194- Demonios.
I-
Un espectro para vos.
Una mala señal.
Un mensaje a cualquier hora.
Obsesión por ocupar el futuro.
Y la terca novela de la esperar que
todo
Hace
Temblar.
II-
Confidencias de cuarta.
Relativos y relatitos.
Poco que vender, poco que ganar.
Una mala pasada por la misma calles.
Si nunca te vi andar,
No te imaginaré huir.
No podré siquiera suponer el sigilo.
¿Qué más da caminar este horno de
cemento?
Si vieras todas las razas de todos
Esos nosotros,
Que intentando ser humanos
esperamos…
¿Alguna parte?
Un intento.
Del lamento a la euforia,
A la fanfarronería.
Y el amor en vez de poner manos en
el fuego.
Es asarse de cuerpo entero.
Y a la vez es delirante…
Y la burocracia apenas lo replica….
Si se trata de no estar sólo.
Apenas lo replica.
III-
De todos los que prometen
violentarse.
De aquellos que no dan más.
No sé si en sentido hay dinero que
alcance.
Como saben, algunos pretenden la
pose.
El sabio inexistente…
Esa esperanza de no tener idea
alguna,
De decirse crueles pero ser meros
empoderados….
Y en nombre de todo lo otro hacen.
Y algunos con mucha suerte pueden
dormir.
Eso es un mito…
Cómo será que siempre terminan bien
parados.
¿Qué más da al final?
La miseria humana tiene un polen que
genera más alergias que los demás-
De hecho en ese pasar….
En ese creer que estamos más allá.
Estamos sobreviviendo de ganga pero
no en el peor lugar.
En uno sin importancia.
Y por eso no saldrá en el diario del
lunes.
La gente que importa decide,
Incluso venciendo como estos
expertos la mano blanda.
Buscan saber si el enema es
incompleto.
Si pueden encontrar entre el asco y
el deleite algo más-
Las voces en la vida que no se puede
realizar.
Apenas si es,
Demonios.
195- Obstáculos.
I-
Pensar que la distancia es tiempo y
espacio….
La distancia es duración.
Esperar que el tiempo se acomode,
No cambiar las instancias iniciales.
Entender cuantos destinos se van.
De alguna manera verás,
Entenderás que incluso.
La última presa amarga podría llegar
de cualquier manera.
II-
¿Tiene uno que se enterrado en un
lugar tranquilo?
¿No será una ilusión más?
¿No tendrá ese dejo imperturbable?
Este tablero es infinito.
Esa la suma de todos los juegos.
Es la suma de reglas que no tienen
sentido.
Normas contradictorias para no
pensar.
Como si uno tragase comida en un
lugar anónimo sin pensar.
Algo de una espera….
Ya sabida.
¿Tendría de la seguridad de
esperarte como subte, el tren?
¿Tendría que saber si incluso muerto
pasarías por aquí?
¿Qué silla se usa en estos casos?
¿Por qué no olvidar?
Debe ser manía.
Vulgar manía de personajes
solitarios.
III-
En el medio de un pasar,
De mirar como todo lo raro termina
por ser costumbre.
Siguiendo la eterna sátira que
continúa sobre uno.
No convencen las esquirlas en la cara
ajena.
No convence la barbarie.
No convence la abulia,
Ni la dejadez….
No convencerá el abandonó.
Cada día que hay que mutilar al
calendario.
Ahí todo es apuesta.
Un miedo a la muerte que arrugar el
papel.
Un papel que a uno le queda grande.
Y luego pasará cualquier cosa.
196- Ocurrencias.
I-
Sin caer en la tragicomedia.
De los padecimientos.
De las cargas, de los Hércules
caminos sin sentido.
Cielos despoblados.
Personas no aptas para lo social.
O mejor dicho, siendo relleno allá
norma….
Afuera…
Ocurrencia este yerrar delirante.
