282-Un bello cambio de rol.
Los lobos por los
corderos,
Los violadores
perseguidos por sus víctimas. Los que piden su ejecución siendo ejecutados por
cobardes.
Las personas armadas
mejor en sus casas, siendo parte primera de la guerra civil.
El desfile fascista
sin banderas partidarias.
I-
“Hagan esto en memoria
de él”
Un pedo místico,
recuerden que la molicie, llega cuando se cree
Que se tiene mucho que
perder.
De férreos sentidos de
las cosas,
De profundos
derroches,
De callosas y tumorosas
personalidades.
Lo peor de la
sociedad, ¿a qué huele?
Un agujero o una vara.
Somos multiplicados
como fotocopiadoras,
Y vomitados a la
tierra sin contemplaciones.
Y podemos terminar con
agua, y fuego, atravesados por el metal
Y todo será un comentario,
de un poco más allí o un poco…
Más allá.
Por suerte y para la
suerte un panfleto pasa, de mano en mano.
Como el amor,
Y termina como el
papel, yendo por el caño habiendo pasado por todos los lugares.
II-
Si los que predican
amor para oprimir tendrían que aplicar
Justa regla
Pedirían piedad para
vivir
Y no les sería
concedido.
¿Moral de
señores/moral de esclavos?
Moral
283-Poetas de mierda que los hay, los hay (y no tanto)
I-
El último de los grandes deportes escupir para arriba.
Poetas de mierda, qué los hay, los hay.
Vivos que saben que tienen la cosa hecha,
Que los publican porque son propaganda.
Con los “genios” que sueñan con serla.
Y todos miramos los pies,
Llenos de chicles y mierda,
Y vemos a la cucaracha que es digna.
Que pasa, sin mirar.
¿Qué insecto quiere oír el mejor delirio que le podamos dar?
Con la carita mojada vamos y no va “mejor”.
No va mejor, porque meterla o sacarla.
Sea prestada o nuestra, cuesta, y cuesta más cuando todos….
Todos estamos fruncidos.
Nada mejor que no del under, cuasi universal.
Ensartado o por ensartar he ahí la cuestión.
Por dios gracias,
Con la lágrimas de dos vírgenes en coito perpetuo.
“Inmaculada concepción”
Porque cuanto peor, mejor, así es el negocio de la poesía.
Ese suspirar con aliento a muerto.
Ese recuerdo de dios.
Como bola sin manija.
Como magos purulentos, como barras,
Como clubes entre jacobinos y fascistas,
Como el premio para una prole que no va a llegar.
La novia, la perfecta novia.
Deben ser los ganadores de la especie.
Y que la especie, cague para ser especie.
Es casi religión.
Lo que pasa es los hombres buenos,
Esos cartones pintados que se usan para vender
No siempre entienden.
La verdad.
Como criminales sin mamá.
Los poetas de mierda son criminales,
Sin borratinta, y sin backspace,
Todos tienen la suerte de ser los héroes pornográficos de
Platón.
Y prefieren que pensando que ellos la saben.
La saben todos los demás.
Pero el mundo es peor,
Peor que las peores cosas, hasta el dios más masturbado
bosteza al final.
Hasta el mesías más ridículo tiene su momento.-
Su violencia.
Andamos con la palabra en la punta de la lengua.
Somos ingenios probos.
Parece que en todos los suelos crece.
Eso es pura literatura, prensa propaganda,
El megáfono es la piedra angular.
Series juzgados igual, por vuestros pares.
“Conchuditos-conchuditas”
Vaginitas, como si fuera terrible.
Como si no fuera la gota gorda,
La trans-humante imagen de como arruinar la foto.
Lo más propio de lo gozoso.
Ínfimamente manoseado por la superficie de la lengua.
Como el chico que aprende a escupir.
¿Escupir qué?
(se los dejo a su imaginación) vivan con sus conciencias.
El billete que no es el conito para la merca,
La blanca,
La pura y santa cocaína.
Lo hacemos lavar, para que sea el conito de alguien más.
Ese amor,
El amor universal.
Y unos quieren,
Un “caudillo”
Y otros dicen que temen a los guerrilleros.
Otros dicen que los que la llevan son los “universitarios”
Algunos sueñan fumar los puros de un país infame pero
distinto.
