221- Háceme
propaganda de “futuro”, che…….
I-
Propaganda y susurro del futuro.
Un dios en un piecito.
Un micrófono. El desodorante al final.
La banda de la venganza que no da el zarpazo.
El pirata del asfalto sabe más.
Y uno,
Uno qué,
La lucha irreversible por el golpe de gracia.
II-
¿Al mito nacional?
Le sigue… el ¿social?
¿Dónde termina el olor a traición?
¿Dónde termina el olor a futuro?
De las caras buenas, de los redimidos.
A los que tienen que pasar.
Vivirá en el mundo del poder,
Saberes que otros no pueden saber.
Y qué será del líder.
Y si la fruta amarga es el triunfo.
Y el fracaso no tiene ni pulgas, ni colchón ni cajón.
Debería ser cierto cuentito fascista.
Al final de la billetera debe ser…
La matriz del fascismo más genuino.
Eso que el mundo que debería ser…
Como el Uranio “empobrecido”
Cacofonía políticamente correcta.
El vómito del antiguo perro con nuevo collar.
III-
La raza superior de los que leen basura,
La comen, la defecan, la transpiran, la sueñan,
Con la que dan la estocada al intelecto.
Al que se ha de conformar con la cita de qué no ha muerto en
vano.
El hablador compulsivo.
El último eyaculador a un millón de cuotas.
Sí incluso de las literaturas, a las programaciones.
De diagramas a diseños.
Hediendo, pensando que las palabras pueden ser buenas.
En este caso,
Con esta propuesta
En este “futuro”
Sin pausa y sin prisa,
Cantando bajito, con un pedo al abismo.
Sin caer.
222- Recalcitrante
hipocresía.
I-
¿Qué tan ajeno a la putrefacción?
Hay crímenes que no se entienden,
¿Eso no es mejor?
¿No habría de ser mejor?
¿Quién habría de decirlo?
¿Quién lo sabría mejor?
Gastar, y gastar, y hacer morcilla de la sangre ajena.
Que todos les dicen zombies, da igual
Antes masas, antes pueblos, antes ovejas, antes almas
Antes paganos, antes hombres de barro,
Antes de oro, y antes del antes….
Sólo el fuego.
II-
Sin honor, unos van.
Otros se recargan en medallas.
Y una cierta bosta con astillas surge de los intestinos.
Las pistas, y las flores, y las grabaciones eternas.
¿Elegir?
Y jugando al cambio chico y el grande,
¿Qué más hay?
¿Qué debería haber?
No podemos decir, no queremos.
Si quiera tuviéramos la protesta para decir.
Resistan al amo, como el Amo dejará de cantar.
¿Cómo no conseguirá una flauta mejor?
Dudaremos de quienes tenemos bajo los pies.
¿De quién parte este éxodo?
¿Hacia donde va?
Supuesta y secuestra esta palabra.
Será burguesa, y no tuvo otra cosa que ser…
Y dará asco en medio de la fantasía concheta.
¿Será así en su biología?
Debe ser parte de lo que se pierde y se olvida.
Así el maldito y asqueroso burócrata vivirá por siempre.
¿Qué hace el tiempo con la injusticia?
¿Y qué hace con los espectadores?
223- Eterno Porno
Show.
I-
Celine es rey,
La vena que late y no es apéndice.
El asco mutuo conjugado como si el parto de la moral fuera
eso.
Asco.
Y será asco, y tiene que ser asco.
Y de tantos “redimidos” que no son más cadáveres que dan
vueltas por ahí.
En el paladar de lo banal, huyendo de la metafísica.
Déjate correr.
Tantos resentimientos
de mañanas que ni llegan.
Déjate morir.
Y no pienses en lo incomprensible de palabras mezcladas al
azar.
Huye de eso ante la inercia.
Sea tu saciedad, la punta de una templanza en eterno
desgaste.
Sea cruda infidelidad de los cueros que curten de tanto
resistir.
Sea la intemperie.
El paso de la faz de la tierra
Sobre un rostro.
Sea el tiempo arrancándote la mirada.
La caricia del maltrato asesino.
Sea el sueño de la misoginia del mercado.
¿Sumiso? ¿Rebelde? Como opciones finales, y una canaleta
para que insuflen lo mejor.
¿De qué venas se hablan?
¿Quieren volver al origen?
224- Ceder.
I-
Ansío tu salud.
De lo que no prestan atención en vender las drogas.
El no poder cultivar plantas valiosas.
El tener mascotas que no quieren vivir.
Un abraso abrasivo más.
Dar el mundo por lo bajo.
Ir perdiendo.