Ocurrencia, y lo bastardo de verbo.
Lo malo de la gramática.
Lo incontinente de nuestra gracia
como manada.
Levantamos la pata.
Y meamos obra ajena.
II-
Ninguna ilusión sobrevive mucho
tiempo.
Las obsesiones, las desgracias
inconfesables y los engaños…
Esos sobreviven.
Y la vida a veces ni espacio tiene.
Todo es, fue y dejó de ser un juego.
Portazos, no principios imposibles.
Arcadas,
Malas combinaciones.
Gente que merece ir abandonando
todas partes.
La realidad reventando por
incoherente.
Gente de la que no tendremos
Y no tendrán compasión.
Nuestra falta de “respeto” más
grande.
Una mueca improductiva y
persistente.
Ese otro guiño que se suma como
sello en la cara.
Palabras menos,
Palabra más.
Un pensamiento sin ocasión.
III-
Estallan allá afuera vidas que
fracasan pero que no importan
Se limpian se pueden limpiar.
Forman parte de las tragedias sin
sentido.
Forman parte de la risa, inevitable
al fin.
¿Qué quién debería hacer el papel de hijo de puta?
¿Y de moral?
La ocurrencia es todo está atado en
un punto.
Si esta angustia es sólo….
La fórmula ácida de una sociedad sin
futuro.
Al final haremos comedia.
Jugaremos al Apocalipsis con menos
dinero.
Pero llegarás al final.
Con el ramo o sin él.
Con el cuchillo o sin él.
Tal vez un bostezo.
Tal vez el último espejismo y no
mucho más.
Nadie especial y todo está por
decir.
Siempre seremos las moscas en los
otros.
Y los otros algún día gozarán,
Cuando al fin estemos, entre
quietos, tibios, y entregados….
Ante moscas
Como muertos, como reses, como
“personas”.
198- Cuellos largos.
I-
Un lugar en el mundo,
Donde la gente juega o no sabe, o pretende….
Como en casi cualquier parte.
El culto del diamante en el ombligo.
Ojala veas algún día,
Nuestras formas “pornográficas” son
inabarcables.
No seremos de fiar,
Pero caemos bien.
De los bares que no te sirven el
café en la controversia.
Desde el torturador que se tomaba el
café sin molestarse.
Columnas de diarios con metafísicas,
Insultos,
Puteadas y desprecios que hacen….
De cada viernes.
“Viernes santo”.
II-
En un mundo de mitos, donde cada
identidad…
Que pesa poco, pesa más.
Donde se cree cualquier cosa.
Donde tal vez, tanta agresividad sea
inútil.
Ahí te escribo como desplumado y sin
ideas.
Como deshidratado.
Siguiendo ese juego de la eterna
reproducción de la especie.
Que aparece sin talento y que se va
sin demasiada desesperación.
Si la ignorancia es diadema la hemos
conquistado.
Los pedantes por su lado, que se
amparan….
En su “Ley”
Y los que siempre fueron ignorantes,
y todas las miserias.
El asco que daría como toda
historia, la nuestra.
Sin embargo ojos dulces.
Como los tuyos, miran en el subte
por obligación.
III-
Acá el ramillete de insulto,
El desvarío culto e inculto.
Las caras más duras que se puedan
ver en muchas partes.
La forma que nos demacra el tiempo.
La derrota final en pocos actos.
Supongo que si fuera postal no te
irías aburrir.
Quizás agota pero no aburre.
No te lo vendería como turismo
porque tenemos cosas miserables.
Y más miserables somos cuanto más lo
dejamos pasar.
Cuando decidimos vivir bien sin
pensar más.
Cuando creamos responsabilidad para
un poder…
Cuando hacemos el juego inmenso que
no podemos responder.
En esa estúpida posesión demoníaca,
Esa que arruinó a cada pueblo de la
historia.