-
Gustos, y creen que la tienen clara, y creen que la dicen
Que saben el valor de la moneda que se les escapa todos los
días.
Y cuando tienen el billete lo abrazan, y sea como el perro.
Y sea como quien cuando se va, no sólo se lleva la guita
Sino el afecto y el orgullo también.
El que hace el culto y no culo,
Será el periodista o el proxeneta depende la ocasión.
Y dicen que apesta
Que asfixia.
Juegan a ser cultores de bíblicas de bolsillo.
Si tan sólo pudieran tener en esa última recarga una
eyaculación precoz.
-
Imaginados como bandas, todo es una bella recreación de la
naranja mecánica.
Delincuentes sin tutor, y con miedo de delincuentes de
verdad.
Sin saber que los primeros son maestros de los últimos.
En ese disfrute sin par, en el goce final.
Los tiritos son de otros, unos defienden a las pibas.
A las que quieren bajar la caña, y matan a los pibes
Para las fotitos con los amigos.
Y esa magia del cowboy tiene el gesto mejor.
Porque el esclavista antiguo la tenía que parir.
El que ahora va a matar, va en clase turista,
Sin paludismo si vuelve en una banderita de esas que compran
al por mayor.
Ir de visita
Volver en cajón.
¡Qué honor!
Jugarla de mercenario “valiente”
De pobrecito legionario pero sin chivo, con la esvástica y
la santidad.
¡Oh amor!
Y de ese amor tan grande un dios de ojos azules, pelo rubio
y de apariencia iraní.
Algún loquito cree que anda cazando religiones,
Y otro cree que va por la libertad.
Y otro acaba con las masacres que nunca hará en un completo
sueño húmedo.
Da lo mismo el pavo, el pan dulce, el matadero, el asado, la
salchicha.
Da lo mismo, porque en el fondo son autos de fe.
Este no es un cuentito de cosas que terminan bien.
La vida termina y ya, los poetas igual
Escriben terminan y ya.
Como cagan, como creen decir la verdad.
Y algunos tienen apariencia, voz, pose hasta talento para
escribir.
Y aunque sea mierda lo que escriben va a encantar.
¿Podríamos quejarnos de poetas que mierda van a tratar?
Si cuando de tratar se trata.
Y la trata es cuestión internacional
Cuando es del verbo y no de las personas
Cuando apenas es responsabilidad.
Nos la agita igual mientras termine en la forma
Que nos llena.
“El poeta”
Talento puro, superstición, azar.
284-El papel todo lo
aguanta-
I-
Si un día un ser sin culpa poblase el mundo.
Un ser que apenas supiera lo que es perder.
Un ser, en el fondo, menos petulante.
Un ser, casi honesto.
“Honestidad”, una serie de concienzudas hipocresías.
Quieren cruz,
Vayan por clavos.
¡Disfruten!
De los talentos de la cultura humana.
Sólo el insulto, la incomprensión, el grito y la masacre,
Sean nuestra cara más brillante.
Le subimos el volumen a la humanidad con el humor.
Nos creemos santos partisanos.
Vemos violadores sadomasoquistas con los eternos exámenes de
conciencia.
Despertemos amigos.
Nadie es inocente.
Disfrutemos entonces, si podemos.
Sino sigamos igual.
II-
De profilácticos sabios hemos destilado, la fama, la gloria.
La soledad de los bosques imaginarios.
Hemos dado a la misantropía, la violencia.
El amor posesivo e irracional, el mote de honestidad, casi
intelectual.
Porque el poder,
Como dijo un sabio de estos que se pinchan pero nunca se
acaban.
El poder, siempre, es y será.
Impunidad.
La pasión del castigo no tiene fin.
Pero la pasión por la impunidad, parece ser el último y
esbelto ángel.
“La impunidad”
Debe ser la amiga más afable de un “dios”
O mejor dicho de la chequera de un dios.
Si todo se pudiera destrozar, y recomprar.
Amados por todos en generosa comedia.
El Dante,
Ríamos, de nuevo, el Dante,
Y los enemistados también de la cultura occidental.
Gran valor.
Gran valor, casi como Vallejo pensando en Jesús.
La fila en la moral, en el ventilador de mierda perpetuo.
No tiene fin
E incluso así.
Habrá postales preciosas,
No fuimos educados para comer todos los días de nuestras
vidas mierda.
A veces nos confundimos.
