Post-
I-
Gracias al subsidio,
la “vanguardia” no existe…
Era un concepto
“militar”
Político, leninista,
“montonero”. Era.
Eso era…
Pero cuidado,…
Conceptos, jugar con
las ideas de la tripas y de lo orgánico.
Antes carros con
coleópteros, el rezo a los leones.
¿Ahora qué?
Quien exprima un
intestino hallará mierda.
El que mate, al rato
tendrá un objeto inerte al que no podrá odiar.
Recordará,
Hará de su odio, un
amor, no mucho más.
Eso es…
¡La gloria!
II-
De la oferta del
helado de vainilla.
De lo que no se come
rancio, de la heladera que no se limpia
Sí, espantando al
estomago.
La gracia, la
beatitud.
Cómo si fueran capaces
de chupar lo que no les gusta.
¿Han visto lamer a
esta ex-agente soretes?
Es la gloria,
Que los demás lean la
mierda propia,
La beatitud.
Si dos palabras nos
matan estamos muy jodidos.
Si en realidad nos
matan los hábitos,
Y hasta el trabajo
real, la vida real,
Lo que nos hace creer
que hemos dejado tanto.
Que sólo dos palabras
nos matan
Lo que nos faja tanto
que nos hace más fuertes.
Esa nalgada con
gracia.
Sí, la crítica,
La vanguardia
inflacionaria.
Tus dichos, tus
sentidos, tu manera de vivir valen menos.
Y a eso en el fondo,
En la carrera.
A nadie le importa.
No se aborta ni a la
poesía, ni al poeta,
Sino al ser humano,
mascarita.
Que le hacen decir…
Lo que sea.
Amor a la factoría-
I-
Del ticket, al CEDIN,
a las formas de pago.
Del Shopping a la
esquina, y de todas las esquinas;
La de Santa Muerte.
La mejor de las
esquinas.
Después habrá un
estudio y una muestra.
Una “justificación”-.
Sellitos de antes,
Sellitos de después.
A todas las formas de
lo impúdico que lo ofenden a todo lo humano.
¿Saben que es cultura?
Mala memoria con
filisteos, con grandes porongas del deber ser.
Antes la cruz, la
cruz, era la muerte…
Incluso cuando a un
“salvador” le hubiese quedado dura.
El madero era más
grande que el falo.
Pero hoy el falo lo es
todo.
El falo tiene que el
sostén, podría ser en rodajas monedas.
Claman por la
gendarmería.
Y los que tienen la
cara tapada,
Si realmente la
necesitan
No se hacen el show
con el público que los mira.
Pero los traiciona…
Al final, cuando
cajitas de cemento, jamás ven la luz del día.
El amor, de los
muertos que a los tiros los entierran y se los llevan.
Muchos no quieren ver
el telón.
Quieren los muertos,
de los indios, de los rotos, de los harapientos, de los salvajes.
Esperan que el colchón
de las hojas de los diarios,
Será la moralina,
¿Humanista?
Que les quite los
pesares.
El extra-radio, el
costado del tacho de basura,
Donde la mano no pasa
y no toca.
La periferia, donde se
aplaude cuando no hay timbre.
Donde se corre cuando
no hay vida.
El que manda y el que
corre.
El show, es porno y
perfecto.
II-
Cuando se piensa,
cuando se habla del Shopping y no de casilla.
Cuando se habla de los
muertos y no de los vivos.
Cuando los pasillos se
defienden con los dientes.
Se trata de los
recorridos, ¿no vas a pasar por los mismos?
Nunca se te dio por
cambiar.
Tu dieta, te ha dado
la ventaja.
…
Dicen que se trata de
la metafísica del barrio,
En el plano perfecto
astral de la inmobiliaria.
La basura bien
cortada, empaquetada, incluso en el delirio, se consume.
Eso no puede mucho
más…
Esperar que decir, sea
hacer.
Que creer, sea servir
y obedecer, incluso en el arte.
En la vida de la vida,
en el personaje.
Busquen al pedófilo de
la cultura.
De los cadáveres
abandonados de los vecinos.
Cuando al fin vean que
al que han disfrazado para tirar los tiros…
En el fondo…
Labura para ustedes,
¿Qué dirán?
No habrá otra
oportunidad.
Incluso con la muerte,
con la bruja, el chimentero y el mago.
Todos los brazos
caídos significan algo.
El verde oliva, va
sentando bien.
Recuerden que en el
final todo cierra.
La ironía no siempre
es una bala.
A veces es la cuenta
que pagan los otros.
Y con el rey muerto,
Con sus pedazos siendo
la picada de los justos.
Con eso no harán nada.
Pero claro, lo que sus
padres decían y que los otros firman.
Eso es su verdad.
No jodan más con sus
padres.
Se estarían cagando
encima,
El delirio llega
igual.
La carne se vence.
En el final, apilados,
todos abandonados.
Los habitantes sin
brujas y sin magias se deleitan.
