Zaqueo/Zombie:
I-
Comencemos, “La fiesta
del monstruo”.
¿Metegol?
Irreversible. Leonera.
Tiremos nombre, facha,
número de documento.
Juguemos, “hagamos
propaganda”
Inventemos el Mesías.
Colchón de hojas
verdes.
.Queso rallado del
corazón en hebras.
Gente ciega a base de
plomo.
El agrotóxicos siempre
jode si está mal aplicado.
-el que vive del oro
verde, el que vive indirectamente lo combate-
Lo combate en Face-book.
Y después se quejan de
los parientes de milicos que los volaban en las casas.
Un loco, extraviado…
Un “revolucionario”-
Diría.
¡Eran Héroes!
Papi tiene el campo,
“yo no tengo la culpa”.
Vos sos el pelotudo,
querés subir.
Desde la cima todo es
mierda.
Yo nunca me bajó, ni
me bajaré.
La moral, la guita
serán nuestras,
Las denuncias, son…
Ajenas.
La cantera es
interminable.
Pero nos hemos robado,
todo, hasta humor, y da
Casi un poco de sueño,
jugar a fraternidad con lo chorizos que se le escapan
Al gobernador de Santa
Fe.
II-
Soy su generación del
37,
Él mi tirano favorito,
le haré la “guerra” para que el amor, llegue.
Con todo, y antes que
nada.
Yo creo que están las
cosas por mal y bien.
Cuasi renovadas.
Sino digo nada.
Soy. Sergio Massa.
III-
Gusta que el peroncho
se use para la Grey.
Gusta no tener caídos,
gusta que el uso del marxismo-leninismo…
Sea para el delirio.
Todo es el mal, todo
es el bien,
Este es el mejor de
los mundos posibles, mientras…
Se pueda denunciar
Pero que no jodan,
porque ahí
Con los tiros, los
tanques, las granadas, los cultos, las mesitas de café-.
Con Castellani,
Videla, Sábato y Borges…
Y la culpa la tiene García
Márquez.
Porque Fidel es
millonario.
Blaquier es
millonario, es un dulce genocida.
Tan patricio que en
silencio, se saca ventaja
El poder “temporal” se
lo vota
Hasta que engorda, y
se hace.
“Permanente” y allí
desaparece.
El cerebro incautado,
siempre nos gustó.
Si nos aplauden.
Nos va mejor.
Confesionario-(Máxima eficiencia)
I-
Maldito lenguaje.
Hoguera de vanidades,
esta sociedad que la congela.
Si, la congelan.
Usted, elige sus
libros, sus poesías, y…
Ya está, usted está
bien.
Y es más, usted se
mete en sociedad.
Y todo está bien, los
malos son los malos.
Y los buenos, buenos.
Si usted va de a
muchos va mejor.
Usted dice si alguien,
puede morir, que sean ellos.
Y así, la vida pasa.
Y…
Promesas se hacen,
mundos se mueven.
Todos van a tumba casi
siempre, con el destino
Que les imprimieron al
nacer.
¿O idealizamos al
pasado?
¿Fueron tan grandes
ellos?
Si lo fueron, somos
pequeños nosotros.
II-
Qué será de nos.
¿Lucidez?
La lucidez debería ser
parte del escepticismo.
Sería parte del
sentido del humor mordaz del propio síntoma.
De qué está enfermo
usted.
¿Qué no puede nunca
ser?
Pero qué es.
Lo es, y lo será.
Saber lo que se tiene
que decir.
Un cielo estrellado.
Perplejidad idiota de
los que pretender derrotar al lenguaje inerte.
Sí hay bellas palabras,
buenas recetas.
Las hay
Si fuera imposible,
hacerlo. Habría…
Poses.
La forma, la forma.
Sí todo lo que quieren
que ocurra.
Ha ocurrido.
En sus cabezas, la
humanidad se come al hombre.
III-
Amamos perder el
tiempo,
Conquistando el vacío.
El imbécil es el otro.
Pero nos fascina…
Tanto que el
voyeurismo final.
Es creer que podemos
hacernos con el mundo al fin.
Que hemos de cambiar,
pateando las cabezas.
Y que hemos de tener
la verdad.
Al final entre el
chillido, el manoseo, y la distracción.
No habremos de hacer
nada.
Somos nuestro
espectáculo.
Hemos sido de la
multitud.
Y amamos todo lo que
no pueda crear.
Amamos que nada se
pueda hacer.
