111-“People”-
I-
Cagoncito.
Si no sos “·partidario”
sos una mierda.
Triste “realidad”
¿Se entiende una
mierda?
No importa cuan
avanzada socialmente este la “Iglesia” (reunión)
Mierda y más mierda.
II-
Cagoncito,
No bailas con la más
fea.
No podes bailar con la
más fea. Hay que tenerlas bien puestas para la más fea.
Si etuvieras con la
más fea, tan fea que decis que no podes.
“Fea” como si
decidieras que es fea.
Como si ella no te
hubiera elegido.
Como si tuviera tus
bolas en sus manos.
¿No te cuesta decir
fea?
¿Te haría mal ser
cornudo?
Es tu amiga,
¿Sos felpudo?
Costumbre
sadomasoquista del romance.
III-
Cagoncito,
Con los soretitos
disueltos en agua.
Con el ramo en la
garganta.
Con la mente con olor
a pedo.
Y el asco, que han
grabado lo que comentas,
Y la mano trémula en
la bragueta siempre ahí.
Dispara pero no puede.
Tu suerte es esta y no
la elige nadie.
No se sabe si es
destino y a nadie le importa.
Y aunque la envidia te
pudra.
Y aunque tu suicidio
tenga mucho de chiste.
Para vos, que incluso
no irías para autoayuda,
Ni para
auto-satisfacción garantizada.
Este mundo será un
bautismo con un garzo de la patota.
Y la crueldad te hará
oveja entre palometas.
112-“Spiedo”-
I-
Dolor a cucharadas.
Un ganador sabe lo que
hace.
Si revienta mejor.
Si tu cara revienta
mejor.
El rentista, se queja
del financista.
Y el cultivado se
queja del nuevo rico.
El nuevo rico, se
queja sólo se queja.
Y el pobre se queda,
Sin quejas y sin vida.
II-
Dolor a cucharadas,
El que tira el carro
la tiene la posta.
Y si te dice,
A “romper la concha”
A veces no tenes otra
cosa que orto.
Y dice concha,
Denigra y vive, cree
que tiene derecho
Por si el mundo a las
trompadas es hecho
El que no aguanta y no
lastima.
No tiene sentido en el
lecho.
III-
Dolor a cucharadas,
lágrimas de cocodrilo.
El poder no es
justicia,
El justiciero busca el
poder
Y un traje.
De profetas muchos,
De salvadores muchos.
De amantes del dolor
varios.
Más cerca de dios, de
la filosofía, de la clase verdadera.
Mientras que el
opulento rueda cual cadáver,
Jugando a la
filosofía.
113-Odian.
I-
Sabemos que odiando llegamos.
Y que las formas se
vencen.
Del golpe al beso y
del beso, al beso traidor.
Del que vende a quien
le puede ser útil.
De la crueldad de
acero.
De un alma a medida.
II-
¿Arte?-¿Espíritu
humano?
Cuando estamos hartos
de todo, pero hundidos en la abundancia podemos siquiera…
Entre el cuasi vómito
necesario para seguir
Tener la mirada fija.
Eso que es tener una
mira.
Sólo para disparar al
otro es arte.
Si hay víctimas y hay
enemigos hay arte.
114- Negroni.
I-
Un trago bueno para el suicidio.
Como siempre, un vasito.
Y unos cuatros hielos que flotan.
Un delgado hilo.
Pasar, y dejar ir.
Como si fuéramos la canilla rota.
Un poco de atontamiento que nos
libra de la crítica sórdida,
Infantil, cómoda y “encajonada”.
Un buen balance de “fin de año”,
Y con la suerte de un pesar.
De un ir rumiando, y cada vida pasa,
Como pasa cada vaso.
Nada peor y nada mejor.
II-
De ahí el sentido,
Del que traga para ir olvidando, es
decir
Esperando el efecto
Y el que traga por tragar,
Y que el efecto llegue.
Sin demasiado ruido.
Como canarios, que revolotean contra
los barrotes.
Una grave caricatura.
Un despertar al día siguiente
Cada uno con su novela.
Y cada uno con su final.
Y las que están tan mal escritas que
se olvidan.
Algunas “conmocionan”
Un ratito.
Que es grasa, que es burdo,
Que no tiene sentido.
Nunca tuvo sentido
El fondo de un vaso nunca tiene
sentido.
El fondo de una billetera tampoco.
115-Resaca.