Sin título y sin razones,
Tan muerto desde el día que nací,
Pretendido de no ser hombre,
Y tener en el pecho hielo,
Y hasta ser de otro “país”.
Le hemos dado mucha fuerza al hijo
de puta,
Al violador.
Y a la impunidad.
Tal vez nuestros cuellos sin horcas
son largos.
No serán delicados como los tuyos
hasta que un día perdido entre nosotros.
No creas.
Y sientas la presión en la garganta.
199- El tesoro.
I-
La edad de oro pasa el chocolate.
Del recuerdo a la baba.
Al mito y al demonio.
No existe tal tesoro aquí.
Deberás tenerlo a cuestas.
E incluso con violencia te lo has de
extirpar.
Si no siembras aquí.
Será todo desierto.
E incluso tu odio cuando mira aquí
genera algo.
Y debes ser un ente más allá del
ridículo.
II-
Seguramente las promesas te las
hecho todas.
Las palabras siempre son cortas
Y se repiten,
Un disco que siempre, va y viene por
la misma canción.
Si no hierve tu sangre,
Si tu sangre no se escapa por tu
piel,
No te molestará el tiempo.
Y no sabrás lo lejos que estás.
Si tu carga es tan pesada, no
cruzarás el Estigio.
Si tu carga es tan pesada tus pies
no darán aquí.
Tu sombra al sol, será, la mejor
interrupción.
Y reflejo será una historia entre
miles.
Deberás hacer aquí lo que nadie a
hecho.
Deberás usar tus propios dedos para
decir.
La nada que se ha escuchado antes.
Deberás haber leído,
Lo que uno podría imaginar.
III-
Así sí el bastardo que escribe.
Su pérfida descendencia, sus
productos paranoicos,
Sus huidas, el sentido cabizbajo del
humor.
El rumor final del héroe.
Vendrás a esta baldosa al
sacrificio.
Serán tus vértebras las que harán
como serpiente.
Ojala fueran mil buenas citas,
En una buena conmiseración.
Pero no será.
He visto muchos tesoros huir aquí y
jamás volver.
¿Harás a este ciego feliz?
Ese que no cree en nada,
Por falta de voluntad en nada,
Que vio el camino cambiar
Pero no su caminar.
¿Aparecerás ahí?
Será….
Un por qué me persigues.
Será tu arañazo en mi frente.
Será milagro.
200- No hay salita de espera.
I-
Jugando infantilmente con la idea de
muerte,
Doméstico y campechano.
Ser que no se juzga incompleto.
Muerto al fin,
Muerto sin gracia.
Muerto sin gracia no se podría
esperar.
Esperar un día será un aborto.
Un aborto natural.
Será un signo más de esa repetición
decadente.
Serás lo que uno no se anima a
ponerse en la nariz
Lo que no se puede tatuar del todo
en la piel.
Sin ese ajeno sentido.
Serás eso y no más.
II-
Condenar a la eternidad es un
invento borgeano.
Uno es torpe y burdo.
Uno es lo peor, de lo peorcito.
El papel resiste cualquier cosa, en
eso,
En cualquier cosa.
Ese cuadrado negro sobre fondo
blanco.
Sólo queda esperar, condenado a
ponerte como un punto interesante antes de una muerte….
¿Qué será de esa vida?
¿Qué importa?
Será de la tuya, una ruta,
¿Tendría que ser hacia aquí?
Parte de ese delirio que no le hace
asco a los sueños.
En medio de una rutina siempre
cargada de heces.
Un algo peor a un pobre tipo,
Un triste ser humano.
Una persona que duda, realmente de
qué se trata el masoquismo.
Pregunta tal vez…
Con cinismo.
¿Será mía tu presencia?
201-
Superdesarrollado.
I-
El hombre se cree muchas veces cosas
que no puede ser…
Y es cosas que no puede admitir.
Superdesarrollado y deforme queda en
medio de este ejercicio.
Una manía hecha naturaleza.
