Robo-
I-
Tal vez quedamos demasiado tiempo
atragantados.
En medio de esa nada, y espera.
Tenemos sin duda.
Una voluntad negadora.
Si tomamos parte,
Si pensamos en un mundo de terror.
Y de horror.
De amor.
Con crimen,
Con gente moliendo cráneos de otra
gente.
Sí dominaremos el instinto.
Veremos la crueldad que cuelga
Y de su colgajo vive.
II-
Si el foco de la cámara.
Si la víctima puede ser cualquiera.
Si la moda no se perderá.
Si el mundo o mundillo publicitario
seguirá en vilo.
Sí tirar a la basura todo.
Mientras hambrientos,
Putas,
Mal llamadas putas
Y las que saben vivir,
Mal llamadas putas también.
Un cierto sentido del orgullo que
no tiene nada que ver con la mierda de los intestinos.
Es otra cosa.
III-
Forajidos que compran y venden.
Se acoplan por aquí y allá,
“Haters Gonna Hate”
Dicen que es de puto.
También dicen que es una mierda
consumir cualquier mierda
Comida rápida,
Cocaína.
Los besos rápidos en un colectivo.
Productos que llaman a la
autenticidad
Del mundo perdido.
La generosa crueldad.
IV-
Como puesta final un recado. Una
beca. Un saludo.
Probablemente este es el mundo,
Donde esperanzas idiotas y
productos de la imaginación
Triunfen.
Son un poco su pesadilla.
Y cuando cagan,
Cuando la mierda salga de los
poros.
¡Una luz!
Quién es culpable del crimen chico,
chiquito versus los zares y sus perros.
Sexo con sabanas tirantes,
En baños sucios,
En hospitales
Y cada uno con su moral,
Transparentada ilusa,
Y que se disuelve tan fácil como el
fin de un vaso de cerveza.
Crocante-
I-
Salteados.
Manejados, estropeados.
Ajenos al amor.
Ajenos al dinero.
Ajenos al trabajo.
Fanáticos del dinero.
Juventud, muerte o lo que sea.
Mil historias en un alfiler.
Sangrará tu dedo y mamarás.
Lo terrible de una siesta en
accidente.
El caldo de drogas en turbulencia.
Te podrían llevar a cualquier
parte.
O tener suerte.
O morir.
Nos fríen en medio de la luz.
La luz, la no luz.
Infelices.
Vértebras partidas del cuello.
Congraciados y sin patria.
El papel lleno de grasa.
Tu bendición.
II-
Rubia por fuera.
Crocante por dentro.
Tu sabor, será como ese aceite en
eterno ebullición.
Serás la muerte.
Y nuestro cajón será una cama
doble.
Infame ya esta pintado en algunas
paredes.
Para peor eso no importa.
Será escupido y meado en el
mamarracho.
Musa al fin de la palabra empeñada.
Negada y vaciada.
Nuestras carabelas, serán cenicero
en una historia sin fin.
Espero que tu lengua sea una boa,
Arrancando las cabezas necesarias,
y pudiendo sustraer la oreja.
Azul y caníbal.
Al final un eructo quitará a Eros.
Igual habremos ya
Desaparecido.
Podridos en medio de nuestros
recuerdos
Como la fruta que no se podía
vender.
Anticipado.
I-
Lo más salvaje.
Sin lugar a error.
Incluso cuando estaba en reposo
ladraba.
Así aprendí.
Y los tacos funcionaban como una
moladora.
Pero nadie se incendiaba.
La locura era mutua.
Y la nuestra es sin embargo larga.
Ojala nuestra locura sea crónica.
No quiero una historia más que sea
un post en un blog.
Quiero la muerte, quiero que hagan
un puchero de nuestras tripas.
Quiero un poco de envidia de
nuestros sepultureros.
Eso es pedir demasiado.
Si pretendes beber pintura,
Respirar alcohol
Y fumar kerosene, insecticida y
barniz.
Deja tus anclas en otro lado.
De los pensamientos más
Con caras derretidas enfrentar los
cuchillos.
Salta del avión.
Cae en Buenos Aires que incluso con
talones de Cristal se puede padecer.
Vivir y depredar…
Siempre habrá botellas y barrios
Mitologías, cacerías, malos bichos.
Lobos, corderos, Cristos,
consoladores.
Pinceles, volantes, y el papel
transparentado de la grasa.
El limpiador que borra las
historias,
Los buscones
Que salen con el culo cagado los
que esperan piñas.
Los eternamente despreciados.
Los que luchan y los que lloran.
Olvidados que está acá viven.
¿No queres venir?
