Largo Luis… Poema Sinfónico.
I-
Apertura-
Violadores en Tebas.
Mujeres llevadas de las tierras
de Rusia a morir…
En Holanda.
Tráfico en todas partes de las
esclavas.
Industria mundial.
Todo tiene una forma terrible
La sed,
De sangre
De placer
De martirio.
De “honor”
De “épica”
De verdad.
Ciertamente que cuesta,
Se piensa contrariamente como
forma de supervivencia
En forma perversa
Muchas veces se trepa por la
medianera y se huye
La imaginación que quiere
conquistar el poder.
La pesadilla de la razón
La sangre corre y corre.
La sangre siempre tiene que
correr
Y es la fuerza de la vida lo que
hace olvidar.
Siempre hay hombres y mujeres
nuevos,
Con menos memoria.
Efectivamente.
Por más agrandemos a los
muertos,
Que demos trampolines a la
eternidad.
Somos un afán de eterno
graffiti.
Poderes nuevos.
Hacen sagradas nuevas cosas.
Nuestro bien pensar.
Nuestro querer.
Siempre es un drama, no poder
Y la soledad ante el monstruo
que son los medios que hemos dado para dominarnos.
Ni una fantasía prehistórica
Ni con gran hermano incluido.
Cien nuevas máscaras para tener
una nueva verdad.
II-
Algunos apuestan bien,
Afectos particulares y no a
cualquier cosa
Hambre de poder.
Santificada.
Poder en cualquier forma.
La ilusión de poder poseer.
La naturaleza humana como un
juego.
Y la disolución del hombre en
cualquier cosa.
El Apocalipsis de cotillón.
Destino siempre un destino.
Un romanticismo de luna
sangrante.
Un cierto lenguaje formal que no
cambia nada.
Una forma hechizar cuando se
habla.
Lo han dicho.
Lenguaje como virus.
No sabiendo que maneras de usarlo,
O si son las palabras las
malditas,
Si las formas de usarlas han
conquistado todo.
Anteponer,
Formas a contenidos.
No saber de la consecuencia.
La tragedia de cualquier cosa,
Moverse en medio del propio meo,
La imposibilidad de ahogarse,
Abulia total.
Sin embargo ante la idea
Ya de un espíritu.
De las definiciones
De todos los imposibles por
realizar
Reducidos a la nada.
¿Quién quiere al hombre por lo
que han hecho de él?
III-
Increpa la bestia.
Pregunta estúpida:
¿Hay pobres en el mundo?
*.*.*
Luis, Ricardo Rubén,
Luis XIV,
Luis XVI.
Un buen amigo promete un
“campo”.
Como siempre… no me dicen de
que.
Cuestión de llegar.
Cuestión de saber.
Cuestión que molestar el
rebuscar
El contemplar.
El cuestionar sin nada hacer.
El derroche de queja
Infecta,
Molesta, trae
Inflama
Desesperación.
Tiene algo de malo.
Pero es una vieja costumbre.
Y las más difíciles
Son aquellas que son
Vicios.
IV- Obertura.
“Maniqueísmo de fanáticos, de
asesinos”.
Maniqueísmo imbécil.
Maniqueísmo que habla de mal pero
nada puede hacer.
Maniqueísmo esquizofrénico.
Maniqueísmo parejo con la
obsolescencia.
El que no puede obtener ni
mantener la atención.
El irredentismo de siempre.
Mientras más irredentismo mejor.
Cierta forma masoquista de ir
recolectando,
Derrotas,
Caminos,
Luchas.
Esperanza de la historia.
El futuro será mejor.
El pasado ha sido demasiado
malo.
En medio,
Los que nadan quieren saber.
Hay aquellos que penden,
En ese eterno guión ya hecho
Y no se quejan.
Hay cierto empacho.
Hay cierta saciedad que acerca
A una siesta terrible.
Desde las tierras perdidas hasta
la primer novia, o novio.
Desde las últimas idealizaciones
hasta la miseria.
Como juntar las monedas para el
Bondi
Y no poder viajar.
O mejores imágenes.
Mejores metáforas.
Silencioso Luis
Como le dicen a los pedos sin
ruido.
Eufemismo más para la
podredumbre intestinal
Siempre que se puede escapar a
la seriedad.
Los que tienen salud
Son joviales.
Muchas veces los juguetes se van
a romper
y van a jugar con juguetes
rotos.
Artaud con la locura de siempre
cagar.
Cioran, como la hemorroide
permanente,
Ante lo inevitable esa infamia
de estar vivos.
Ante este disfrute impune,
Hijo de la locura.
De la lucha y de terminar en el
lecho presos del delirio
Sí de la comedia que vale la
pena.
