Sol a Sol:
Aprendizaje.
I-
Entre el mejor de los timos.
Palabras complejas, rutinas bastardas.
A la gente “bella”; cualquier cosa.
Le queda. Y cualquier hecho, le sienta bien.
¿Qué será la muerte?
Poco importa la libertad, impera la distancia.
La injusticia y la historia.
Las formas de lo que devienen.
La cara que se gasta como una hoja.
Ya nada es eterno.
Pero quiere durar.
II-
Como descerebrados, sí.
Sin lugar donde morir. Pero sin drama.
Esperando, en esa nada, ese número adentro de los números.
Será un formato robado, será un error.
Será la búsqueda de la conversión.
Quisiera esa unión corrupta.
Quisiera ese lugar infecto donde ya nada pudiera ser
disuelto.
Inmoral por pereza.
Por delirio y manía.
La irrelevancia cobra al fin víctima.
Héroes habrá, escapando a no ser aquello que no son,
No han sido lo que tenían que terminar.
No son biografías para apilar.
No son morales de segunda. No son cuerpo para entrar en
cajones.
Y mereceremos todos ser anónimos a un tiempo.
Mientras algunos serán relevantes,
Ficción y fantasía, delirio.
La imagen en fuga, incluso más viva que la vida.
Eso es “aprendizaje”.
Un ovillo.
I-
Para cuando despiertes,
Tal vez ni el cuello sea el cuello.
Para cuando despiertes
Tal vez nada haya sido igual.
Mentira, final, el encendido de esta conciencia arruinada.
El estirar el que pretende memorizar, ese elegir,
¿El delirio vale?
Cuántas veces se muere en el mismo anzuelo.
Las formas de la vida son pocas,
ya se arruina el
papel,
Y todo es dejado en pasar el tiempo.
Así el insulto recuerda.
Así el mundo se agota, así cerrar los ojos.
El día siguiente de que fueron pegados.
Así arder como objeto inerte.
Así es la distancia infinita, así mueren mundos absurdos.
Esa forma infame, la estafa de la libertad.
El destino mediocre con brújula.
II-
Sin norte mientras respires.
Serás placebo.
Y la máscara por la que seguirás hablando.
Por que lo vacío del absurdo.
Es mejor que el miedo a lo real.
De abismo en abismo.
Tu tórax aún se expande.
Y pensando que tu mente responde, las palabras.
Se repiten.
Y en el fondo ha sido una vida, en la distancia que no se rompe.
Ficción puntual y a segundero.
Último de los regalos inmorales.
Derrota final.
Caída.
Un hilo delgado que ha hecho la maldición de ayer, hoy, y
luego mañana.
No escapes de ella nunca.
Te necesita aquí.
Frío.
I-
Como el intestino. Como lo estival, tal cual la crueldad.
E incluso en lo que no se quiere ver,
No se trata de tirar la frazada entre dos que no tienen.
Se trata de otras cosas más.
Vamos disfrutando de sepulcro en sepulcro, nada será sagrado
al final.
Por que lo sagrado es una manía humana. Es….
Poder.
II-
De todo lo bello, del automatismo, del robot, de la moda del
zombie.
Del soberano de la servilleta corta, del que se vomita
encima.
Consagración.
De la velocidad de lo inútil.
Es lo que nunca gustó, es consagrarse en perder el tiempo, es
el cénit.
No tiene que ser más que lo es que es el pesimismo.
Hay un más allá de la comedia, puede que lo halla, puede que
haya diversión
Tanto crimen no es en vano,
Claro que en el bolsillo todavía grita, “debes ser”,
Tal vez exista un monstruo que va de terraza en terraza,
pensando en el cornudo y el asesino más “interesante”
No que quiere ser vanguardia, no uno que teme morir,
No uno que teme pasar.
¿Importa ya?
Ya cualquiera entiende este ABC, ¿Cuál es el drama?
¿La alegría de vivir?
No ven que es jovial, que tal vez tiene el chiste mejor.
El que los mata a todos, el cerdo más hijo de puta.
(Con perdón de los cerdos)
Incluso el jefe de todos los perseguidores, que juega con la
gente como fichas.
¿Dónde les enseñaran a sufrir mejor?
Cuando no se quiere compadecer, se deja pasar,
Se puede reír, se puede “ganar”.
No tirite, cuando toca perder.
Tal vez a nadie le importe.
La envidia literaria:
I-
¿Qué principio de lo famélico?
Que bella y sana impotencia,
Tal cual caricatura de la propaganda.