Y de eso vivir.
I-
Cuando me puedo poner a leer
Que si no terminan la primaria los
tienen que matar.
Que la policía tiene que ser
profesional.
Sino son ya profesionales.
Piden un Master,
Un mejor negocio.
Un puesto,
Un culo con códigos de barras.
Barras para códigos.
Robo,
Pifiando.
Saqueo.
II-
¿Qué podemos pedir hoy?
Se reían de cualquier cosa.
No sabemos si era mierda en el
cerebro o marihuana.
Helio,
O las tres cosas.
Ojala vino.
Racismos imbéciles,
Orígenes de todos.
Gente que llora cuando se da cuenta
que la vida de mierda
Le tocaba a él.
Y todo ese resentimiento imbécil
conquista
Flamea alto en el cielo.
Un paquidermo.
III-
Imperdonable amor por las excusas
para no vivir.
Sean nalgas, ciencia, metafísica,
familia.
Sea lo que sea.
Un morir,
Un esconder la plata para no queda
ciego.
Que los vástagos no roben.
Un suero que es poción
Ya no surte efecto.
Quieren ser odiados y lo logran
¿Quién no logra ser odiado?
¿Quién no logra ser miserable?
Imbécil.
Un insulto más en cada individuo
que nos reconoce.
Y recordando piensa.
Yo también.
Princesa.
I-
Ay sí,
Ahora que pones el rimmel.
Que estas vieja.
Que tenes las bolas caídas.
Podría decirse.
Que ahora sí.
Has perdido el miedo a las tablas
ya no es actuación
Ni travestismo.
Pasión de disfraces de mujer.
Un reflector más.
Así te han juzgado.
Eso es terrible.
II-
De todo eso,
De todo lo que se pregunta que va y
que viene.
Las flores en el esternón
No hemos ido a una guerra.
Los que van son silenciosos.
Silencios terribles
Claves de dictaduras.
No ya sillas sino bombas.
Condenen al fin a esa foto blanco y
negro.
Primero y último.
La lucha sigue.
Princesa.
Reina.
Y toda clase de locuras que han
dicho
Predicados que han supuesto
Y hasta te han dado un subsidio
De “mercado-estado”
De paranoia.
Pero todavía andarás.
Novedad.
Si eres vieja por vieja
Si eres gorda por gorda.
Si eres un fracaso
Si eres un ladrón asesino que irás
a terminar con toda una familia.
Un portazo que es sentencia
delirante.
Un amor al ataque de ansiedad.
No te despegarán como a la mierda
que queda ahí.
Macha más plástica del mundo.
La que no terminan de limpiar.
Si es de otro.
Princesa de los otros.
Descansa en paz.
Desperdicios:
I-
Miente dulcemente
Tiernamente,
Cree en tus mentiras
Hácelas a tu medida
Que algo quedará.
Vivir así es vivir del mundo.
II-
Que nada apeste a mierda
Que todo tenga su lugar
Que chupar vino gratis sea cosa de aristócratas
si tiene las zapa sucias.
Haz de usar la visión, tu futuro,
amigo.
Haz de aprender al limón.
Haz de hacer guiño al Estado
proxeneta.
Liberarás a tu mujer.
Y ella huirá.
Y de toda red,
De todo pago.
Y será mejor. Y andará sólo.
III-
Rabiosos cancerberos de la moral
burguesa.
Moral burguesa.
Humos de rebelión.
Razones de humo.
Pero una cuestión.
Escupirán tu asado.
Si podes decir que tenes el poder
de excitarte con cualquier cosa.
Incluso con la más vieja y arrugada
Debes huir.
No te enamores de lo aprisionado en
lo anormal.
No piense en el ojo que no
parpadea.
No busques a dios donde lo vas a
encontrar.
“Él” no existe
Verán imágenes de amor libre en las
calles.
Inventarán el universo.
Lo que pasa, pasa.
Es amor intelectual
Y consecuencia criminal del poder
No hay “naturaleza” humana
Hay consecuencias humanas.
¿Cómo re-inventarán el destino?
IV-
Amemos una verdad,
Inventemos con tiempo.
Cuando nos peguen boca,
Ojos,
Nariz
Para no apestar.
Cuando hagan los ritos de
deshacerse de nosotros.
Si hubiese vino tomarían gratis.
Y algunos dirían porque trabajan de
eso.
Algunos dirán si lloran o no.
Si tenes suerte.
Sino un pozo,
Si tenes suerte
Sino los peces,
Si tenes suerte
Sino las moscas.
En todo caso, el beso de una mujer
Con una mujer,
Con un cuchillo,
Con un perro,
Consigo misma.
