“Romanticismo para todos”
I-
Disolvente como
siempre.
De la reacción a la
acción.
Como púlpito. Como cirio,
como gloria de televisión.
Quién sabe si es un
eco.
Debe ser, la última
flor, en el florero meado.
Debe ser cualquier
cosa.
La vida sobre vive
sobre cualquier cosa.
El ídolo castrado, lo
ponen en una cruz, y hace meditar aun demonio.
Todo,
Como el zombie con las
chocolatinas que se caen.
Si se tratara sólo de
una fantasmagoría nazi.
Como siempre, el otro.
Tiene la culpa.
Incluso todo los circulitos
en donde dan vueltas los perdidos.
En este siglo XXI,
sigue el fardo.
Permítase hipocresía.
II-
¿Tiene usted deber de
ser romántico?
¿Buen amigo?
O lo que sea, ¿Tiene
usted deber de no mentir?
¿Tiene del deber de no
traficar con la inocencia pelotuda?
¿Quién le ha dicho
eso?
Sepa usted, que la
torpe libertad es eso.
Torpe, y angustiosa
libertad.
Cómprese el rosario
para atragantarse.
Ahora está de moda.
Si le dicen que lo
aman, crea.
Si necesita amor en
pastillas, crea.
Crea lo que quieran
creer del amor, y prometa venganza.
Arda la Ureta , préndase fuego el útero.
Haga si es “civilizado”
la pantomima de los signos de la violencia del género.
Usted es un romántico,
incluso si es epicúreo.
Con la cucharita va a
llegar al fondo del tarro.
Es un deber social.
¿Se imagina usted como
un amante lánguido?
Si usted se rasga las
vestiduras todo el tiempo, es porque no
quiere ser viudo.
Mucho tiempo,
¿Qué usted se venga en
los otros lo que se han hecho con usted?
O sea que la idiotez
se repite, y usted cae.
Levanta tomate como la
flor,
Le pone sorete a la
tostada.
Y el vivo o viva que
pasaba, fue ese el que lo cagó.
Ve a usted, le dijeron
que era amor.
¿Qué es el amor?
III-
Como la sagrada
familia que se pudre.
Si usted es un
nihlista, un cobarde, o un valiente, porque tal vez sea…
Temerario por
prepotente, o por la suerte.
Qué más da.
Usted entiende, las
palabras vacías en la nada.
Sepa que creyó,
O se fuma el pedo místico
de ser viviente y excitado o se deja morir.
Si va llorar como
becerro.
Déjese morir.
¿No es acaso su buen
gusto? Jugar duro.
No trague el carilina
en el aliento.
¿Todos serán hipócritas?
Usted le cree al
perfume si el envase le conviene.
Todo tanto seduce por
ingenuo.
Y hoy lo zombie, la
vaca zombie.
Rociada con Round Up
es de exportación.
V-
Para todos,
Que sea para todos la desilusión,
Para los boludos que
pagan bien por bien y mal por mal.
Pensando que el amor
no es una droga y si algo que respetar.
¿Qué haría de ellos?
Un culo agonía,
Sentir miedo o alivio.
Lo peor, está por
venir.
Y uno sabe cuánto de
comedia hay en sus gestos,
Quizás todo era
mentira, vulgaridad.
El mal amante es buen
poeta,
Mejor filosofo,
Y si te chupo el alma
sin quitarte la piel.
¿Por qué te venís a
quejar acá?
Algún día todo eso
importará menos, y como un oficio más.
El puteador post
coito, (se supone gozado quedará)
Como el ebanista para
la gran mayoría como un oficio inútil
Fuera del tiempo,
Solo valorado si es
antiguo.
Asi que tibios.
Mentirosos de ocasión,
buscadores de sortija sin remedio.
Les hemos cagado la última
cena.
La partida, ya se cruzó
del rubicón.
Ahogamos a cupido con
el forro.
Y Eros, es proxeneta
espiritual.
Y como me dijeron
cuando se necesita vivir.
Y no sufrir.
“hasta ahí” y nada más.
Amor zombie.
I-
Siempre de la base del
travestimo usado como mala palabra.
El travestimos del
alma, su supuesta indagación.
¿Si sus genitales
tienen cadenas?
¿Qué culpas tienen
ellos?,¿ qué culpas tengo yo?
Nadie ha de saber,
incluso en el paño, del sudario.
El vientre alquilado
de una siempre virgen va mejor.
Pero es cliché.
Si lo dicen mucho es
cliché.
Entonces, cliché es el
amor.
Por mucho que
intenten, el amor, es para todos.
Porque a todos los
educan en el amor.
O algo así.
Con humor, sean de
vergas o no de vergas.
Sea de vivos y de
muertos, sea de la patria…
O de la paso a la pose
internacional.
Usted que sufre por
todos, se calienta por pocos y pocas, que son muchos.
Porque dice pocos y
pocas, y son bastantes.
II-
Zombie, no es sólo el
imbécil según teorías, híper convencidas que creen en líderes…
Caníbales.
O en madres
corrompidas.
O en madres
corruptoras, o en el incesto de ocasión de la constitución nacional.
Amor zombie de
Sarmiento por la civilización.
Amor zombie de todos,
Amor zombie de la “poesía”
que cambia el mundo.
Amor zombie de la
superpotencia.
Amor…
Zombie cuando el Shopping
está en oferta, cuando el que se lució al fin la pone.
Amor zombie al plagio,
¿es esto plagio?
Sí, es mierda, del
Estado, del “estado de la mierda”
Es patria de diarios. Que
cagan los pájaros.
Pero lo importante.
