Deber ser-
I-
Como quien se forra
con la piel del lobo,
Huyendo por medio de
la creación bastarda.
Oliendo el pedo,
musicalizando ocasión.
Tú te has hecho
Carne de tu carne.
Y la misma parada de
bondi, mide tu tiempo y tu destino.
La libertad, pueblos
en paz,
Y los que tienen guita
con miedo.
¿Sería ese ideal de
los parias de las ciudades?
Qué dogma, que palabra
floja de papeles podría terminar con el conflicto.
Con la puteada en la
boca,
Con la sentencia en la
mira,
Se pide mejor amo.
El ticket que sea
firmado por el mismo dios.
Y que el Amo sea
mejor.
II-
Pedimos que huela la
sangre y que indague el alma.
Congraciamos a la
fuerza, el oficio del invento.
Todas las ideas de
violencia, nos las ha dado, el porno y su derivado la señal de la cruz.
Y nuestra forma de
reconocernos es el olor.
Hemos querido creer, y
hemos de inventar, una Fe.
Recuerden que la mejor
línea de arena es la espectáculo, ante….
Columnas firmas de sal
que han mirado atrás.
¿Te ha mentido la Historia ?
¿Qué historia te ha
convencido?
Qué lomo de libro que
has mordido al fin te dio la verdad.
No tenés idea.
Sí somos los boludos
que vamos de Vaca atada a que nos echen…
Y por eso te hemos
enamorado,
Todos los quijotes
soñamos pensar, que tenemos molinos.
Pero a veces ni eso.
Porque no siempre, la
palabra tuya estará prohibida.
Muchas veces será
erudición inútil.
Confluencia estúpida
de erudición.
III-
Hemos vivido con tanta
suerte que al final, en el fondo,
Cuando vamos
levantando la tapa,
Ya todo hiede.
Y la luz blanca nos
ilumina.
El que se pajea en
público se mata el hambre sin vergüenza.
Así ha sido el que
come lentejas, y siempre usa su mano como vaso.
Que nadie te tape el
sol.
Que el brillo de
ninguna tapa quite tu candidez.
En este círculo del
infierno.
De los absurdos,
caminando con el cuello invertido, oliendo lo que defecamos antes de la verdad.
Hemos sido amigos de
todo,
Menos de lo que no
podemos ya ver.
-Nuestra virtud inútil
es adormecer a un auditorio-
Y nos tratamos de
ovejas para no decir
Que otros no quieren
de ratas.
Y que-..
¿Haremos otra cosa?
Huiremos al final.
No hemos querido sino
ser…
Otra cosa.
Cuestión de
educación.
Un recadito.
I-
¿Cómo pesar el sexo de
un ángel?
Por gracias del
Bajísimo…
Hay cosas que ni la
misericordia quita.
¿Qué valor has puesto
en fuego?
Que has perdido,
¿Has memorizado tu
farsa?
Si has puesto el pelo
bajo la luz blanca.
Das la cara.
Pero jamás has de ver
tu reflejo.
Un joya coronada, tras
un manto de neblinas…
Una muestra de un
ingenio.
¿Quién se ha robado tu
queso?
Si el que ve el bien
lo quiere.
Si el que nada tiene
le educan que todo le falta.
He sido, ¿grosero?
Le he dado vuelto a la
idealización bastarda.
He dejado un recadito.
Empeñando lo mejor en
la forma miserable.
Las piñas, las patotas
y los imbéciles nos callan.
II-
Yo te digo que la cima
de mierda,
Jamás pare una prosa
asesina y viva.
Has de matar al fiel
antes que al dios.
No injuries al
creyente, no le hagas desear que mueras pronto.
El con su fe verá tu
rostro roto.
Y el mito, ese que has
querido,
Estará impune y que
tus hijos puede que se hayan convertido.
¿Tan flácida se ha
vuelto la poesía?
¿No llaman a una era
dorada de guerras?
Es que acaso no les
conviene.
El cabaret de la risa,
necesita de un proxeneta,
“Nosotros” los
despiertos,
Tan buenos y bellos.
Nosotros, que hemos
echado el meo al cuadro.
Siendo variante de la
“burguesía”.
III-
Todas las formas
atávicas
Los fariseísmos al
día, el domingo de paz,
El mañanero, y lo que
tenga que venir.
E incluso aunque el
partido, no lo veas, los gritos de los fieles,
Dudas te dejan,
¿No es que ha nadie ya
le importa?
¿Dónde está el pacto
de tu pueblo?
Tu gremio es bastardo
y el odio ficticio e imbécil.
Vuelve más idiota al
escriba que al soldado.
Porque no tiene oficio
para volarse la cara de vergüenza.
Si la idea algún día
se le cruza.
IV-
Hostiles de manada en
rebaño.
Yo les digo… Jacobo, la Opinión.
Les digo, lo que les
dice, el que educa a la gente que “sabe”
Lean chicos lean,
Que la mierda ya la
hemos escrito desde antes que existieran.
Para que abran piernas
e hinquen las rodillas.
¿No les gustaría
sentirse culpables?