No se sabe, ¿será que va bien?
Si el living está bien, todo está bien.
Si la vida no está tan bien,
no sabrá si quiere o
no a la clase media.
Y al estado, y a la
Pepsi con Limón,
O al post-doctorado, o las sillas tiradas por barras, por
grupos, por funcionarios.
El caballo inflable, el que se mueve por monedas.
La musiquita, el “ruiseñor”
El video porno, la placa con humor.
¿Qué clase de envidia podría haber en el mejor de los mundos
posibles?
Tanta “moral”, tantos esfuerzo, tanto recorrido,
Tanto viacrucis, tanto rosario.
¿Por qué fingen ser perseguidos?
¿Tendrán que haber besado el culo de un mesías?
Sólo encontrarán al final mierda,
Porque el que busca mierda, tendrá mierda.
Y con la carita llena de mierda.
Dirán ¡Es verdad!
¡Es verdad!
Y no hay demasiada salvación posible.
II-
Cualquier criminal, escriba o no, tiene mejor sueño que el
cree que salva el mundo
Con lo que nadie lee.
De circulito en circulito, en “guerras de guerrillas”, en
cuestiones imaginarias.
Los defensores de la nada, pelean contra los que no piensan.
Acaso, que nadie, simplemente que nadie ya le importe,…
¿Tendría que ser envidia?
Fantasmagoría del cadáver en la basura.
Fariseos y letrados, se expresan los que pueden, los que
tienen dinero, voz y voto.
El resto.
El resto tienen envidia.
Resentidos.
Hasta los cuales, incluso pasado el tiempo
Ni “religión” les dejan.
Y dicen que se cogen a los muertos y a las momias.
Siendo el propio semen como la tinta,
Lo que termina de dar un mito que una vez seco, termina
Es, se difunde, se goza y se perdona como un….
“reality show”
¿Eres importante?
“Envídiate a ti mismo”
I-
Que no es el cuaderno.
Que el hartazgo, que la felicidad, que el olvido son grandes
fuerzas, que….
Incluso aritméticamente los muertos no cuentan.
Que hay un “mefisto”- me ha visto-
Que sale con cifras,
que cuenta como quiere.
Un eterno “noticiero”
De Iglesias, partidos, de círculos literarios, de la
importancia de la historia.
Usted no será un buen drogadicto, según la ocasión.
Tenga billetes, téngalos, apriételos con pasión.
Ya no se trata de que sea amarrete,
Usted no sabe acaso que siempre es lo mismo.
¿Le importa ser escuchado o ser repetido?
¿Le gusta ser puteado o ser lamido?
¿En que guerra hallará usted y su cinismo su fin y paz?
Amor, eterno amor, amor a los iguales.
Gracias a dios, ni en el peor de los mundos, somos tan
torpes.
II-
Pare la tierra, la imagen absurda de lo que quiere hacer.
El que no tienen relevancia, no tiene errores más que para
su ombligo.
Los tenemos, con todos, sus maldiciones son amadas, el quién
es quién.
Pero se la tienen que sobar, porque al final,
¿No es el mundo muy difícil?
¿Cómo podrían aquellos que nunca pueden llegar a molestar
preocuparse?
Bellos, amistosos, absolutos manifiestos,
¿Quién no quiso un manifiesto?
Quien no quiso decir, del manifiesto superado.
Pero incluso en las boletas a ganador, hay invento.
Y todos dicen, “no pasará”
Y pasa, y que vuelva a pasar.
Que siga pasando, porque el desayuno, la vida y la muerte
son en el mismo lugar.
Ese no moverse, mientras se imagina, la cadena…
Semen, baba, lo que venga como pauta de lo eternamente
repetido.
No hay quien diga para allá.
No hay muros en esta ciudad, lo prohibido es ley.
Entonces, ¿vender o no vender?
Con la cabeza rota, payaso tras payaso.
Y el pobre que no sabe al menos, es cruel, porque no sabe,
El “piadoso” el preocupado por los demás es cruel porque
sabe.
Y eso es lo peor.
Si le sacáramos al saber, ¿podría cagarse en cualquier
parte?
O
¿Sería candidato a la fosa común?
Los que ya lo saben
todo, no tendrían que escribir. Cuando escriben….
Empiezan a dudar, cuando leen en lo que escriben.
Hay muchos que no lo harán jamás.
Y que importa vivir sin mirar atrás,
Es la gloria, inútil, de todas ellas, la mejor.
La comedia, la esencia.
Comentarios
Publicar un comentario