85-Ojitos cerrados.
I-
Videla con ojos cerrados el mundo
ve.
Porque los curas quieren que vea.
Tiene una misión.
Pero tiene misiones siempre el
poder.
El poder siempre mata.
Así dicen y eso es poder.
Poder es libertad.
Libertad es poder.
¿De dónde surge la sangre?
He aquí la cuestión.
Ser o no poder.
No respetarán ni al que no nace,
Ni al que nunca nacerá
Ni al que apenas habla
Ni al que habla
Ni al que lucha
Ni al que no se vende.
Serán livianas sus sentencias.
Será la comodidad del hogar.
Todo discurso es un poder.
Incluso la razón sorda.
Con una liviandad por siempre justa.
Un loquillo allí y otro allá.
¿Qué pecado a cometido hermano?
No vi.
No ví a esos que sí.
Y esos que sí.
Esos que no tenían tantas pelotudeces
por decir.
Están muertos.
Será el erotismo del poder.
Su acabar.
Su incapacidad para transgredir.
La mala fe.
Un lujo.
Un buen chiste,
Una dialéctica diabólica que todos
podemos compartir.
¡Ay Videla!
En tu fiesta nadie quiere quedar
pegado.
En Edipo con canas.
Un hombre de verdades.
Una historia, un monstruo siempre en
potencia.
Sabrá el mundo que tenías tu guerra.
Te hundías en la miseria
Disuelta con el cuerpo de un
“salvador”
A algunos salvadores los matan
Otros salvadores mandan matar.
¿Por qué los “salvadores” hijos de
puta sobreviven?
86-Historia humana.
I-
Vidas humanas.
Nos cuesta respetar.
Vamos vivir por accidente.
Eso sí es vivir.
II-
Combatiendo la estupidez…
¡Qué logro!
Prístina al dictador ausente.
Se domina diciendo cualquier cosa.
Tamborileando cualquier mierda.
El significado tiene que ser claro.
¡Muerte!
Las vidas están de ofertas.
Todos dicen ser elegidos y
oprimidos.
Así dicen que viene.
Economía.
¿De vidas?
¿Bienes?
Recuerdos cándidos del sexo.
Aún se busca respuesta.
La verdad como historia acreditada
O como interminable encuesta.
Un primor.
III-
Cuando se camina entre muertos,
Si se fuese muerto, sería tranquilo
Y la gota gorda del paranoico.
Y el malo que anda tocando culos.
Y el otro.
El taimado y el desperdicio.
Incluso las cosas lindas tienen su
contra.
Buscando a verdaderos felices
Seres bacantes.
Verdaderos seres bacantes.
Despegados de la sartén.
Un último elogio.
Una forma de vida.
Electroshock.
¿Hemos sido buenos en esta vida?
¿Quién podría evitar nuestra “bondad”?
Siempre hemos sido tan “buenos”.
Y eso era combatir….
La estupidez.
87-Escupir-
¿Quiere jugar al cristo?
Siendo divinamente humano y no
humanamente divino.
Sea un hijo de puta.
Escupa en la cara a todos.
A todos. Pero sepan que no está
loco.
Que esa es la forma en que se caga
en ellos.
Tal vez las piñas lo maten
Si al primer día no se puede
insista.
Llegará el día en que no pretendan
salvarlo.
Puede que usted, en su sacrificio
snob e inútil
Salve alguno.
Salvando anda
Pero nadie pelea con todos
Algunos creen que usted no les
pelea.
Incluso aunque sueñe con matarlos a
trompadas.
¿Usted quiere ser divino?
Diga y pruebe
Mate el amor al prójimo escupa.
Encontrará a un masoquista que
siempre querrá su cara mojada.
Pero el no bastaría
Seguirá usted.
Ni su madre que lo detenga.
Tenga ley, escupa.
Escupa siempre
Escupa hasta que lo maten.
Algo de eso anda en nuestras mentes
a veces poco finas de selectividad.
Si tan solo podemos huir de eso por
error.
De no andar pisando pollitos
De no andar arruinando películas.
