100- Dopados.
I-
Cuando la gente corre.
Cuando los golpes dan sentido
Cuando la esquina es destino.
Cuando los que tienen que escribir
llaman al orden
Cuando arden las calles.
Dicen no creer porque no les
interesa,
Autistas, abúlicos.
Perdidos, catatónico.
Encefalograma plano.
Y dicen algunos roban y otros roban
más.
Pero el pellejo lo sacan de la
trifulca en cuanto pueden.
II-
El país de jauja.
El misterio, el misterio chiquito,
el pensamiento que se va pariendo a sí.
Un victimario que cae por el
precipicio.
Violencia desparramada en la
extensión.
Intensidad del incidente.
Barrotes para muchos.
Crímenes varios.
El vandálico instinto de acabar con
todo.
El corte seco del gradualismo
De la ansiedad ante que la cima se
inspire.
III-
Delito explícito, despierta
imaginación.
Y todos salen corriendo entre las
manos con lo que pueden, y otros ensayan
Si en la nuca les van a dar.
Desparramando.
Jugando y el titiritero cada tanto
duerme.
101- Sean amigos.
El mundo no se acaba, moda cautelar.
Un poco de vértigo.
Siempre hay una vida mejor.
El mundo no se acaba es pura
vanidad.
La extinción de la especie humana
sería mejor.
El mundo no se acaba, ay ¡por
favor!
No hay nada que nos rebaje dejemos
de inventar.
El mundo no se acaba,
Sin sentido su origen,
Sin sentido su terminar.
Si sentido las traiciones,
Sin sentido su gozar.
De héroes y anti héroes.
Una gesta que no acaba.
Ya nadie puede hacer nada.
Cagarse en la patas.
Para qué,
Una jodida piedra que nos haga
mierda.
¿Para qué?
Si el mundo se hace mierda.
Uno se hace mierda.
Si uno se hace mierda.
El mundo en su miseria
Y su diversidad vive.
El abrazo zombie con Papa Noel.
Un poco de cotillón.
Un tiro en la sien.
Un mosquito seducido con sangre aún
fresca.
Nada que comentar.
102- Dos
En la playa del tiempo
De bronce y cristal.
Haciendo sangrar de alvéolos a
encías.
Decrépitos anuncios de televisión.
Vencidos, ojos,
Miradas.
Tiempos.
Paseos.
Delirio afiebrado.
Mucosas transparentes,
Provengan de donde provengan.
Como la muerte de una babosa.
Envenados en sal.
Tequila o lo que sea.
Propaganda para la muerte de
cucarachas y hongos.
Y en medio de un ventilador que
suda aceite.
Podría hacer perfecta un Streep
tease.
Tendría el cuerpo para hacerlo
Sin veleidades románticas.
Sangrado de oído que captura una
lágrima
Llamada perdida en el contestador.
103- Tapas.
I-
Las tapas del orden.
De los que quieren pero no pueden
De los que intentan pero no logran
El cetro del poder,
Y el ojo que salta de la cara.
Las tapas del desorden
Los “siniestros enemigos”
Un juego de ida y vuelta
Muchas veces naïf.
Y el palo,
Y el ojo que sale de la cara.
II-
Ojos siniestros de la rabia.
Comentarios, se hacen la vida
imposible en la vecindad.
Luchan para ver quién tiene más
gente.
Y quieren hundir todos los
sueños en la mierda
Incluso los malos.
Incluso los peorcitos.
Y no lo duden.
Suelen lograrlo.
III-
Al final de todo
Como extraños, como enamorados
que se pasan
Se hacen amigos para ahorcar al
que venga.
Y eso es
“coherencia”
Es técnica y no ciencia.
Una faena
Cruenta, a veces estúpida.
Con mucha gente que chilla.
Todos los días.
104-Y llego miguel.
I-
Uno de los nombres de “Dios”.
Como comentario forro de la vida actual.
De los buenos vicios.
De describir catálogos.
De insultar para mostrase “copado”.
El mérito de describir la naturaleza de las vaginas.
Así es la libertad de Miguel.
II-
Mientras se lee el crimen.
Mientras se lee el desasosiego.
Ahora bien, en una parodia del sentido
En lo vacacional/ocasional de la vida.
Y en medio del “amor”
Que no sería otra cosa que acabar mejor en medio del
capricho.
¿Dónde terminaría la desgracia del hombrecillo?
Sería el destino de un sapo que no puede reventar.