En medio del último
“rayito” de sol.
Riendo de los diminutivos.
Ismos.
I-
De aquí y de allá.
Olvidos.
Los “Ismos”,
Siempre esperando ser el todo.
La luz del sol
La paz,
El amor
O la mentira que sea.
II-
“Racismos”,
Clasismos
Y nacionalismos.
Los irracionalismos del ramo.
El fin de las buenas razones.
El fin de la “buena voluntad”.
Los colonialismos.
Muchas veces
Mero barniz ridículo.
Merca justificación hipócrita.
¿Cuántas veces han dado con su
cometido?
¿Cuántas veces han llamado a los
otros a-sociales?
¿Cuántas veces los lavajes?
Los rezos,
Los sloganes,
Han creado una bella forma de
“religión”.
Tal vez pensemos por error.
Defender la sociedad.
Cualquier sociedad.
Inventándole.
Cómo comer,
Cagar y vivir.
Inventores de cadenas.
Más aquí o más allá.
Nadie sabe lo que puede hacer un
cuerpo.
Nadie tiene idea del futuro.
Todos niegan al fin la muerte de
la especie.
En el derroche inventan y se
regodean
En quitar el pan al semejante.
Si no pueden por una razón,
Lo harán por otra.
No hay sistema.
Ni cobijo,
Ni hogar de los justos.
Puede que sea morfología.
Las pruebas nos remitimos.
Pero ante todo es un maniqueísmo
imposible.
No pudiendo abandonar la maquina
de matar.
La maquina de picar carne.
Hay ante todo una seria
deficiencia.
No podemos llamar a esto
“Naturaleza humana”
Tiene que ser otra cosa.
Porque es otra cosa
Termina por ser la terrible idea
de la imaginación
De la proyección de la fantasía.
No se trata de pecado no.
Se trata de la capacidad de
hacer…
Biblias,
Constituciones
Y revelaciones filosóficas.
Se trata de lo inevitable.
Los seres obligados a “pensar”
Han pesando siempre que han
podido
Cualquier cosa.
Afuera… (otra vez)
I-
Conquista de lo uno.
La torre de marfil
La perdición del mundo
La conquista del lujo.
La molicie.
La espera del cielo.
La decepción ante la multitud.
Los pies de plomo que marchan en
ruido sordo.
La pregunta
¿Por qué nos paso?
II-
Jugar con las no respuestas.
Creer que el saber sistematizado es
más peligroso
Que el uso común.
Creer que todos podemos saber de la
inocencia.
Hacer una metafísica de la
Tergiversación expropiatoria.
Jugar, y seguir jugando.
La maquina hace lo que puede
Imprime
En el robot, en ese sin sentimientos
ser
En ese ser, en ese que puede estar
sin que lo molesten.
Ese que no teme pasar.
El que se va a romper
Pero como el perro no disfruta de
estar
Que no puede ser salvaje.
Ese negado.
Esas células que podrían reclamar
caer.
Ahí en medio de eso.
Una renuncia más.
Una lucha inventada.
Pero el hedor del sudor de
imperfección
Los fines mezclados.
Decadencia
Especulación e imperfección
En el noveno circulo.
Paranoia con sirena.
Del mercado a la basura y de la
basura.
Al mercado.
Vandor.
Parido de la clase obrera,
Tal judas.
No por eso menos hábil.
Su triquiñuela eterna…
Su eterna negociación.
Su rosca interminable.
Su saber.
Imagen de lo que no debería ser.
El que podría haber jodido a Perón
El que le gustaban los burros
El que tuvo su película pero no
quiere ser recordado.
Hay malos en las películas,
Que llegado cierto tiempo
Desaparecen.
Vandor,
Calcular,
Jugar de árbitro y especular.
Los Vandor
Los crían
O se inventan a sí mismo.
¿De qué barro salen?
El padre eterno es el sueño siempre
añorado
Y muchos la juegan de un lado y del
otro.
Y piensan que zafan de la moral
Que zafan de la realidad
Sumando lo correcto
Pero esto al fin se vuelve
imposible.
Desgarro,
La sangre
Las tripas de lo que somos.
Es imposible de idealizar.
Los perfectamente buenos.
No existen.
Joven.
Triunfo del ingenio al fin.
Lo que no queda grabado.
Sin estudio y sin meta.
Camino realmente resoluto.
Sin intento y sin gramática.
De lo grotesco a lo sublime.
B-
Gran movimiento.
Grandiosa composición
Sin saber lo que es sueño de la
perfección.
La belleza que será delirante
Y que será esperada y que existe
Que nadie la decide
Que sólo perfora y remueve conciencias
De la naturaleza casi miserable
Sino se está gritando siempre lo
mismo
Cuando las jaculatorias se mueren.
