165- Así que ahora son las ideas.
I-
Suponen que el circo sumario es el
único.
Que preciosos son,
Suponen en suma que sólo se mata al
que piensa.
Al prometeo.
¿No saben que muchos mueren sin
saber de qué?
Por el mismo mediocre poder,
Por el mismo punto,
Porque saben que incluso cuando los
idiotas son muchos,
Su sólo soplido,
Los haría volar de la faz de la
tierra.
El mecanismo armado, separa y
desparece cuanto quiere.
Un escritor en una celda,
Es seguramente es un faro de
libertad.
Un analfabeto metido en una celda,
Es un grito sordo,
Irredento en la forma del crimen
más violento.
No saber por qué está ahí.
No tembló el sentido en muchos
perseguidos en pensar que el martillo vendría de los simples.
Los que ya no pueden ser,
Un simple observador.
La comedia sigue y está,
Por nuestra culpa, y por la
ausencia de nuestra culpa.
Ahora más despiertos sabemos.
Es una ratonera,
Y la historia seguirá de ratonera
en ratonera.
Donde podemos tratar de coger para
ser más pero no evitar que nos maten.
Y eso no es odiar al mundo,
Sino simplemente filtrarlo con otra
lente.
Sin catastrofismo
y con taxidermia.
Somos un tumor más en lo social.
Y si nos juzgamos estúpidos…
Tal vez es porque nos apreciamos
demasiado.
166- El slogan.
I-
“Guerra de Slogans al por mayor”
Que la verdad de algo…
Que los nuevos convencidos.
Que los irónicos, afuera… que los
cínicos menos.
Que la redacción idiota por
delante.
Sí esta redacción chata tiene la
razón.
Cree que este panfleto será el último
en tu vida.
Cree que en verdad, la verdad y la
emoción van juntas.
II-
Sé un escéptico lobotomizado,
Usa el zombie.
Cree en las marcas, cree en lo que
ellas dicen.
Aún cree que tu ego está para algo.
El slogan es el arma del mercado y
el estado.
El slogan es la verdad para los
muchos.
El slogan es la enfermedad degenerativa….
El slogan es la puerta del geriátrico
antes de tiempo.
Casi como el jugo instantáneo pasa.
Como la grasa nos seduce por un
tiempo.
Sirve para pedantes que siempre
tienen la razón.
Servidores de una causa sin pena,
Servidores de causas cómodas,
Ellos no lanzan sino repiten.
Almas de peregrinaciones.
Revueltas en coreografías.
Intelectuales del día de después de
mañana.
Nota al pie de la historia.
III-
El slogan es la campaña de idiotización
más fuerte que el mantra,
Que la oración,
Que el grito de guerra.
La idiotez sirve. Sólo que es
patriota por slogan….
Muere por temporada
Y le sigue, otro, para ser
reemplazado por un tercero.
El cambio de color de la ropa
Sigue con la impresión de la sangre
al infinito.
Incluso la moda moral de decir que
algún van a salir despellejar a los burgueses.
Eso es moda.
Un slogan más de un falso anonimato.
Cuando realmente importes,
Sabrán de tu nombre,
De tu cuerpo y de tu vida…
No te preguntarán por el más “pequeño”
de tus “hermanos”.
Sólo te harán morir por el antojo
de un poderoso.
Por el aburrimiento de dios.
Por la barbarie cruda del
pragmático con grandes números.
Sigue repitiendo.
Incluso la vaca, la oveja, y
cualquiera que va al matadero.
De algo al final….
Tendrá que hablar.
Hasta que el final,
Te haga callar.
167- Una ciencia para dormir.
I-
Una ciencia para dormir.
Bellas chicas con pesadillas más
bellas aún.
Cuando las cosas no se quieren
cambiar no se intentan.
El sabio oriental prefiere, mil cadáveres
en el camino.
El desierto muestra falta de
voluntad.
Y la palabra es árida.
Y no es un libro de auto-ayuda.
II-
Relax.
La academia no fue hecha para
aficionados.
Será un monstruo ve con ella con látigo.
La academia no se abrirá de piernas
porque sí,
No se excitará con nada.