Y que se persigna ante tetas.
Que se la pasa mirando tetas.
Así es su rapto de religión.
Y al fin el coito.
Y la pregunta.
Si la muerte de la amistad, era “problema”
Según Miguel
Uno de los nombres de “Dios”
Algún todo sería prostitución.
Embadurnado estaba su sentido.
Su pensar era una canilla de semen.
Apenas era libertino.
Dejado, ojeroso.
Con el dinero. Sin el poder, cuestionando su falo.
Ahora le había salido bien.
La chica, pensaba que lo imbécil no quita lo cobarde.
Que lo cobarde no quita lo mediocre.
Lo tomo como curiosidad.
Como distinto, ya
O cualquier cosa.
No fue en Tailandia fue en París
Pero no sufrió, en estos hedonismos
“Nadie sufre”
Toda pasión de alquiler.
Al final huirá de su destino.
Ese era miguel
Uno de los hombres de “Dios”.
Y ella su concubina,
Lo quería ahora de Puta
A él.
III-
Su sueldo, y su casa.
Ahora lo compró.
Miguel ahora chupaba, creía, amaba.
Tal le ordenaban.
Padecía del milagro,
Creía tiernamente.
Orgasmos. Cara al fin.
Principio calificado.
Dinero era uno de los nombres de “Miguel.”
Dinero es uno de los nombres de “Dios”.
105-En la soledad:
I-
De médico de estafas a “toca-culos”.
De la idea de los pobres enfermos,
Hasta la idea de los cretinos deslumbrados.
En medio de investigaciones quemadas.
¡Burocracia!
La burbuja pequeño burguesa,
Espanta.
Palabra vieja.
Fuera de onda.
II-
Soledad del que no conquista
Ni el sueldo
Ni la moneda,
Ni la comedia.
Aborto espontáneo en suma.
Entre la cerveza y el ser.
Odiar el pan regado de cada día.
El lujo, versus lo que considera cretino.
En uno y en los demás.
Incluso en buches de Listerine,
Kerosene.
O lo que sea.
En suma un pendejo
Que no sabe si mejor,
La muerte del viejo
O del enfermo.
Este sí es un corazón cándido,
Es la locura de especie exótica que se adapta o muere.
No lucha contra el sistema
Le sobrevive.
Su muerte será en la soledad.
Luego del descarte,
De los feos y feas
De los fáciles
De los amables pero atados.
Incluso de su castración.
Frío y morge.
Administración.
106-Adicción:
I-
Te extrañaré en el espacio.
Y te has multiplicado
Como flores, plegarias y epidemias.
Y te recuerdo como ruinas.
Arruinarás pulmones como la ceniza,
Te harás presente como la cocaína.
Entras como a la herida en pegamento.
Jalamos todos de tu perfume.
E idiota vamos en procesión.
Así es extrañarte en pasado pero sin tiempo.
Así es intenso.
Imposible de asquear
¿Sagrada hija de Adormidera?
Tu susurro era una aguja en nuestro iris.
II-
Intuición que se hace pura.
Un evento más-
Una oda.
Clavar dientes en cualquier cosa no es lo mismo.
Siempre hambre y sed.
Un tumor agraciado en todas partes.
Que todo obstruye y que nada deja ver.
Tomarás hasta los huesos.
Y como piedra ya sin forma.
En medio de un opio.
Un tiempo que se detiene es una escena descarte.
El futuro sabrá despreciar.
Y ese futuro negro.
Viciado.
Ridículo y cobarde.
Sabe que no tenes forma falsificación.
III-
Entras en la sangre con la más seductora mirada.
El último almíbar.
Un asco, que resume un mar de baba que ahoga.
Siempre eras más, y serías más…
Libre.
Y la luz descompuesta, ahora te multiplica.
Uno pasa.
Que ella.
Una llama azul.
Una repetición.
Un cuento.
Y morir
Durmiendo.
Esperando que llegue ese día.
107-Degenerado-
I-
De “merito-cracias.”
El que hereda una casa está bien.
El que le regalan una casa está mal.
Es la sangre y no la dádiva la razón de ser.
Así nos dicen.
Pero no es la sangre de subsidio.
Porque dicen que el que tiene por error traer hijos al
mundo.
Que esos hijos no sean del “Estado”.
II-
Después están los que donan, los órganos después de la vida.
Para que no se pudran, incluso sueñan con qué así la vida
sigue.
