232-Si vos no podes hablar.
Si no podes hablar.
Lo harán otros.
Y secuestrarán tu historia.
Placer o dolor,
Serán igual. Serán esperar….
Serán un suspiro.
……
Serán tus otros amantes, que
buscaran tu mejor forma de morir.
Podría ser romántico.
Otros harán tus deseos.
O podría ser el violador inmundo. Podría
ser, no hay duda.
Podría ser el asco.
….
Romper el miedo.
Cosa que no se puede si es negocio.
Ningún poeta no huele a mierda.
Es el frío de la soledad de la
poesía, lo que a veces….
Tapa un poco, el mal aspecto.
Apátrida con el culo tatuado en el
barro de las costumbres.
Lánguido al final.
Si vos no hablas, yo tampoco, y
todos olvidamos como es.
Podría ser amor.
¿Quién sabe?
Que sea lo que tenga que ser.
233- Pestañas.
I-
Tal vez parte del artificio
reinante.
Soporta el tiempo, y sin obligación
se desliza.
¿Qué hace pensar lo contrario?
No tiene sentido ir en búsqueda de
lo otro.
Un rostro singular, en forma…
Vertical.
Un rostro, de alguien que he
escuchado tantas veces como pude.
Sin desesperación.
Un lento deshielo.
Una forma más de disfrutar, el
estar.
Y tal vez como si fuera un objeto.
Algo que más que allí estar no
hace.
Puro eterno anecdotario.
Puede que en el fondo, en la
espera.
El tener negado muchas cosas.
El bastón partido de la
experiencia.
Vidas, que no terminan bien.
La rueda de la fortuna venciendo al
final.
Siempre cortos de cultura.
De las ideas necesarias.
No precisa explicación
Noción bastarda al final
¿Qué puede a mí importarme esas
formas?
Apenas si esto es prosa, mal
cortada.
La leche agria justa de un
pensamiento.
II-
Esta palabra encarcelada.
Esta palabra que se hace papel y
nunca saliva.
Nada mejor.
Cada día se odia más la resaca como
maldición.
Y si dice que somos como el gusano
que se aplasta ridículamente….
En la espontánea manera de
quejarse.
Los buenos, los “creyentes” quieren
ornamentos.
Si apenas supieran lo deprimente de
esta devolución cosmética.
Un lujo antes que nada.
No una constante forma cultivada,
No el besito al féretro de quién
sea.
Qué pasa si el lamer al cadáver no
unta.
Si el deseo no vive.
Si nada se consume, si todo el
delirio es demasiado lejano.
¿Importa poder moverse?
Nada mejor que cuando alguna que
otra palabra pudo mentir.
El payaso con la cabeza rota si
cree…
Puede tener seguidores.
De una persona,
Unas pestañas.
Pocas cosas, detalle maravilloso.
Poco qué decir.
234- Un comentario.
I-
Se desliza de lo último
incandescente.
Ay de los escritores, “enemigos”
Los curas laicos,
Los que tienen eso que no pueden
evitar.
Mi espalda se pudre como mi no
rectitud moral.
Todos tuercen la cara ante el asco.
Y podría haber inocencia.
La estampa es maravillosa, y en el
final no tiene demasiado sentido.
Curiosos conversos, ¿Volverán a
caer?
No tiene sentido creerlo.
La realidad es amarga y no se cura
a base de periodismo.
No hay opiácea.
“El estilo de vida”, el living con la carne.
Lo que se pueda tragar, la bella
durmiente.
Los amigos, los que tiramos para ya
no ver.
Seremos un parte de un foco que se
quema.
No más, no menos.
Lo mejor lo estoy viendo perderse.
Y eso es lo que hace mejor.
Este triste espectáculo.
La cara cosida a la almohada.
Hay vida, y las cosas pasan.
Pero hay refugios.
Ignorarnos hasta el final.
Famosos hasta mueren, quizá sin que
nadie entienda mucho en cualquier parte.
Estas palabras se caen como
apoplejía,
Como la burla vacía de la
enfermedad crónica.
Hay de zombies, hay de aquellos,
Siempre la versión de los quemados
por el fuego de la verdad de la comedia.
Incluso cuando vemos los cuerpos
ajenos,
En ese sentido de huestes, y vamos
a los huesos.
Que nos queda. El caldo, de la
belleza, y las tripas que se nos mueven.
II-
En la corta vida, en las mesas con
cuchillos que se apuntan.
La siguiente patada será en la
nuca.
Tu cuerpo es o no es tu cuerpo.
Una maldición de portador.
Un virus….
El silencio de las palabras que no
importan.
Escuchar, saber, y ver… las caras
se volverán a repetir diciendo no.
Sí ese No, que sienten algunos
cuando recuerdan que tienen que caer.
La belleza cruda pura, y dura, casi
genética que sin asco vivió.
Y que no se fue virgen.
El mejor y el más largo de los
estimulantes.
Decadente termina siendo pensar… y
no tener respuesta.
Esta propuesta, bastarda.
Este tiempo compartido.
Nos ahoga en lo mediocre,
Que nos gusta.
Pero no nos deja al final vivir.
Siempre llegan las cuentas.
235- Pensamientos, (no la flor)
I-
Palabras bastardas.
Cuidase uno de tener los libros. Al
final, la digna colección,
El capital, el tener ideas de
muchos.
Como si fueran la historia de esos
pocos.
Incluso perdidos en el medio de la
naturaleza….
Pobre parquecito.
La aldea del cáncer, dicen en
china.
El pueblo del cáncer dice aquí.
El fiambre con grasa con gusto a
pecado.
Sin duda, una justicia.
La dieta peor, y juzgar a las
personas por su superficie para que se sientan….
“cómodas”
No hay almas, las profanidades
Son protocolos que se rompen.
Las angustia anida en el esternón.
Un dios justo engaña.
Pero somos hermanos.
Sólo que hay obtusos, con manías de
paternidad falsificada,
Esos pretenden cuidar lo que
violan.
II-
Sí tengan miedo, la historia humana
sigue con sus crímenes.
Sigue con su fuerza.
Y tirados ya al pedo, sin saber,
dónde va a morir el que sigue.
La vida aquí es mejor.
Afearte y aferrarte. El hacha, la
pérdida.
El sentido, lo que viene.
El que inventa. El profesor.
Pero estas palabras, no quieren ser
revolución.
Sino que muestran, en parte lo
sometido.
Que yugo grande es….
La belleza es un paquete. Y los
dientes se clavan siempre en lo deseable.
Es el amor aceptable.
Lo que se cuece al final…
Es voluntad, ir por esa calle,
sabiendo que hay salida.
Simplemente pegar la vuelta.
Sin haber nacido.
Entender, ese hecho.
Nuestros reemplazantes harán lo que
no nosotros hacemos con el pasado vivir….
Pese a él.
Misericordia, de nuestras envidias
a los que son felices.
Ellos hacen que el juego para
alguno valga la pena.
236- La guadaña.
I-
Si tu fina mano no me dedica 5
minutos al día.
¿Qué más decir?
¿No será que tu mano, ya me ha
borrado?
El imbécil no fornica, es cierto.
Y de manos santas no creemos.
Pregunta al fin.
Ruego más o ruego menos.
Todos mienten.
¿Quién le dijo a usted que sabía
leer?
¿Quién le dijo a usted que leer es
escribir?
¿Saber leer?
Un último chiste hace valer una
vida que vale poco.
Si este se tira, o aquel se
atraganta con la basura da igual.
Si a este le cuelgan la bala en la
nuca.
Da igual.
El catastrofismo idiota de los
cobardes que no terminan de ser fritos, es decir…
La muerte está allá afuera.
II-
Busco hacer con estas malas obras,
tu vida plena.
No comas las formas, no termines de
ver el sol, sin la sombra.
Solamente viendo lo sanguinolento
de las cosas,
Tendrás lo bello de tu tiempo
corto.
Al menos, no me mires
Mira el reloj.
O verás el sol,
Y entenderás su carrera.
No me lavo cara, mi migre en este
olvido no es costra.
Entenderán, el desfile de cadáveres
de ocasión.
Sé que algunos tienen el placer de
hablarte todos los días.
Quien sabe si con eso, llegan ya a
la masturbación.
Si el pájaro es la ilusión en la
podredumbre de la celda.
Muchas veces ni tu mano procura
hacerme arcada.
¿Qué vivir?
Que mitología asqueante del tiempo
circular me convencerá que esta…
No es la vida.
No dejar de pensar.
Poder morir.
Y si tu mano se va.
Será una falla propia y sin el buen
gusto de una guadaña
Sin el corte absurdo del hilo de
plata,
Sin parecer la res para un
sacrificio cualquiera.
Cuando tu mano se olvida.
Sólo queda la administración del
infierno.
En ese rodar de vuelta como
siempre.
En el sobre y en casa.
241- Nunca.
I-
Chiquillos rebeldes.
El que no pega será cogido.
Ser “cogido” es la manera
paternalista de plantear victorias.
De seres bellos se trata.
¿Será peor el zombie o el Pater
Familias?
Hay de dos, ay de nos,
La masturbación con el crucifijo
puede ser algo divertido.
Pero es divertido en públicos
reducidos.
No sé, si le intentarían vender
potable con oficiales de la armada.
Si esos que ni son zombies.
Pero si quieren te cogen de
parados.
O esos policías, cruentos
carniceros de los pibes.
Que usan la mandíbula como
cenicero.
II-
Si el pibe bueno es idiota.
Si el idiota es parte del que
cuelga.
Que primor.
Un amor del padre con sus
chiquillos y chiquillas.
¿Por qué no creer en el titiritero?
Será que el porno, el olor al pedo
en la puerta del esfínter no convence.
No cierra. Es verdad que muchos son
la clase de idiotas que viven con pánico.
Que tienen el olfato de ratas.
Sobre vivir con sentido de rata.
Sin tener falsos heroísmos.
Sin buscar pensar que la punta del
pene es un bastión presidencial.
Embelesado vive un monarca con su
Apocalipsis personal.
La mayoría, en la tortura ceden.