No abortar la palabra naturaleza.
La naturaleza es deuda y misterio.
Eso está desapareciendo.
Hemos escrito demasiado para
pensarnos intuitivos.
Y si pasaran unos dedos sobre tus
labios,
Ya estarían la pregunta por esos
dedos y esos labios.
¿Señalan?, ¿callan?, ¿arrancan?
El oficio sin sentido.
Eso está superdesarrollado en su
guerra populista.
En su inmundicia.
En su genuina inmundicia que nos
cuesta tanto….
De esos muchos.
II-
Sí de la naturaleza del engaño.
Sea prosa,
Sea el culto a la bombacha, al
forro, al forro personificado….
A lo que sea.
A lo que queda por decir en las
conversaciones inútiles que jamás serán.
¿Qué amor más sincero por lo
imposible?
¿Creerse dueño de la historia en
abstracción?
Si ese espasmo robado a un Atlas….
Aunque sea su PYME también es Atlas.
Y sus racionalizaciones.
Su cosa de tendero de Arlt, que lo
huele ventajero.
Que sabe de la paja marital del
personaje marchito…
Ese convive con el desprecio de esa
carne que pasó por el mundo.
Y de ella.
La chica de Celine, sin ese tufillo
fascista y su cara dura.
Sin esas cosas qué será de la
lectura.
Sentido de la paranoia
superdesarrollado.
Crítica como quien caga sin opinión.
O cagar como se enseña a criticar
con modales son dos perversas reglas.
Nada que un editor no pueda borrar.
Que un crítico le de su espacio.
Nada de eso.
Súper desarrollado,
Como eso que tiene que estar tan
dotado,
Ser tan perfecto,
Ser el primo concreto de lo sublime.
Ser eso que no tiene fin.
Pero “nosotros” tenemos fin.
Estamos jodidos.
202- Noche.
I-
La espera, el suspenso, el apagón.
La fila, el dinero, el bajar con la
fuerza del esófago lo que sea.
Lo frágil, la estética siendo moda,
el deseo.
El hambre.
En una noche todo se deja, y todo se
apuesta.
Y en el mejor de los casos, si la
fortuna sale bien.
Si el destino en el bolsillo y aún
no se fue en la billetera.
Se podrá volver a casa.
El golpe de la realidad melancólica.
El humor barato intragable,
La pipa encendida sin parsimonia.
La competencia de monos sudorosos
con depresores.
II-
El éxito del suceso es la presión
arterial.
La falta del dogma.
El fondo sucesivo de vasos y
botellas.
La gente que promete el inconciente
pero por sincera amistad.
No es delirio en comprimido.
No se porta en corpiños, ni es la
justita tradición del pequeño burgués.
Las mujeres bellas también quiebran.
Y mueven las cabezas de lado a lado.
Y se dejan estar.
Y el caminar, después de haber
andado.
Y el tragar lo que venga de
cualquier manera.
Siendo incluso el organismo el que
lo combate.
Ese padecer, ese “aferrarse”
Dejándose estar por el placer de un
vicio.
Incluso un pequeño vicio.
No todos hacen de esto un martirio
sobre humano.
Pero con menos gozan más.
Y hemos tenido que ir buscando al
menos,
Al fondo del tarro.
Y con eso en ese respirar agitado
mientras traqueas y esófagos….
Nos llaman atención.
Despunta el día.
Ese esperar intermitente, de que
mañana, no sea mejor
Pero que el tiempo corra hacia lo
interesante.
Eso.
Es Noche.
El último lugar virgen y fetiche
para crimen colectivo.
Para lo que nos salva de lo obvio.
203- Risa ácida.
I-
La lluvia, la comida podrida.
Casi un orgasmo
Pero aún lo podrido no debería
comerse.
Y no se comió y si fuera obligación
no sería placer.
Será parte de la diferencia entre
sólo comer mierda.