III-
El enamoramiento, con
las abejas que se mueren por los pesticidas y con el recelo,
A veces boludo, de
esclarecidos que quedan como forros.
Qué decir, uno se
manda la parte.
Todo quedamos mal,
damos vergüenza,
Somos como Alcibiades.
Y estamos en pleno
misterio de Eulesis, todavía.
¡Resurrección!
Volver a tropezar con
la misma piedra muy occidental.
Hacer testamentos.
Muy occidental.
Perseguir mujeres
tapas y destapadas.
Muy de marine,
Occidental.
Con la última gárgara
del hielo del freezer,
Si uno es malcomido,
puede tener amor.
No del “gÜeno” pero
rinde igual.
No sabían que la pose
snob,
Necesita de más y
peor.
Escribir al gas. Y que
no explote.
La vida con la muerte
al cuello, y que no explote.
Los genitales llenos
de sangre y que no exploten.
Y las escenas de creer
que se puede violar la gente del perverso.
Ese que te come el
cerebro, si caíste en sus redes.
Amigos.
Amor.
¡Zombie!
Verdadero amor.
I-
Siempre por la birra,
por las minas, por los tipos…
Siempre, por
escuharlos, los que brillan.
Pero muchos pasan,
bellos por sus pasos, y se van como hojas perfectas de cerezos.
Que nunca veo,
ni visito.
¡Ay! Muerta la cosa de
estar vivo.
Pero siendo… un sueldo
recibido.
Podría ser…
Pregunté usted, y
agradezca a quien tenga que…
Agradecer.
II-
Alma verde y negro mi
corazón.
Dijo, y me conquistó.
Mis ojos de vidrio, y
mi piel de alquitrán,
Parece que solo
coca-cola pueden tragar.
Pero el gongorismo sigue
intacto.
Sin conceptos. A fuerza
de español.
Espero la muerte,…
Bah eso diría el
hispanista buscando sus raíces.
Yo prefiero pensar,
que hay vidas que hacen vivir a los que no viven.
Alma verde…
Piel, común, y ojos
calmos de ocasión.
¿Negro corazón?
Podría ser, y en el
fondo qué. ¿Tendrá que siempre blanco lo de valor?
No edite usted su
sentimiento,
Al final nunca lo respectarán,
usted verá que vive en la cancha, cuando no tiene que demostrar.
Así que cuando la
vida, le pisa y le pasa.
A eso que le va a
quedar,
Cuando termine una función.
Y el abuso del Enter.
A un murmullo en el día
como la felicidad de un timbre.
De alguien que nunca
verías, ya nunca más.
Alma verde, negro mi
corazón.
Le espié decir.
Y me envició. Fui
feliz.
Verdadero amor.
Mi zombie dulce de leche repostero… y Platero, y Yo.-
I-
Ls 82---
Incógnita, hasta las
piedras lloran.
Así dicen.
Quedarán detenidos por
“Astro Vandalismo” y derechos de autor.
Uno se siente Nik.
Trollear.
¡Cuidado que de trolo
siempre!
De Troll a veces pero
en patota.
Podrían ser canciones
buena onda.
Mi pasión del
bizcochuelo de aceros y de guerras,
De barricadas de
luchas intestinas en cocinas suicidas.
Todo para vencer, para
ser.
Para oler a Glade.
Sueña el hombre ser
gorrión, y bajar al Virolo.
Les gusta Virolo,
Lo han metido en un
tanque, y se pudre, y lo quieren ave,
Que puede y no puede
volar.
Por las venas corre el
dulce de leche con arsénico que la merca sin cortar.
Sí, que la merca sin
cortar jamás prueba.
O si la prueba, la
puede pagar.
Y si la paga, no la
extraña.
Manos arriba, ¡Soy el
Estado!
Manos arriba, pecho frío.
Me has censurado.
¿Manos arriba?
¿No las han cortado?
El dueño de chirolita,
se nos ha rebelado.
Ex Post
II-
Pero ascetas
recomiendan,
¡Hágalo usted mismo!
No me peque en vano,
letrina.
Altanera, usted,
trague la voz del choripán.
Si este es el peor de
los mundos posibles.
Unte usted asesino
silencioso, cobarde puta, a veces quieren.
Decir que puta es
insulto, que yegua es una gloria.
Pero con todo, con
luces, con el poder, con la siempre, ya desagotada.
¡Verga!
Ya compuesta, y amada
vaciada codiciada vasectomía.
Declaramos. Casi independencia.
Casi hombres de mayo,
y mito de locro.
Y gente de la SIDE , la CIA , la Stasi , y otras luchas.
La “K-GB”, se quedó
afuera.
Pero están viniendo
fueron por la pizza.
II-
Será el delirio
estival leer en la Yunga ,
cuidando el centrímetro.
Y el boina verde irá, de
la mano de la Ford
Ranger.
Y en el medio…
Con la estampita de
Trujillo, y el General que tiene quien le escriba.
Y “pe--- pe… pe”, son
todos.
Pero cuesta. Como este
dulce de leche hecho a base de zombies con guita de jubilados obsesivos.
Y otros locos
sorprendidos que en el 55´, en la terraza de una casa veían ellos
Tan tranquilos, que
las descargas de bombas y balas,
Que la raza, que la
sangre, la cucarda,
Y el chorizo,
Son, casi tan nuestros
como el dulce de leche, lleno de semen radioactivo.
Una guerrilla
informativa.
Un poema de Sarmiento,
con Borges, en la Libertad.
Y mi Mamá, me mima,
ella si no es subversiva.
De la mano,
Siempre…
Del rigor informativo.
Híper-súper chequeado.
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