E infames,
¿Aunque sea una vez?
Adoquinado-
I-
Estamos todos
prendidos.
Con el extractor para
el vapor, y el glade para “ganar”;
Todos con las
cabecitas cuadradas, vamos.
Las promesas, y que lo
que no pasa.
¿Esperamos nosotros o
esperan ellos?
Nada de prosas
imbéciles que se lucen
Cuando todos se pueden
sentar.
No conquistan los
baños
Y no se han hecho
carne en nadie.
Como ocasión
deslumbran un rato.
II-
Cuesta pensar estamos
en pose, y el foso crece,
Total se caen.
Jugamos a escribir el
gusto, y vamos “ganando”
Y si el culto sale
bien, hasta de eso vivimos.
Que poco tiene que
ver,
Que poco nos ha
salido.
¿Estaremos realmente
jodidos?
Dudamos de todo, y nos
vendimos.
Porque de nuestras
ideas, ya hemos ido,
Cediendo los sueños
primero,
Y luego los sentidos.
III-
Podríamos ser si no
fuéramos tan idiotas,
Príncipes del
oportunismo.
Lo que da el momento
sin necesario.
Y el que dice, que el
muñeco de ahora es el peor de todos.
Y se sabe que el
monigote que siga, se lleva el premio.
¿Por qué aman tanto el
premio?
¿No te enamora el
aplauso sordo?
Cuando lo escuchas
seguido,
Y hasta es costumbre,
¿No estarías siendo la
basura de un tacho que nunca se llena?
IV-
En esta tragedia, se
forma la secta al día siguiente.
Es como el amor de
ocasión
Cuando pasa el
sentido, la verdad cruda no pega.
Y porque es
insoportable siempre volver a lo mismo.
Los demás son los
traidores.
Con ese gusto a
conspiración de paladar negro.
Y con el signo de
Bourdieu.
Nos vienen con la violencia.
Que ni siquiera los
toca,
Y odian más rápido al
que los incomoda,
Que a cualquiera que
con una mira.
Del camino los quita.
¿No les parece seguro?
La pierde la vida
gritando, gritando en pocos y muchos.
Cuando incluso todo es
mentira, cuando incluso quieren tener al toque…
Esa verdad
instantánea.
Y somos una cifra,
Eso siempre, se lo
olvidan.
Somos simple
adoquinado.
Y el progreso.
¡Corre!
“Colección crítica del pensamiento.”
I-
Subestimando a tu
enemigo.
¿Cuánto da el cuerpo?
¿Cuánto da un cuerpo?
Las dos grandes
preguntas…
Incluso en la comedia.
Palabras, palabras,
palabras.
Ante todo en la
locura, en el espectáculo sin fin.
Nos expulsan, nos
baten, nos quitan.
Hemos vivido la
pornografía del pensamiento fanático…
Hemos visto y
recorrido las justas “refutaciones”.
Estamos debatiéndonos
siempre…
Asco o debilidad,
Jamás deber…
El deber, lo
inevitable sale de ellas.
La preciosidad de la
imagen del infiel, del “entregado”
Del sometido, del
“impensado”
Del desperdiciado.
El…
¿Zombie?
Jamás el apetecible
pedazo de carne,
El que nunca se pudre,
El que siempre se
preserva, un engaño puro.
¿No sabías que esos
que parecen lo menos comprometidos?
Son cómplices
aplicados ante el menor impulso.
Harán siempre sus
vidas, y la tuya,
Será tapada con música.
Y podría ser cualquier
cosa.
Y la época pasa, y los
que se joden quedan.
Reducidos a nada, y
prosperan como el germen…
Al costado de la
historia.
II-
Derrotero de la
imagen, el recuerdo, disuelto.
Desperdicio al fin
siempre vertido.
Recuerdo, principio,
silencio.
Muerte…
Persecución y lucha.
A veces nada,
aburridos y a dormir.
Como troncos o reses.
A dormir.
Quieren cambiar la
vida con humor,
¿Acaso no se dan
cuenta? Tienen el profeta o el periodista.
Y hablan del tiempo
que no es de ellos.
Pero a todo nos hemos
de acostumbrar.
Menos al dolor y un
maltrato en el límite de la supervivencia.
Hemos de divertirnos,
cada uno en su cultura.
¿De qué será ese
vértice?
El vertido de las
tripas vence,
Son las ratas, las
cucarachas que todo lo aguantan.
Los que huyen por los
claves…
Si lo resisten ante
los imaginarios dignos que cambian de opinión.
¡Cueva de fanáticos!
La vida es corta, y la
existencia, individual error.
Nadie quiera
inventarse una vida
Sagrada, porque se
verá apostándola en la primera mano.
Más visual mejor.
Hemos perdido un
sagrado día de descanso otra vez.
Pensar que hay gente
que nunca para…
¿Será por eso que no
importa tanto existir?
Te digo que hasta los
titiriteros de lo se jactan odiar se inventan.
Son y serán impunes.
Porque sólo así sabemos
vivir.
Por. Ahora….
Y somos,
“privilegiados” sin
saberlo.
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