Por allí y por acá
mientras los perros ladran.
No abandonen el Tótem
con cuerpo de rey.
Se masturban con el
cuerpo del héroe que se han inventado,
Y eso es…
Lo que les cuesta
reconocer.
¿Quisieran que lo
recuerden?
De los casi muertos,
de los muertos subsidiados.
De los que no huyen de
la policía,
Solo quejan que se
tientan porque se arman para los propietarios.
¿Solo de los
propietarios?
Partidarios del caos,
pero en contra de un solo pibe.
Porque pibe más pibe
estadística.
Ahora si piensen en
las momias,
Y que el futbol lo
tapa todo.
Si incluso cuando
nadie podría hablar,
Las cosas más seguras
se movían.
¿Qué paso?
Que se nos rasgan las
vestiduras.
Que sea ley.
Critiquemos hasta lo
que nos gusta.
Sin arruinarlo.
Que sea ley, y de
Moisés.
Al final,
Ustedes que no
pudieron el rey en vida.
Se le cagan de la
risa,
Muerto en vida.
Pero no pueden con la
sombra
De todo lo que sucede.
La cabeza de la
colonia,
Ladra pero no muerde.
Y eso es justamente el
papel…
Del bardo de una
colonia.
Hipótesis del conflicto.
I-
¿Te has hecho del
púlpito últimamente?
¿Acaso no esperas
demagogia y populismo?
Sí dude de la
revolución.
Roque Dalton no pasó
al pedo.
Pero pasó.
Y el psico-bolche
vive.
Y la punta del
cuchillo aterra a la clase media.
Divertirse es
necesario,
Agarra la noticia de
la hora,
Usted que dice la
verdad, como la dice la radio, la tele, y lo que venga.
Viva, y respire, la
onda del momento.
Sepa que entiende que
las cosas ya estaban resueltas.
Del semen del monstruo
que ha creado, haga el licuado para el buche.
Cuando tenga el buche,
trague.
Puede que haya algo
que usted no sepa.
Después de todo sino
el semen sería imaginario.
Todos nos cuidan la
conciencia para que no seamos pelotudos.
Pero aplaudimos por
dos pesos, por peces como focas.
Es el deber.
¿Se imaginan?
Se puede robar hasta
el aire,
Pero la nota de color
será el encuadre.
II-
Publicidad o
propaganda, la venta.
La ida y la vuelta, el
cuidado de la forma.
Porque un robo, hace
que algunas cosas se olviden.
Esta comedia sólo se
disfruta en orden,
Aunque esparzas la
mierda, no logra.
Saber de dónde se
origina.
Mirar la luz, la
estampita, el bueno, mentirán y mentirán,
Hasta hacerlo de
verdad,
Y el malo es la sospecha,
la calumnia y la infamia.
Robespierre, para
otras partes,
Acá para los giles,
El incorruptible que
farsa, que versea.
Sepa el blanco mejor,
sepa que la lucha que usted no va a ganar
Porque usted, no está
en lo importante.
Cuéntese usted, que el
famoso ciego más importante.
Nuestro verseador por
excelencia
Se junto al mejor
cancerbero que tuvimos.
Y que todos los
designios,
Incluso el de la
radiografía de la pija, la pija siempre presente.
Incluso de la pija,
trabajaba con la fuerza la picana.
Aquella que no se cae
pero se astilla se hace leyenda.
No creas, el garca,
viene y se las da bueno.
Escupiendo para
arriba, pero con buena puntería,
Los va mojando a
todos, y él nunca se entera.
III-
De todos los rosarios
proselitistas, la imaginación corta.
La ciencia ficción, el
tema cultivado.
Lo que no es místico,
ni críptico,
Lo que vale para hoy
pero en un tiempo,
Tendrá menos fuerza
que el cantito de las canchas.
¿Cuándo llegará el
bardeo trascendente?
Cuando será la
denuncia tan fuerte que tengamos convertidos.
Cuando tendremos los
apóstoles, de estos troncos apilados.
Si se trata de ser
escépticos, hasta el más idiota entiende…
Sólo con los valores
invertidos se conquista.
Que las mejores
palabras van…
Para los “peores
fines”
Pero no se queden en
Orwell, crezcan.
El no siempre será el
padrino.
Y un día, todo eso que
es nuestro.
Despertará en
pesadilla.
Y para peor…, habrían
querido incorrecto.
IV-
Yo sé que el pañuelo
blanco, la escarapela, la visión, la “Sta Virgen”
Todo está a la venta,
Has de saber que el
dinero, ha de matar miles de veces a los que decían que nunca
Se habían ido.
Cuidado con todo,
porque la guita pica.
Y apesta como la
mierda, y conquista la mente, y…
Cuando hablas de
realismo,
No es realismo
socialista,
Es el snobismo de
moda, es subirle el volumen a la queja,
De todo aquello que
nunca se venció,
La timidez para con
las formas,
Cuando la mierda de
los tótems es tan grande,
Simplemente hundir el
cuchillo es la gran obra.
