181- Como “asamos”
las cosas.
I-
Como viene el ácido por esófago para ir terminando eso que
ando comiendo.
Y algo más.
Como el dolor de vista al final del día.
Como las caras de quien para otra parte.
Como aquellos que no oyen lo que hablo.
En esa ausencia, en esa gracia.
Ay que leer mucho para tener talento.
Ay que escribir mucho para perderlo.
Lo bizarro, lo biográfico.
La basura.
Pero nada es como esto….
Si pareces un punto, un error pequeño.
Una manchita negra en una pared blanca,
Y fijar la mirada
En medio de una luz cruel…. Y al tiempo…
Irse yendo pensando… para perderse de nuevo.
La vista borrosa,
Un punto que se hace fundido.
Un punto que se sabe que está pero que no se ve…
Un momento de la comedia.
Envuelto en sudor…
Durmiendo entre frío y calor.
Cuando la luz al fin
Estás ahí.
¿Se puede pedir algo más?
182- Cosas.
I-
Tu carne cruda con apenas limón.
Una mano que recorre tus cabellos,
Una mano que se tensa, que juega a la violencia y no quiere.
Un hombre travestido para bien.
Irás hirviendo, en esto de irte compartiendo en las
distancias.
Serás de nadie,
Tendrás tranquilidad, saldrás volando….
Durarás cuanto tengas ganas.
Y miras al futuro.
Sin esperar,
Gozando.
Tan curvas sugieren las cosas en tu espacio.
Todo va a velocidad… serás un punto en figura,
Esa especulación
Indicio o realidad.
Conquistarás el mundo tendrás las serpientes en tus manos,
Y la luna bajo tus pies.
Muchos dirán que es cuento y cuento es.
Habrás puesto al pecado donde se merece.
En el primer lugar.
Sin crimen.
Con toda la falta de ingenio de los signos obvios que duran
para siempre.
Belleza obvia y para siempre.
Preferirán mirar a oír de vos.
Porque nadie quiere creer.
Y dirán que te vieron venir cuando ya no vean.
Así les irás quitando peso
Y la vida… será bella.
Un calor abrazador.
Un lugar para profetas….
Un desierto más.
Dirán entonces que hay todo,
Y no hay.
Mirarán,
No sabrán que hacer.
Querrán amarte en una tercera y no podrán.
Su buena letra les hará mal.
Nunca serás la ruina de su misión,
De su rutina,
De su “buena voluntad”.
No serás reposo.
Serás la silla que cede y mata.
Serás última.
No tendrás después.
183- Juguemos otra
vez.
I-
Qué decir del cardumen de ellas.
Qué decir que lo que habrás visto ya.
Uno anda con los ojos desprendidos por todas partes.
Todo encandila, todo vale la pena.
Incluso en la moral,
“No volverás”
Y ahí te tienen al pie.
Te creo que has conocido necios,
Porque una cosa es malos,
Otra es “rompecorazones”
Pero creo que con vos eran necios.
Si los dejaste su necedad fue creer que podrían encadenarte.
Si no te dejaron soñar su necedad fue saber que detrás de
esos hay otro cielo.
Sé que tu especie se extingue poca gente vibra ya.
Poca gente pierde el tiempo.
Poca gente sabe sufrir.
Poca gente sufre sin muletas,
Poca gente sufre muchas veces en silencio.
Poca gente sufre sin tener que inventar un mundo acuestas.
No has enterrado a pocos.
Pero pocos podrán enterrarte.
Y serán lágrimas seguras en muchos tal vez hoy.
Ellos pensaron que el placer volvería,
Que rápidamente tendrían lo mismo en sus bocas.
Que otra vez hablarías.
Creerían que estaban hechizados.
Pero ante ellos, ni a hundirlos más.
Ni a salvarlos.
Has de ser un mito contemporáneo.
Desafiarás la contaminación.
Tus genes serán más de una vez.
Tendrás estampados todos esos ojos.