Entonces,
Creemos que se trata de otra cosa.
III-
Uno se asegura de la doctrina del horror en el idealismo.
Las madres al fin, ponen a sus crías las cucardas de
pelotudos.
Y los largan a las calles.
Por amor, nomás por amor.
Y dicen que los estúpidos traen los presidentes, que todos
son estúpidos.
Que hercúleos estúpidos, lo saben pero no prefieren a salir
a matar por…
Estupidez.
¿Cómo podría entonces la anarquía estar mal?
¿No estamos entrenados en el humor?
¿No cagamos y comemos cuando suena la campana?
En el relato vengador,
Lo hacemos para que nuestro observador pueda acabar.
El amor es el esclavo del goce final.
Sin el goce de la pasión ociosa de verse una vida arruinar.
Sin la tortura, sin ser en el fondo hacer que el otro sea el
correcto vejador.
Incluso dejándolo sólo sin humanidad.
Qué verdad, cuánto amor.
Sin quien destrozar, sin poder degollar, sabiendo que el
silencio es por fin,
La paz.
Y más o menos lo pensamos, y lo queremos planificar.
El papel todo lo aguanta.
Y nosotros apenas, podemos con el “papel”
Que nos dimos en él.
285-Belleza.
I-
Ay de nos.
Sí en el fondo, queremos, pasar, y pasar.
Pasar gozando y quedar ahí.
Existir.
O es lucha o es goce, el dormir en un engaño es un placer
más.
La pesadilla es luchar aunque se esté despierto.
Vivir no es soñar.
Soñar es el placer de luchar mientras se cree que se duerme
Como si no hubiera más.
Ay de vos.
Ay de todos, los que te siguen el paso y no te pueden
seguir.
Si en el fondo te engañarás como todos.
¿Para qué soportar?
¿Para la melancolía absurda de un boludo que le cuelgan las
pelotas?
Claro que al final, será con decadencia, y con espíritu
jovial.
En un reino donde el apego y la indiferencia,
Todo lo pueden.
Que el reconocimiento, es la única cosa que queda.
Y ese vacío que es partir hacia la nada.
En esa forma agria de existencia.
Con ese punto fijo en la existencia infame.
El gusto que nos educan y por alguna que otra se fija.
Y se terminó enterrando en las palmas de tus pies.
Debe ser la confusión.
La única cosa que como las moscas, al fin nos hace creer que
volamos con sentido.
Qué mejor que decir que la belleza,
Solo genera a veces.
Desesperante felicidad.
286-Astilla-
I-
Predicamento y preámbulo.
Cruda y rica pasión.
El chiche del final es el relato.
Comeremos, la morcilla de quienes también son del palo.
Nos fuman, de a poco pero nos fuman.
Alienado y divertido.
Sin un tiro al final, en la cuestión de la imaginación.
Y el que mete mano a la guita,
A la carne a lo que sea.
¿De qué irá este cuento?
El muñequito idiota del día.
Y la soberbia de la impotencia.
“Nos han domesticado”.
Tanto que el lujo de comer mierda,
Es el círculo vicioso.
No sabemos como llegamos aquí ni donde vamos a ir.
Para hacer sufridos, secaremos, como clavos de la cruz.
El agujero de la hemorroide.
Y será ver, para creer.
Con fineza vamos,
El que se quedo corto de guita se pone moralista.
Y todos llevan el maderito de turno.
La mano del santo.
Y el que termina de hacer la verdad.
Es otro.
Y cuidado podría ser tu enemigo.
Ya no te importa.
Sos demasiado “bueno” para ser enemigo de tus enemigos.
Al final, será decadente.
Y el chico será azul.
Y será inevitable.
De esta agua no has de beber,
Y eso no lo has de perdonar,
Y la conspiración será estúpida.
Hay un olimpo que jamás tiene un nosotros.
¿Será por eso qué es el olimpo?
Al final los culturosos humanistas de siempre, podrán la
nota al pie.
Porque la nota al pie vale la pena y nada más-
Estamos igual.
Y con los ojos, y con los restos de la mierda.
Dirigiendo la morcilla que nos han puesto a cocinar.
Han hecho de la cosa iconoclasta,
Un nuevo cliché,
Debe ser por eso que vende poco.
287-Ley-
I-
Pupilos y más pupilos.