Necesita ídolos.
III-
Una careta mejor para lo infantil….
Sin resentimientos,
Qué pensar… todo va a cambiar.
Así será más fácil.
El monstruo no crecerá---
Hemos aprendido la lección.
No nos haremos eso que decimos
odiar.
Ah bella ficción.
Como si la luna, dejase de salir y
de brillar.
La impresión de lo clásico,
Eso es la patada en tu encía.
Si tu vómito es fácil debe ser
transparente….
Un vómito correcto.
De pureza moral, de justa dieta.
De bella cara y forma,
Incluso cortado con inocentes
drogas no hará nada.
Alguien debe salir humillado de
este affaire.
Así es la verdad.
En eso no depende de nosotros.
El barro y el sorete en la cara
forman parte del juego.
Caras que no son tan buenas al
final.
Años, y huir la paraíso.
Sí huir al paraíso es lo contrario
Llámese como se llame.
“Ciencia para dormir”…..
168- Amores.
I-
¿Quién te enseño a vestirte?
¿Quién te impuso un lugar?
¿Quién te salvo del ridículo?
Ay de nosotros, Ay de la comedia.
De abanico pequeño.
De tapar nuestras caras,
Una como mujer y el otro como
payaso.
¿Qué puede generar un cuerpo?
Imagino que dormís, e incluso
tragas
Teniendo el sueño mejor que yo.
Y que se cancerbero que vive por
debajo podría llevarte a cualquier parte.
¿Tendría que decirte que hay
necesidad de ello?
Morir,
No desear.
Ser fácil de corromper.
Eso, ¿Quién dijo que uno podría no
tener capas y capas?
¿Quién supuso que no seríamos
inaccesibles?
Imaginar el sabor de las cosas.
Eso termina por ser.
El consuelo ante todo lo que no
puede ser veneno.
II-
Has andado por la calle,
En esa vitrina que vemos todos.
Y en todas partes harás que el
trabajo de un algún gusano se extravíe.
¿Podrías juntar, gritos,
masturbaciones, poemas, abandonos de personas?
Y si tirarán a las madres de los
hijos por sus causas
Que son la tuya.
Y si los hicieras buscar las
ventanas.
Si fueras sembrando muerte.
Si fueras vaciando órbitas.
Si tu destino fuera ser el sol
Pero sin esencia.
Sin cuento,
Un testigo distante,
Un abrazo hacia todos.
¿Quién dijo que se podrá desvestir?
¿Quién creyó que vencería el
fetiche?
Quién podrá ver más allá de su
imaginación.
Perderá el norte
Ni ebrio el hombre puede torturar
el ojo a brillo intenso.
El sol es castigo perpetuo.
Será el eclipse,
Maldita moda de mercado que te
supone un más.
Y si fueras mucho más.
Si fueses como un virus.
Ahí, incluso, volviéndote a vestir.
Más allá de todo.
Triunfo. Ruina a la vez.
¿Quién dijo que no ibas a la
guerra?
¿Quién dijo que no naciste para ganar?
La seducción al poder.
La elegís cada día.
Torturando al receptor.
Dándote de gramo,
segundo a segundo.
Sin garantía.
169- Duplicidad de cutis perfectos.
I-
No saber si se prefiere el mañana.
No saber si se prefiere la salud.
Imbecilidad.
Última de las virtudes de la idea
de virginidad…
Lo más impuro, sano salvaje y
libertino….
Podría estar hecho de genes
perfectos.
Imborrable,
Indestructible….
Una jugarreta del destino y de la
especie.
Nunca verás las muertes en esos rostros.
Jamás cascadas de dolor,
Ni feas líneas de expresión.
No necesitan de escarpelo….
II-
Sabor de eternidad,
De fotografías imperecederas…
Poemas no voluntaristas…
No se arrojan aromas al pasar.
Es una superficie que resiste el
punzón.
Es la belleza de un talón que no se
gasta.
Ustedes saben que hay personas que
valen la pena.
Hay bellezas que valen la pena.
No siempre son la misma cosa.
Como parásitos arrojados en la
sangre.
Ojos como monedas…. Especies superiores
llenas de vida.