Amar ese malestar de
la cultura.
Donde el denunciante
nunca puede tener el culo limpio.
Para los débiles es el
eterno sentimiento,
Ellos tienen la culpa
Para nosotros.
Todo es imposible.
Y como dijo el Terror…
“Salvo el poder, todo
es ilusión”
Y eso vale también
para la poesía.
Reacción:
I-
Gusta del fracaso,
Se apuesta lo mejor.
Nunca hagas amigos de
tu oficio, si lo haces, los colegas.
Han de robar tu don.
Has sabido ser amigo
de tus amigos,
Mojar el pan en el
mismo plato.
II-
La incorrección es por
partida doble.
Te has de reivindicar.
Te ha gustar el juego.
Pero todos andamos
cortos de ojos y de sangre.
Si no gana con el
oficio del stand up profundo.
¿Con qué más?
Habría cosas que
debería ser irreductibles.
De los dos lados de
los muros hay pantomimas.
No has de superar el
conflicto amigo.
Te has de chupar el
ojo de vidrio.
Te has de fijar el
precio del consolador.
Y la libertad.
¿Le preguntan a una
reina?
Si se trata de la
misma colmena.
Todos se nos indignan
en la misma historieta.
Hasta ahí o hasta las
manos.
Cuando zafamos que nos
caguen a patadas.
Cuando alguno por
desgracia,
Se lo cargan en el
camino,
Qué pensar.
III-
Lo mejor es lo cínico.
No se va la vida, ni
la camiseta.
Yo te digo que abdicas
todos los días.
Los que tienen las
manos dispuestas a usar las tripas de los otros.
Para poder poner fin a
las cosas jodidas.
Son abortados por el
sistema que los quema,
Los adapta y los tira.
IV-
Bellamente nosotros,
miramos la película.
Eso vamos a hacer,
engrosando los cementerios cuando viejos.
Avinagrados
conservadores.
La vida no basta,
surge, el gusano en toda parte.
Y ante la momia,
pecado de los otros.
El hombre senil que
desde siempre ha hecho todo con su vida.
Y encima queremos la
lastima de los caídos.
Los muertos, en vidas…
Repentinas.
Han vivido mejor.
Su no tener que volver
es garantía.
Eso era vida.
¿Qué hemos hecho?
¿De qué sirven?…
Estas
“consignas”.
Un servicio a la comunidad.
I-
Yo te combato como la
agencia privada…
Esa que mide la verdad
todos los días.
Si te digo el precio,
Te digo la vida.
No me preguntes nada
más.
¿Te la cuento como es?
Te la digo, y espero
que entiendas.
Si el lugar poca gente
tiene… el que se muere.
Se muere, y nadie lo
visita, y allí podría volver con suerte,
Ese que dicen que un
lugar en la tierra habita.
¿La lluvia, la nieve,
la meada, la acabada, la salsita, o el agua bendita?
Si has sido celebre
serás importante.
Y hasta podrías ser
prusiano en cualquier parte.
Y con pistoleros,
estar pidiendo a Homero Simpson que te toque…
La pianola.
No delires…
Ni con el humo, de
juventudes que hacen ruido.
Ni con el Apocalipsis,
progre, neo-nato en la fe de la parusía.
Te lo digo amigo.
El congelamiento, está
complicado, hay muertos en la nieve,
Hay estepas
solitarias.
Pero en los
cementerios de la urbe,
El lugar se paga.
¿No querías un patria “viva”?
La morada de los
muertos suele ser un chiste.
Si la coprofagía se da
a tiempo, hasta el polvo que endulza, lo indecible va contra…
Ese dogma.
El cuerpo es
inviolable más si vuelve a la vida.
Si vuelve ese que
quiere, la independencia de la cosa que no te cierra.
Esa cosa que te dice,
Algún día habrá una
gran pantalla.
Todo sabemos que les
jode.
Porque ante el asado,
el delirado, y el culo que antes se limpiaba con el diario.
Ahora el que puede
pagar,
Tiene doble hoja.
No lo piensen.
La fosa común y el
aburrimiento de la calavera.
Todo es kantiano.
Tienen la paz de lo
inútil.
El primero de los
trasnochados de occidente,
Frankenstein, no fue
“sudaca”.
Y el divino precio de
la muerte es ser ciudadanos del mundo.
El pecho inflado de
porquería, todo será silencio.
Y puede que la
chocolatada, el tiro del cañón,
Todo eso te moleste,
podrías usar…
Ese lujo, el
auricular.
No vas a escuchar lo
que no interesa
Ni de vivos ni de
muertos.
No es tu juego.
No es tu negocio.
Y el cementerio, entre
maxilares abiertos.
Ya privado, muerto
como pocos,
En medio de las
revanchas cotidianas.
El muerto, recién
muerto tan fresquito instrumento…
-Cárcel Común-
De la bosta que ha
dejado de existir.
Tampoco podrá decir.
Fue una Guerra.
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