No desanime tus manos lo fino de la cuerda.
Muchas veces sólo asfixiar, y no hacer más.
¿Quién hará canciones en la cárcel?
El que manda a matar, entre los barrotes,
El que va por los hijos,
El que roba vidas.
De esa clase no hay que ser.
Cede el hombre, al sexo y a la sangre.
Más cede a su educación.
Si usa la verga como cuchillo.
Da igual, si la mujer explotar a la mujer como carnada.
Si el hombre viola al hombre por diversión.
Si el travestido es respetable.
Que no tenga ideología superflua, no tendrá el título de
cruzado
Sino de corsario.
Hemos perdido algo más.
Hemos dado a la moral y se asquean del poder.
Y apenas lo tiene la puntita de los dedos.
Lo erótico, sentir que la condena moral sirve de algo.
Ceder,
No tener las manos llenas de sangre y ver el enemigo morir
extasiado.
¿Eso es vengarse?
No hay ni pobreza ni resentimiento que paralicen el
pensamiento.
Sólo la abulia, y esos que consideran gérmenes heredan el
mundo.
Les tejen las redes a ustedes, herederos de lo medio.
Huele al crimen prohibitivo de las palabras ignorantes.
La inocencia tiene que ser imbecilidad.
Ceder en el perdón, incluso en el fracaso del sí mismo.
Un poco de amor de más.
Ceder, incluso en la matanza, parar o seguir sin mirar a
quien.
Conocer profundamente la decepción.
Ni una lagrima ante la masacre y el crimen,
Siempre excusados como tragedia.
Deus Ex Machina,
Ceder, ante la muerte, la mentira, el amor, el aborto.
Ceder….
Como el sol
Cuando atardece.
Huir.
225- El futuro y la
horca.
El abrazo.
No recuerdo que el presente de la muerte,
Su personificación en la ejecución, es la tortura mental por
excelencia.
El que es libre en su mente, conoce beneficio.
A diferencia de la tortura, no delira el inocente sino el
culpable.
Tiene que tragar su mierda, su convencimiento.
Su pasado en ridículo, su extinción.
De las ramas racionalistas, la horca, su agitación, los
tranquilos paseantes.
¿Qué más pedir?
¿Dios y pochoclos?
No olvidar nunca,
Asesinos siempre, asesinos corruptos, asesinos torturadores.
Debe ser la bolsa humilde de plástico.
La desnudez,
La felación y la oración,
Ese acto de persignarse, educado en la forma del
sadomasoquismo.
Una maquina que exprima la sangre del condenado por horas,
Que no lo deje morir,
Si tiene flecha y plazo,
Si hará delirar a su “elegido”
Todos son Isaac.
Todos son llamados al oficio de otro.
Predecir el futuro y la eternidad,
Saber que eso que hoy están acá,
Mañana te echan tierra.
O vos echarás tierra sobre ellos.
El gusano, el amante, el cultor de la forma moral
El que puede al fin olvidarse en el sofá.
Todos tienen un hijo común
El olvido y feliz de su muerte.
Y en el fondo de su esófago feliz.
Bueno amen al monstruo milagrero,
Serán seducidos por el ocaso de lo prostituido.
En el fondo, será gratis,
Porque nadie quiere saber, el final…
Y la tensión, en el momento del abandono. Y…
El descarte en el momento de la absolución.
Tal vez sea esa presión
No es corbata,
No es un cargo.
Es angustia.
226- Muros.
I-
Los pueblos, usan los muros,
Pero no los que usan a los pueblos.
¿Quién dice que una consigna puede más que un proverbio del
anonimato?
Una denuncia es filosa si se persigue.
Si apenas se la acepta, cruda, maldita, bastarda pero
inútil.
¿Qué son esos muros?
¿Qué son esos pueblos?
Jura que no saben traicionar,
Creer que no se pueden negar a engañarse con el futuro
mejor.
¿Qué muro es tan basto que a nadie divida y a todos sirva?
Re-escrito al infinito.
Cal sobre cal, cómo el cadáver que ha de ser museo.
Como el que duda, y si…
No será tan bueno.
Debe oler algo mal.
Sólo se es inocente, si se murió en algo que no debería
haber pasado.
Pudrirse en la vejez es pecado.
Qué la gente sepa demasiado es pecado.
Algunas veces han idealizado.
Y cuando más idealizan,
Más consignas nacen,
Consignas para creer….
Rezando la idea de que el muro convence al pueblo.
Y no que el pueblo vence al muro.
Especulaciones inútiles no callan el dolor de los pueblos
sin ladrillos y sin chapas.
