121-Marihuana:
Es más fácil estar muerto ahogado
con jamón.
La manteca vacuna será más útil.
El alcohol será más fácil de
conseguir.
El cigarrillo no tiene apología,
Tiene “publicidad”.
La 22 en la jeta es cuestión de
errarle.
I-
Decirle porrito, para que nadie
vaya preso.
La planta en el fondo de la casa,
en vez del bonsái.
Kilómetros de canciones del palo
para hacerle justicia.
Los canas los morfan como
caramelos.
II-
El que vende porque guarda un
pedazo.
El que sueña que tiene pero se da
cuenta que no.
El que sabe que el bajón es más
preciso que el hambre.
III-
Muchos saben que el producto es
heterogéneo.
Algunos fuman, fuman y fuman.
Algunos fuman lo mejor,
O no fuman.
Otros fuman por fumar.
Otros siguen fingiendo que fuman.
Otros fuman lo que les dan y no
dudan.
Eso es fumar.
Algunos creen las historias que
fuman.
Otros se fuman historias y sueñan.
Se cagan de la risa.
Tosen,
Dicen que lo mejor esta por quemar.
IV-
Otros piensan como el amor,
Que el porro perfecto no existe.
Algunos lo arman bien,
Y otros son un desastre.
Es un evento social
Hay sus más torpes, y sus más
diestros.
Y hay quien sólo fuma de sí para
sí.
Y ese que ahí se pasa, el tiempo y
la vida.
Y a nadie le pide nada.
¿Puede tener condena?
122-Evangelios.
I-
¿Habrá lucidez?
Seguramente que caeremos en la
locura.
Pero el sabor y el saber se mantienen.
La cosa bastarda sigue.
No nos vamos a morir.
Por lo que en lo demás podemos
decir.
Casi cualquier cosa.
II-
Ojos que se salen en discusiones
Cosas que no podemos reciclar.
Piden la muerte, o piden la
renuncia.
No pueden matarlo o hacerlo renunciar.
La manifestación algunas veces se
hace ballet.
Así nos han van poniendo la cucarda
de a ratos.
Cuando realmente matan a alguien,
Tanto la masacre como “la
venganza”,
Tanto la vida como la muerte como
la vida
Depende de ellos.
¿En qué debemos confiar?
Triste, solitario o final.
Nadie final, que el asesino se
sienta del lado del juez,
Y se pide otra oportunidad.
¿En qué debemos confiar?
123-Credenciales-
I-
Ojala tengamos un mandato hedonista
que sirva.
Hacemos el drama por el consumo.
¿Será un fascismo?
Hasta veces nos da pena y lo
creemos.
¿Será el Shopping una forma de
catedral de mejor gusto?
Claro que muchas veces se busca…
Sacarle la careta al gil.
Porque el gil se supone que debe
ser perseguido.
Es más fácil que partirle la cabeza
a quien merece la pena.
II-
¿Cuándo van a decir la verdad?
¿Cuándo convino decir la verdad?
¿Cuándo empezó la confusión?
Siempre se trata de lo mismo,
Las calles son más simples que los
libros
Y la necesidad tiene siempre la
misma cara.
Y siempre que puede buscará el camino
más corto.
¿Podemos decir que somos quienes
podemos juzgar?
Siempre pasa lo mismo.
Y la cosa sigue,
El dramatismo se fuga,
Y la moral reemplaza al poder,
Y el que cree que puede,
Dice luchar,
Y el que lucha, no tiene poder.
124- Ahora que sabemos que.
I-
¿Podría estar toda la cultura
podrida?
¿Tendrían que venir ojos divinos?
¿Qué publicidad nos mueve a la
solución instantánea?
Debe ser el fondo de una ecuación
errada.
Debe ser parte del delirio.
Lentos, o rápidos, apenas vivos,
apenas dormidos.
Un individuo “pretende salvarse”
Pretende “acabar” en su enemigo.
Tal vez si en una escena de
violencia,
De pura crueldad, pueda sí,
En medio de una señal de la cruz
O de un saludo gregario cualquiera
“conseguir valor”
Pero ese crimen, termina siendo parte
del teatro.
Es lo macabro para los otros.
Para que los otros no sean libres.
Y es parte de un arte de un
titiritero.
Ese que dice que no hay nada más
allá.
Es un “buen pastor”
Es siempre el mismo pastor.
Es que el cura jamás puede
reemplazar.
Y que siempre tienen dientes
nuevos.
Y que nunca cierra un ojo.
Porque para él todo es igual.
Morder, tragar, y cagar.
