Madrugada:

Ya eran las tres de la madrugada los ojos hinchados de Rogelio, que todo le inflamaban. La luz se había vuelto su enemiga que hacia él en medio de Corrientes tirado sobre la entrada de un edificio, no lo recordaba del todo. Un dolor de cabeza intenso le hacía huir de un punto para parar en otro, en estos instantes él incapaz de reconstruir su historia respiraba agitadamente  como si un hecho atroz estuviera por ocurrirle. Sin duda que las cosas estaban en un punto de no retorno aparente pero dudaba realmente de cómo había llegado allí. Se levantó y empezó a caminar por el mar de gente que al verlo se desplazaba, era este un hombre totalmente deteriorado. Las cuadras que pasaban irregulares, le hacían sentir ese estado de somnolencia crítico del cual no se podía escapar. Así camina por un lapso de dos horas entre las vidrieras y las luces sin duda sus ojos se estaban fortaleciendo. La catástrofe se estabilizaba pero aún le era difícil verle una solución a este asunto en el largo plazo.

Cuando el equilibrio se le volvía natural pudo volver a su pensión de San Telmo, la casera lo vio y se sorprendió estaba convencida que había muerto. Pero su sorpresa no terminaba allí por que este sujeto cada vez más destruido solo podía dar lastima o repulsión, ante tan negras y desfavorables oportunidades. Igual pagaba la renta por lo que el alojamiento le sería aún dado hasta que quizás un día el tipo se muriera ahí dentro. La mujer le veía peor vida que la de un perro, pero no se preocupaba. Era el único que no le debía dinero, cada tanto se preguntaba como era posible esto de un inútil como ese. Pero en el fondo no quería averiguar, aunque vivía del chisme cierto recelo le hacía mantener una buena distancia de ese sujeto que  se mostraba siempre a un paso de una muerte súbita.                      

El resto de los inquilinos pensaba que este era un drogadicto y violento que ni le interesaba realmente como vivía un sujeto de esa estirpe, ni tampoco les llamaba la atención que un tipo así de cretino viviera como un animal y que su sonrisa fuera así como un insulto para la gente decente.

Rogelio en medio de todas estas telarañas de suposiciones de dirigió al fondo del pasillo, donde estaba su habitación ese lugar diminuto y en mal estado que su olor mostraba que tan terrible podía ser vivir en condiciones prearias. Afiebrado supongo entró a la habitación donde se coloco frente a un espejo donde contemplo la virtuosa magnificencia de su inmunda miseria.

La cara le era relatada por el espejo, los hinchados vidriosos y llorosos se mostraban aún más cansados que en semanas anteriores. Su rostro lleno de lastimaduras, rasguños y todo tipo de cortes se había alejado bastante del original, algunos dientes ya le faltaban. Pero lo peor era que ese cuerpo que se estaba destruyendo era la muestra de que su espíritu de igual manera lo hacía. La luz tenue del baño quizás no le dejo apreciar todo la destrucción que el rostro le mostraba pero sí la suficiente.

Por esto se lavó la cara y se arrojo sobre esa cama que una de las más incomodas que alguna vez se pudiera haber hecho.

En sus pensamientos veía imágenes borrosas de extrema violencia y un extremo dolor de cabeza recorría su cabeza asaltándola constantemente pero al fin y al cabo no eran mas que sueños malos. Lo que sí se es que no tenía idea clara de las cosas. Todo parecía doblarse sobre él. La cama donde se encontraba sufría una deformación extrema donde se convertía en una jaula donde él como un perro debía esperar, pero hacia el final de la jaula pudo ver una llave llena de sangre; era un error. Una caja abierta y entonces una luz, entraba el Polaco y lo llenaba de plomo. Él moría convertido en perro.

El sueño que la verdad no se podría decir terrible, le hizo levantar a un hombre que no coordinaba los movimientos que cayo sobre el suelo inconsciente pero aún vivo. Aunque sus pulsaciones eran bajas, estaba tan cerca del averno que ya podía ver al barquero, pero como siempre al no tener dinero ni muerto se podía considerar.

Aún permanecía en el reino de los vivos, quizás para su desgracia pero estaba feliz de ser capaz de sobrevivir como una mísera cucaracha.

En estos instantes de extrema fatiga recordaba aún que su vida, había sido común y apacible pero sin embargo inmerso en la melancolía se internaba una vez más en su mente. Este prologado tiempo de introspección tenía por función la regeneración. Prologadas horas durmió, y así varios días hasta que el hambre lo llevó de nuevo a ir a buscar alimento pero en su miseria carecía casi de dinero por lo que iría a lo de Miguel en busca de comida.                     

 Dejo la pensión que lo vio casi derrumbado, en ese punto donde dudaba de casi absolutamente todo se digno a pensar en que lo peor quizás vendría mas adelante. El planteo sería como enfrentar este problema que se alojaba sus vísceras pudriéndolas de adentro hacia afuera. Era casi psicosomático el hecho de que sus tripas se comportaban realmente como si agonizarán, gritaban en silencio retorciéndose sucesivamente hasta el punto de la desesperación total.