Morir así dicen que no es morir.
Algunos dicen que es la última meta
humana.
Sepa que no hay gusano que rechace.
Sepa que no hay tábano que lo
rechace.
Sepa que los insectos no son
pasibles de una tortura que valga la pena.
Entienda que con ellos no se puede
redimir.
Que ellos lo pueden matar.
Sepa de esa parodia.
Usted, yo, quién sea.
Crucificados y dirán que fue por
ellos que no fuimos monos.
Nuestros dientes con los de tantos
en medio de coágulos,
Morirá como intratable.
Sin saber como todos.
De qué carajo se trata.
¿Debería ser hermoso?
88-Seducir-
I-
A ver, y no haber si te dejas de
joder.
Costra superficial camaleónica.
Amorcito.
¿Quieres jugar a ser cristo?
¿Humanamente divino?
Cumpla con las cosas que crea.
Crea que si es bueno le tratan peor.
Crea que ser bueno es ser algo.
Crea en lo milagrero.
Sepa que todo es áspero
Y siempre lo será
Vea la maravilla de cómo nos han
educado.
Siempre hay una cuota de violencia
más.
Si se puede arruinar es mejor.
Si se puede perder es mejor.
Quiere un dios.
Bueno hágalo oficinista
Sindicalista
Carpintero.
Empresario
Soldado.
Hágalo prostituta
Hágalo madre
O Bebé.
Luego piense en la manera en que
será exterminado.
El dios perdido.
O el dios indiferente
Ante el cual hemos caído
Al que hemos querido ahorcar.
Es la obsesión de los personalismos
Amores pasiones
Amorales.
II-
Si la mentira parece más grande
Cuando ya es cuestión de…
“Libertad”.
Cuando es cuestión de que tan
inverosímil parece para cualquiera.
Ya que la moda ha cambiando.
Por eso lo más vulgar de la religión
su aspecto irremisible humano
Es la búsqueda impasible de la paz
La tranquilidad
Y la inocencia.
Mientras más condenado sea.
Mientras capaz de ser pensado como
destructor.
Mientras la fuerza melancólica sea
infinita.
Usted puede ser un salvador.
“Amorcito”
Y el Universo estará en orden.
89-Culpa-
I-
La droga es inocente con relación al
traficante.
La droga siempre es inocente,
Siempre lo será.
Será una fuerza sin pies y sin
manos.
Irá por las venas cantando, y a su
ritmo el pensamiento mutará
Plegándose en sentido del humor.
Las armas con relación a los
asesinos.
También inocentes son,
Los que venden en cambio suelen ser
culpables.
Porque ellos siempre lucran hasta el
infinito,
Con muertos o sin ellos.
Los vicios son lobbys poderosos.
Y así tantas cosas.
Y no podríamos decir que la
oscuridad nos hace peores.
Tenemos sentido de la oportunidad.
¿Quién tiene la culpa entonces?
Todas las sociedades saben escapar a
salvar sus vicios definitivamente
Casi más los encadenan a sus pies.
¿Cómo evitar pensarlo?
Si son fariseos,
Buscarán las formas.
El escándalo será que jamás debió
haber ocurrido.
Si son puritanos,
Harán mundos perfectos u horribles
da igual.
Luego dirán que no se está a la
altura.
El sentido de la violencia es un
privilegio,
Un amor.
Las caras duras.
Una injusticia más.
El crimen social no es parte de
“ningún” pueblo…
Todos son llamados a él.
Sin distinción.
Y cuando lleva a una parte del
suicidio.
Del chivo expiatorio incluso del más
débil
Como la cara más salvaje del
sistema.
La impunidad apestará tanto.
Que algunos perderán la “fe”.
II-
¿Cómo no hemos podido ver?
¿Qué tendríamos que haber hecho?
¿Volverá a pasar?
Mejor es insultar.
Mejor es orinar las estampas del
poder.
Sus meros rastros por el mundo,
Porque en eso en las marcas.
De ya se viene el fin del mundo.
La esperanza.
Es el que crimen venza.
Lo conquiste todo.