Ideal de la no fotocopia.
Una cosa que es el último atentado
del buen gusto.
Cutis perfecto… en un futuro que no
será mejor…
De un pasado que nos es ajeno.
Esa hambre de sentido.
Despegando ahora… hacia delante.
Esto no se consigue en un manual.
Formas perfectas, aquí y ahora.
Al rato se van….
Y queda….
Apenas nada.
170- Ahora.
I-
Amas los golpes fuertes, la
estrategia relámpago.
Jugas con el tiempo.
Haces de la frontera tu espacio.
No dejas que nadie sepa.
Tomas tu tiempo.
E incluso cuando las fuerzas te
migran.
No te pueden adivinar.
Has hecho de la distancia
maravillas.
Siempre en el momento justo donde
tensa la cuerda.
Y el pez tira y se casa,
Tira y se deja arrastrar.
¿Qué puede saber uno de esa
constante inconstancia?
En parte la suerte, en parte el
destino.
En parte,
Tú esencia.
Sino el juego muere.
Y cuando el juego muere, ya que has
aprendido a perder pasarás la hoja.
Y has sabido jugar.
No has dejado del todo a las
posibilidades.
Conservas la fuerza del capricho,
Tendrás obligaciones,
Los elogios para vos, valen una
sola vez.
El precio sube y es demencial.
Has sabido hacer valer cada célula,
Cada sentimiento por centímetro
cuadrado.
Encubando la neurosis,
Inflamando la psicosis.
En medio un distraído se cree
Napoleón.
No más, no menos.
Napoleón.
Y has perdido a más de uno.
Cualquiera cree que vos que tiene
demasiado.
Y así parte sin mirar atrás.
Les has puesto riesgo a la palabra
ahora.
Has ido matando los días en el
calendario,
Es con vos una sala metafísica de
espera que ya no tiene sentido.
Es una tortura.
Tanto que al final, se han
posesionados de tus copias.
E incluso cuando las tienen.
Cuando creen que las tienen.
Dicen podría ser lo mejor que la
original.
Y así con el pecho perforado se van
a dormir.
El nombre de cualquiera en tu boca
es ahora.
Nadie te tiene que rogar.
Sino te pueden seguir, será el
carro el que aplaste la cabeza.
II-
Con vos la experiencia es
sacrificio.
Y tus labios se hacen cada día más
profanos.
Pero tus palabras, cobran luz.
Cualquiera se cree profeta.
Oyen,
Un solo punto.
Una ocasión en tu conciencia y
viven.
Sos el capricho alucinado de un
desierto.
No podes pedirle a un mundo sin fe.
Que no te quiera.
Sos la ausencia del infinito.
Sos angustia.
Todo futuro en tu silencio.
Será angustia.
Estamos condenados, aunque vamos
corriendo.
El milagro es
Ahora.
171- No es quien escribe.
I-
Un milagro es leer lo que se
necesita.
Si vivís, entonces, escribir no es
escribir.
Nada más liviano, que volver.
Y si tanto recurre.
Como una mano devorada e inerte.
No tengo el don de la palabra.
Mi palabra es bastarda.
Vos no.
Has hecho de tu palabra algo ajeno.
No es poema, es en sí promesa.
En fin, sería….
¿Saldrá el sol cada mañana?
¿Tendrá el mundo su color?
¿Querrá uno ver la punta de sus
pies?
Nada de eso quiere decir ir a
alguna parte.
II-
Un foco sobre mi cabeza,
Apenas si soy mosca.
Apenas si vuelvo,
Y creo que el mundo se.
Pero esta catedral se hunde.
Yo espero que pobres facciones
Malos gestos,
Pocas palabras al menos te
mantengan intrigada.
En estos casos es de suertes.
Será un hurto.
Será en la asquerosa manera que nos
desenvolvemos.
Así es el mundo,
Mi hambre, mi sed, mi miseria
viven.
Y crecen bajo la piel
Aspiro a hacerte sombra.
Así, como extraño, tal vez….
Me reconozcas.
Espero que muerdas como una manzana
podrida.
Espero que estes loca.