Con toda la feria.
Con todo ser,
Consigo mismo.
Con el hombre vestido de mujer.
Con el hombre que ahora es mujer.
Y todas las combinaciones.
El amor de dios.
Hasta que los labios no sean
pegados,
Servirían incluso con dientes
podridos y astillados
Con olor a heces,
Ceniza
Y la misma muerte.
(Algunos aman cadáveres)
Nada tiene desperdicio.
Ni que hablar del zombie.
Y no serán de este mundo.
I-
No serán.
Ni las cabezas de fósforos que
vamos a tirar.
Ni los recuerdos que queremos
exactos.
No tendrán sentido.
Y la muerte será un mito y un eco.
Y estará en todas partes.
Todo olerá a crimen.
Y será barbarie.
Nunca temió el grande al pueblo.
Así rezan clásicos políticos.
II-
No serán de este mundo.
Y serán personas felices con sus
familias.
Serán aguerridos. Y las cosas
terribles que haremos por las desgracias.
Nos daremos abrazos por error.
Nos llamaremos nación.
Seremos parias.
Iremos errantes, refregando las
infinitas elecciones.
Que argumento absurdo.
Un poco optimista.
Todo lo que tiene que existir
existe.
Hasta que muerda.
De un no Dios
A la perversión.
Diderot.
Vio morir a la carne más blanca y
la más negra.
No vio diferencia se quedó en
racista.
Sigo viendo colores y no carne.
Y no eran de esos mundos.
Lamiendo los gusanos sospechando
Que entre perversos y psicópatas se
vive.
¿Dónde está es espejo?
Jovial:
I-
¿Vos vas a escribir?
Sí estas subsidiado por el Estado,
O por tus viejos.
O por la generosidad de otros.
Teclados lejos.
Jactancias de odios a los
populachos del mundo.
Enciclopedia gozosa del odio.
Una “inspiración fundamental”
El delirio de ser mejores.
Y los joviales son los borrachos.
No se arrepienten
Los sanguinarios y los locos los
siguen.
Tuvimos un general
Por no decir varios que eran las
tres cosas.
Siguen hablando de Blanco.
Un primor.
Parece que quieren blanco cal.
Si les llegase a ellos sería.
Sería la primera dictadura que considerarían
que vale la pena.
Es una suerte.
No pertenecer.
Tener el diablo en la oreja.
La lucha de clases para comer
Si se puede comer.
El que puede comer, entonces… torpe
silogismo
Puede parar de luchar.
Si morochos bellos que podrían
terminar de moler a trompadas a aquellos que los desprecian.
Así es.
Así sería su contestación fascista.
Los “países perdidos” es jovial,
las invasiones de los otros.
Si es el Mickey Vanilla eterno.
Hay discos rallados progres,
fachos, y de lo que sea.
Saber conversar
No es saber “vivir”
Dijeron que una vez una dictadura
de negros sobre blancos sería insportable.
Un terror blanco.
Un día, un mediodía.
Una imagen.
La jactancia de que se prueba ese choripan
que dice que hace a las masas.
Algunos lo han impugnado es lo que
menos importa,
El terror los pantalones cagados.
La desgracia.
Podría morir cualquiera
Lo importante es no tomarlo en
serio.
Sea quien sea,
Ser jovial.
Así que mein Kampf en su casa.
I-
No pidamos ni el cambio.
Hay una especie de leyenda urbana.
Así que….
Cuando se llega y se ve genuina esvástica.
Y esta en una casa.
Y el retrato de Adolfo.
Y todo lo demás.
Anécdota. Que no sabemos que
sentido tiene.
Llegar por error.
Se llega
Llegar por error, pavo
Se llega.
¿Mein Kampf en su casa?
Algunas bibliotecas lo tienen.
Esas bibliotecas,
¿Serán de fiar?
Ni fariseos.
Ni pela gatos.
Es un libro que no inventa
doctrinas nuevas.
Podría haber sido un martillo de
brujas.
Podría ser muchas cosas.
Es un poco del horror
De la guerra total
No se detiene. Ahí va.
Con la idea de lo imborrable ahí
va.
Producto humano
De los humanos
A los humanos.
¿Quién despierta sus simpatías
quien sabe?
Ya tantas formas absurdas de ver el
mundo.
Una forma terrible de no ver la
libertad.
El terror.
El ¡Viva la muerte!
Dicen que se despliega como la
negación de la filosofía de la historia.
¡Ay!
Palabrotas.
Dicen que ahora,
El ¡Viva la muerte!
Está en todas partes.
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