Y la culpa.
Se perdone,
Se contabilice.
90- Temblequeo.
I-
Si la virtud del periodista es no
tener ideas de nada
Y saber expresarlas…
Hay un problema
Periodista no puede ser una
profesión es una vocación casi universal
“Todos seríamos periodistas”
Estaba en el enemigo del Voltaire.
Sería el perverso replicante,
Maquina respondedora de descartes,
Algo sin “dios”.
II-
Mensajeros, periodistas, filósofos
maniatados,
Agitadores con pudor.
Amantes tísicos.
Eróticos a medias.
Poderes debilitados.
Una nada puede ser tan violenta como
un concepto.
Una procesión imbécil de palabras
puede ser un narcótico.
¿Quién dispara primero?
¿Quién se pone a dormir?
¿Quién se la mete en la nariz?
El buen gusto.
Las virtudes.
Que el amante dicen siempre se anime
Y muchas veces fracase.
Que el periodista conozca la
persecución mafiosa.
Que el filósofo conozca la soledad y
las llamas.
Que el mensajero conozca la muerte
por la verdad.
Tres condenas que hacen al deber
moral.
Los mármoles son para los mejores
Los arrebatados de la vida.
Los artistas muertos de hambre.
Y cuantas cosas más.
La mano tiembla
La autocensura por la conveniencia
triunfa.
Siempre hay que cree que pierde todo
O que nada puede ganar.
Y así la nada,
La imbecilidad.
El ¡viva la muerte!
La mala fama.
La mala prensa.
Y todos los predicados de los otros.
La caída del paraíso,
(Exista este o no)
Conmueve más que el “infierno”
mismo.
91-Confusión infusa.
I-
Temor sin duda grande.
Maquina automática que padece.
La moneda.
La moneda para no decir dinero.
Que las palabras sin cifras en estos
casos no son nada.
Que las operaciones estas,
Las prefieren magia.
Así es el poder.
“Ortodoxias que son conveniencias”
Que siempre tienen sobres
Que siempre tienen defensores.
II-
La seducción que tiene todo lo que
se puede comprar.
Así se prueba a la eternidad.
Nada más vano que el propietario.
Una manera a veces degradada del
amante
Que no sabe morir por lo que
consigue
Que muchas veces manda a hacer el
mal.
Es variable entonces la vida.
Y la muerte se aplaza de acuerdo al
recuerdo.
De acuerdo a la necesidad.
¿Quién podría decir que pagar un
vicio que te puede matar?
Acaso no es una forma irresoluta de
ir comprando una fecha
Mas o menos aproximada de morir.
Así con todo
Así con toda especulación
Si podría ir mejor.
Si tan sólo un poco más.
Y si todo fuera dorado
Si la fiesta no tuviera fin
Si la cosa fuera disoluta,
Si la lengua pudiera sorber cualquier
cosa.
Si el hígado fuese un músculo que se
pudiese ejercitar.
Si el cerebro fuera tan generoso
como el “alma”
Que gracia
Que fin
Que confusión
Que lujo.
Que bancarrota.
Morir en la rutina.
Esperando sueños excesivos.
Y confusión infusa.
93-Fantasma-
I-
Mientras más formas tomes.
Mejor.
Y no se corrompe la forma sino que
se perfecciona.
A diferencia que la lengua que no
siempre toca lo que le rodea.
Manos que manejan el espacio
Y un desenvolvimiento que hace
pensar.
Otros han de mirar
Y ahí hay espectáculo.
Allí donde no hay utilidad
Hay coreografía.
Ante eso, se puede aburrir.
Todo será mutable.
Y dos veces,
Plana superficie.
Todo lo refleja.
II-
Las puntas de tus dedos.
Saben como tocar.
Porque siempre tocan con intención.
Porque poca gente le ha dado a sus
manos, versiones que nadie imagina de si mismas.
Y entonces, será una marca ausente
de todo romanticismo.
Es un convencimiento. Que nadie que
lleva en la puntas de sus dedos.
Y quien tiene una cierta bendición
Quien pone al mundo de cabeza.