Incluso los cansados, esos que miran seguido pero tienen
Un maldito lugar en el mundo sin opción.
Perdiendo alguno más antes del final.
Como si cayera una maceta más y se llevara a un imprudente.
Nunca vas a parar de jugar.
Tu pecho es un grito sordo.
Es la superficie.
Y tal vez en el reflejo se torne insoportable.
Y si te dejamos seremos necios.
Y la gente lo sabrá y nos molestará sólo para maldigamos.
Esas otras vidas que les has dejado,
Que pretenderán ellos que te han dejado a vos.
Tal vez con todo, tal vez anclada.
Muchos sólo jueguen con llevarte de la mano.
Para portarse mal
A cualquier parte.
184- Banderas.
Byron quiso cualquier patria para una aventura.
Luchó porque era lo que había que hacer.
Supo amar, y quiso por fuera del escándalo.
Wilde lo hizo igual,
Y fue perseguido,
Conquisto lo que habría que hacer.
Le dio al ocio, la belleza y la conversación su lugar.
Celine supo decir que todas las mujeres daban igual
Que apenas sabía contenerse que patria no tendría.
También supo creer que la pena apenas valía.
Y no era un santo.
Pero quería y cuando lo querían quería más.
Dalí supo besar la mierda de Gala,
Su talón, el semen de un tercero.
Supo ser, ese esclavo final,
Supo ser… ese que se iba morir.
Después de ella.
Uno pretende, que seas una horca
Que sea cosa cagarse en las patas
Que ceda el piso, que se agite la cosa.
Que se trate de moverse.
Ahí sí. Que el médico diga ya está.
Ella pasó.
Tenía que pasar.
Así eligió. Camino con dudas pero camino.
Ya lo había elegido, siempre en su celda supo
Sin contenerse,
Habría elegido.
Y no se volvió loco no encontró a dios.
Y de lejos miran uno más.
Todos pedimos perdón,
Queríamos más.
Y nos quedamos ahí.
185- De tres en Tres-
I-
“Poemas” carente de poetas,
De grafismos, de tretas,
De imágenes sensoriales.
Comiendo las doce uvas, una por una.
Te gestado más de una vez.
Y cada vez te has vuelto el fondo de una botella
interminable.
Se ha vuelto el mensaje interminable.
Se ha hecho un tendal de recuerdos.
Un pañuelo de sangre.
Un infrasonido que va hacia el pulmón.
Se cortado con el borde de un vaso,
Ha emergido la encía.
El alcohol a la herida, sea como sea.
Y el endurecimiento de la cabeza.
El filtrado de neurona.
La imagen indeleble…
Y una postal de un lugar…
No es Nueva York.
Un formulario en blanco.
Es un sueño que se cree vida.
No será nunca la metafísica de un barrio.
II-
No te ví nacer,
No te ví crecer.
No te vi emerger, no vi como pasaba el tiempo.
No vi como tus ojos ganaban experiencia.
No entendí del todo,
No sabre nunca el segundo a segundo.
No me interesa ser dios.
No amare como tal.
Lo picado estará entre las cosas.
El mozo va a mirar… esperando…
Si hay guita,
Y que la copa no la lleve a todas partes.
Que se vaya con ella ni en pedo.
Un ebrio para el campeonato que cuida sus silencios.
Las luces, sea de aquí o allá y la gente se mueve.
Sin angustias.
A veces melancolías.
A veces olvidos.
El pedazo de comida que le tapa al vino el viaje de vuelta.
Tan sólido como un santo sudario.
Quisiera imaginar tu cara en cualquier parte.
Y andar persiguiendo gente.
Y así loco,
Llegar otra vez a una almohada,
Esperando un rato.
Un momento mejor.
186- Un sabor.
I-
Un sabor a muerte en la boca.
De carne que se deshace en la saliva.
De cualquier cosa que se fue frita.
De sal.
De sangre, ajena, o prestada de un jugo.
De un producto meramente comercial.