La feria de la novedad, las ropas rotas, y las “necesidades”
Nacerán letras mucho más negras.
Y la belleza, con veleidades morirá.
Están ahogando al ternero y eso.
Cuenta.
Y cuenta más
Ante el silencio.
Porque el silencio siempre crece antes de una tormenta.
II-
El recuerdo se gangrena con la simpatía.
Y el tiempo pasa, y todo se
vuelve absurdo hasta las formas de lo irreconocible.
Plagio torpe, peor sentido.
Traidor e imposible.
Un gladiador flácido.
Al pasar una película.
Y el que mira, ya no atado pero sí perdido.
Y fuera de todas partes siempre.
Y en el fondo de todo vasito.
Como si fuera las únicas palabras que tiene
Maldice eso que cree que es, o lo que le obligan a hacer.
Y como defeca, reposa.
III-
Re integrados al final, en medio de un asco.
Pero no negados, en el olvido tenue, como comentario del
comentario.
Salvaje y falso al final.
En el fondo, tímido, como tratando de meter las mierdas por
los intestinos.
Aburriendo con el colgajo.
Es ley ser abandonado y olvidado.
Es ley que termina por ser el envoltorio más chupado por el
bombón.
Ley morir como perro.
Tal vez también morir peor que ellos, viendo el poder y la
miseria en la cima.
Donde ninguna mosca sueña llegar jamás.
Y donde las águilas no vuelan.
Ese orden que no se evita.
Eso es ley.
288-Gusto para
millonarios.
I-
Por allí fuera en sus dominios, están los mejores.
Los padres de la patria, los “pensadores geniales”-
(Los defensores de manual de primaria jamás superado)
Todos los que creen en suma que deben lidiar con ovejas,
Lo que se desprecia porque molesta, porque hace sentir que
el griterío
Potencia sólo tiene por la tecnología.
Comedia, voluntad de poder,
La moral de los esclavos, ir para allí, cansados,
Ir para allá renovados,
Diciendo, sí esta vez, la verdad, será “verdad”.
Lo vejatorio es poesía.
Y con imbéciles que pueden ser sus vecinos o no.
Que pueden ser cualquier cosa.
Pastillas para dormir en las soluciones inútiles e
impracticables.
La pasión de la tinta chorreante,
Caga tintas, poetas de mierda, mierda de poetas.
“Espíritus bellos que se dan a un jacobinismo irrisorio”.
Buenos vecinos que tienen la violencia de acuerdo a su
moral,
Moral de un par de lecturas, y de la fotito familiar.
Impolutos,
Salvados en el living como la última frontera y no pueden
cranear más.
La violencia de verdad era mala.
Y el poderoso, o el poder, los cagó.
Y todas son mentiras ideológicas, cuando el Estado no
conspira
Dice su verdad, caga a tiros y dice su verdad.
No oir esa verdad,
Buscarle un mote, decir puede que sí y que no.
Mientras la puertita de la casa, no la toque el enemigo.
Todos los demás quedan afuera.
Los que quedan afuera no existen.
No sabemos quien llora más como becerro.
Que los operan, que los corren, que los molestan.
Ya no los torturan, ya no los tiran al río.
Que nunca ganaron tanto como ahora, por eso las
“dificultades”
Para hablar con certeza.
Esta es la república de los millonarios,
Con las montañas dinamitadas, y las plazas enrejadas.
Con el agua llena de plomo y la guita en otra parte.
Con mujeres “desaparecidas” para que laburen para los
cafishos que financian las campañas.
Tiempo de Arlt, tiempos para no aficionados.
La miseria viene de todos lados.
II-
Se puede decir que el revolver mierda o el vomitar apenas se
la ve es de medio pelo.
¿Novedad? Jamás.
Hay gente que porque cobra impuestos y paga impuestos es un
héroe.
Sobre todo no se dan cuenta que el que los emplea
Les sirve mierda, caliente o fría,
Que los caga jodiendo del otro lado del mostrado.
Y se inventó a la clase política, para no hablar de la clase
social.
En las torres de Marfil caen las denuncias, y creen que la
letra chica de la farsa del contrato de una sociedad que mata a los hijos no de
la gente bien.
Y todos dicen a falta de infierno cárcel.
Todos supieron hacer su agosto, y saben que cuando llegue el
momento van a tener que rajar.