En sus ojos desorbitados, donde las manos ya no alcanzan.
Donde los soretes comarten, lecho, calles y hacinamiento.
Donde las ratas no son excusa.
Donde el hacinamiento puede ser o no aseado.
¿Cómo se soporta tanto?
¿Cómo los muros no estallan?
227- Vivir.
Se ha pasado por el culo.
Del culto amarillista del raiting.
Del muerto que es subido al techo de un auto.
De la eterna procesión de estatuas inútiles.
De creer que la porcelana en forma de hombre….
Da trabajo.
Todo por obedecer.
Si el escritor que quiere ser “sincero” al menos agranda su
pene.
Naif,
Si habla de la angustia anal.
Existencial.
Si piensa en la escasez de lo bueno,
“crítico social”.
Si mata cuando tiene que matar.
“Terrorista”
Si disfruta del ano ajeno,
“Racionalista”
Si quiere una caricia de una mujer nacida demasiado antes o
demasiado después….
“En nombre del padre, del cura, del no genuino –pervertido”
Recuerde el historial
Vida o muerte,
El explotador gozando de lo que tiene.
Asco. Y al final…
Le quería entrar. Carne, sexo, lo que sea, hasta el billete
que dice que tiene que pagar….
Y tanto le sale.
Jugaremos a ese “anticapitalismo” que en algunos casos….
Hace cagar de risa.
Jugaran con los chiste de la degradación.
Y verán la mierda del hombre común de todos los días.
Ese tirano, que siempre, como idealista o como bastardo.
Como instinto, como premonición,
Ya carga con destino.
Todo es “conservador”
Todo es “revolucionario”
Le dicen con alivio delincuente,
Como amor,
Con pasión.
Como delirio atávico. Y los que aman a los rebeldes….
A los últimos seres salvajes que desprecian la vida humana
Tal vez sin compartir tanto la codicia.
Como la historia más triste.
Como el último ser humano.
Y cuesta como cae….
Digerir.
228- Inhalación
intelectual:
I-
Dreyfus por delante.
(NO el laboratorio)
¿Qué han pensando en su mundo?
¿Han fracaso?
¿No han tomado a los ingenuos en el camino?
Inhalan con fuerza el presente….
¿No tienen religión?
Creen que algún libro y no uno sólo; ¿tienen la respuesta?
II-
De la mierda de la ilusión del tal vez.
No cuentitos.
No temor a ser un poco hombre.
Un hijo de puta.
Atrévete a pensar y vivir.
Sí cínicos vacían nuestras caras,
Su rostro vacío.
El tocar nalgas.
El tener la novia de un amigo.
¿Importa eso?
¿O Importa decirlo?
Parido por la clase obrera.
O por la media.
Vuelto traidor por el fondo del champagne.
Por el profiláctico que funciona.
Por el tren que no te estruja.
Por la violencia de los perdidos.
Eso,
Uno que se han encontrado.
Uno que ha ido del aborto hacia la mariposa.
Del gusano a la mosca.
Un animal que se hace filosófico aunque vive de la mierda.
El brillo de la mente.
El exoesqueleto.
Y el crack cuando pasa.
III-
Ser “infiel”
¿Dónde están las putas que hacen vivir a los “decentes”?
¿Dónde está el dios que te deja renunciar?
Las hogueras,
Las caras cortadas.
Los misiles.
La diversión final…
Y el curso del tiempo.
El payaso, la mosca, el burdo, el moralista imbécil….
La casita perdida, del hombre que sabe que mundo es un
espectaculo.
Ah sí y si se le para…
Una paja….
Una paja sin nombre.
Lejos de los dictadores,
Y de los negreros.
Y de los fregadores.
Ahí si, imaginando, el magma, el semen, el escupitajo que al
final llega.
Como se dice.
Un día se corta tu novela,
Y tu cuento, incluso si eras el malo se acabó.
Ahí verás. Y veremos, ese ser y no ser.
Ese abuso de libertad, de torturadores, torturadores y
fiscales que….
Oyen la misma música.
Mandando a otros a operaciones suicidas.
Y el asco.
Uno es vago. Como un nido de cucarachas común.
Ahora…
Sí, antenas. Y uno sin ser Kafka.
¿Reencarnará en esclavo?
Cargará el agua llena de heces,
Y beberá y ese día…
Y ese día que pensará del horror del otro que no está.
Porque no le importa.
Soledad y arca al momento.
Y el odio de arrimarte a ellos….
Los que no te tragan.
Eso es la novela, el panfleto…
Y la realidad, que el bien portado, jamás-.
Piense o no piense quiere aceptar.