Gusto a la propia muerte.
Dolor en las órbitas.
Gustos que se hacen difíciles de recordar el mundo es cruel.
Uno cree que probará al menos parecidos.
¿Puede pedir algo más?
II-
¿Qué hacer con el gusto de la gloria?
Incluso falsa, en puro espectáculo.
Quien habrá hecho esa destreza de la fantasía.
Dónde irá a morir el hijo,
Y el hijo de ese.
Las mujeres no devoran hombres…
Demasiado chato.
Algunos hombres van de las uñas a los huesos de ansiedad.
De los cigarrillos a las cenizas,
Y de las que quieren a las que tal vez ni les deberían abrir
la puerta.
Un sabor casi de derrota a veces,
El vacío.
El no poder siquiera
ver una última vez.
Así muriendo exiliado,
Que como un vino, se perfume de fracasos,
Delirios, faltas, bajezas y miserias.
Que sea como ir tragando un clavo.
Que inaugure un nuevo punto en el paladar.
Ahí como un espejismo lo que nunca se prueba tiene sabor.
Se cree que nada
Está perdido.
187- Un amigo.
I-
El que avisa que no deberías estar yendo a donde….
La puerta no se va abrir.
El vecino, el paseante que mira…
Y miran por mirar.
II-
La puerta que podría llevar a cualquier parte.
Incluso al final
Al último momento donde la mierda se llevaría el alma.
¿Seguir un camino?
¿De algo se trata?
¿Dónde están esos jodidos mapas de estrellas?
Este universo no termina de ser aterrador para nosotros los
monos.
III-
Contra esa puerta vencida los que se frotan por lo que sea.
Una forma más.
Sí una conservación.
Ese grito en la tormenta.
Esas moscas que caminan hasta la más pura imperfección o
perfección humana
Todo iguala a mierda
O a miel
Toda la carne la ven igual y la vomitan.
Jamás una mosca cree tener honor,
Ni gusto.
Una mosca se aferra a lo que sabe nada más.
Y así podría ser una presentación.
¿Qué universo?
¿Un fichero más?
Un amigo me dijo que no te salga a perseguir.
Una idiotez más.
Volando ligero,
El vaso vacío acorta la vida,
El vino, la soda, y la sed.
Enviarán al esófago otra biografía.
188- Ir.
I-
Angustia débilmente socializada.
Un subsidio para el día a día.
Un número más en una fila interminable.
Una conmoción, el graffiti dejado por la pared.
Ir perdiendo la dirección.
Una misma vida,
Las mismas calles,
La gente que revuelve casi siempre las mismas cosas.
El mismo subte,
La misma humedad.
II-
La vida como entretenimiento al pasar.
La cosa con la muerte en el bolsillo
La cuestión astrológica,
La verdad… “sociológica”.
El que se quería limpiar de la mierda para hallar la verdad…
¿Y la verdad?
Bien, gracias.
III-
Las paredes cuando no son publicidad hablan de muertos.
De gente que no gana el viaje de vuelta.
El que puede insultar, y gritar y se apiña….
El que se la cree…
No el que suponen que va a linchar al poder.
Eso no llega
Y no se sabe si va a llegar.
¿No vio usted muchas veces la mirada dura, cerrada y
cansada?
Sí de eso que no quiere más.
Que clava la mirada en sus pies.
Que no pide más
Que se deja pasar, y que la luz de bajo…
Y a bajo consumo apenas ilumina.
IV-
El espectro violador.
El calor, el mismo casette.
El robo consuetudinario.
El culto de las miserias.
De ropa, cabeza, de actitud, de palabra….
De gratuita de la violencia cavernícola.
De comportarse como perros ensañados.
De quedar peor que los perros.
Ser en suma,
Arder en casi relaciones irreales.
Esperar.
Ir buscando un olor en la calle que nos recuerde algo
interesante.
Ir.
189- Moral.
I-
Tenemos el gusto,
Y el gusto nos anda mal.