Quien encuentra la paz
Pero huye del aburrimiento.
Vegetando pero huyendo de estación.
Este es un misterio.
O mejor dicho
Una calma
Lejana y distorsionada descripción.
94-Recuerdo ocioso:
I-
Recuerdo ocioso.
Todo aquel que lo que piense y crea
que está bien
Supone que vivirá bien.
Y así el odio duerme.
II-
Puede que sin saber
Y que sabiendo nada cambie.
De la brutalidad de los éxitos.
De la venta del Apocalipsis.
Aprieta pero no ahorca.
Nunca ahorcará
Han soñado que las fauces
sanguinolentas se han de cerrar.
Otros evitando piensa en la moral.
La muerte esta siempre cerca.
Demasiado cerca.
El tema es si toca o no.
La muerte es un oficio.
El perverso asesino puede tener más
tranquilidad que cualquier otro.
El precio de la paz.
¿Para qué darle moral a esto?
¿Para qué un formato?
La verdad más profunda vive en
silencio.
¿Linchamientos?
Balas sí.
Sin santos, no.
Sin pensar que lo están arriba hacen
como que salvan a los que están abajo.
Si no puede ser leído por los de
abajo.
Si no los mueve.
¿Acaso los describe?
Melancolía,
Recuerdo ocioso.
Una piedad creada y perfeccionada
Hasta a veces basada en lo real.
Serán los “filósofos”
Los que han de liberar.
III-
Cómo último y sentido presagio si.
Un lenguaje lleno de simbolismos.
Las grasas saturados de los azúcares.
Las más bellas imágenes,
Las babas,
Las lenguas que se mueven para todas
partes.
Las palabras ante todo son
bastardas.
Es imposible maldecir.
Bendecir,
Si es decir lo correcto, como amargo
y corroído.
Como eso que recuerda a fuego.
Como eso que sabe que lo tiene que
saber.
Que no dice que hay que huir,
¿Huir de qué?
El que huye de no ser perseguido de
quien huye.
La comedia es ejemplar
Nuestro mandato de goce es ridículo.
El amo tiene las buenas y las malas
palabras.
Siempre ha sido así.
Para peor, le dicen algunos.
Sabios,
Manera final de aceptar.
De tener un recuerdo ocioso.
Naturaleza humana.
95-Dieta trágica.
I-
Permitan llorar al que tiene letra.
¿El drama es la falta de
dramaturgos?
O la falta de tragedias.
Podríamos decir que ambas.
El odio nos revela como “buenos
muchachos”
Como seres fraternos.
Y que apasionado es el insulto.
Y como hace el odio maravillas.
Siempre se habla de amor.
Pero incluso podría amarse un mundo
sin nosotros.
Y eso es pasión de multitudes.
Poesía,
No sabemos qué es.
Ni siquiera pretendemos que sea
correcto.
Embestida y perreada está.
Puro lenguaje paradojal.
II-
Angustias varias.
Comicidad de la depresión.
Si se hace ejercicio como el cagar.
Si hasta que se disfruta de la mueca
de sufrir.
No todos mueren de manera sorda.
E incluso un mundo sin historia.
De objetivo sin individuos ni fines,
Deambula.
¿Dónde está el futuro?
Si la esperanza estaba en los que
querían cambiar.
Siempre está en ellos.
Con destino hay tragedia.
Hay infinitas tragedias.
Solo que algunas descartan
Demasiado flácida,
Ni asquean ni enamoran
Ni engañan (que es peor)
Dejadas a ser barridas.
Muchas veces los muertos por el
poder
No son “buenos muchachos”,
Muchas veces al poder lo llamamos
justicia
Y muchas veces poder
Cuando no lo podemos separar
Hemos sido seducidos por él.
Imputan entonces la poesía a los
perdedores.
“Disfrutar sin amor”
¿Tan grave es?
III-
Graves son las cosas terribles.
Y el hacer sufrir y el poder
disfrutar
Son graves.
Y son clavos que hacen que el ser
humano se retuerza.