Eso lo sabe el torturador.
Ese que te ahoga con bolsita de
plástico para gastar menos.
No subestimes,
Acá es una obsesión idiota-
Y la hacen “literatura”.
III-
Literatura que es pasión fútil.
El culto del prostíbulo mentado de
luces fucsias.
Allí el estado es la sabana lavada,
venga de quien venga.
Para ir al agujero que sea.
Ellos saben bien. Dudan de la
sociedad,
Pero apestan a ella.
Así es la batalla en el más jovial
de los revisionismos.
Si es cruel, viene con pala.
Y no merca, y te entierra, entierra
todo.
No importa si la puta, la doña, la
reina, la jermu, o el cuento que venga.
Será la guerra de los sexos, en
todas las formas de Leviatán.
Cuando fornican se reproducen
Y la masturbación siempre lleva al
punto flácido.
Esa flacidez final.
Como lo cortado de todo lo demás.
Como el genuino chiste, como lo que
no da para más-
Al fin muertos,
¿Y nosotros?
Con “ellos”-
Bajo tierra.
242- Derrotero sin par.
I-
De las costumbres malditas de lo
“argentino”.
Si al argentino se le dice pueblo
errante, sin patria, y en el “desierto”
Se lo confunde con el pueblo
bíblico.
Si se le pone un patriciado que no
tuvo tanta suerte,
Se lo hace creer pequeño y romano.
¿Qué puede ser eso que tanto nos
gusta no saber de qué se trata?
Un derrotero sin par es la carrera
Centrada en el ombligo de las
naciones.
¿Saben lo que les pasa?
Adolecen muchas veces, sufren sin
pausa pero no saben lo que les pasa.
Ser “argentino”
Puede ser decir mucho o decir poco.
……….
Se escucha cada día, una nueva
“historia”
El misterio es grande.
Es metafísica, del decir, saber que
saber no se sabe.
Cada uno entiende, lo que cree que
las cosas son.
Juega uno al revolucionario.
Otro al conservador.
……….
La hora de la espada.
De la guadaña.
De la cuchilla.
De Castelli y de Dorrego.
Eso es fuerza.
Ojala que la historia nos desgarre
en los antónimos.
Ojala sepamos bien, ¿qué
pretendemos que es herencia?
……….
Exculparse, los pueblos sometidos….
Siempre intentan exculparse.
De individuos excusas, defecciones.
La violencia en Argentina es par e
impar, no falta año, en que la sangre de alguno…
Sea derramada.
Y otros….
Dicen que se fugan a Europa en su
mente.
Que allí si se ha matado lo
suficiente.
……….
¿1848? ¿La comuna?
¿1853?- Caseros.
El que va y el que viene.
El odio de las razas que siempre
están,
El odio que le sigue a las razas
que vienen.
Siempre odio, que mueve a defender
lo poco que se tiene,
Y se tira, y se dice que ara sobre
el mar.
¿Qué mar?
Cada época exhuma mejor los huesos
de la anterior.
El crimen social, nunca queda
impune.
Y el sapo en la garganta nunca
baja.
Y no se puede detener.
Es una rana muriendo en lento
hervor.
Es la pasión inútil, algún fervor.
La mente partida del historiador.
El Estado y la “libertad”.
II-
El quiere ser ovejuno, el que no
sabe de qué se trata.
La pasión inútil de la historia
cuando la política no llega.
Cuando la economía no llega, cuando
algunos se siguen cayendo.
Y otros se agarran con uñas y
dientes.
El progreso, crece como la maleza,
y como la pastura.
Por etapas, y muchas veces se ha
hecho un dolor intenso….
Por el eterno signo melancólico de
los tiempos.
Lo ininteligible en el cono “sur”
vende.
Hemos jugado al cosmopolitismo
“situado”.
Tuvimos el “primer mundo” en el
bolsillo poco tiempo.
Cómo ha de gustar cierto paladar
negro.
Las prensas y las prisiones,
La “Mazorca” y el ejercito de
línea.
La lanza y el remington.
¿Quién cree en los tiranos?
¿Quién se ha acostumbrado a vivir
sin ellos?
Esa es la seducción de Platón,
El mundo perfecto en el traje de
alguno.
Y esperar.
Que al final, de esperar nomás.
“Las cosas y no las causas
triunfan.”
………
Si los hombres siempre tienen como
único desafío,
Forjar presentes, y no pasados, y
no futuros.
El delirio Orwelliano, se mezcla
con la “revolución de café.”
Aunque muchos café, como cualquier
cosa…
Terminan siendo contraproducentes.
Yo sé que hay adictos a la horca
que nunca salen a ahorcar.
Y gente que se mata más fácil por
estupideces.
Hay pasiones bajas que nos llevan
más lejos que lo mejor que creíamos ser.
Hay hombres que han aprendido a
matar por hábito y no por….
Convicciones.
¿Entonces joden que pura cosa de
idealistas?
Hay un oficio que dicen que es vil
y no es humano.
Debe ser el zumbido de los tiros en
las esquinas.
El argentino, asa la carne del
vecino y al vecino asa.
Así diría la tragedia si se la ve
mejor.
¿Cuánto sueñan con la idea de la
cárcel ajena?
Y en eso nosotros nos parecemos a
todos los pueblos de la tierra.
Muchas veces dormimos con el puño
cerrado,
Los dientes chirriando.
Sabiendo que tal vez ese otro… que
se nos parece demasiado.
Va reventar y morir.
Ese al fin, ese asqueroso momento.
Ruinoso en nuestros comentarios.
Será venganza “revisionista”.
III-
Derechos y humanos.
Derechos humanos. Y su juego. Y las
luchas de ese juego.
Y de la manera en que algunos
simpatizan casi siempre con los ricos.
Eso no tiene que ver con que seamos
puramente “argentinos”.
Libertad de tirarse pedos al ritmo
de un patrón.
Debajo de la alfombra. Muchas
veces, se odia.
Como tantos, mascarones de proa, el
crimen que es de uno,
De unos cuantos.
De los alzados. De los rebelados.
Del terrorismo de todo signo.
De las víctimas.
De los que miran a esas víctimas
impasiblemente,
Pocos argentinos, han invertido su
tiempo.
Su poco tiempo sin par en tener la
verdad en el bolsillo.
En saberla usarla como balas.
Y fueron muertos.
E incluso cuando murieron
orgullosos.
De esos, que seguro que cayeron, y
no tuvieron ese miedo
No fueron siquiera escogidos.
No fueron un invento colectivo.
No fueron excepción ni caso.
Fueron la contradicción
Que nunca se supera, ser humano,
argentino.
Y cualquier cosa.
Con los pies sobre la tierra, y a
veces.
El grito en el cielo.
243- La nueva oveja.
I-
A cada cual le cabe la mejor
maldición.
La nueva oveja, tiene en forma de
garantía…
Ciertas cosas.
La han convencido que la salida
está cerca.
Le han dado una cierta cuota de
cinismo.
Y haga lo que haga sabe, que al
menos la otra…
Lo haría peor.
II-
La nueva oveja es espectadora
permanente del matadero.
E incluso cuando entre la sangre
corre.
Y la lleva seca en la lana.
Apenas cree que pueda cambiar lo
que le pasa a la otra.
La nueva oveja sabe,
Entiende que otra, podría venderla.
No sabe cómo llego o si quiere
salir.
Entiende que algunas cosas no se
resuelven.
La nueva oveja tiene su lucha a
veces coreografiada.
III-
Parece que a las nuevas ovejas les
parece que el “Fin de los tiempos”
Son próximos.
Que eventualmente la retórica se
hará realidad.
Tal vez sea, un mundo de ovejas y
de lobos.
Se una cosa de juegos de espejos.
Donde la multitud, quiere y espera
un suplicio.
Aunque….
La tragedia es tragedia por ser
inevitable.
Y creación heroica es un papel que
se juega hacia al infinito.
La acción que se desgarra.
IV-
La vanidad de las ovejas hace que
idealicen las cosas.
Las hace creer que su voluntad es
ley
Y para perplejidad del mundo entero
Muchas veces es más la suerte que
el mérito.
Lo que hace al ser, ser.
En esto la oveja, no suena. No
quiere soñar.
El medio, la Iglesia , la taberna, el
eterno juego…
El derroche,
Mientras hay miseria y derroche.
Mientras la espuma de la sangre
hierve en bendiciones de hombres futuros.
Sí en el caldo de los que confunden
los fanáticos con los desesperados.
Esas caras desorbitadas,
Esas respuestas ya dichas.
Esas ciencias que dan seguridad
como sentencias de muerte.
El jueguito de la poesía inútil.
Qué monstruo envuelto en la fina
hipocresía no entiende el extraño privilegio.
“saber la verdad” y no ejercerla…
¿Será esa la verdad?
¿Qué clase de fosa nos esperan?
Serán los hombres futuros mucho más
que super-hombres.
Serán conjuntos indiferenciados.
Será la fuerza del rebaño que ha
devorado al pastor.
V-
Dicha iconoclasta, una revolución
sin nombre.
Una cuestión de peso para los que
no fueron bautizados.
Podría ser el lenguaje críptico que
al fin lleve al hotel 5 estrellas.
Al final sería la nueva “religión”
Ese chucho de lo importante.
Ese éxito.
Una oveja que aplasta oveja.
¿La sospecha permanente?
¿Qué pasa con nuestras tripas hoy?
……………………………………..
“Cuestionarán ovejas”- el asalto al
cielo.
244- Minutos.
I-
No soy el canto de un pueblo.
No aspiro a eso, ni a ser, el
sudor.
Ni a pretender cosa redentora.
Quien ve la calle entiende el
resumen del tiempo que habita.
El que pasa y pide a la rubia.
El que dice que nos va matar.
La mujer que pincha los globos, y
es más fiera todas, y con ella, la belleza dura tan dura….
Como esa calle que siempre patea
nunca pasa.
II-
La comida rápida medio vaciada,
sacada del tacho, en mano pudiente,
En firmante empleado, en curioso
lector.