Tuvo que dirigirse a pie a lo de su amigo, por lo que sus fuerzas serían puestas a prueba por suerte el calor ya no acompañaba a Buenos Aires. Sus ropas estaban hechas desgastadas a tal punto que era un linyera. Ahora si pudiese ser más parecido al místico como  lo imaginaron los locos, que por cierto se habían ido. Este santón materialista recorría la capital, él analizaba en su tiempo de caminata la realidad de su país. Los pobres eran una carga o los políticos. La izquierda mejor que la derecha o juntas se arreglan encaman y viven bien. Los pobres, hablaba como si no perteneciera a esa clase, según su punto de vista seguía siendo clase media. En fin, la culpa era de los traidores o de los peronistas, en fin todos habían ayudado. Perón era santo, si Evita lo era estaba eso en un plano sobrenatural. En esa confusión dijo: Claro, por eso la educación religiosa en las escuelas públicas. Sarmiento, era una especie de infiel en sí mismo, de rasgos violentos. Pero él estaba codeándose con la historia argentina, el proceso que odiaba que no entendía él porque de tanta matanza.

Pero la democracia es la democracia, que no éramos neoliberales, en fin tropezó y se raspó la rodilla. Otro monologo comenzó: Borges, ese si que sabía escribir nunca lo leí pero eso dicen debe ser cierto,  Arlt y Sabato que se habían propuesto algo similar. Era factible, pero ni el Martín Fierro había leído. La música politizada eso era bueno, por que juntaba dos cosas que le gusta a la gente ver la política de su país haciendo desastres y el rock como sedante de esa ira destructora.

Pero en fin estaba en un estado precario, pero se parecía en aspecto a Sócrates y esa libertad de microeconomía le daba posibilidades recónditas. Argentina, necesitaba a este filosofo, la verdad es que no. Bueno lo supongo, en fin la facultad ya estaba poblada de filósofos y más psicólogos había que en ninguna parte o eso parecía. Quizás Rogelio estaba más cerca de un tarotista o un astrólogo.

Las publicidades le regalaban en mundo de la felicidad fácil que venía en cuotas accesibles pero lo peor era que él sin tarjeta de crédito de un banco no podía tener el veinte por ciento de descuento. Pero se reía perdido como idiota ante la publicidad, eso era algo anticonsumista pero no era por elección sino más bien por obligación.

No era un buen ciudadano productivo, por lo que su decencia se ponía en juego un réprobo era. Miserable se vio en un charco, pero avanzó aplastándose sobre conclusiones vacías de algún significado. Pero que tendría que hacer, ni rezar quería porque no lo creía adecuado para él alguien que ya no se decía ni que estaba esperando el cielo ni el infierno.  Era el rey del mundo, o el pero de los hombres en los dos casos se daba el lujo de hacer las observaciones más agudas ya que sus ojos debían ver desde las antípodas la sociedad que se hacía más densa hacia allá. Las costumbres, ¿Qué eran? Porque la gente hablaba de moral opinaban sobre otra. Pero la gente quería algo más deseaban ser lo que establecían la moral o solo escudriñaban con ella por miedo a acciones violentas o verdades incomodas. Dio un giro y dijo: ¡ Viva la moda!, Que acto criminal su descubrimiento él decía que había una moda en la forma de ser, que las gentes buscaban la moda. Un discurso aparatoso y superficial nacía entonces para hacer frente a esta situación. La gente que le miraba no sabía si llamar a un asilo, o dejarlo.

La cosas aún continuaban confusas para Rogelio, solo quería descansar pero sus imágenes se volvían aún más reales que su vida, él quería soñar. La verdad era sueño, pero que era el un griego, estaba desquiciado. Y se cayó otra vez, esta vez mirando al cielo sonreía como nunca. Una lágrima del decoró el rostro, en fin. Saben que la locura esta impregnada de estas imágenes dobles.

Suponer lo contrario sería pensar por ejemplo en la existencia de la gente falsa, o de que la realidad no parece ser medida por una moral única o que la verdad se regala como un placebo. Siendo como un payaso, un loco pintado y es más solo debatiéndose entre lo correcto y lo incorrecto estaba él.

Él estaba en algún punto dejando  ser él al ser pensado por él si esto se lo acelera al infinito dará una locura a caballo. Un tarado, pero como un pibe se desesperó por un chocolate y lo comió. Feliz estaba pero nunca se sentía tan feliz como cuando era pibe, si hay estaba tranquilo no pensaba en defenderse. Hasta aquí se podría decir que estaba loco y era un hecho pero el final se acercaba como una sinfonía. Era Wagner, era Motzar que sé yo, ni idea. El sueño se fue Rogelio volvió a Buenos Aires, Argentina.