Tenemos el tacto pero metemos los dedos hasta el fondo.
Para quien no patea las calles de aquí.
Esto le parecerá raro….
Hemos vividos todos aquí, estas sociedades son mágicamente….
Desiguales.
Hemos jugado,
Y lo hemos hecho bien.
Pero aún nos queda por pensar que el padre nuestro de la
sociedad.
Ya nos lo hemos leído.
Y tanto nos hemos creído que estábamos inventando.
Que al final parecía a dios.
Y a no otro,
Al que comunicamos.
II-
Somos un disipado tumor.
Hay bebes que sonríen mejor.
Ahí aún no saben que ya están siendo seleccionados.
Ahí no saben los que la pasan mejor.
Que la pasan, y eso en Argentina es algo.
III-
De salvadores, conversos, de devenidos en luchadores por
treinta días.
De traidores por treinta pesos.
Y la variedad inelástica de verdades.
Que un tipo duro no dice.
Acá lo duro,
Dicen que bueno, es el atributo que menos hace pensar.
Y eso es jodido.
Tanto que al final
Si está en pie es bueno
Incluso si huele a crimen,
Si porta extraña hemorroide.
Ese que lucha incorrectamente por la vida.
Ese que se duerme entre el eterno papeleo hacia la nada.
Ese que hace negocio reinventando el negocio de las putas.
Todos ellos,
Y la moral.
A flor de piel
Y la cosa que no camina.
Y el carro de cadáveres, cuando no de zombies,
Cuando no de corporaciones de extasiados en la crítica
social.
La pelotita de ping pong en la garganta.
Mal poema.
Cuenta kilómetros.
Cuenta cadáveres.
A la mierda…
Y la moral.
En la mierda…
Y lo moral.
De la mierda…
Extra moral, más allá de la mierda….
Mucho más allá
Se hallan “relatos”.
190- El corte.
I-
De la novia que prefería a otro.
Eso es mejor,
Aún poder preferir.
Del besito en la esquina.
Del pasado de rosca.
Del diario Barcelona.
Del culo como altar de la república.
Del insulto de bajo contenido sexual como divisa
internacional.
De la idea de lo que peor le podes decir a alguien es…
“Homosexual”.
Eso son algunos mitos.
Es que no es uno, sino otro.
La flor que no es importada,
Y que jamás se seca.
La historia, que contamos porque no sabemos bien….
De qué se trata.
II-
La ametralladora de idioteces,
Lleva a la decepción.
La idiotez propia al final
En resaca, lleva al fin del amor.
Y el amor por cualquier cosa.
Lleva al fin a la estupidez.
Son conclusiones con letras capitales.
Para pequeñas cosas.
III-
Híper citadores enamoradizos de la solidaridad.
Garcas que se espían entre ellos.
Personas que regalan lo que no es de ellos.
¡Gracias a Dios!
Y siempre hay,
Y siempre sobra.
El que te putea porque masca lo que no podes tragar,
Y hasta a veces te saluda.
Eso sí si te ve mal.
Ay de dioses por aquí….
Los grandes hombres existen
Por que el hombre más grande…
Es el “creyente”.
Si tan sólo fuésemos a la ruleta en lugar de esperar.
Nada menos apolítico.
Nuestra vida azar en posición.
A ver si un día, sos un boludo en un plan
Que no es perfecto.
No hay lugar de eyección.
La eyaculación correspondiente en ticket.
Es ácida….
Esas cosas, raras, esos mitos….
En medio de la locura
De si hizo más o menos.
O si tiene la culpa de todo.
Sopesar las cosas como idiotas.
Ahora sin caras.
Siendo el martirio de lo peor de nuestros hábitos,
El habernos acostumbrado a todo.
191- El cuentito.
I-
El Cuentito del idiota.
El idiota tiene en el bolsillo, la esperanza.
Ay del amor, que ama idiotas.
El amor del los idiotas.
