La puta si estaremos jodidos. Habrá que ir “sumando puntitos” parte de la mitología Fogwill que nos llega a través del molino de Kohan. Pero por lo demás, no soy ni seré demasiado. Y hay gente que tiene títulos y todo debe ser porque se esfuerza de manera hercúlea en cambio yo, parásito, germen insípido de una existencia dudosa.
¿Quién sabe de que se trata esto? En un día casi tres litros de pura gaseosa, leer la vida de un personaje histórico, leer histórica económica de América Latina. Preparar y embadurnar unas telas. Seguir de largo, darse cuenta que hay gente que el destino le ha portado karma y tantas otras delicias. Saber que el día siguiente no va caber para hacer nada útil porque estas escribiendo en la madrugada de ese mismo día.
Cuando renacen estos berretas tienen por función llenar una especie de extraño vacío. Ciertamente que tenia otras cosas mejores. Lindo mea culpa para decir que siempre se escribía como el orto. Lindo sería un festino como el de Balzac pero hay que tener talento. Lo que uno produce es una porquería, y así no va. Jamás sería como una pieza que nace al calor de un invernadero intelectual. Es otra cosa, se devalúa minuto a minuto. “Cosas de hombres pequeños sudacas” apenas seducirán. Y eso que habría que hacer que re-hacer 7 veces las frases tal cual hacía Benedetti.
Hasta el sueño incestuoso se vuelve familiar, y no tiene que ser mío. O la nostalgia de todos los perdedores que van en galería. O ¿Quién sabe qué? Sabemos que “hasta lo del pescado en el orto” ha sido superado; sobre todo cuando ahora los videos pornográficos muestras mujeres que se meten manzanas enteras en el orto sin culpa. Lo que nos dice si hay dignidad humana en revertir tanto la función de cagar. Pero… ¿Quién sabe?
Después de todo el oscurantismo la borrachera eterna deba prevalecer. Una vez una mujer llena de ironía, me decía lo que siempre aclara Bukowski que lo cobardes siempre buscan una explicación, ciertamente es así. Pero en todo caso los hijos de puta jamás explican a nadie, y viven bien. Demasiado bien pero creo que esa clase de gente con un cinismo a medias, o mejor dicho irónicas pero no dispuestas a ver la mierda pegoteándose por todas las paredes no remiten al punto final. Todas las camas si es que hay suerte que serán llenadas con nuestros restos. Grata idea es; pero tengo una “producción literaria” que seguir adelante. La gente dice que estoy y es cierto.
Algunos lo ven bien, otros me putean y hasta algunos me escupen por la espalda. Es una corona de vidrio. Pero hay recelos el loco no puede hablar ni vivir en paz. Pensar que uno con una cerveza es feliz. Les tengo que decir que he bajado mi dosis de cafeína. Podría empezar a tirar panza pero se andan adelantando las canas y cada día soy más puramente ciego. ¡Mierda! La rubia de siempre dice que mi trabajo es bueno pero hablamos poco y terminaron sorteando asuntos difíciles como si fueran tachos de basura. Todo debe seguir, la gente se imputa que llena de mierda el Universo, si tan solo dividieran su propia mierda por la cantidad de gente se darían cuenta que son irrelevantes.
Hay que hacer mierda la Voluntad. Hay
Tengo la suerte de que todavía mi familia me llama. Pero hay gente que la familia no lo llama. Y hay gente que se cree que es un logro que nadie lo llame, que se pueda morir y que las moscas le anden recorriendo la boca hasta el 6 de Enero maso menos, es decir que la humanidad no repare de su inexistencia hasta el fin de los feriados. O hasta que un vecino se pregunte si su vecino esta juntando mierda en el living o si esta muerto.