Hay cosas que están hechas,
Que nos “solucionan”
instantáneamente.
Y es simplemente un juego de
palabras.
No jugamos los rebeldes.
Es el susurro más o menos patético
Siempre de esclavos.
Siempre será de esclavos.
125-Sumando a los incorrectos.
I-
¿Qué pasa si el orgullo nunca
llega?
Si el espíritu de lucha nunca
llega.
¿Qué pasa si el conflicto es ahora?
¿Qué pasa si la psicosis de la
verdad pide víctimas?
Ocurre una oda al fascismo.
Será un facilismo de léxico.
Será una forma más.
Tendrá que ver con aplastar
muñequitos de barro.
Desde las personas que les cuelgan,
Anzuelos de los pezones,
Hasta los que tienen que inventar
su lugar en el mundo por la violencia.
¿Será la eterna búsqueda de
vacaciones?
¿Cómo no podría ser de otra manera?
Distintos personajes pretenden ser
más duros que otros.
Unos por su parte porque los han
metido en las jaulas,
Y que han salido y entonces pueden
matar a cualquiera.
Otros porque saben lo fácil que es
meterlos, y sacarlos,
Lo fácil que es matarlos,
Lo sereno de lo violento de su
oficio.
El grito sordo en la punta de un
destornillador.
Y dicen que en el medio entre las
tantas víctimas de un círculo.
Entre los pastos más dulces,
De la ociosidad.
Justo debajo de los pies,
¡Vive!
Lo más turbio.
II-
Aunque cualquiera no cambia las
cosas.
Cualquiera puede ser un infeliz,
una presa fácil.
Y mientras, el poder sigue,
Tal vez sea una manera mala de
filmar.
Un error en el guión,
Alguna parte de la violencia que no
entra en el guión
En el plan
En el perfecto programa
¿Por eso era profeta Arlt?
Y los que hacen el guión saben
Ese peso, “servidumbre voluntaria”,
¿Dónde está la farsa que inventa el
destino?
¿Cuándo se lavan las biografías?
¿Por qué temen tanto a los
asesinos?
Y no….
¿A los que mandan a matar?
A Roosvelt (después de mucho andar):
I-
Rubén Darío tenía talento.
Supo temer. Forma primaria de
intuición.
Más sensible más miedo.
II-
“Sepamos temer hoy”
No se trata ya del destino de un
cipayo que deja de ser Germano para ser romano.
No se trata de una ciudad Celeste,
Ravena, Roma, París, Nueva York….
Tampoco se trata de la creación de
lo nuevo.
El sereno cazador, sin dios
enfrenta el mundo entero.
¿Qué puede encontrar la cabeza de
un misil?
¿Un terrorista?
Puede, y con él seguramente
hambrientos.
Jamás se incendian ciudades
enteras, jamás se arruinan “paraísos” sin motivos.
Y muchas personas llorarán sus
patrias,
Y pensarán en sus familias.
Pero el dios que es cazador irá
viendo.
Y verá que las cloacas en algunos
lugares no existen
Que la mierda termina en las
playas.
Y que antes que el nudismo que
puede ser cuando nadie “protege” es peligroso.
Se caga a gusto en donde siempre,
donde se puede.
III-
Sepamos hoy que cuando la
prostitución es casi gratuita,
O la violación es en forma de
venganza.
O en la forma más imbécil de la
mutilación.
Cuando la gente se la trata como
ganado a pie.
Y todos andan por hacinados andando
por el mundo.
¿Por qué entonces algunos se angustian
en la imaginación?
Cuando la punta del tenedor lleva
muchas cosas.
Es verdad,
Hay que tener cuidado con
“indignarse pronto”
El que se empacha rápido,
Se pierde el espectáculo.
Hay toda una industria que
entretiene y tiene la degradación controlada
Y hasta veces forma parte de una
farsa.
Una nube de algodón.
Ahora bien,
Ponga usted la cámara donde no vale
la pena.
A esta industria le dicen….
Triste nombre,
“la de los pueblos oprimidos”
Y vea con justicia que encuentra.
IV-
Lo incidental del show,
Lo marginal ha hecho parte de lo
que pocos panfletos pueden.
Ponga a la desesperación antes de
la reivindicación.
Niegue la piedad,
Disuelva el “ellos o nosotros” y
deje sólo.
Nosotros.
Mientras más es el coloquio,
mientras más palpable sea la miseria.
Menos razones da al escape,
A las buenas razones,
Y hasta la esperanza en el mundo
mejor.