I-
Un mal instinto cobarde,
la “naturaleza”
El impedimento ridículo,
Un versito para decir no más.
Al menos un rato.
II-
Sedientos, con el hachazo en la
cara.
Comiendo apenas, o a veces
hambrientos.
El estomago hace un guiño,
No saber si terminar o empezar.
El que pasa el tiempo,
El que tiene sed.
El que ha sudado mucho.
El que tiene el gesto descolocado y
le sobran signos.
III-
Reponerse es cuestión.
El famoso tercer acto muy mal
escrito.
La resaca es otro atentado al diseño
inteligente.
Qué consecuencia debería tener las
vacaciones de la lucidez.
Qué importancia debería tener que no
podemos pasar
En otra forma el tiempo.
¿Deberíamos sólo respirar?
116- Arden velas.
I-
El tiempo pasado-el juego ya
perdido.
La historia que en otros se realiza.
El espectáculo que de lejos se ve.
Descabezados muñecos y muñecas.
Una estafa. Le busca el pelo al
huevo de la ley.
Les seduce el tiempo circular pero
algunos abandonan.
Tal vez abandonan por nuestro
olvido.
Prefieren olvidar ellos.
Alguien mueve las fichas nosotros
sólo las jugamos.
Siendo “espectáculo”,
Pretendiendo un equilibrio que no
existe.
II-
Pretender dividir el tiempo y
cambiarlo.
Inventar el destino.
No ver lo jodido del cansancio
La muerte por la espalda, su lamida
tras la nuca.
Interpretar como nuestra la huida
hacia delante.
La épica burbujeante de nuestros
sueños.
Ahí nacen las grandes palabras,
eternas expresiones de deseos.
Consumen todo contradictoriamente.
Consumen todo hasta el final.
Y que se pretendan puros,
Y que juzguen que los otros no
tienen cerebro.
III-
Al que al final vomitó el aspecto
desalineado.
Por la propia costumbre.
El que mearía en la puerta de la
embajada esperando entrar.
El que no espera que cambie el año.
Simplemente ve la comedia.
Y talla en su cara, una lágrima o lo
que sea.
El futuro son respiraciones.
Cuando empezamos apenas podemos
pensar,
Y cuando terminamos soñamos el
escape.
Al final colgamos como reces.
Nos sobrevivimos uno a otro.
Y al final de cuentas, no estaremos
deprimiendo a nadie.
Estamos dispuestos a olvidar.
Y no podemos recordar tan bien a
quien hemos enterrado.
Eso nos llena de horror.
Y queremos decir que hablamos con
ellos.
Se nos ha tornado imposible.
Vamos a hundir una parte de
nosotros.
Si es abismo es irreversible.
Ardemos.
No de fanatismo sino de
desesperación.
117- Héroe de dos cabezas.
I-
El inquisidor que llevan todos en
potencia.
Una vitalidad desperdiciada.
Una enumeración.
Nuestro genuino éxito es la
enumeración.
El abuso de la estadística de la
estupidez.
Amamos la multiplicidad sin sentido
que no es inútil.
Lo que jamás nos propusimos,
Podes expandir confusión y miseria a
casi todas partes.
II-
Porque el odio, porque lo bueno. Lo
justo,
O lo que sea. La gran comedia.
Así en medio de todo eso, en medio
de la cultura.
Sí producimos cultura, papelitos,
“comentarios”
Somos parte de esa bestia que no
sabemos que es.
Nos “entretenemos” entre nosotros.
Y eso ha hecho cosas maravillosas.
III-
Un poco de miseria antes, un poco
después.
Como forma y como sentido.
Entretenidos. Placer, siempre antes,
Y antes del antes, incluso.
Siendo casi siempre pulsión masoquista.
Un cuerpo flagelado que busca la
moscas.
Un golpeador compulsivo de carne
inerte.
Un moledor maniático desesperado.
Todo siempre, en medio de la carne.
Su misticismo y baba.
Todo esperando huir del monstruo.
La vida triunfa, no importa quien
sufra.
La vida no es algo nuestro.
Sino lo que vive, eso que funciona
ahí
Tal cual si la maquina fuera.
Y como tal.
Estropeada, sin mira y sin sentido.
La probabilidad ha hecho más mérito
para existamos que otra cosa.
¿Cuántos sobreviven por fuera de la
convención?
118-Sumo cuidado.