Aviso que no tengo demasiado impulso, he ido robando. Y voy sumando una cultura muy chota, y no sirve. Creo que el tren de la historia se me fue como para tantos y estamos en una meseta bella de la estupidez humana. En una aridez que sabe de las gansadas que corren de por sí. Pero se trata de disfrutar en el gasto o irse a la mierda o tratar de cambiar el mundo, aunque como afila un ilustre: “Eso sea de Burgués, pensar- La Revolución-” esa cosa irredenta del humanismo con la chica que fuma que es inteligente y demasiado sexy. Que por lo tanto le va a cagar la vida al tipo y el cual por un par de tetas se va preguntar por el sentido de la vida. Todo el tiempo que le quede.
La gente ama el resumen. El Expresso o como se escriba, la versión fuerte. Tal cual si la mina dijera: Pero esto son un par de tetas; (para darle un giro artificioso en nuestro localismo; “Esto son un par de tetas chaval ven y tócalas.) y eso que en la madrugada, tal cual canción de Bossa Nova pero en un ambiente más frío. Un puede tener nostalgias tangueras pero que terminan derivando en pezones. Yo sé que ustedes saben que esto es una mierda, como Andy Wharhol súper-afectado en un confesionario, diciendo que Norman Mailer golpeó a no sé quién por usar una camisa rosa. Quien sabe, porque en el mundo de las letras hay gente de buen gusto y loquitos de toda la clase. Y gente que dice que Estados Unidos es una cuna de ignorantes. Pero son cosas que dicen.
Si lo dice un sudaca es un mono afeitado si lo dice un yanqui es un vende patria y si lo dice un africano es un resentido, si lo dice; finalmente un europeo especialmente un francés es un soberbio.
Liniers (no historietas)/ ¿Artaud?/ “Cultivar a la patria es servir al país/cultivar el suelo es servir a la patria”:
Compraremos a quien nos compra.
Amaremos a quien nos ame.
Haremos el libre comercio del amor.
Oleremos pedos en ascensores populosos.
Sabremos que Girondo escribió un poemario para leer en Tranvía.
Entenderemos que en B.A….
Ya no hay tranvías.
Alguito.
Un libro de auto-ayuda. Es un libro de auto ayuda al suicidio.
(No saben si dar trabajo a las casas funerarias)
Intentan quema pública.
Vender a quien nos venda.
Creer que somos lindos.
Creer que fuimos queridos por lo que somos y no en realidad por lo que se suponía que íbamos a ser.
Pensar que en la vida hay “segundas oportunidades”.
Creer que la mayoría de la gente que toma decisiones importantes piensa en los “demás”
Pretender que los que escriben como el orto se curen de snobismo.
Pensar que la gente que quiso va a dejar ahora de odiarte.
O peor le importas una mierda.
-escribir de manera tal que el post-modernismo sea antiguado y de los 90´-
Amor a la mina de pelo magenta- en sentido figurado.
En sentido figurado siempre fuimos espontáneos.
En sentido figurado los neuróticos son creativos y todos somos diversos cuando en realidad solemos decir que nos importa sinceramente un carajo.
En sentido figurado cada día cuesta menos mandar a cagar a una persona. Aunque siempre hay que salta y dice: ¡Careta! O ¡Boludo!
En sentido figurado todos somos de todos, los artistas son inmorales y los curas cuidan de los niños. La gente no comercia con los sentimiento pero sobre todo no cree que los puede comprar cuando ya se quedo si nada.
En sentido figurado nunca nos aburrimos nunca dejamos la orgía, nunca sumamos ni fumamos. En sentido figurado, las utopías de Galeano no son utopías.
En sentido figurado la gente no cree que Latinoamérica es de segunda, y lo peor es la gente que dice que más ha leído. ¿Para qué mierda habrá leído tanto?
En sentido figurado el proletariado inglés era el 90-60-90 para la revolución.
En sentido figurado las palas liberan a los muertos. En sentido figurado la gente en vez de nostalgia siente pasión por la eterna. En ese mismo sentido siempre cree en las segundas oportunidades.
En el sentido torcido la gente no escribe poemas resentidos o llenos de mierda sin saber por qué.
En sentido figurado toda la gente no quiere encamarse con toda la gente que le gusta y cree en la honestidad porque sí. En sentido figurado, Platón dice:
LOS POETAS MIENTEN!
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