229- Amor perdido.
I-
Algunas nunca vuelven.
Y en ese caso son calle infinita.
El que llama, a la inutilidad no llama.
Habla sólo y sólo finge que espera.
Ya te vomitan por cortesía.
Si ella no llama,
Si ella como llama, no quema.
Si la vida como ella, no existe.
Patraña romántica.
Al final peor que un porno, ya es el nombre y no el cuerpo.
Algunas patrias son para no volver.
Un cementerio de elefantes al final.
Un cementerio riguroso.
Un lugar apacible.
II-
Si el que pierde la moneda,
El que no tiene el billete, el que le cuentan la historia de
lo malo.
El que dicen que anda con la verga dura.
El que ya supone que nunca va a mejorar.
El que lo quiere el perro del que no conoce,
Y nunca será su perro
La gracia se hizo mejor,
230- Migraña del
maxilar sin alma.
I-
Tengo tu ausencia en mis esqueletos,
El que no uso, porque quiero alquilar.
Y con la vida que me sobra.
Allá lejos, con vos, mientras las mugres de mis uñas,
Mientras que las historias de los mitómanos sigan.
Vos estás conmigo tomando café.
II-
Yo sé que a otras aburro, y que a otras canse.
Y otras que me amaban, pero al poco tiempo….
Y no fue del todo fijarse, si fue esperar…
Y todas las mañanas, y ese cabecear fuerte.
Ese dormirse…
Ese jueguito.
Ojala ames ese horizonte.
Y entiendas que allá, y en medio de esta asquerosa roca sin
importancia.
De esa forma caprichosa de los cráneos.
Más allá de todo.
Algo espera.
Tal vez algún día.
Será aún más digno de desprecio.
Ahora que sería vivir sin pensar,
Que al menos, el sueño, aún vive.
Nunca me diste el portazo, y no lo espero.
Sólo quiero conocer al menos, esa espalda que huye.
Ama la tapa fija de esa caja que algún día seremos de
madera.
Abraza un vacío que quiero que exista.
Mira ese cielo raso.
Y si tus uñas, tienen algo de la tierra.
En al menos, eso, por un tiempo estaremos hermanados.
III-
Un sistema para ratas,
De queso de veneno.
De esperar, y he traicionado mi pensamiento.
Pero en la jaculatoria de quiero vivir.
Quiero que vivas conmigo.
Que tus dedos acaricien mi mediastino.
Y en el final, mi carne retorcida y secada al sol, tenga
algo que…
Y deberá huir.
Tu imagen marmórea.
Tu paseo delicioso entre tantas otras.
Eso es una migraña
Que pare a un “dios”.
231- Movimientos que
se pierden en el amanecer.
I-
Admiren el mundo sin lágrimas en los ojos.
Nunca se ofendan.
Vean que muchas cosas serán cortas.
Incluso cuando se pudran será corto.
Y esa mano que antes era tersa, y que nudosa al fin no
podría ahorcar.
Y esa cosa que dicen…
Esa cosa que imaginan.
No tengo nada que ver con mi delirio.
Y nada tengo que ver a veces, con la miseria que los cuerdos
al final tienen.
Cagarse en el vecino
Es ante todo decisión,
La virtud. Al fin cuando te olvidan.
Ese último primor.
Esa joya.
II-
Y aunque algunos vayan.
Otros vengan,
Y al final sean, sí como dios.
Corderitos deformes.
Que sean la cima de Vallejo.
Y por lo tanto alguna ruina.
Y perversión moral.
Me gustaría pensar, que incluso sin rostros.
Que incluso con encías humeantes.
Incluso mutilados, incluso siendo un asco ajeno.
Incluso siendo, la cosa que las “almas” bellas no quieren.
Eso que de los demás se preservan.
Aunque nos sobrasen las carnes.
Aunque tuviésemos los dos genitales combinados.
Siendo siameses cargados de estrabismo
En la feria de la religión el freak show.
Me gustaría pensar….
Que ese fondo,
Donde el goce parece imposible
Pudiésemos parir una sonrisa
Que sin decir nada,
Nos deje irnos por el caño antes del amanecer.
Sin tener que haber nacido.
De uno a otro,
Tal vez con pasados, que siempre, fueron….
Lo mejor.
III-
La salvación de esa fantasía insalvable.
Arroja al mar, recuerdos y despojos de imagen, salvada.
No sé si podría fingir.
Pero en tu caso no es.
Tanto alejado es, a un amor forzado, algo contemplativo sin
nada tener que ver.
Que podrías ser la musa de un manco y aún así.
Tendrías efecto.
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