Y la coprofagía.
II-
¿Amor?
Expendedor… la lluvia que nos es
ácida.
Lo mojado, la inclemencia y nadie
van por la calle.
No es una cuestión de rebeldes.
Lea siempre lo mismo que a algo
llegará.
La operación de leer.
La candidez de cierto enamoramiento
por ciertos libros.
La necesaria fijación.
Si la idea es absurda es mejor.
Si el ideal no se cree mejor.
¿Equivale a comer mierda por placer?
¿Quién podría pensarlo?
Es parte del juego a veces
parsimonioso de una crítica social….
Encendida y con aplauso.
Luego decepcionas.
Cae el telón….
La gente tiene otra cosa que hacer.
¿Qué más da?
III-
Los celos forman parte de esa cresta
intelectual.
¿Qué importa no?
Prefiere uno la mitología sexual del
que nunca la pone….
Pero siquiera con oler donde otros
han estado acaba…
O el que siempre… volteará a todo
que será invencible.
Y ese es el gusto morboso,
Casi nuestra última gran delicia.
Podría ser mejor que rimmel y el
maquillaje de toda especie.
Es, y sin duda es….
Idea del extraño en la distancia….
¿Si goza o si no goza?
¿Si vive o si no vive?
Una idea de mierda…
Una mierda que comemos a buena
conciencia muchas ves.
De diván.
De puro amor… a nuestras más bajas
producciones.
Una risa podrida, pasada ácida….
Rancia.
204- Anti-clero.
I-
Malicia “progre”
Ocus pocus,
La falta de seriedad.
Las fijezas por las imágenes.
Las veleidades del amor al semejante
a través de las mitologías.
¡Qué salvación!
Como si eso de apilar los
montoncitos no pasara.
¿Hacia donde vamos?
Hay apostolados y apostolados.
Y hay chicos que son libres de los
sacerdotes….
¿Molesta?
Debe ir por ese lado.
Como la mosca que recuerda que la
carne de uno es carne.
Molesta eso.
Como coger, y no tener buenas
interpretaciones.
Y no decir esto es peor que rezar.
Simplemente es otra cosa.
No idealizar ningún cuerpo por no
creer en ningún alma.
Ni en ningún diseño.
Los ojos se irán quemando.
Ciertos ejercicios de la crueldad
son sólo cosas de la burguesía.
Y sí,
Cuando esperamos a que la grasa se
vaya a nuestras venas.
Eso también en frente del televisor.
Perdiendo las cucardas es poesía.
Ante nuestra sed un paso más,
fariseo.
Usted condene Dios proveerá.
¡¿Dios?!
El escándalo de las carnes asadas
para el sacrificio de la comilona.
Poder comer y cagar en paz.
Por beneplácito de algo que debería
ser superior.
Esa es la parte de la religión sin
moral.
Ese el primer padre al que todo lo
bueno y lo gozoso,
Lo que debe pedir permiso.
Hasta en la castidad se pide permiso
para ser perfecto.
II-
Sea del estilo bíblico de Sade.
He aquí que las formas de la
espiritualidad no son sólo cristianas.
He aquí que las formas de la
interpretación de buena voluntad….
Del camino del “Evangelio” son
apenas…
Un buen sendero.
Una rama retorcida de la filosofía.
Pero existen otras que no dependen
del honor.
¿Será del idealizado buen tipo que
sería “dios” el predicado?
¿Creen que hablan un resentido?
Un mal bicho, un roba ruedad de
ocasión.
Brincos diera yo.
¿Quién más libre que un delincuente
sin prisión?
No importa.
Y no va al caso.
Es mejor pensar…
Otras cosas…………
III-
El
Plato y la mosca…
El no señor.
¿Así que usted cree que es la
caridad el valor de la revolución?
Podría ser el asco.
Podría ser el correcto dominio de la
violencia.
Podría ser la contemplación entre
las contradicciones, los choques,
Y las fracturas.