La extranjera, la cámara, el
hombre…
El hombre que insiste, la
televisión y su recorte….
Una masividad en marquitos para
guardar.
¿Fuiste vos?
Fuimos. Estuvimos allí,
Sin ser héroes, sin temblar.
Jugando a un hormigueo más en un laberinto ausente de literatura.
No falto crítico.
Vi cargas y descargar penas
irrelevantes.
Trague masa dura, apenas calentada
rellena de carne.
Baje toda el agua que pude.
III-
Vi pasar gente de todos los
formatos, éramos nosotros
Sus obstáculos, fuimos la moda unos
minutos.
Fuimos la rabia, fuimos la idea, el
insulto, el asco.
Fuimos el pasado mejor conservado
en Champagne.
Seguro seríamos el asco del
periodismo por kilates.
Fuimos la conservación absurda del
amarillismo musical.
Éramos la historia,
Formamos parte del interrogatorio
policial.
Esta vez en la inocencia de un
repasado de un sobre que no llegaba.
Y pasó, y se fue.
No fuimos tanto.
La rabia, era calle, y el hambre
nada.
Y la rabia era berrinche, y supe de
síntesis que ese día resumía
Como un cristal.
El cómo apilamos gente en las
ciudades.
E imaginamos un allá afuera.
245- Photos.
I-
Fueron hechas para contar lo que
debemos recordar.
Mientras más descentrada más
“profesional”
He visto geniales cortes crudos, y
poses extrañas en las cosas.
He visto lo que jamás veré en
realidad.
Me supe enamorar de las formas, los
encuadres, y supe envidiar cosas…
Las fotos son sentencias y su
vértigo no tiene fin.
Ahora si en cada rostro, he visto
el misterio sin demasiado epigrafe.
¿Qué queda de todo ese mundo?
Esa distancia en resumen,
Sólo consume forjar el futuro.
La realidad que pesa, y la ausencia
de un talento.
Y el tiempo que deja al silencio
ser parte.
II-
Estas fotos distan mucho sólo
decirme que se tratan de las personas mismas, me cuentan…
Me dicen que la locura no es
desterrada de la lente.
Allí en el que ve,
El que es tomado como pieza.
El que sabe que a otro miraban
cuando el lente era.
Y así el pasado, es presente, y
aunque parezca ya salida la costura.
La sonrisa vive.
Todas las poses se hacen confusas y
brillan como un diamante.
Se empeñan sentimientos.
Se confisca el valor.
La piel arde y el relato lo va a
hacer otro.
Hay que dejar espacio…
Para algún experto.
Un “malo” de la película.
III-
El mejor anzuelo desterrando
idioteces pesimistas es una serie de fotos.
El juego del denominador común.
Sea esto inspiración.
Sea la jaculatoria, de eso que
nunca se ha visto. Real.
Y es fe.
246- Latinoamérica sin “fe”.
I-
De lo real maravilloso a lo real “amarillista”.
Del amarillismo de la tragedia al
Sanedrín.
De qué será o qué no será
anexionado por Estados Unidos.
Sobre si las papas fritas han
conquistado la esclerosis intelectual.
“Arte Libre”, y mercado, siempre
que se pueda…
También libre.
Del fondo de los pozos de petróleo
a los fondos de las letrinas.
Fosas oceánicas y comunes, los
perdidos en las selvas,
Las plantaciones,
Los robados de fábricas y potreros,
Los vejados, y los asesinos a
caballo.
Los “vigiladores”
Los perros que guardan la letra muerta
de las cosas.
Los cancerberos patricios del
pedigrí.
El cinismo frío, lo prosaico, hasta
la “excelencia”.
La “dinamita” como cobarde y no el
pelotón de fusilamiento.
La sociedad tranquila con los
vuelos de la muerte.
Con los estadios de personas que no
vendrían.
Con leyes marciales, con códigos
anti-terroristas.
Los calcos del continente
imposible.
Decir burgués como criminal una vez
que pasa por el filtro de la prensa.
Y como un mote a medias.
Ni uno, ni otros.
Sólo enemigos sociales.
Siempre los mismos.
Por siempre excluidos.
De los muertos de unos y otros.
De la locura, de la compulsión.
Violadores sin raza de violadores,
Y los violados, como raza de
violadores que no tienen miedo ni fin.
El “dedo” en el culo como la
muestra de una crónica de una muerte anunciada.
¿Podría pasar?
¿Está pasando?
¿Cuándo pasará?
En estas claves se sopesa todo.
Dicen que aunque locos, nosotros…
Hablamos con el corazón.
Así que bien, somos esos románticos
empedernidos de la nada.
Sabemos vivir.
Y no queremos decir, por qué.
II-
Nos regalan maldiciones.
Y alguien quiere creerles.
Y hasta algunos los absuelven,
mientras todos protestan.
Este es el regalo más preciado.
Gente, materia prima, esperma,
óvulos, abortos, semen,
Miradas entre barrotes de todos lo
que se quedaron afuera.
Eterno pasillo,
Eterna leonera,
Eterna morgue.
El que investiga es un eterno
forense, el pasado, el presente…..
Y el dejo de sangre.
Venas abiertas en el corazón que
late, y late.
Sin fe pero con destino.
No ha sido jamás la forma más
arrogante, joven y vieja.
Marcada y tatuada a la manera
tumbera del dolor.
A ese sujeto que todos callan y
nadie sueña-
Por aquel que no tiene la lagrima
sin fin.
Ese que tiene la pena mucho más
profunda.
Su arado, es parte de la línea de
los que merecen estar…
Y se quedan afuera.
Nada teme llamar a eso destino.
Cuando es crimen y condena.
Son los presos, los locos
atractivos.
Son tal vez… mejores.
Fin.
No fue destino. Nada apesta en
ningún pabellón tanto como el olor a colonia.
(Y no es perfume)
III-
La cara navajeada, de todas las
cosas bellas de esta Latinoamérica que se secuestran.
Que se venden para el uso de lo
ajeno.
Para el destroce de los hombres.
De peones, mujeres, madres e hijas.
De las alhajas de la vida, no de
las partes postizas del sonajero del heredero.
Heredero genocida.
No existe código de barras aún.
Pero si entre barrotes se nace, si
se conoce la basura.
Si la piedad llega para que haya
paz.
Si la paz, es el precio de perdonar
a los que agitan al sonajero.
Si siempre se piensa que son los hijos
de los mismos,
Los enterradores de los mismos.
Todo es destino y no hay fe.
Todo es condición de lo imposible.
¡Amen!
247-Latinoamérica con (“Fe”)
I-
Ay de todos los soles. De todas las
estaciones.
De todos los que bajan y puede ir y
volver.
De los que saben que brindan cuando
el tirano de turno se va.
Para que el tirano permanente
llegue.
La sociedad, vence a la “política”
Un “primor”.
Con suerte, de lo que se dice el
padrenuestro progresista saldría mal.
Llegaría el ave maría,
“conservador”.
La santa mujer, la Republica.
La mejor de ellas, la Conservadora.
La mejor de las conservadoras, la
dura, la más dura de ellas.
La dictadura.
II-
El olor de la masa. El sudor. La
masa idealizada.
¿Qué quien la conduce? Qué si hace
peregrinación, o pasea.
O pasea porque siempre pasea, que
si es la verdad, la vida y la paz.
O si es la guerra, la intolerancia,
y el vehículo para el fin de la
Nación.
Lo patria se vuelve Patricia. Y la
calle infecta.
Lo que pasa acá es digno de
reprobación, lo privado se hace público. Y lo que está afuera entra. ¿Estos son
los muchos?
Vencen, ganan, y ganan tanto que
mandan y no mandan.
Algunos lo suspenden, todo es
“cleptocracia”
Y cada cleptocracia es democracia,
a su manera.
La mancillada patria, es el portón
quemado, el lugar exclusivo vejado.
El furor jacobino, pero con pies
embarrados.
Con patas en la fuente, como en
cualquier otra parte.
Con gente que llora pero sigue, con
gente que siempre es gente porque nadie, les da
Doble o triple apellido, o los
repite en las revistas para conquistar las memorias.
No es un relatito.
Es una patada.
III-
El héroe colectivo, no es el
dictador solitario e incomprendido.
Que puso un eslabón más a la
cadena.
Será por eso que los hombres pasan,
y decenas de millones de hombres pasan.
Pero la historia queda, y el pedido
sigue.
….
“Fe” que es hierro.
Fe que es parte de esa estupidez
advenediza al cual incluso viendo que las moscas mismas comen las mismas llagas
prefieren mirar por arriba de las cosas.
Fe, contradictoria fe de amores y
de odios.
Fe de furores de lo imposible.
De pocos y de muchos, de grandes
llantos, y de resentimientos escondidos.
De grandes oleadas.
De zoológicos abiertos, o de
pretendidas alambradas vencidas, de tranqueras vejadas.
Eso daña a la santidad, de las
memorias largas de contadores esclavas.
Y las acciones repetitivas de los
obreros vivos.
Del teléfono al torno siempre lo
mismo.
La sangre y el oído.
Y el campo vacío. El barrio a la
espera de un barrio, lleno.
Y con eso y todo, con la urna
lejana, con la vista cerrada y con el ruido del quilombo lejos.
Los que sueñan porque no seremos
como ellos, aunque ese “Ellos” no exista.
Duermen.
IV-
Cada uno en su relato. El ser
humano es corto.
La injusticia es más larga.
La tragedia más aguda, el pus brota
como una fuente milagrosa.
Y el parto es caricatura y comedia.
También es victoria.
En los países donde hay menos,
Fe sin esperanza-
Contra todo pronóstico se espera.
(Sea de quien sea)-por eso
tragedia. Por eso vida.
248- Cenizas-
I-
La belleza sepulcral,
La manera de unir, ese cielo.
El sudor cortado, y secado,
La sal y la piel.
La anterior vida.
Ahí está la manera en que sangran
las encías.
La bravuconería que aquí no es
arte.
Comuna a comuna.
Calle a calle, y encima dicen que
somos estúpidos por no ser violentos.
Fotos mal sacadas.