También están los que hacen la estampita de cualquiera y
viven.
Pero todos los días hay blasfemias, y no sólo contra dios.
Gente que no puede creer.
Dicen que tienen todos los resortes, que los pierden que los
ganan.
Que hay creyentes que siempre el enemigo es interno.
Del pueblo salvaje, al pueblo manso.
Del orden bueno, a la terrible tiranía.
Del desfile zombie fashion,
A los rios de semen incandescente,
Hasta la gente que compra en el Shopping en el medio del más
grande suplicio.
No saber en qué gastar.
Si sobra es peor.
Mucho peor.
Si se hereda bien,
Si se afana mal.
Cuesta para con los hijos de grandes chorros,
Que les dicen muchas veces hijos de puta,
Depende de cuantas generaciones,
Porque no hay fortuna por más sangre que par de lluvias
haga,
Para algunos que su historia se ponga en duda.
¿Será ilusión?
108- “28”-
I-
Ciertamente el 27 de diciembre más triste.
Pura casualidad, huir del hambre, tener suerte,
Estar entero, tener suerte.
Ser un parásito tener suerte.
Ser de la peor especie, tener suerte.
Que te deseen la muerte aún sin saber tu nombre, tener
suerte.
¿No es éxito de la educación?
II-
En la era de los poemas sórdidos y banales a la mierda.
No queda espacio,
Y no va a quedar.
Fue la comodidad, la molicie, la abulia,
La falta de ideas, fue la cosa cretina, la cosa irritante
hasta el final.
Fue la traición, fue el cruce de destinos.
II-
La vida se lleva puesta hasta los miserables genuinos,
Que nada ya les queda que no son malditos,
Que son ladrones de gallinas, o genuinos locos.
De esos que la gente dice “trastornaditos”
Que no saben si matarlos o abusar de ellos.
Todo recurre y es divertido.
Podría pensar en el mundo perdido.
Pero ya nada queda, sólo olvidar y que el caldo de esas vísceras
Salvando lo putrefactas engorde a otro.
Y así en medio de quién sabe qué invento.
Se pasó la vida.
Y la mano tendida, pisada, y al costado.
Un enemigo promete acabar con otro en todo sentido.
Y las personas pasan regando indiferencia.
Y así olvidan
Y reemplazan.
Y siempre habrá otro día.
109-Demasiado.
I-
Obsesivo de la opinión de todos.
No sabe que la tierra cubre a cualquier tipo.
Y que el mar se lleva cualquier cosa.
Y que la memoria no es más que barro entre esos dos ritmos.
II-
Muere al fin el que pide la muerte.
No es una historia de rock. Es más bien de paciente.
Del que le van a mear hasta el suero.
El que será vejado por todos,
En esta tierra es común.
Prosa bastarda.
Sin saber o queriendo pensar, que serán los otros los
culpables.
Crasos y graves errores burdos que van a la idiotez.
III-
Será por eso y de eso,
Será en medio de la discusión inútil.
Tratando de luchar por lo “justo”,
Porque aún se intenta.
Y no se logra.
Y el trazo simple grafica el crimen.
Y el billete lo borra.
Lo abusa y lo quita.
IV-
Y lo banal de la vida triunfa.
Y nunca se ve el intento de ir para mejor.
¿Qué es mejor después de todo?
No se sabe, se teje un abrazo en la historia.
Tal vez el crimen de todos,
Donde cada uno mezcla entre palas es el crimen mejor.
110-Vagancia.
I-
No vivir
No comer,
No coger,
No pensar,
No estar.
La más bella cabeza pende de un hilo.
En medio su mediocre envoltura.
Y los pelitos que se caen.
Dejar pasar el mundo, y el mundo en su loco girar.
No pasa.
Y cuando pasan los que tienen que pasar.
Lloran pensando en lo que debería.
Y se vuelve hábito mortal.
Van desapareciendo hasta las biografías.
Y se vuelven parias.
Monjes sin “perdon” de “dios”
Personajes sin tribu.
Bestias.
II-
Dioses que todo creen
Que suponen que el mundo por ellos se molestan
Esperan que estén mejor.
Se vuelven perros o monos.
Se ponen otras caras, y esperan.
Alimentados por siempre, en medio de los templos y de las
estafas.
Y pasando el tiempo se cree que el hambre se engaña
Que en realidad se descansa,
Y que la soledad se olvida.
Un bello hechizo,
Nada es así.
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