Ya no es pedir una excepción.
Es rogar una transgresión.
Seré la mosca, caliente y molesta
en la punta de tu lengua.
Una última molestia en tu
conciencia.
Me devorarás en un segundo.
Serás luz, no Mesías.
Serás felicidad en la carne.
Nunca corrupta,
Nunca cadáver.
No necesitas de esa tortura.
No podrías morir.
III-
En eso está el talento
Si te leen
En eso está lo torpe
Si te escriben.
Hacia o desde,
Hasta o por encima.
¿Jugarías un día a ser papel?
¿Jugarías a un día a quien te
escribe?
172- De estas dietas no se sobrevive.
I-
No se sobrevive pensando en los
mundos sin respuesta.
En las vidas sin sentido.
En la propia memoria.
No se vive en eso que se debería.
Apenas se está.
Las ilusiones son apenas….
La gente no se emociona tanto.
Los golpes bajos llegan siempre.
La gente que sufre es mejor si
sufre por algo con sentido.
La gente que sufre por sufrir
degenera….
No siempre hay dignidad en irse
pudriendo lentamente.
¿De qué se trata aquello?
¿Vale la pena esta paradoja?
Intenta golpear…
Su inconciencia… no lo hace
incansable.
La indefinición puede conquistar la
carne.
El abstemio puede siquiera soñar
ahora sí perderse en la tontera….
No hay fondo en su caso.
Ni hay mensaje en su botella.
Y que quiere amar una perfección
que no tiene ni puede concebir.
Aborto, anécdota, amor que se
recuerda por placer.
Eso viaja por las venas…
Incluso por las venas incendiadas,
Por los riñones filtrados, por los
que han hecho algo por vivir por sobrevivir.
Por hacer cincuenta metro más.
II-
De reglas de composición para las lápidas.
De arrepentirse de todo menos de
acabar.
De saber que no siempre se goza
cuando se cree.
De la bienaventuranza del proceso
de caerse.
Ahora sí de vivir de esta forma… de
pensar que ciertos fracasos son éxitos.
De ciertos cretinos serán mejor que
muchos méritos que despreciados.
Olvido y silencio.
Mandarse uno la corona, ya firmada
Que las hojas, y las flores estén
secas.
Que el café del funeral este
escupido.
Que la chica más linda que la fantasía
respire…
Cuando uno sea un cadáver.
Ya nada más que hacer.
Hábitos irreversibles.
173- Baños.
I-
Propuesto dejar las huellas por los
baños.
Ambiente difícil.
Baños.
Infinito universo, casi cómico.
Risible,
A veces apestoso.
Tachado y vuelto a escribir.
O lleno de humedad.
O una lata de cerveza,
Que la mean y la mean.
O un agujero donde la gente mete la
verga….
Suponiendo que algo pasará.
Es sin duda el lugar de líneas.
Es un lugar semi-privado….
Es la pérdida…
Sobre lo que existe en ellos, el
recuerdo es universal…
Del pincel en adelante, literatura
viva, intrascendente,
Dibujos de vergas…
Dibujos de lo que sea,
A veces mezclados con mierda,
Meadas y moscas.
La letrina,
Esa inspiración no sana de la base
del estomago.
A veces, un baño suficientemente
limpio y grande….
Tanto que imagina que la mugre es
uno.
II-
Genial lugar para el pseudónimo
Para la ventana,
Para lo gratuito.
Para lo imperfecto….
El registro de la orina en su
recorrido específico.
Un día más, y otro más.
Una lucha, si ebrio no ve,
Si está apurado tampoco.
Si está demasiado descompuesto
pasará de largo.
Si cree que el mundo no tiene nada
que decir….
Ignorará-
Escribir en baños es un arte huérfano.
Después de todo “Puto el que lee”,
Eso es libro y no baño.
Y el coito, y lo que sea y todo
junto.
Tal cual la caída,
Incluso la sangre y el homicidio.
Un baño es un deseo de limpieza que
nunca se termina.
El fin supuesto de la humanidad…
En su animalidad descompuesta…
Al final allí
Aun percibe, un poco… de lejos..
Realismo. Sin envidias.
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