Pobres cuentos,
Relatos, relatos eternos envueltos
en la mierda.
La defensa a ultranza, de quién
sabe qué.
En medio de eso, venciendo a la
cultura careta.
El insulto es deporte pero a veces
costumbre, y cae en el olvido.
Con lo rancio de lo milico.
Y cada un crítica, sea lo que sea,
venga de quien venga.
II-
De los muertos ajenos, todos son un
limón.
Otros se ponen el padre muerto en
la nariz.
Y la cuestión es tener cara de
edicto.
La policía, el saber, y el pasar.
Jugar en el ir y venir.
Pretender cambiar el mundo sin
dinero.
Un político con lo que le queda
mejor.
Un fascismo de reposera,
Duda un poco que su garganta no se
corte con un cuchillo.
Cosa de canes,
De perros de guerra.
De muchachos entrenados.
Yendo a donde van con sus luces,
Ordenando el mundo,
Así la plegaria busca encontrar el
topo donde no existe, y pelear por ….
Contra imbecilidades.
249-9000-
I-
Medidos de forma estúpida el tiempo
y el espacio.
La
cera de los necios.
La vaselina de los triunfadores que
no saben de qué se trata.
Todos forjados en el mismo
carácter, secados al sol.
El brillo, el jueguito que no esta
en todos los libros.
Algo de la mal llamada cultura
basura.
Un rescatado.
Uno no separado del hogar.
El gatito, mascota. La pureza del
fumarse la tradición
Muerto como civilización.
Como un momento pasado que no nos
pertenece.
Laten los ojos en la mugre.
Un placer un sentido insano.
De los sueños que no presentan otra
cosa que limpios dientes como limas que excitan.
Todos los nervios.
Y qué más sería sino el desgarro
del sueño.
El que sepa lo que se espera. El
que vea de qué se trata al final dará en el blanco.
Y no hay muerte después.
Dejando morir 8999 sueños,
llegaremos al 9000.
De eso se trata de una brazada más,
y de seguir estriando el tiempo.
Y al final tal vez.
Todos los sueños, esperados, los
transcurridos naufragados en la baba.
No puedan más que unos minutos.
Pero al final, si la vida, es
esperar.
Y esperar puede ser caro.
El sueño es el suspenso concreto.
Sin la existencia del cielo, el
corto rato material
Donde el deseo vence al tiempo.
Y al final la baba cubre aquello
que el “alma bastarda” siempre persigue.
La inspiración en forma de azúcar y
de atentado final.
La lucidez clara de esa ausencia
basta.
Tan amarga es…
Que cura, y hace sufrir el delirio.
250-Inspiración de Goya-
I-
Burros que rebuznan.
Estúpidos, que graznan, temiendo la
mano de hierro.
El pastor bueno, y el carnicero….
También bueno.
Idiotas por todas partes.
El poder de uno.
La imagen siniestra del poder de
uno.
Una mera abstracción de las
fuerzas.
La imaginería la somnolencia
corrupta del dogma.
La estupidez del rebuznar lento.
La gran materia negra, de ojo
vaciado.
El ahorcado, el Jesús, ahora sí en
guerra Napoleónica.
Tiranos, generales, éxitos, muertos.
II-
Cuidado con ser mercachifles en el
mercado de mentiras.
Cunde el pesimismo y los creyentes
dos caras oscuras.
El iluminismo vencido.
El que el ser humano qué será, el
panglossismo derrotado.
Neologismos vejatorios.
El que todo sabe y que saber todo
es en realidad decir.
Que nada cambie. Dogma…. Hasta
dogma “socialista”.
Dogma de lo que sea.
En la sapiencia del burro rebelde,
del burro que es ganso.
De los animales pobres, ofendidos
por los humanos vejados.
Dejados como sombras imbéciles,
babeantes.
Tragadores de pastillas.
Defecadores creativos.
Y al final conquistar el cosmos,
sin dios con propaganda.
El héroe nacional,
Si es héroe es enemigo.
Nada debería avergonzarnos de ello.
No matamos a los mejores de todos.
Matamos sólo a los que creemos
mejores.
Esa mierda debajo de la alfombra.
Un poder y no querer.
III-
Ese rastro infecto.
La guerra, la locura, y el hambre.
La amistad trágica, y no saber a
donde ir.
El sueño de la razón.
Pare monstruos, todos los días.
251-Tendrías tiempo libre.
I-
Para la masturbación perpetua
tiempo libre.
Para el jefe “sex toy” tiempo
libre.
Para la fantasía concheta, tiempo
libre.
En bisexual seguridad, tiempo
libre.
…….
Libre es el tiempo desperdiciado en
la existencia que indignamente vive.
Sin religión laica.
Sin perdón,
Sin sacrificio.
Un amor imperfecto criminal,
gozosos.
Extasiados……
Un amor bello extasiado,
Vejado, perfectamente fetichista.
Goce primario por sublimación, el
alma en el perchero.
Hartazgo del aburrimiento del goce
perdido, de la intoxicación no bendecida, y no vencida.
No hay drogas infinitas en el
sistema.
Algo mejor debería haberse hecho.
Torcer el mundo, decir eso.
Experimentarlos.
Y mientras, heces, y lo que sea, el
gritito sofocado.
Lo que sea, porque al final, la
indignidad de putear lo más sagrado es un acto de puro….
“placer” vacío….
Se ha estafado a todos.
Dos palabras que congregan, por si
solas evangelios.
Dos estafas.
Obediencias de vida, declaraciones
juradas.
En forma de ricos y famosos
imposibles.
En forma de supervivencia.
No sólo de espíritu vive el
“indecente entretenimiento”.
Cuando va más allá-
Ahí es humano.
Ahí no es ni tiempo, ni es libre.
Es una lacónica lamentación.
252-Un talento por Export:
I-
Que las esclavas del marido, mas no
de la Sharia ,
aún.
Que las rubias blondas, no
Valkirias, que las veleidades que destrozan los…
Nervios cínicos locales.
El culto a la masturbación pero no
a cualquier noche.
El que traga, huevo, (no testículo)
apenas frito, con la semilla de América; el maíz.
Disfruta de la pasta de mayonesa y
aceituna.
Conoce el colectivo que apesta.
Ve la extensión,
Compra la artesanía.
Se huele el dinero que no van a
tener mucho.
Y sabe y entiende, que los otros,
consideran que uno debe ser, el de la frente bastarda.
El “peronismo” de Juan y de Vandor.
La candidez en la punta de la
verga.
A los argentinos por desgracia nos
enmarca en el packaging, y saben de lo cruel de ese camino.
Vulgares hijos del populacho,
Los que paren el tango como la
injusticia raquítica, la cuestión de la hepatitis para el turista lustre… y
haga exotismo.
Casi al final, sea tango o sus
hijos pródigos da igual.
Usando la tarjetita para poner la
línea, quemando la misma yerba de siempre.
El idealizado va del boludo al que
es demasiado bueno y remueve la conciencia.
II-
Prosa imbécil del colonial. Los
mocos picantes, su forma última y soñar la libertad de los pocos.
La libertad de los pocos. O querer
un odio soez, todo medido en la desgracia no de poder… terminar esa pasión
burguesa, de que todos al final, viven bien.
Es cuestión de vivir, de pasar, y
de estar. Es pasar con fuerza,
Y levantarse y saber la muerte.
Se trata de no jugar al papá en un
rato y en el otro en un zángano que supuestamente no tiene alma.
Cuestión de no huir a lo chato.
Si te dejan comer vidrio, come vidrio,
incluso si sale de un televisor al fin….
De cuentas un espectáculo que hace
imbécil.
Creen que los parásitos que tienen
en los cerebros los emparentan a los que tienen otros en los intestinos.
Cuestión de actitud…
Parte de un témpano de mierda.
Con justicia creen que hacen un
juego clandestino hacia ninguna parte.
Y los que se juegan la ropa al
final
No la cuentan, y qué serán ellos al
final
Sino los que terminan como zombies
degustando el plato frío de una….
“venganza abstracta” si disfrutan
de eso.
Qué decir, son el pastor alemán del
error de los demás.
Cogen si pueden o no dejan coger.
Luchan cuando dicen que… se ponen a
“luchar”.
Ahora bien como somos culpables de
cosas que nos pasan.
Y una de ellas es que nos sigan
metiendo algunas mierdas nuevas.
Y otras que sin asco conocemos.
Los curiosos críticos a veces tan
esclavos como nosotros.
Podrían consumir nuestras miserias
a veces crudas,
Como exportación.
253-FH-
I-
El amor, después de todo podría ser
sin anestesia.
Podría delirar sin posesión.
Soñaría con ser intermitente.
Podría ser una burbuja reventando
lentamente.
Sin asco, y sin intermediario.
Sin molestia, sin culto.
Sin nada más que ver.
En el fondo,
En medio del sueño
Con el dolor articulario,
Las ansías como agujas,
En encías interrumpidas,
Como acantilados.
Un vago que se seguirá cagando de
frío.
Un sujeto que deambula.
Uno más.
Así es el amor a veces.
No se muere nunca.
Vive de a ratos, y deja ir por
cualquier cosa.
II-
De mejor rato, sin perder el tiempo
Les aseguro que nuestra nariz es
rugosa a cualquier cosa.
Menos a eso que no podemos
describir.
Eso que necesitamos sin saber
porque.
Eso apenas que nos hace recordar
Sonriendo en el delirio.
Ser feliz en un rato.
Con poco
Donde sea. Y así es mejor.
Sea por eso, en medio de la luz
mejor.
Y que nada mas importe.
254-Inmisericorde:
I-
La necesidad entre otras tantas, sí
en este arte de esclavos.
No son canciones de amor,
Sino de patear.
No son canciones de nada más que
andar.
Que lindo con el crudo frío,
aumentar la idea con helada.
¿Jugaría tu tiempo?
Seguramente se trate de tener ojos
quemados al final de la tragedia.
Y si no, venganza.
Nos quitarán del panteón;
seremos….
Lapidados por imbéciles,
Hasta que se cambie la moda.
