muy fuerte y más cuando es de noche. Cuando es completamente de noche. En lo más cerrado en la conversación más casual todo lo que pasa cobra forma de vez en vez, el que escribe cree que tiene un poder fetichista con las palabras. Si tan sólo fuera así, si tan solo en la lengua con la punta quemada uno pudiera escupir el artificio. Si tan solo fuera así entonces podríamos creer ciento por cien que hemos avanzado pero claro deberíamos pensar en cosas que se nos escapan y no estamos en medio de la televisión. Es parte de esta locura como digo, que en un auto se pueda decir lo mismo que en un programa de televisión y la gente se convenza que el medio no sólo es el mensaje sino que ese mensaje es necesario. A fuerza de esto se entienden muchas cosas, el consumo de información es total. Pero hay que estar seguros que es el apetito el que motiva al ir y venir. Viajar es sin duda todo un proceso, es en realidad vivir, pero con el pesimismo puesto en otra parte. Tal vez huyendo las cosas mejoran, o tal vez llegando a un nuevo lugar. Cuando estas cosas se hacen carnes y sangre, cuando la gente se cree que se puede especializar en el error cuando, se vuelve con el crucifijo y Ciorán a la cabeza. Cuando analiza que la muerte y la vida pueden ser vistas indignamente sin estupefacción surgen muchas dudas. Tienen que surgir porque de ellas depende en parte todo lo que hemos pensado. Lo curioso es que estamos siempre en lo que hemos hablado. No hemos dado crédito a mucho más. El pensamiento, la “inteligencia” se nos vuelve una cosa de obediencia voluntaria u “obediencia debida” según el caso. No tiene que ser el destino final pero a veces termina por serlo. Es cierto que las propias tripas a veces preparan peores cosas. Es parte de dejarse llevar por el odio y el exceso lo cual forma parte de la “suma moralidad” de tener un descanso de tratar de ser más perfectos.
Ahora bien si pensamos un poco tenemos que ver que pese a todo lo que decimos ver, decir, esperar y tocar las cosas se tornan difíciles. Aunque eso no vale la pena para contar una parte de lo que espero contar. Era justamente la mañana más insípida, devorada por la ira. Tenía que ser también algo olvidable y a la vez intimidatoria-mente prometedor. Tenía que ser la negación de mucho tiempo de demasiada sensación que no iba a ninguna parte. Será el destino de uno ser cagatinta o no serlo, no importa tanto. Seremos ajusticiados al final pero primero debemos andar de entremés en entremés. Debemos esperar a ser un poco más. La realidad nos pica como lo podrido, nos tira como la furia de una ola sin ganas. Esperanza, violencia, pérdida del sentido, estas son sólo algunas de las cosas que hacen la sociedad. Aguantarse es como impedir cagar una navaja que se iba a clavar de todas maneras. Perderse en el laberinto del deseo es satisfactorio es casi como hacer tortitas de tierra con mierda. Las cosas son en todo caso más sencillas, ahí en ese colectivo, lleno de miedo y estúpidamente sin dormir. Eso es pasar la vida tontamente pero corriendo sintiendo el peso de una correa. Eso es la juventud saberse sano para hacerse idioteces y no tener que hacer demasiadas veces la señal de la cruz. Pero bueno esto es parte de una gran discontinuidad, un mal escritor, uno de mierda, uno que le puede gustar a alguno pero no a todos. Ese a todos es mejor que todo lo demás, es parte del mito y equivale a no haber escrito nunca. Pasión inútil, dudas sobre la existencia de la milanesa y demás estupideces. Si tan solo los escritores se inspirasen la eterna cantidad de puteadas.