I-
Los culturosos rentistas han de
salvar el mundo,
Ciertamente que tenemos variantes y
más variantes.
Con todo, conformismo,
¿Qué podes pedir?
¿Qué más podes pedir?
Si trabajas porque trabajas,
Y sino,
¡Jodete!
Los culturosos rentistas,
Los profesionales con jerga cientificista.
Los brutales realistas del jugo
instantáneo.
Todos tienen en común, esa mezcla
rara
“estabilidad”
Rentas, y la necesidad de “cambio”,
Sin que nada “cambie”,
Ahí la historia se hace biografía.
Nadie escapa del “destino”
Destino que no es más que aceptar.
Y diremos, ¡Qué gusto a mierda!
Al final da igual.
II-
Las críticas catastrofistas,
Chocan contra los optimistas
permanentes.
Los obsesivos de la letra chica de
lo irrelevante
Se pelean con los apáticos
compulsivos.
Los escupidores de caras piensan que
están cambiando el mundo.
Las caras de piedras con parabrisas
saben que el precio del poder,
Es dinero, y qué incluso entre
puteadas,
Cura heridas.
Héroes siempre quedan.
Para citar y no creer.
III-
Estafa permanente,
El que sabe demasiado pero sabe que
no sabe.
El que no puede poder lo que quiere
y entonces puede cualquier cosa.
El idealista que no tiene ánimos de
nada.
El realista que ahoga hasta sus
hijos, no vaya a ser que lo vean débil.
Y el sentido de lo embriagado.
La crítica social en panfleto,
librito, posteo.
Un primor,
La última candidez,
La fauna de dominadores y esclavos.
Copas sin champagne,
Y copas que siempre rebalsan y que
incluso no se toman.
Sin cambiar el mundo.
Creyendo como siempre en la
salvación de los justos.
Sea lo que quiera decir eso.
¡Sumo cuidado!
La hipocresía en el fondo es más
sana que el fariseísmo.
El fariseo se la cree.
Entonces todo se vuelve muy triste.
119-Durar:
I-
Concepción vulgar se supone.
Pasar el tiempo,
El tener que vivir,
O “morir en vida”
La idea del cadáver,
Del Shopping zombie,
Del alma en pena.
Del bienintencionado impotente.
Durar sin soñar,
Durar haciendo,
Durar por respirar y no elegir.
Elegir cualquier cosa sino durar.
Vivir sin saber vivir.
Durar es saber que como la música,
Ser es pasar, y no hay lugar a donde
ir.
Pero si hay que se deja.
No caer, parece volar.
Así vivir puede ser extraño.
Y pretenden que sea un viaje.
Y pretende que sea un camino.
Incluso la muerte un punto final.
No así, el tiempo, que siempre se
pretende dividir.
Hasta se imagina agonizar.
Y no se cree en el instante.
120-Naturaleza:
I-
El crimen del hombre es su definición.
Hoy el fracaso del predicado, de su
especial predicado es tragedia.
Y dicen que es violencia contar, lo
que siempre decimos.
Que fuimos buenos, que teníamos que
serlo.
Que teníamos cárceles porque no confiábamos
en nosotros.
Que no sabemos ser pobres,
Que hacemos lo que sea.
Que la libertad es la ausencia del
predicado.
Que el predicado de la mujer no nos
importaba.
Hemos dicho que no existimos, nos
hemos matado más de una vez.
Hemos hecho la etiqueta palabras
valiosas,
Hemos aprendido a creer no en la
magia y sí en el sistema.
Y la incoherencia de los profetas,
hemos parido la “coherencia” de los filósofos.
¿Quién puede decir que es posible
interpretar de una sola y buena forma el Universo?
Quién no sabe que el formalismo, el
gongorismo, por fin vuelve.
Este sentimiento,
Esta sensación de un paisaje
dibujado.
Un barroco absurdo e impermeable.
Sí, el tiempo que quisimos ser, como
perversos.
El jardín perfecto, del perfecto pedófilo,
que estafo.
Predicado de la libertad, hacer el
bien.
Y el bien es lo que menos se conoce.
El sudor de la frente es, la mujer
que en parto pare,
Y deja que el que viene después
sostenga,
Que nunca hay para todos.
Castigo circular de deseo.
Condena del predicado dividido.
Lo prohibido como distracción.
Y la fuerza del poder, deseando “todo”.
Y todos deseando poder.
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