Sos la mejor moda de este tiempo.
Fuiste la chance Darwin, el del
dolor de cabeza de la mente…
En la España invertebrada.
La pasión final de la esquina de la
columna editorial.
Inmisericorde, es la espera
ridícula en parte de la personalidad, que por descarte no te deja.
Creo que tiene la lejanía justa, la
falta de soberbia necesaria y ausencia de humildad.
Sin esas tres contradicciones.
Sería idiota o injusto. En parte al
final….
Lo inmisericorde puede ser esa cosa
maravillosa en los consternados en la diferencia.
Sino da lo mismo
Incluso para el martirio.
No da lo mismo lo que nos pierde.
No dan lo mismo las muecas.
Y aunque lleven a la mismas cosas.
No siempre se trata de amor.
Es el deseo, sin misericordia.
Miseria, y aspiración.
Sin fin.
En fauces de platino.
Maquinalmente necesarias.
Sin fin,
Como una cárcel.
Sin piedad.
255-Eternos aficionados a la realidad:
I-
Eternos aficionados a la vida y a
la suerte.
El amor como un punto lleno de pus.
El maniaco lector de su fantasía
perpleja.
Y un juego de debe y haber.
Una farsa, un perfil limpio en el
final.
Todo tirado al tacho de basura.
II-
Como el último masticar. El ir
corriendo a la muerte.
La prisa, el beber el fondo del
vaso, el abrir y abrir botellas.
Sin una estúpida épica, sin una
sensación especial.
Podría ser la razón más bastarda,
más ausente de talento.
Claro podría serlo
Sería un poco más que una
enumeración.
Sería un poco menos que una
publicidad.
III-
Nada más senil en parte del cinismo
del sexo.
Lo atávico, la fuerza del tabú
rozando lo estúpido.
Nada mejor que pensar en una
sociedad descerebrada,
Para no asumir que ese dedito
Sí adentro de las uñas
Carga con mierda.
Y así se señala
Sangre y mierda.
Y la mañana es el momento donde se
fornica o se trata de escapar.
Sí de la esclavitud y de la
maquinaria de estar.
Despiertos para otros.
¿Podríamos cambiar?
Si dormimos bien y nos comportamos.
Tal vez, si no somos de los que les
sobra.
“Accederíamos a la prostitución.”
Para escribir “mejor que nunca”.
Pautas sutiles pero pautas.
Seducciones que se dejan pasar,
cuando se vive así.
IV-
Si un almirante dice que la materia
es “inerte”
Y al asno lo coronan sin portar
Mesías.
¿Qué decir?
Algún rabioso dirá que se trata de
“profetas de odio”
Y puede ser.
Debe ser así.
Hasta nos tienen así, el término
piadoso a secas es infamante.
Da un poco de asco.
El arte no es libre, ni da sueño de
libertad.
Ni funciona como si fuera una noble
opiácea combinada con un orgasmo.
Vale poco.
Muy poco.
Y cuando menos vale mejor.
V-
El amor al murmullo ausente de los
cementerios.
Sin piedad.
Sin necesidad de un nuevo cuento.
Siendo como carne sobre carne
secada al sol.
Incluso decayendo en la vejes,
Blanco sobre negro.
Seguramente si estuviésemos muertos
no estaríamos lubricados.
Sin necesidad.
Pensando en el parnaso de la alta
cultura soñar.
Allí vive el amor, y el bastardo
sentido del sexo como necesidad constante.
Hasta su nausea,
Su vomitar y volver a proceder, sin
sentido.
Sin necesidad de caretas al final.
Una pasión puramente pulsional y
bulímica.
Formando parte de ese asco.
Como si creyeran que sólo fuera el
cuerpo inerte de los muertos
O el que fornica con indiferencia.
Tal vez sea mucho más-.
Lo divertido del abismo.
Y del desecho y de la irracional.
Revolviendo esa nada de un supuesto
que no se existe.
La realidad.
256-El muñeco de torta y el angelito pulverizado.
I-
“Especialidad manirota”,
El culto del culo.
Pero no piensen en manos rotas
Sino en las fuerzas atávicas,
Del tener que ser.
¿Quién escupe en tu cara seguido?
¿Por qué habría de hacerlo?
Humillante o condecoración.
Desprecio o aprecio pueden tener
poco que ver con la vida.
Lo humano es una especialidad.
Te busco en el fondo aunque me
olvides.
Entiendo que haya y tiene que haber
mejores momentos.
Algunos dicen amor, al diván.
“Cuerdos” si pasan y tienen algo
que “dar” seguirán en este baile sin par.
Haríamos el culto eterno de tu
vientre.
Sería la cuestión de perfecta
horizontalidad.
Si fuera inerte, tus manos en medio
de mis orificios nasales.
Ya harían cualquier cosa.
Es así, el incorrecto amor. Que se
pasa de rato en raro.
Que viene como enfermedad
Como el adicto, y como el adicto
termina en la vereda mirando el sol.
En medio de las trompadas y
patadas, alguno que sigue…
Y fornica con placer, mientras dejó
vomitando debajo de la cama.
Y una botella rota, y el velador
caído.
II-
Culto de las “chicas” y “chicos”
Con más o menos presupuesto para el
derroche.
La resaca al día siguiente tiene
retorno escaso.
Mejor o más hijo de puta.
Nos hemos usado sin pudor como
taxis.
Y a veces nos surte efecto.
Algunos prefieren la vida pasar.
Y la vida que les pasa, apenas
pueden.
¿Podría manejar esa mezcla de
éxtasis?
Ese impulso mafioso de no respetar
de nada.
De poder castigar impunemente.
Así se da como eterno largometraje
pornográfico.
Nunca serás sólo eso.
Y nunca será el mundo otra cosa que
una prisión.
Sólo espera que un día, pierdas la
razón.
Que tragues tus cigarrillos al
terminarlos.
Sí fuera tan sólo eso, en cúmulo
del vició.
Teniendo las encías que sangran, y
Dedos. Con versos, y creatividad en
medio de actividades que nada tienen que ver.
No sería el tempo.
Sería la escusa, de todas las
paredes.
De ese grifito interminable para
todos los fluidos.
Un empaste humano de palabras.
Que juzguen que al final incluso
como cadáveres.
Apenas valorados. Desprecien o
envidien que eran idiotas.
Que eran amor.
257-Escuchar:
I-
¿Escuchas?
De la bala del Estado.
De la muerte, del café tibio.
De la decadencia. Y el cielo raso.
Tal vez no desespere tu cansancio.
El arte mediocre, de ir pisando
mierda por la vereda.
Incluso mirando y dejando pasar.
Este último olvido y no mucho más.
El lacayo lo he visto al pie de
cualquier dama,
Solo para decir: “a”
Creo que no necesitan algún lacayo.
Aunque el juguete entretiene.
Y cada una elige,
Lo que le queda mejor.
En todo parece un poco repetirse lo
mismo.
Una buena defensa te podría decir
una ciudad amargada,
Cuajada, donde el grito va al fondo
del bolsillo.
No por menos como todos,
No dejamos llevar, y nos gusta
todo.
Y queremos olerlo todo, y probarlo
todo,
Pero resistimos.
Aunque existen los que roban
palabras, lo que es les incomodan lo que ya saben
Y debemos tener medio la piel de
tapete porque nos pisan
Día por día.
II-
Ahí estas como una imagen más.
Como deseo puro.
Y jugando casi a lo cursi en medio
de esta fanfarria sin fin.
Hundidos en la brea. Las manos
tendidas, y la flacidez de un tiempo que fue mejor.
Angustia saber que el tiempo que
sobra lo estamos desperdiciando.
Y eso que no sabemos demasiado.
Y algunos que parecen que no
quieren saber demasiado
Y no les pesa, no saberlo y no les
mueve.
Y no les importa.
Entonces derivamos en la genial
parte de siempre.
Somos parte de lo mismo.
Y no tenemos el pañuelito.
No triunfa la boludez alada, ni la
misericordia infame de pensarse parte.
No sólo son decorados.
Sí un poco de indecencia. Y la
tradición de terminar mal.
Un mal sueño que le sigue a otro.
La historia sin solución.
Si tan sólo fuera el colchón y la
persiana que no cierra.
Durmiéndonos apilados en sudor.
Y siendo unos con las moscas.
Sería una cosa más. Mas no es así.
Podremos hundirnos en copas poco
profundas.
Conocerás al contra-hecho en
extinción.
El anti-héroe que es genuina rata y
no disimula.
Roerá tus entrepiernas con amor
Sabrá cuando abandonar el barco.
III-
Nunca rinde mucho el adiós.
258-El predicador.
I-
Los tenemos como pilotes en las
plazas.
Y no mucho más, y qué mejor, y qué
más.
Me gustaría que mi epidermis que
reciba,
Podría ser fotocopia en tatuaje.
O santo sudario.
Dijeron que el emperador se perdió
en el culo.
Y no iba a ser un palacio.
De si tenemos los zapatos buenos.
O si deberías bañarte en alcohol.
Jamás podrías llenar tantas cenizas
en tu garganta que mi lengua no quisiera tu estomago.
Soy un payaso con la nuca rota.
Un entusiasta del criminal de moda.
Me tienen por mediocre, por lumpen.
Sabemos que el pesimismo aquí no es
amargo es una puta jaculatoria.
Un “amor” a nuestra desgracia.
Siéntate en mi nuca. Que mi nariz
respire donde quieras.
Verás que nuestros dientes no
coinciden y que mis ojos se queman.
Palparé la densidad del verbo en tu
nalga.
No espero ser idea genuina de amor.
Espero que sea cuestión de
misericordia.
Es camino común, vencer por
lástima.
Me gustaría que fueras la mejor,
que le pongas fin a la infamia.
Al final da igual.
No vendo esperanzas en el
encendedor.
Acá el sabor lo vas tener vos.
Y todo lo que la lengua pueda
recordar.
Y lo eternamente grabado en un
cráneo vacío.
II-
Haciendo ademanes sin haberte
visto.
Prefiero esta predica inmunda,
prefiero que digan que es escándalo de creer.