[Racismo-forma superior del vivero]-[Presencias en el escenario rafaelianas]-[Delirio místico]-[“Rentarás/reventarás por dentro”, ¿y tu hígado?, “Viejo y fascista ¿Cuál es el problema?”, “Jubiladas salvadas toman café rentístico”.]-[Dar por culo]-[Venta de bebés entre particulares]-[“Buscar reconfortar a cualquier precio], [Conocer el destino económico a base de (?)…]; [Pobreza de un terrateniente… (que tuvo antecedentes más ricos que él)]- [Furia contra la burocracia sindical]-[La amenaza de sí habla… el que saben…]-[¿Odio hacia el botox o masturbación latente a lo que se considera la Barbie ]-[Noticiero universal de la infamia]-[Pertenecer a los clubes de países con genocidios políticos importantes]- [La frase infame y estúpida: “Yo podría ser tu vieja”]- [La ideología de: “¿Por qué no tajear a este?”]
Pero ante todo, el día era estomacal. Nada salía bien, los nervios eran ácidos, los primeros porros fueron la base de un bienestar que saldría mucho después. Primero el día con su sol arruinaría retinas como siempre supo hacer. Eso es valedero. Hay escritores que valen la pena por lo que escriben otros por las dudas de lo que les ha generado el tener que escribir. Pero en este caso serán los menos. Seguramente sonará a un discurso pomposo, tantas veces quiso ser la eyaculación la verdad revelada y quizá lo fue cuando eran necesarias las verdades reveladas. Pero hay veces que todo se ha cubierto que el paso es pasado y al fin el viaje no deja huella. Sin tan sólo el aroma a porro se devorase el tiempo, esta sería una droga maravillosa. Así fue cuando se pudo abandonar todo aquello, es la parte divertida de fingir cambiar de vida, de viajar un poco. Es parte de la gran mentira y de luego pegarse a la espalda una nueva camiseta y salir por ahí. Entonces sí la desesperanza que no es sufrimiento porque nada puede designar se establece. Sí tiene un buen sentido la decadencia y la añoranza son las contrarias al aburrimiento. Entre el deber y el dejar pasar se abre un abismo. Entre la simpatía y la mierda. Esta es la existencia que debemos remitirnos para evitar muchas cosas, el pulso del tiempo hará lo demás. Tiene que hacer la diferencia. El hombre que se hace vil burócrata de la vida. El cual tiene los intestinos como garrafas. ¿De quién será el sueño y las pesadillas más horribles? ¿De quién será el futuro? Siempre pasa eso con el tiempo, es parte de correr y es parte de quedarse en el camino en el complejo mar de autos que no es más que una marea humana desagregada. Es parte de lo negado a un diario, no es la propia visión. Es del ruido de una tela donde pasa el chiflete en un extraño medio de transporte. Es que entre agua, es pensar demasiadas cosas que están mal, es dejarse llevar por el alcoholismo. Ahora bien ¿qué será eso de pasarla bien? ¿Qué será eso de existir? Que será. No quiero ningún misticismo, quiero ser odioso y urticante. La abeja se posa sobre la remera pero quiere huir hacia la muerte. Nada le importa es abeja y eso es maravilloso. Si tan solo dejasen de creer. Hay cosas contradictorias en la cópula contemplativa, lo cual no quiere decir ni más ni menos que el ver algo que se puede partir en dos. Sin tan sólo no fuésemos de ojos tan descentrados. ¿Qué haríamos? Tenemos que pensarlo sin moral por lo menos por ahora. Tenemos que imaginarlo. Es la ventana al suicidio. Pero hay cosas, personas y seres que resisten. Ante eso la indiferencia del paisaje conocido, mero medio, mero decorado.
[Una serie de convicciones a medias]- [Las consideraciones de traidores]-[El olvido de la mayor parte]-[La no guerra]- [Tantas otras cosas más]- [Mind Games]-[Enamoramientos de chinas y norteamericanas alternativamente], [Seducción del Marqués]-[La putas fachadas por mear]-[Los boludos que justifican sir argumento, los boludos que creen que la vida es sólo “argumento”], [Los que creen que hay una especie de fanatismo por matar a la “vaca-pampa” introducida y dócil, Sarmientina in extremis]-[El ser berreta en extremo que un día dicen que imitas y otro día dicen que son mierda]-[La pena capital que da náuseas pero a muchos les para la pija (podría incluir consolador)]-[El punto final al pensamiento cuando todo salió mal]-[Como cantan los Tribunos de la plebe como coro: Mac Diabetes y “Me encanta”.]