Todo es moda, el momento de no decir nada. El billete
primero,
Después la verdad, y entienden que al fin de cuenta.
Un balance es control social.
Se salvaron con el incendio que una sociedad no quiso
aceptar como propio, y nuevamente de moneditas,
le dieron pasto a la fiera que los mata por ocasión.
Y sino finge que no sabe nada,
Se la juegan para saber quien hace más negocio matando
pobres.
Y dicen que esto no es una conspiración.
Las palabras a medias, las consistencias a medias.
Y como ratas vamos huyendo y le dicen ahorro.
Porque sin dinero no se vive, no se existe.
Han hecho de este siglo como todos los demás.
Barbarie,
Y si quieren sumen al silencio de “Heidegger” el de todos
los demás-
289-El escándalo de
creer y el “destino”:
I-
Tenemos suerte, nuevos profetas buscan el poder.
La prosa bíblica, da tranquilidad.
El destino de la verdad, porque es poder, es dejar el
cadáver
El que ya no pueda hablar, será “interpretado”.
Del sepulcro podemos andar sacando las mil marionetas,
De los cuerpitos torturados.
El goce necrofílico.
Cada uno tiene el suyo,
Y en cima ahora son zombies, de Shopping y de república.
Se roban cartel, para ver si existen menos hijos de puta.
Si se trata de ganar se debe tratar de matar en suma.-
Todo se resume a Sorel.
¿Paz?
¿Quién ha tenido un negocio con la paz?
¿Quién ha asegurado un completo amor de un liberto?
Porque las tripas saben que van a morir.
El jueguito es un reloj a cuerda.
Y el que se queja se trata de uno que no tiene derecho a
estar.
Podría dejar una carta contando que lo tuvieron que matar.
Si no se ve no jode.
Confundir la persona con el sistema,
Y creer que la libertad está en la punta de la billetera.
¿Vacaciones o emancipación?
¿Para qué tanta épica si la lucha está llena de mierda?
Si todos cuando puedan ya tienen la punta para salir a
carnear al enemigo.
Cada insulto, cada agresión se hace con fe.
Si llegase el día en que todo fuese negro, y que por
ventanas cayeran todos del mismo bando.
Sería tan católico como aquellos franceses que rifaron antes
de los totalitarismos
A los hugonotes en un solo día.
II-
El destino es optar, enemigo de quién.
Moralistas de ocasión, limpios, con ideas ingenuas.
¿Compartirán destino con los que cargan la mierda de los
demás?
Los bañados diariamente no apestan de verdad.
Todo es “marxismo vulgar versus Apocalipsis republicano”
Y piensan que se encuentran en la delicatessen del
totalitarismo.
Ahora que las empresas se reciclan y son el alma de la
nación.
Todos van a la escuela a ser un destino.
Aprenden un destino, hay sólo una manera de ganar.
Dando todo por un caballo a ver si llega primero.
La verdad, cuesta, no existe,
No hay camino seguro por donde ir.
¿Verdad?
Profecía romántica.
El escándalo de creer, antes religión.
Hoy la tapa de la opinión de la sociedad turbia.
Los que destapan los caños del sistema,
Van dejando por el camino a todos los demás.
Y debemos decir por favor.
Que el mundo sea como es, pero sea como decimos que tiene
que ser.
El escándalo de creer.
El cristo vivo.
El dólar vivo.
El Imperio vivo.
Y el cruzado de toda causa a medio cocer
Frente al mercenario que hará lo que el no puede hacer.
La verdad
El mercenario
Ese que escribe lo que tiene que escribe,
Para que lea el que tenga que leer.
El que sabe que primero fue acción
Que primero fue la política a la religión.
Y que terminada su corta su corta existencia.
Ya nada más importa
Que hasta puede ir reconvirtiendo cien veces su fe.
Es una forma de vivir.
Que han dicho que es la única de ser.
Por eso el destino, vivir, así,
Morir así, y que todos finjan un rato como si fuera
Un orgasmo largo que la vida.
Cuando merece ser vivida
Es porque éramos buenos,
Y nos portábamos bien.
290-Este es el mejor
de los mundos posibles.
I-
Gracias al confort.
Cagones todos, con la fuerza de viajar al futuro y al pasado
En afiebradas formas de imaginación.
Por deporte, llegamos a la desesperación.
Si lo mediocre,
Que un caño que emerge de nuestras cabezas,
Con cifras positivas.