Ahí la muerte no es terrible
Sino terrible es el asesino.
Siempre atento en su furor.
Una vaca imaginaria siniestra que
con su pús
Cría a aquellos que saben lo que es
tener.
En un punto de ebullición
Hipócrita
Post-pasterización.
El que dice la verdad es “bueno”
Y debe estar preocupado.
Como si la verdad cuando aplaza el
dolor
Cuando se sabe lo que salen las
cosas
Cuando el precio de ellas no importa
nada.
Cuando el cinismo dará a las
generaciones que vienen qué respirar.
No es drama ni comedia, ni tragedia
ni nada.
Ni razón.
Es.
Porque no acabar todo
En vez de pensar la nada.
Ahí, al borde.
Es preferible disfrutar.
96- Haz de cambiar algo.
Si algo fascina a lo que dicen
poetas es que…
O son odiados.
O que buscan malditos
O a la vez son amados.
Tienen que tener algo de tiempo
libre.
Hacerse de tiempo libre es un lujo.
Hacerse de genuino tiempo libre.
Liberar al tiempo
Para empeñarlo en algo sin
consecuencia.
Pero nunca son serios.
Tan esperanzados en la
consideración.
I-
Como quejar nos quejamos todos.
Como huir a lo que deberíamos es
algo de mayorías.
Como la antropología negativa ha
sido una buena
Impostura para castigarnos
¿Cómo no seguir la corriente?
¿Dónde esta imagen del olor negado?
Si leer debe ser un entretenimiento.
Si es hijo de puta
Hágalo bien
Si nos promete soñar.
Sueñe usted también aunque sea en
medio de una resaca que huye.
Si es delirante usted,
Sin culpas ya,
Pasado de rosca
Un pobre víctima…
Un alienado,
Entonces sí
Salvador.
II-
Modifica al mundo que te rodea.
Salva tu mundo.
Del otro lado.
Sálvate del mundo.
Hay ciertas cosas que poco tienen
que ver con quién triunfa en la historia.
Aún los baños se escriben.
Se cuentan quien se cogió a quien.
Y la historia allí no se decide.
Algo de eso pasa en la poesía y en
el arte.
Batalla más, batalla menos.
A menos,
Un instinto particular.
Todo lo sórdido vuelto sagrado
Se hace cándido.
¡Un talento!
¡Un amor!
¡Una humanidad!
Así la verdad se vuelve inaccesible.
III-
Si cuando se pensaba que lo que
realmente pasaba
Motivo de escándalo era.
El que iba y venía con la buena
nueva.
Poeta era.
Pero sin embargo
La bastarda manía de multiplicarse.
Agotando formas y contenidos.
O recuerdos
O vivencias.
Que deberían desvelarnos un poco.
Y nada más.
Que la poesía te haga vivir
O que ate bien fuerte el nudo.
¿No es eso cambiar el mundo?
97- Duelo.
I-
Del parto de lo cretino.
Un odio.
A fuerza de amor a la disciplina.
Podría decirse.. casi de manera
liberal.
El genio es genio.
El bastardo es bastardo.
El genio bastardo es genio.
El bastardo genial es monstruo y es
genio.
No saber si ser “popular”
Modas
Epidemias.
Gritos fingidos.
Pretensiones.
Salvaguardas
Y por debajo de un standard que no
sabemos quien invento.
El justo odio de un ser humano que
no sabemos quién es.
¡Póngase la corona de espinas usted también!
Sepa que no hay una conspiración
especial para matarlo a usted.
Pero no se esfuerce tanto.
Puede que lo logré también.
El poeta si es imperdonable
Si es genio
Si la gente se cansa y lo cita y lo
odia,
Cuando lo injuria con furia de
envidia
Cuando lo ama
Cuando secretamente quisiera ser él.
Eso es ser poeta.
Robar el verbo, tenerlo
El snobismo supremo del nombre
propio.
La apariencia de los que imaginan la
no substancia.
El placer.
Lo que hacen las drogas que son
mejores.
El poeta es adicto.
Y el mejor adicto.
Es que todos son adictos de Él.
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