Y esparcimos, la
frustración, que no podemos usar.
La bala al poder.
Termina en nuestra
frente
Y nuestra cara sonriente.
Al final puede.
Dormir.
Libidinoso anecdotario.
I-
¡Cuidadito!
De la academia, a la
contra-cultura hay un solo paso.
¿No se caga usted en
lo mejor?
En lo más culto.
Cuídese.
La belleza de la
chicana llega a su máxima expresión.
Conquistamos el luto
festejando,
Y todo es cita de
todo, y todo es “circular”-.
Y lo mejor hablado, es
en el fondo, un error.
Y el zurció se hace
más y más grande.
La mascarita se va
cayendo en la coherencia.
Todo se hace
delirante.
La vida y la muerte
con idea de juego.
El poner hablar las
formas fugaces de la vida.
Y la esperanza vendrá
de la mano de la vida.
Y la vida tendrá que
venir de la violencia.
Todo ha de ser
contradicción.
II-
Recuerde, que el odio
que se lleva todo.
Algunos dirán que
somos los privilegiados.
Las armas del
moralismo, atribuirán milagros que han pasado hace
2000 años, patrañas e
idioteces,
Los lúcidos trataran
de criticar siendo cínicos.
Y para peor, la
comedia, ida y vuelta.
Esta constelación se
traga como queso.
Es la angustia de la
vida, en la pantomima,
Den el juego,
Que si entonces, los
valores se intercambian.
Los abortos encuerados
servirán para jugar a la pelota.
Y ebrios que tienen
que estar,
Pudoroso para no
escribir estas cosas.
Y la muerte, en el
delirio infame delirante del insulto.
Todo a velocidad de la
luz.
Con la idea de la
mediocridad que devora el arte.
Y el sol,
Devorándolo todo.
Un goce más, mucho
más.
De los besos torcidos,
del toqueteo barroso.
De la torpeza, con el
fin del guión.
Presión en el botón
equivocado, sin disciplina el tiempo.
Ha de volverse
caótico.
¿Dónde está el fin de
la psicosis colectiva?
Jugaremos como
desesperados en la ruleta rusa.
Corremos hacia la
destrucción.
Nos encanta, y espero
ser el más grande fariseo del lumpen proletariado.
“cambiarán canillas y
no su alma”
Y el agua del
bautismo, la usarán para limpiarse.
Sangre o lo que fuere.
Ese es el altar.
III-
Para la parafernalia
estúpida, algunos imputan de asesinos.
Y todos los demás de
asesinados.
Con suerte el ajuste
mata con decretos, y decenas de comisarios, con...
Gendarmes que anónimos
van desangrando el territorio.
Y las mujeres que
lloran como siempre, porque el Mesías que se muere,
Otra vez como se acaba
el papel del baño.
Ahora les dicen que el
mismo dijo, que sus hijos serían abortados.
Sepan que la sangrante
sagrada familia, va repiqueteando.
Y no se esconde en la
presa de vestir.
El show del arma, y la
teoría conspirativa.
Con la bala del pobre que no se quiere pagar, que
se quiere dejar nacer,
Para firmar, que los
hijos de dios, son un buen subsidio.
El pibe que ha de
morir, ha de ser primero, expulsado para que crezca,
Y con la cara, y sin
la pija tiesa.
Siendo la boca tapada
con poxipol.
Tener la tribuna del
“Buen Padre”, que sabe contener el piberío.
“Gracias a dios”, en
medio del cobarde tiroteo del desfile vaticano.
Es mejor pensar que no
te vuelan la cabeza.
Impunemente podes
decir.
Que son el “Paco de
los pueblos”, porque resignan al que nada tiene.
Y al que nada le
queda.
IV-
Hace pavor en el
“poeta”.
Mira todo el día la Luna , ¿Illia?
Anda descalzo como
profeta, y el prontuario del jefe de los asesinos está en juego.
Creer o reventar,
Y reventamos.
Se duerme porque
fallamos, y quieren ser íntegros.
Y huyen de la AFIP como si fuera la Stasi.
Y todo es el lujo de
los revelados, ya sin imagen disponible.
Es el amor atroz.
Ama ser atroz, feroz,
vertical.
Con dudas, de quien la
va a poner.
La guita y la otra.
Una y otra vez.
V-
Si es hombre lleno
delirio, frente sudada y en pedo.
Debe ser hombre de
bien.
No delira con la Luna , ni con mujer, ni con
idea.