V-
Como es una industria estar
indignado,
Es otra industria estar deprimido.
Suele pasar que se hace más
descarnado cuando se hace más personal.
Los que sufren tanto que ni
escriben
Y para los que las letras poco
pueden hacer.
Para los que el relato del infierno
les podría hacer cosquillas.
Esa maquina de extraer, vida y
fuerzas.
Esa maquina sin fin, hace que
expropiación entre los pobres siga.
Ese delito de no tener delito que
valga la pena.
Y ya han dicho que la bala de la
policía cuesta menos que la víctima,
Y ya han supuesto que con esto nos
dan la “gracia”
Sabemos que las maldiciones
Parece “misterios”
Pero no hay revelación.
Pretende el que puede cuidar el estomago.
Olvidar y cambiar de canal.
VI-
Un señor de la guerra,
Un niño soldado que supo envejecer,
Que supo pelear desnudo para ser
“invisible”
Que sabía que no habría droga como
el crimen.
Que no esperaba otra cosa que
destripar a un pibe para tener poder.
Eso era el misterio.
El misterio de la muerte por la
muerte misma.
Que no se evita
que no se disimule en el lenguaje.
Al no haber tiempo.
Al tener la eternidad de la miseria
en el fin de la historia.
Al ser el espectáculo apocalíptico,
Al explorar la comedia negra sin
remedio.
Es un problema que nos excede.
Es la piel enferma que no queremos
ver,
Es todos nuestros fracasando.
Es una fuerza titánica que en parte
se detuvo.
Es en síntesis un desastre.
Un desastre en sentido clásico,
Héroes por ser seres que nada los
detiene,
Que son presos del destino.
Un “Señor de la Guerra ” se convirtió.
Ha dejado de matar.
Qué decir, sin saber.
Se entiende que ahora el rezo,
Su “Dios”
Que el opio de una verdad que no
puede ser evidente
Ha conquistado.
Su calma es para algo que nuestra
desesperada forma de vivir no existe.
Una respuesta….
Se puede dar vuelta de página.
Cansancio-
I-
El negocio se trata de no hacer el
bien.
La triquiñuela es atroz.
Nunca detenerse.
El billete incluso viaja por debajo
de la piel
Y cada cual a su modo parece que en
parte, “padece”
Vivir es un deber, y vivir bien
mucho más,
Saber “cuidarse” fue la joya de
unas aristocracias,
Que supieron “hacer” el mundo.
La fuerza de Sade es inamovible.
La fuerza de una revelación
cualquiera.
La liviandad en la escritura de un
desastre cualquiera sin temer
Eso es maestría.
II-
Si tuviéramos tan claro el enemigo
común
Bella idea de la metafísica.
Si la batalla final estuviese en la
fuerza de la esquina.
Sino fuera otra cosa que la manera
graciosa en que definían….
Cambio de sociedad, “cirugía mayor”
El monstruo que llama tragar a un
salvador.
Humanismos serviles,
Salvarse de la guerra en nombre de
un solo sacrificado.
Entonces siempre es techo, y el
piso son muy altos.
Han creado un mito para ponerse de
rodillas.
¿Esto es la contra-natura?
¿Cuál será el misterio que siempre
nos pasan las mismas cosas?
Debe ser que la ira se masculla,
Y se hace verso,
Y se hace texto
Y termina por ser religión.
III-
Mientras que las tareas de andar
escupiendo palabras se hacen mejor.
Con suerte en medio de un romance
tan fugaz como
Sesuda frase.
“Toda la fruta se pudre”
¿Tanta voluntad de perfección?
La razón de que el hambre vence al
gusto no es menor,
No es menor que el placer se haga
espejo en cualquier cosa.
¿Cómo será la mañana donde nadie
esperase ya más nada?
Si incluso cuando la nada, no es
una especie de promesa
No es una especie de sospecha
Sino que es inseparable raquitismo
que viola la conciencia.
Lo único que queda de lúcido podría
ser incluso
Como el último de los maderos de
Ulises,
Un poco de fuerza para pedir
dinero.
Para seguir estirando la mano
Y así se pasa el rato.
Esto es lo que hace que nadie,
cuando sufre como miserable
Tenga nada que ver con la mentira
de un dios.
Mientras que la idea, tan cómoda,
de que alguien debe hacer algo con nosotros.
Parece ser parte contra hecha de la
naturaleza humana.
Qué mejor que este bastardo
populismo materialista.
Nada puede parecerse aquella cosa
que hemos inventado
Nada tiene de igual con el deseo
incómodo.
Con la super-viviencia.
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