¿Dónde esta el lector del hechizo?
La fuerza material late.
Si puede sea metafísica.
Pero aspiramos…. A la sensación.
Y nunca seremos el sinónimo de
nuestras células.
Y seremos borrados.
Vamos a morir.
Arrancar hojas de la Biblia para el guiso
No es sacrilegio.
Sólo es inútil.
205- Y una más.
Si la construcción “son la misma
mierda”
Si la veracidad de “son unos hijos
de puta”,
Parece ser el latir.
Lo más fundamental
¿Para qué nos vamos a poner a
inventar?
I-
De la gente que se asquea del que
escribe como un hijo de puta….
(A)…..
Aquel que dice que no le queda más
alternativa que serlo.
El mundo lo hizo así.
¿Será cuestión de medir el medir el
mundo?
II-
Hay gente que quiere ser filosa
siempre.
Jodida siempre.
En vez de ser hijos de puta en
brillante buena conciencia.
Como si les costara.
Sobre actúan.
Por eso cada vez más poetas y menos
poemas.
Cualquier cosa antes que la palabra
sea.
Que el momento pase.
¿Ven como hemos pervertido las
cosas?
¿Quieren tragedias?
¿Cómo puede ser que el mundo?
Solo sus cumbres tengan tragedias.
¿Los otros qué tienen piojos?
Pareciera que la desgracia del mundo
se fotocopia.
Pero sin las formas correctas,
Apenas si valen la pena.
Una más si se rompe la copa fue correcta.
El vaso da igual.
Una más como si los dedos tuvieran
mierda.
Como si la gente pudiera saber que
tiene un público hostil…
Ese que lo podría violar.
¿Cómo pensaría un poeta?
Si fuera una flor ante la descuidada
estampida que nada le importa.
¿Suspiraría?
Su manera de morir…
Eso es la guerra de la palabra.
Versus, el “Bla, bla, bla”
En vez de ríos de semen de una
masculinidad de un Leviatán que se estaría masturbando.
¡Y cómo le iría!
Sí desde el principio del tiempo.
El resumen re emerge como la basura,
como el desecho.
En el acto de la defecación y la
inconstancia.
Pero sin nada singular.
Allí vive una vez más.
Esa voluntad… última de lo romántico
con el castigo
Y la melancolía.
Una vez más.
206- Sórdido que es sacro.
I-
Pregunta por el sentimiento que no es
acción.
Si la miseria humana saliera de la
lengua.
¿Qué decir?
Y cómo evitarlo.
¿Qué gusto da pensar que las
palabras podrían salvarnos?
Todo eso debe ser…
Una larga mentira con orejas de
eternidad.
Algo de mediodía,
Casi de siesta.
De siesta con panza arriba.
II-
Si se toca con seguridad el mármol
pulido.
Como se ama el esquematismo de la
belleza que uno está educado para caer.
Sí como el azúcar y más saturación
mejor.
Sociedad química eso es amor.
Incluso cuando se sabe que la contingencia
pregunta…
¿Ya esta?
¿Será cosa de talento?
Este oficio de la palabra es una
eterna prostitución mezclada….
Con una mala maternidad.
Es un afecto inconmensurable que
choca con la miseria.
Es un yudo ácido que no sabe cuando
va a morir.
No sabe si el galopar es inútil
No entiende por la integridad de tu
cuerpo.
Sí resiste en la memoria.
III-
Ese lujo indecente de un hambre de
tripas sin moral.
Ese afecto que es desleal pero se
arrastra para vivir otro día.
Un agua que se ha de beber hasta que
deje de ser agua.
Y asaltará por la noche,
Y si el mármol deja de ser mármol
Y las manos dejan de entender las
cosas.
Esa ceguera total….
Eso que no dejará que tu belleza
este al uso.
Sagrado, delirante, y castrador.
¡Delirio!
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