Y si delira, apenas lo
dice lo olvida.
Entonces le sale bien,
Cuando el que lee
elige
Como haciendo compotas
ideas.
Presumiendo que al
final
Como por carambola,
La suerte se le dará.
Va mal.
Como en el levante,
Rito de los ritos.
Puede que a usted, lo
elijan pese a tu estupidez.
Vástagos en la
diversión final.
Me gusta el sentido de
lo bastardo.
Cuanto más moralista
mejor, cuanto más juguemos al…
Tenemos que hacerlo
bien,
Menor piedad habrá.
Para qué entonces…
¿Una guerra nuclear?
Que no haya velatorio,
absurdo.
Se dejan morir a
muchos, y se arruinan a los demás.
No jugues con nosotros
la ciencia ficción.
Cuando con espuma en
la boca, nos mordemos.
Estamos en plena
reproducción.
Tal vez irse sea un
lujo.
Incluso la mañana siguiente.
Una gracia maestra ha
hecho de la estupidez un arte.
Si pretende ser
erudito, le hablan de coger.
Si pretende coger, le
hablan de “urbanidad”
-Si pretende ser
humano-
Quizás con el tiempo,
podes ser chorro, gato, forro o policía.
¡Amén!
“Poemas” bastardos y perdidos:
I-
De los abortos.
Históricos como el
grito de los bien intencionados.
De las fuerzas
frenéticas de Dvorak,
Con la presencia de
Wagner,
Con el culto al
destino, desnudo.
Y la patria en gift
shop,
Y la cantidad de jodas
a los héroes pasados.
Con la decisión
instrumental.
Que te ha de reconocer
el enemigo.
Ser el enemigo
principal es lo mejor.
II-
En los burgueses, el
diccionario y la biblia con problemas, están llenos.
Es amor, amor a la
humanidad
Que con clemencia de
siempre mandan a matar.
Ay de nos, el terror,
el que se quiere poner en la góndola para cortar la mano.
Y todo es comedia, e
incluso el hambriento puede morir en medio del coito del vigilante.
Cómo nos gusta ver
sepultar lo semejante,
Es pasión por ahogar y
destruir.
Esa cuestión de hacer
la ganancia y la diferencia.
Dionisio en su plena
felicidad, manda a pastar a los idiotas de turno.
Y en medio de eso,
habla de la moralina.
Cuando se creen que
todo el pellejo se les iba a pudrir.
Sí señor, y amén.
Haremos de las virtudes
católicas, credo de mafias,
Bases de partidos
políticos,
Contradicción.
FALOPA, antes de Donda
y después de Donda.
Ya hemos visto el
pesebre varias veces.
Como las vedettes
intelectuales.
Si hablamos sin
pelitos pero vencidos desde el sexo.
Seremos, eternos.
Y podremos arrancarnos
los pelos de la entrepierna
Y pensar el mundo como
un colchón, pero con poca paz.
-Todo es tour y
pasión-
Ojalá llegué el día de
la correcta correción.
Si muelen toda la
carne, si la cocinan a tiempo,
Si la cagan al instante,
al momento la historia les quedará limpia.
Sino alcanza, con el
culo limpio con las hojas incorrectas,
Bastará.
Y es palabra de un
señor.
La bota gigante sobre
la cucaracha.
Y la cucaracha, antes
que el resucitado serán evidentes.
Será un hongo, el
estigma.
Será, en suma la
katana limpiando de personajes que sobran.
Lo que no se puede
escribir, la miseria.
Lo que casi se reza,
el que no se desespera en sus propias tripas.
¿Cómo ha de parir el
verbo?
De liberales piadosos,
de chicos con plata, sin memoria ahora.
De desesperados lúcidos
que les pasa el tiempo, y serán parte de los bonsáis.
Esperan su altar un día.
¿Nadie puede terminar
de cagar el rito?
De un lado y del otro,
de todas las trincheras de las pugnas,
En los agujeros,
amigos y enemigos, donde entierran lo que quieren
Y entierran cualquier
cosa.
De cruzar las calles
en el país “divido”.
Muerte a los salvajes,
ya pensaremos, quienes eran, y qué querían.
II-
“Nos eligió la gente”.
A la gente le tienen
miedo a menos que tengan la silla y el látigo.
Subestiman al enemigo.
Le temen, cuando la
gente llega y es gente no les cierra.
Si la eternidad es
baldía, si la gente puede vivir del aire.
¿Qué será de nosotros?
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