Y cada día ser más ignorante.
Asaltarías con gracia mi sueño.
Me harías feliz por un rato.
Sabemos que al final.
Todo lo escrito es silencio y a
nadie le importa.
Ojala ahogues el bajo consumo.
Ojala sepas que están violados por
la rutina que tenemos
Ojos desorbitados.
Que nos hemos prostituido a una mezcla
de dioses.
Que sólo ese deseo nos mantiene.
Y como final sólo esperamos dolor.
Pero un dolor placentero. Si mis
vértebras llevan tu yugo.
Canto de un masoquista sincero.
Siendo una linda úlcera en el
pecho.
Poetas han muerto, poesía es
bastarda.
La narración es negocio.
Las que son como vos son lo que
único que nos mueve.
Y al sol que gira nada lo inquieta.
A todos los demás no exista.
Y si hay histrionismo que te corto,
Nunca vas a terminar rebotando en
algún mostrador.
259-¿Quieres consumirme?
I-
Me dejo comprar barato.
Dejo que me manoteen.
Permito que me asen.
Creo que estoy en el Tupper del
caníbal sin buen gusto.
Escribí sobre el infinito y las
veredas.
Escuche personajes que me cuentan
del suicidio pero se quedan ahí.
Supe del tipo del trío que no le
cambió la vida.
Rápido como el café.
Sí sé que si fuera buen porro sería
útil
No mierda prensa útil
Y si fuera pura, sería felicidad. Y
luego pondría a llorar.
Y hasta a veces haría llamar a los
insólitos.
Nadie debe cubrir la depresión.
Basta de oferta.
En una cosa del puto billete meado,
maldito, escapado.
Dejamos de robar la cerveza.
La mano en el hielo y está sucia.
Deberás tragar impurezas.
II-
Si quieres convertirme en moneda.
Será para ciegos doctos.
Será para la estupidez de esos
mundos no recorridos.
Espero ser la lotería de tu
libertad.
Cada nuevo escupitajo al pendejo
nuevo, tenga en mi cara. Fuerza.
Quieres consumirme, mi cuerpo se ha
librado pesticidas aún.
Tiene miseria, pensamiento
rastrero, risita criminal.
Se que sería divertido ser como una
garrapata.
Que te vacíe de a poco que te vaya
infectando.
Que tenga la dicha pura de una de
tus lágrimas. Milagro contemporáneo.
Mejor pensar,
Si fueras feliz sólo por estar
cómoda.
No vendrías aquí, tengo que
venderme a mi cliente y encima he sido negligente.
Jamás me he preparado
Hay gente que estudia.
Me he dejado estar. No enveneno.
Me gusta pensar en esa masa que aún
te mira.
Cambies donde te cambies.
¿Podría ser tu opción un día?
Incluso un rato.
Partiendo el fondo del tarro.
Ojala nunca sea canción de amor
Y no me despegue de tu paladar.
260-Desde atrás.
I-
Punta y punzón.
Culto del espejo.
No me sabrás esperar.
No será un giro.
Dejarás que llegue al final.
Pudiste evitarlo siempre.
Algún día te será repetido pero
mientras dure creerás creer.
Sé que timidez es estafa.
Y las razones de tísico no valen la
pena.
La retórica del palúdico menos.
II-
Serás imagen custodiada del
reflejo.
Y sabré que si el pescado se pudre
no fue tanto tiempo.
Aunque la gente me borrar.
Después de cualquier cosa.
Espero ser un daño permanente.
Quiero ser tu ancla a este lugar.
Soy la fosa, soy ese juego seguro.
Un perro de guerra te zampa en un
pedazo.
Supongo que esos dientes sin ojos.
En medio de esos perfiles de
piedra.
Si tu vida ya tiene las líneas geométricas.
Oleremos a atentado.
Todo será aurinegro.
Aunque no es novela de camino.
No se escribe a los pedos.
Es burocracia fecal.
Se escribe porque no se puede
cagar.
Porque no se caga hasta robarte un
beso.
Porque todo redunda mierda en este
espacio.
Nada te iguala.
Nada te corta, nada te reemplaza.
Cualquier dibujo no engaña.
Sé que en tu vientre el novelo
círculo premia a los traidores.
Se que mis rodillas tienen que ser
planas, y apenas reclinada mirarás al piso.
Y de allí sabrás.
La alimaña poco siniestra viene
detrás.
Le darás un guiño.
La dejarás seguir.
261-(No hay ego)
I-
Insulto que te coman los piojos.
Insulto del violado.
De todo lo que se cae. De la
prensa, del odio del billete.
Del sobar coca-cola. De meterse
cocaína.
De no hacer arte. De pretender una
crítica imbécil.
De uno evitar usar el fusil, y
pedir “violencia”.
Del empleado que le hace
“desplante” al Jefe-
Del Jefe que tal vez exprime hasta
matar, tiene que vivir.
Y el que no trabaja apenas aporta
al mundo cagando.
Y ni eso le dejan.
No le pueden dejar.
II-
Del crudo sentido de las cosas. De
le rebeldía a billetera llena.
El odio, cuando viene de abajo sabe
más.
Porque el de arriba manda a que
peguen tiro.
El que tiene con qué hace mierda a
todos.
Si la bala no le alcanza, las cosas
le dan igual.
Cuidado de parecernos al infierno
jamás buceamos en la mierda.
…….
Enemigo de la sociedad jamás.
En un momento te ofendes.
El que se queja, el que dice que
todo es joda. El que no puede saber cuando se….
Escapa el sorete del pantalón.
El que acaba dormido.
O cree que el sexo soñado pudo más.
El quiere terminar acabando en la
cara de la pareja de su enemigo.
Y todo es cruda indiferencia.
Ombligos en hernia, hipertrofiados.
Caras rotas y de piedra.
Imposibilidad de todo menos un
tango cómico, imposible de ser nostálgico.
Y un cambalache camaleónico y
blando.
La verdad se halla así. De toque,
en la punta del botín.
¿Abandonados a todo ese cuento?
No hay ego, si ganas de fornicar.
Ganas de meterla y sacarla. Con el
invento. La anécdota.
Si creemos que si, el hoy es
satisfecho.
No hay ego. Saber tragar del propio
vaso, de la hemorragia sin ser asqueroso
Ni pretender ser distinto.
Esto es como la fila para ir al
baño.
Vejigas e intestinos llaman.
No hay ego.
262-“Benditos” y “Malditos”
I-
La tiara de nuestro travestismo.
Un pulsar. Un seguir pulsando las
misma teclas.
“ay de nos”
Un culto a la imbecilidad
permanente.
Rumiamos en parejas.
No somos especiales.
No podemos serlos.
Y la moda del maldito.
La moda del “bueno”,
La moda del responsable, del héroe
de cartón.
Si los hijos de putas aparentan
tener
Sífilis, las fiebres, y el amor en
la puerta.
Si fingen no poder ser aliviado por
otra cosa…
Que no sea masturbación.-
Los rechazan y se jactan.
Y dicen no estamos para estos.
Estos que se matan el hambre así,
Estos eternos subsidiados.
Cagamos nuestras perlas.
Las olemos entre amigos y para
mejor.
“Las creemos perlas”.
Si los fanáticos de la moral.
De las morales, de las morales
absurdas.
De nuestras manías de reglas
flácidas apenas pueden con su odio.
Si miran la historia humana cual
telenovela.
Si juzgan a los demás como
imbéciles que buscan.
Resaltando coger.
Y mandar el pudor las veinticuatro
horas del día.
¿Cuánto darían por un poquito de
esa infamia?
De la ridiculez, de andar cagando
por ahí.
Podría ser el diablo o dios, da
igual.
Prefieren todos los signos mientras
pueden comer.
Mientras tengan las sabanas,
Mientras se tiren los pedos.
Tenemos miedo que los crueles,
siempre buscadores de los mejor.
Nos maten.
Somos el Esteban, ¡no necesitamos
más!
Cornudos de ocasión cuando somos
infieles.
Dormimos cuando el sueño, al fin
nos alcanza.
Cagamos o no, según el parece.
Literales y metafóricos de ratos.
La santidad del arte.
Sea lo que quiera decir eso.
Nos parece poco.
Sólo.
Religión.
263-Lo que hay.
I-
Intelectuales si lo hay.
Revisiones, corrección, esfuerzo
por poner las cosas a andar.
Corrección si la hay hasta en la
pornografía.
Hasta en la forma de cagar.
Tiene que haber “corrección”.
Reflexión y lucha estéril.
……..
De todos los “todologos”
De la miseria de la filosofía.
Del amor y del romance.
Del roer de la familia.
De la “fotito” a veces como
compensación.
¿Qué hemos hecho de nosotros?
¿A qué nos hemos prometido?
Termina por ser moral.
Apenas moral.
No te quedes ahí.
No te aburras.
II-
Pensar y sufrir pensando.
Si tal vez se piensa.
Pero parece un gran circo.
“pensar” no vale nada.
No vale pensar, y apenas se cree
que se llega alguna parte.
…………
Que si todos pensaran, que si todos
amaran.
Que si todos pretendieran y no
fueran pobres.
Si hubiese otro para robar
impunemente.
Si tan sólo el esclavo fuera más
que una maquina pero menos que un humano.
Flotando entre la mierda.
El juego de la versión de la
versión.
Y luego al final silencio
Que no se compensa huyendo.
Sólo te consume y te borra la cara.
Y el último día de la vida se
parece mucho al primero.
III-
Sueltos y secos.
Húmedos o congelados da igual.
De la erudición inútil a un
moralismo torpe.
De la verdad que nunca se puede
terminar de saber siquiera de lo elemental
¿Qué queda?
Creer, fanáticos de nosotros mismos
vamos por ahí.
Eso es nuestra victoria.
……………
Dislates pseudo poéticos.
La imbecilidad para no dar paso a
lo que pesa.
La ignorancia, la mala voluntad, la
torpeza.
Y el poder violador. Que no sabe,
ataca.
Y si no mata a todos como
dictadura.