El amor, como lo reinventan y lo lavan
Que lo hacen mejor.
Que lo revenden.
No siempre el amor es tragedia.
Puede ser tragedia y negra.
Puede ser un cursito.
Puede ser la mejor anécdota de amigos y amigas.
“Menos mal….
Que a uno….
¿Quién es ese uno?
No le paso…..”
II-
El amor.
El sudor de la idea de la jornada.
El sudor que viaja, y la gente sudada que se cansa pero que
no tiene romanticismo alguno.
¿No ha soportado usted?
Como soporta la espuma del mar antes de ser tragada por la
siguiente ola.
Poco y mal.
Pero soporta, y vuelve siempre en la misma roca,
Siendo eternamente devastadora.
Así debería ser, ese amor.
Ese amor de usted.
Sea hombre o mujer,
Por ese idiota.
III-
Si usted ama a un idiota
Lo encuentre tímido.
Estúpido, machista.
Vago, maldiciente.
Que mira culos.
Lo considerará pajero.
Esas son cosas de la revelación.
Hablan tanto del género humano
Como las películas de Almodóvar.
Y aunque fingiese ser una pitonisa alegre….
Una travestí o un travestí.
Una eterna prenda cruzada en lo que suponía que fuera su
gusto.
Fíjese que hay gente que hace cosas geniales con su pelo
Ese idiota que usted tal vez ame,
Incluso en el narciso
Que no es flor, es mito.
Incluso el que no es delicia en el final.
Así será.
Amar incluso a idiotas,
Apenas sabiendo amar.
Siendo el asco de la sociedad organizada.
Es algo que tienta de hora a hora.
Como un “Open 24 hs”.
192- (….)
La pregunta “retórica”,
¿Se puede intentar tal cosa?
“¿Deberías ser….
Mi reina?”
Podría ser….
Que es la reina.
Además de 9 puntos.
10 sólo el rey.
En un juego sin rey,
Todo tiembla.
Sería mejor.
No habría encierro.
Que sería una reina sin súbditos,
Sin lujos,
Sin sátrapas,
Sin conspiradores.
Sin envidiosas, sin paparazzi.
Sin amantes,
Sin resentidos…
Sin gente que odie.
Ay de nos.
Aburridos como comiendo un dulce de leche sin gusto.
Una patria sin coronas imaginadas.
Sin muñecos ni muñecas para inflar.
II-
Y las mujeres son algo ajeno al territorio de conquista.
Y lo complejo de vivir sin autoridad…
Y sin la gorra.
Y sin la gente que mira… cuando pasa sin mirar.
Quizás en este reino,
No haya más que basura.
Ni buenas ni malas pasadas.
Ni cerebro ni corazón.
Sino un eterno banco de pétreos personajes que prefieren….
Esperar.
193- (¿)
Ningún talento salva del cansancio.
Nada impide el sueño y el final.
Nada deberá ser peor.
Tendrá que ser un universo post pornográfico.
Un abrazo no fotográfico.
Sin tribuna entre “realista”-estético.
Y el ruido de lo que sea,
Que se cruce con lo que debería ser.
Usamos mal las fotos,
El horror,
El deber,
“deseo” y el otro.
Siempre ahí están en fotos.
Cuesta decir que hemos sido partes.
<Partes y más partes>
Juegos, que no son tales.
Y la angustia de la pérdida de cualquiera de tus copias.
< ¿Fuentes de amor eterno?>
Todo es lejos de la realidad.
Todos los días, líneas
Pero no de cocaína en una delicada nariz.
Súmmum del marketing de la belleza.
Casi como la ostia escupida….
Ahí en lo lejano en lo derretido.
Un queso crema ácido.
Las mermeladas más baratas.
El desayuno que hay.
Seguro se trata de una mochila de un viaje que no haré.
Por eso esos puntos.
Querer de forma utilitaria….
Debe ser tal vez…
El auto que al menos va alguna parte.
Sin distinción.
Pero en lo distinto.
Querer.
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