Así fue patinar por el cemento y pavimento por horas. Ni más ni menos. Pero la lluvia no era ni más ni menos enemiga, era hasta entretenida. Era parte de la existencia, una especie de regalo que arbitrariamente molestaba. Debe ser que no se tiene gran talento aunque a veces se sienta el apoyo, ¿qué más decir? ¿Qué más poder pedir? El alivio es extraño es del sentido del goce y la paz. La profunda niebla hacia el futuro es maravillosa. Es parte de la ilusión del lenguaje espontáneo idea de lo más trillada pero parte de la vida, porque esta puede ser un engaño para enormes moscas que dan vueltas en vasos hasta que se ahoguen. Nada nos hará durar, pero es parte del mundo impresionable de la liberación, qué bueno es no tener nada que hacer en este mundo. Qué bueno es ser vomitado por la vertiente boca de un ser superior. Pero ante todo, la verdad y la mentira, las cosas a medias, el insulto. La falta de contemporáneos, las ganas de sacarse las tripas los unos los otros. El confort inexplicable, el verdadero sentido del confort como esa manera final de huir. La belleza de un enamoramiento politóxico. La verdad de las noticias en hologramas, la sentencia de la mujer del cemento (otra dama de hierro hacia la muerte). Grandiosa queda así la existencia, como dije el mito de los cagatintas, la profundidad y banalización de crimen. La utopía desgarrada, la idea de los principistas perfectos, la contra-ofensiva a la cortesía moral. Estas cosas son las que cruzan la mente humana. ¿Habría que dejarlas pasar? Somos como cigarrillos en camino, somos un desastre que anda. Nos tiran por la parte de atrás y a otra cosa. ¿Tendremos que pedir talento dos veces más? Mientras el mundillo contemporáneo se aprecia por sujetarlo todo o por tratar de no tener nada, parece una lógica estomacal. Tiene ese sentido casi de repetir rezos y rezos sin parar. Todos teníamos que ser buenos ciudadanos alguna vez. A la sombra de Sade y Kant, pero eso es lo menor. Comer papas fritas y coca-cola. Comer y comer, volver a comer, volver a leer a Borges y dos veces más a Arlt. Volver a caer a manos rendidas con la geta al suelo aprender a envejecer. Ser poco importante. Ser volteriano y descafeinado. Ser molesto. Tener rebaños de ovejas con terrible electricidad estática.
El perdido goce que no llega a su fin, el principio genuino de la conversación irregular. ¿Por qué han de gustar estas cosas? ¿Tienen final feliz? ¿Tienen destino? ¿Tienen que tenerlo? ¿Hacia dónde va una gran tarea? Así se forma el éxtasis genuino. Tiene un poco de conversado en forma de lo más incomoda de mentira, de hipocresía siempre tan constante y real que no termina ser de destruida ni por la energía nuclear. Aquí está lo mejor del vaivén de la película más bizarra jamás hecha. Ahí esta la constancia más salvaje, hay que leer más antes de estar ida y vuelta. Antes de poder ir y venir. Sino será enquistado como una forma más de ser un sorete. Arden bibliotecas enteras, como una mano se hace la melodía, se cuentan las cositas y con otra se trata de asfixiar al lector. Es como controlar el momento antes del vómito. Es como ver la piel llena de lunares de alguien. Es como no tener un acento argentino para mandarse a la mierda a uno mismo. La última de estas grandes avanzadas está a la vista y nos fascina. Es como una copita pura, y hay meseros que tiran onda. ¿Qué le podemos hacer? ¿Dejar de tomar alcohol con rúcula? ---------------------- [Fin del comunicado]
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