Sabe defecar para que alcanzar el
cielo sea.
Sólo soñar.
Y mirar para arriba.
IV-
En medio del éxito, si pasar y
pasar.
Revisar, ver que los medianos
sobreviven no por otra cosa que por probabilidad.
¿Quieren moral?
Tienen, acceden a lo que pueden
acceder o se mueren.
¿Qué más pedir?
Eso parece el mundo gritar.
Para pedir casi a rezos.
Para indiciar ya nada queda por
hacer.
Es lo que hay.
…..
Rompe así la cosa que va y viene el
circo cotidiano.
Crea la puta, la persigue, la ve
madre que pare a sus hijos cuando se aburre.
No la puede amar. Todo es reseco y
la vida queda en medio de nada.
Pero quién dice que los cuerpos son
nuestros.
Prestados andamos con cientos de
etiquetas, procesos de re-inventar lo que no somos.
Nuestros hijos nos entierran, o nos
perdonan, y la segunda no sé si es mejor.
Cada existencia debe vibrar. Y eso
a veces.
Cuesta, vida y cuesta “amor”.
264-Fieles-
I-
De estos vicios benditos cargados
de error.
De jugar a la idiotez pensada en
los otros.
De consumar el error día a día.
Tratar no de hacer el horror.
Saber que naturalmente que
neutrales hay mucho más.
Saber que algo de eso que vamos
perdiendo con el tiempo no vuelve más.
Todo en crimen.
La conquista de la cabeza en una
persecución inútil.
Debemos disfrutar de las
contradicciones de la propaganda.
En los límites de la pornografía.
En la antesala de la literatura.
Como una oda a la tortura y en lo
incorrecto.
Terminar de vulnerar la metáfora
del doliente.
Ansiar la malignidad en el estropajo
del lujo.
Querer más-
Hundirse en el deseo efímero como
un delirio.
Creer que lo realmente importante
está cerca.
II-
El deslumbramiento constante no
tiene fin.
No tiene sentido rogar por la luz
del sol.
Apenas si estamos aquí y vivimos
como si huyésemos de ella.
La verdad nada ilumina sino que
proyecta sombra.
Aquel cuerpo del deseo,
Siempre perfecto y cambiante,
medida de todas las cosas.
Comercio hasta el final.
La basura de unos es el tesoro de
los otros.
Pero el tesoro de los pocos, es el
tesoro que nos han enseñado a amar.
Y no teniendo palabra, pensando en
el sabor antes que en el mérito.
Delira el que quiere la respuesta
inmediata y el efecto perfecto.
Sueña la forma sin fin, la musa
invertebrada, el holograma.
El último delirio burgués.
Su terror, su apenas “ventaja”.
La cara absurda del reflejo que
aborta su realidad.
En su fiebre excitada que no tiene
fin.
A veces cuando encuentra esa
perdición en su fetiche.
Sin elevarse un centímetro del
piso.
Apenas reptando y tentado de no
tirar más.
Aspira a la respiración.
Jadeante del milagro que….
Lo mantiene con vida.
265-Cuidado-
I-
Temer al final de las cosas obvias,
es parte de la ridícula pasión.
Parte del credo de ovejas.
Todos deben pasar por la aguja si
quieren salvarse.
Pero no importa, mejor el saber del
capricho.
Si no pasa el sueño más remoto. Más
jodido.
Si no ocurre al final.
Si se arranca el delirio más
perfecto.
Si se salen los ojos de las manos.
Si no es parte de lo químico, si no
es desgracia.
Si es simple depresión de clase media.
Si es simple perpetuidad de lo
entendido.
II-
Un dios, una voluntad no resuelta
por el atraso disoluto.
Una reacción, un decadente, una
buena forma de esperar.
¿Importa en algo la estampa?
¿Creen que es deporte?
Si algunos dirán que han de cambiar
el destino de quienes sueñan con otras cosas.
Del error.
El error que es como el salir del
sol, una mera costumbre que llevamos dentro.
Entonces sí que quieren tener el
bastón de mariscal.
Pero sin soldados, y ese sueño se
cruzan todas las tentaciones y ellas llevan lejos.
La silla, la burocracia,
En la vida, el desayuno, la
existencia.
El “amor” que hace fotocopia.
El patrón para adorar a quien no se
conoce.
La exageración burda en el vacío.
-Conversos-
Y lo irresoluto, ¿llegar ya?
No nos entienden en nuestros
agujeros de pantalones y zapatos.
Un deseo de containers que se
llevan
Y que cultiva con freaks de todas
clases.
En ese rapto de locura, de querer
un poco de todas las cosas.
Sonreímos al final.
Siendo pueriles y superficiales,
conociendo el triunfo final de lo que menos importa.
El real “deseo”, el “afecto”
histérico que va al descarte.
Quedaría recordar.
Antes de ser una bolsa, que estas
ilusiones viven, desde el capricho al cilicio.
En la punta del tenedor.
Poner y no quitar eso.
Un trillado “tesoro”.
266-Puntos----
I-
Del rebusque intencional,
Del intelectual consumado.
Del experto en la eterna y final
desgracia.
Siempre tendrán un capítulo más.
No queda demasiado.
No puede quedar.
Un cuerpo de una mujer desnuda pesa
más.
Si no es pornografía que un hombre
armado hasta los dientes.
Cualquier mujer siempre que no sea
lo pacato
De siempre virgen
Pesa más.
¿Qué más decir?
II-
De “la pobre sociedad”,
Las cimas onduladas de la miseria.
La eterna observación de calle.
El desprecio y el capricho.
La imbecilidad en letras para los
que más allá del bien.
Y del mal
Ven la “eternidad”.
No se trata de inflar preservativos
por un sueldo.
Ni un juego de ser profundo.
O copiar al “artista profundo”
Manía estúpida de querer darle a
toda profundidad.
Las cosas pasan muchas veces porque
pasan.
El poder de no tener miedo.
El poder de lidiar con la miseria.
De que digan que uno es idealista
O de cualquiera lo es.
Porque aún no tiene las fosas
nasales tan llenas de mierda.
Poder seguir respirando y deseando
escapar.
Y el cuerpo que va traicionando día
a día.
Si la mente no puede escapar.
El cuerpo al menos puede morir.
267-Puertas.
I-
¿Abrir puertas?
Metáfora abierta hasta la nada,
siempre rastrera.
Qué debería haber allí.
Uno es más seguro que verá puertas
Que nada dicen.
Dependería siempre de la sorpresa.
De la biblioteca.
Si nada presionará por querer
decir.
Importa saber, importa imaginar
angustia.
¿Hay otro lado?
II-
La historia no son puertas.
La vida no son puertas.
Nunca se vio el pasó en falso.
Y lo que fue mejor.
Cuando fue mejor,
Apenas se nota.
Todo parece carrera con puntos
distantes y no más,
El horizonte es la eterna puerta.
Nada te impide ver.
Ese morir que nunca llega, porque
cuando uno muerto.
Lo suponen que corre
Siendo arrastrado por la corriente
no es.
Más otro punto.
Hacia ese lugar.
III-
Se me antoja pensar.
Que en parte sos ese objeto
cercano.
Pero en ese mundo paralizado.
Apenas uno puede creer que ha
estado allí.
Y hay momentos que cree que todo es
posible.
Tal vez siempre sea del otro lado.
Dar formas sin formas ni bordes.
Pensar que se flota sin fin.
Y no creer en la libertad.
Te falta ese punto,
Ese último capricho.
Incluso volando,
Nada hay allí.
268-Fresco.
I-
Morir cayendo por la escalera, la
cuna de los sabihondos.
Saber que la vida se escapa.
Regarse como diarrea o angustia.
Vencer al final.
Vencer.
La mierda.
Pero la mierda se derrota,
No todos los apetitos son iguales.
Ni todas las presas valen la pena.
Tu esperar no está valuado.
Toma el tiempo y estíralo.
Que los clavos de cruces
inventadas.
Sí ese estúpido convenio masivo no
te engañe.
Tu futuro aunque como todo terrible
está en las palmas de tu mano.
Sea la eterna dolencia, del eterno
domingo.
Busca tu victoria más allá.
Estas creciendo en la periferia del
paraíso.
Ojala sea tu estrella la que brille
más que la mía.
La tuya merece más.- y no necesita
cortejo.
Y en el medio del agobio de los que
creen que derrotan la rutina.
Vos serías el sueño justo de sus
dulces pretensiones.
II-
No te disolves en el aire.
Y la careta de Morfeo.
Y lo que venga, no se esfumará al
menos, esa mosca cotidiana.
Que no es gorrión pero no quiere
libertad.
Que está dispuesta a vivir de tu
piel, este como este, se vea como se vea.
Así te recordará viva y como mosca
Que escribe y que es que sabe que
siempre hay otra que puede ir.
Se posará con tu zumbido para
decirte.
Lo has logrado, eso que era salida.
Ahora, va justo por la espalda,
esfumándose por las nalgas.
Como una gota de un calendario que
salta de a chorros.
Vivirás siempre.
Al menos en una conciencia que no
teme la muerte.
269-Temor.
I-
De que los hijos maten a los
padres.
Cuando el mandamiento nuevo, no es
el respeto sino la piedad.
Es la jaula de la sociedad la que
nos hace así.
“responsabilidad”
Dejemos eso para los pastores y sus
ovejas.
II-
Bella construcción faraónica del
suceso.
Sin cesar, y sin rendirse.
No cejar jamás.
No querer ser más.
Los pecadores ahora son por los
bolsillos
Como lo fue siempre
Pero nadie se quiere dar cuenta.
¿Vender? A ¿Quién?
Temor, sin duda temor.
Vivir sin temor no es vivir.
Es puramente aplastarse en la
rutina.
Creer y saber que ese no mérito es
condena.
Y que la pedantería apesta, todo el
“santo” camino.
III-
De la gente que se rompe el culo
por cambiar las cosas.
De los “violados sabelotodo”, de
los profundos, correctores de ecos.
De los que saben del cadáver antes
del cadáver y eso lo usan para….