Con verdades al portador.
Este es el mejor de los mundos posibles,
Hemos sido paridos de su enferma piel con senectud.
No sabemos si el error de la especie, seguirá reformándose
en la materia.
Sabemos que la existencia es en parte un gran error.
Tener que estar por aquí.
Mirando al techo sin saber que hacer.
Si se puede tragar,
Va a haber otro día.
II-
Con gracia sabemos que todo el martirio se va diluyendo.
Que los sabios nuevos, son parte de los “sacerdotes”
Que todos los instintos se revierten.
Odiarán que caguen y que deban vivir,
Si ellos quieren que sea así.
Y esta es la gracia de formar y educar naciones enteras.
El verbo perdonar, se usa como una deuda.
Los impolutos de siempre, los que tienen el poder de dar la
vida.
Los que reparten la limosna, el amor propio a quien lo debe
tener.
Mientras que el amor a la manía depresiva
Nos hace creer que todo es imposible.
Cuando la carne se nos pudre, cuando nos quedamos ciegos.
Cuando nos hacemos topos entre los gusanos que nos van
creciendo.
Y todos somos “animalitos”
Profundamente cultivados.
El sufridor silencioso, el que puede ser libro y puede ser
citado.
Ante la imagen de un delirio para acabar con el silicio.
Cuando no es el hambre, cuando cree que tiene la
posibilidad.
Pero toda herramienta es imposible.
De tradicionalmente reaccionario,
Hasta su patente moderna.
El delirio del holocausto nuclear que no llega de una vez.
El pulso de las “razas”, de las ideologías, de los muertos
vivos para la estampita.
Famosos hasta en las desgracias.
Odiados siempre.
El pensar que el mundo infestado de idiotas debería tener
una feliz
Excepción.
Uno mismo.
Hemos parido el mejor de los mundos posibles maso o menos
así escribimos
Patentes para los que están por nacer,
Y si en este siglo fracasamos,
Ya vendrán mejores.
Mientras fregamos con la sangre vieja, la sangre nueva.
Y en el camino pensamos,
Que el progreso,
que la alquimia de lo que hemos vivido hasta ahora tiene
sentido.
Que un ocaso, nos dice algo
Que la bola gigante de gas que no nos calcina fue hecha para
nosotros.
Somos los monos sin selva,
Con traje más arrogantes.
Más jurídicos.
Más amigos de Dios.
Y de todos, los más infelices.
En el mejor de los mundos posibles.
Y que siempre lo podemos mejorar.
300-Pulso:
I-
El conflicto, el delator, el que viene y el que va.
El que tiene buena conciencia.
No sabes que a ese le pasó lo que le tenía que pasar.
¿De qué tierra era esa de la libertad?
¿Con qué prensa se limpia el culo del emperador?
¿Con qué balanza de pesa el kilo de mierda?
Ciertamente que nos
hemos sido educados para ser héroes.
Hombres tan puros, que apenas sabemos que viven.
Que filtran a la sangre en una eterna de agua bendita, y
semen de un Mesías.
No hay árbitro qué te salve.
Si eres el Mesías.
Subsídiate a ti mismo,
Y todos tienen dignidad para estos culos comedores
Cuando no tienen poder.
Porque nadie que tenga poder andará respetando a un culo
rector.
El que no entendió a Artaud ¿Cómo podría seguir?
II-
Claro que con la mierda se hacen ladrillos y casas,
Y hay que tener un temperamento muy secreto para ir dejando
que las heces no hagan tanta falta.
Hay que tener cierta madurez, para en el valle de la tierra,
De la propia y de la ajena, mezclada con las ideas.
Fagocitadas por fortuna, y con la idea de un decreto, de una
nota, de una encuesta.
Buscar, la felicidad,
En este laburar, con algo plástico que al final
Será bíblico, tierra, mierda con origen, materia procesada.
Y el silencio que la historia en los libros.
Materia que no es vida,
Sea verdad o sea mentira.
Reinventando el papel de la comicidad, se harán más y más
negocios.
Hasta ahora, como la indignación va a la par.
Debe ser para atorar de noticias, de verdad, y de comida,
Ese justo binomio.
La prensa, el culo, y el magnífico desprecio.
Será por eso el final del ingenio.
Un relato más o menos fundacional.
Y la miseria omnipresente.
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