-cualquier cosa-
IV-
Amor, nostalgia, pérdida, falta de
toda dicha sincera.
Un poco antes que después un viaje
sin retorno.
La justa angustia.
Sí incluso los caga tintas.
Los “artistas” anti-románticos.
Podemos parecer así.
Como el temor a la muerte de
generación en generación.
El deseo irracional.
Pervive siempre.
270-Mierda en condensación.
I-
Me gusta que la tengamos tan clara.
Y no los genitales justamente.
Me gusta pensar que el destino se
fue al tacho.
Me gusta pensar que eso es cultura.
Y un día verdad.
Me gusta pensar, que el “me gusta”
Es algo de publicidad.
.-.-.-.-.-.-
El asco académico y universitario
nos plasma.
Sabemos que el futuro no avanza.
Y los esfuerzos son las eternas
uvas,
De las zorras que muerden hambre,
Que son los mejores tapados.
Con pieles que brillan porque sí.
II-
Si en el mundo la confianza vale
poco y nada.
El sentido del falo cuenta cosas.
Nos vamos muriendo.
Cada vez más ciegos, hay veces que
no nos va a importar.
O quién mierda se muere, o quién
mierda nos abandona.
No haremos “beneficencia”.
Nos iremos pudriendo.
Rebatiendo para buscar lo espeso.
y….
¿Qué vamos a encontrar?
El sorete, el burócrata, el masca
libros.
Las achuras en la hambruna, ya nada
queda, y apenas dan dientes.
Y nos prometen el final.
El final es la patada en la nuca
para borrar los dientes.
Sea imposible la sonrisa.
Siempre sea el llanto.
La diadema de la impunidad.
¿Quién cagará a quién?
¿De qué huevo de chocolate saldrá
judas?
El oficio útil de ser profiláctico
en la complicidad.
Porque la moral se muere. Y la
violencia….
Continúa.
Nada mejor cada pétalo es una
granada.
Y el mundo es un campo interminable
de margaritas.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
Nos roban nuestros cuerpos, y
algunos tienen las fiestas que pueden tener.
Y vomitan con todo hasta etiquetas
que pagan.
Sus esófagos gozan de estrías y
ulceras que otros tendrán con kerosén.
Con el fondo de la olla del oro
blanco en exportación.
No me importa el cáliz del dueño
del circo.
No me importa que nos muestren
bestias para reducido público.
El amor es ebrio, excitado hasta la
médula jadeante, y si pasa, pasa.
Del sentido ácido a lo amargo.
Lo dulce es engañoso.
Los esfínteres son complejos.
Y los kilos se nos chupan.
Pero no morimos de eso.
Cuando mueren algunos de eso si es
tragedia.
No comedia imbécil de una mejor o
peor religión.
O de si el poder tiene o no que ver
con la prostitución.
Cada vez que el que reza no puede
estrangular.
Cuando se vende al más allá.
A ese cartelito de “algún día
llegaremos.”
Regala el espacio.
“Mierda”
Mierda en suspensión.
271-Lencería para nosotros.
I-
Si el verso quiere crudeza
Que no crea en el poder de los
versos.
Dolor en las fosas nasales.
Plegarias en las articulaciones.
Buscar siempre, y vencer la
vergüenza ajena.
Todo lo de afuera viene bien.
Incluso cuando uno apesta a miedo.
Loquitos con “rouge”.
Y la vida. Y el juego de la vida.
Vamos perdiendo el tiempo. Y la
respuesta es corta.
La estampa de un poderoso reina.
Nunca seremos estampa.
Nunca seremos más.
El verbo está maldito.
Que la lluvia de sangre venga de la
mano de un “mesías.”
A ver para cuando nos vamos a poner
excitados.
Para cuando vamos acabar al paso.
II-
Ay del fetiche, del que todo al
final se hace incluso el veneno.
La cría de uno y de los demás.
Sepa vivir hasta el final y no se
arruine.
Buches agusanados emparchados con
parásitos.
Decadencia….
Romperse el culo antes de hablar,
Viviríamos en silencio.
Si vemos que todos lo manejan tan
bien.
Ser el enemigo de la sociedad.
Que la vestimenta para el cortejo
forma parte del ridículo.
Completamente travestidos.
Gocemos.
Nos hemos hecho instrumento.
Todo en nombre de agitar hasta no
poder más.
Cuestiones profundas de la miseria.
Las almas en descarte.
La jaqueca que pare mierda y
dioses.
Ser o no ser, parte de esos….
Seres al fin, seres y sus datos.
Y creen que pero el que no puede
creer que nada tiene que perder.
Ese lo matan los demás son zombies,
si se clavan o no
Por culo.
Sin liberación.
Justamente.
Es.
Otra “cuestión.”
Jovial-
I-
Si fuera de la sífilis, una cosita
al pasar.
Que te raje el cerebro a la mitad.
La continuidad pura de lo puro de
lo medicamentoso.
Psicopático.
De la comida rancia.
Del sueño.
Morir de a poco.
Ya perdidos.
Ya devueltos.
Ya viendo lo que quieran hacer, ya
que quieran creer.
Ya que nos digan que el rosario
post-moderno no es más que la suma de las bolitas.
No se jodan.
No se crean.
Coman y sepan comer.
Tengan el caviar, como los huevos
de cualquier cosa.
Óvulos para tener valor.
La consecuencia final, es más y
mejor “democracia”.
Más hambre, incluso en ese que
piensa en el párrafo perfecto.
Más infamia, en aquel que está
dispuesto a tener el crimen del partido tal.
O de otro cual.
La clave está.
Vencer.
II-
La garganta arada, ¡imagínense!
¿Y qué?
Viendo que todo lo que pasa, se lo
lleva puesto.
Un cadáver, un ciclista o lo que
sea.
No va haber viajecito, no hay punta
de cigarrillo que podamos tener al instante.
El paquete, la brea, la impotencia.
El cerrar el pulmón.
El rechinar de dientes.
Jugando a la historia de cualquier cosa.
Para no ser cualquier cosa en la
vida.
Síganme los vagos.
No hay que llegar a ninguna parte.
Croqueta argentina contemporánea.
-
De valer la pena el
intento ya habría pasado de moda-
I-
La combinación de los pares
dinámicos.
El amor.
Lo qué hay. Las fajas sacerdotales.
Las acciones para salvarles la vida
a todos.
Dos bandos los tiránicos y los
flácidos.
Tan flácidos, tan libres, tan-tan.
Del vuelo de la estirpe de la
mariposa fraticida.
El juego más vulgar del amor,
¿Qué es eso?
La puteada de la cancha,
La toma de una casa por tener otra
casa arruinada.
El rosario para rezar a quien sea.
Y lo que venga.
El huevo de chocolate eternamente
emulsionado es saliva.
El goce trascendental en el sexo.
Tal vez en la cita,
Pero en el sexo, en la posta
ridícula que a veces en envida.
Causa escozor.
Profilaxis verborragia llama a todo
tragedia.
Vivimos de trauma en trauma.
Como émbolo en el culo.
No se grita liberación todos los
días.
Algún día se dirá, emancipación.
Libertinaje transexual,
conservadurismo hedonista del traje.
La espada en la sombra que
proyecta.
El ciego que meando es estampa
porque no es cualquier ciego.
Todo es infinito cuando se leía en
clave….
Patente de corso de amor.
Patente de periodista de romance.
II-
Post lluvia, como salsa.
Como ensalzados los humildes
católicos berretas,
Persignados todos.
Humilde ante la mano de cadáveres y
de zombies.
Y todo es fascista a menos que le
toque a uno.
Siendo el vómito de las órbitas
vaciadas lo fascista,
Su lógica del eterno no acabar,
La orgía siniestra.
La voluntad de poder.
De saber, qué es poder, incluso más
allá de la tortura.
Con el lujo, y con el atropellado
así somos todos en este suelo.
La tenemos re clara.
Y haremos comer gusanos con mierda
licuada en los cócteles profundos.
Nuestros sofás a veces
revolucionarios.
Veremos las pintadas rabiosas, y
algunas de ellas
Deshechas.
En la justicia, en la carpeta del
juez de turno sin coherencia ni sentido.
Con nuestras almas criminales.
Parecerán concretas.
Y encima, como odio final.
(Con subsidio)
-
La princesa del harén
lo que pone más duras las pijas en el sentido de la dominatriz, es algo tan
indecente que no pueden ni tragar, o no podemos. Mezcla de negro y surrealista-
(sin hablar de nadie) a vuelo de gallina, por la bicisenda a ninguna parte.
“Dicho sea de paso ese es el último
atisbo de fascismo, patriarcal, la última baba de dictador. El último goce de
la palma del cenicero criminal que sigue con estilo fabricando sus
ironías.”
Distancias-
A toda la nomenclatura inútil,
antes llamada club, antes llamada corte. Antes llamada, clero, antes llamada
“lo que sea.”
I-
Blasfemia que va y que viene.
Y uno se come los mocos.
Es un boludo y un gil, y se salva
siempre.
Pone el desastre en la punta y se
salva siempre.
El crimen debe ser abstracto y será
arte.
La poesía del orden.
La prosa que vende, que puede
vender.
El olor a cárcel de otro.
El abandono de las rejas a los que
son diferentes en acto y no en potencia.
Eso pasa, siempre en todos los
sistemas.
Para peor, los orgullos y glorias
de las revoluciones,
A veces pasan…
Sino casi siempre de moda.
Los cínicos no triunfan ni tienen
razón pero son la canción
Que siempre “conmueve”.
II-
La suerte es horrible, el susto, el
mal susto.
La mala idea.
El momento menos indicado.
El tener que re contar todas las
historias.
Todos mienten y el mundo es
imposible
Pero siendo imposible es,
La gente al final quiere creer y
cree.
Lo que es la ley universal,
Sucede y conviene, siendo siniestro
Siniestro siempre.
El asco final.
Sin jugar a ser más “papistas” que
todos los demás-
Desacelerando al final
El amor al poder subsiste como la
miel.
Incluso en quienes se engañan
creyendo que dicen que se puede…
“limitar el poder”-
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