Y empiezan las críticas
Y la resequedad que termina siendo
Maldición
Una mortal jaculatoria,
Histérica,
El juego de lo que tortura
Con electroshock.
Ojala que se trate de promesas.
Teológico políticas.
Con su monstruo
Pero que inspire sueños
Que sea joven.
Volver.
I-
Cuando volviese a empezar.
Si fuera ese engaño.
Una enfermedad.
“si una convención”
Por más que sería sencillo curar.
Enfermar… da hijos que hemos sabido
amar….
Son los otros.
Las esperanzas sin religión.
II-
Con suerte vamos conociendo el
efecto de distanciarnos.
Todos los hilos se vuelven a tejer.
Todas las postales parecen de
lugares donde los otros
Creen que hemos estado.
Es un placer mirar.
Siempre perplejos,
Siempre viajando por tiempo y
espacio.
Sin casa,
Hoy es obra
Mañana ruina.
Vamos viendo como algunos sueñan por
primera vez,
Otros que ya no sueñan,
Y algunos que les quedan pocas cosas
por soñar.
Nos perdemos en el recorrido.
En un desierto
En un paisaje delirante.
En una forma que derrite,
Pegoteados a unas costumbres.
Nada de lo que hacemos es sólido.
Velocidad
Determinación
Derroche.
Otros paseos.
I-
“Perderse”
Hay una costumbre bárbara que ponen
nombres a las bombas.
Hay también una idea imbécil que se
hacen
Por lo que se quieren.
Puede que sí.
Puede que no.
Tal vez lo imbécil sean sólo los
nombres en las bombas.
Por eso tal vez…
Son tan difíciles las palabras como
bombas.
Estas verdades…
Pasar y dejar estar.
II-
“¿Vender el alma?”
Sin objeto, y en melancolía.
En medio de esa noche oscura…
La esencia perdida.
El terminar meditando entre
telarañas.
Tu nombre será el deliro de fiebre.
El eco del ebrio.
El llanto del ridículo.
La taquicardia del iluso.
Debe ser algo místico.
Una ambición más.
Cuando el cielo fuese infinito o
pudiéramos mirar ciertamente el suelo.
Sabemos,
Entendemos que las cosas pasan.
Y nada cierra.
Y el sueño hace
La imaginación real.
Un íntimo fin…
Un misterio.
Que seas un regalo tan basto.
Que puedas gravitar.
Que seas motivos de miles de
Edipos,
Todos olvidando de donde vienen
Y a donde van.
¿Cuántos exilios te merecen?
Quien he dejado de pensar.
Si mintieras cada día
Y sedujeras con el tono.
Si prometieses siempre felicidad y
no cumplieses.
Así belleza suicida.
Vencerás al fin en el delirio de lo
gratuito.
Serás bella por el derroche.
Tanta empalagosa manera,
Un goce puramente desorbitado
Triste y letal.
Una ternura que será una prensa
sobre las sienes.
-último cobijo-
-último rincón-
Temer volver al mundo.
Al día.
Será marchito un día.
Aceptaremos el infierno arder.
Pero no arder en el “infierno”.
Antes del escepticismo
Frente a la entrada.
Frente a la senilidad de Virgilio.
Incluso entonces.
Esperar…
Habrá sido
“Eterno”
Único,
Preciso como navaja.
No valdrá entonces la pena.
Tendrá que ver con el entierro.
Con vencer a toda costa.
Tocar la costa a nado.
Amor.
También creado
Por el amor eterno.
Que de nada descree y de todo vive.
Mundo.
I-
Pasión por odiar al ser humano
Sin lidiar con la sociedad.
Pasión amar o decir amar a los
animales.
Pasión sin duda difícil de decir.
El peor animal
El hombre, uno más.
Extraña paradoja singular.
II-
Híper-criticismo para vivir.
Tal vez haya sido la mejor
conquista del mundo,
El cotilleo.
Volver superficial
Moral
Polémico
Y político…
Cualquier tema.
Suponer buenas o malas razones.
Imaginar.
Crear morales nuevas.
Temer,
Ir y venir
Entrenarse,
Intelectualizarse.
Militarizarse
Para seguir en el capricho.
Siempre nos costará la realidad.
III-
Querer un lenguaje que todo lo
pueda.
Querer un lenguaje que venza todas
las tensiones
Que conquiste el desprecio y la
pelea
Que se la palabra inventada de un
“ser superior”
Algo que valga la pena.
¿Nostalgia de un árbitro?
Sí algo nunca existente.
Ateo
Y “espinoso”
Deberíamos creer como si el deber
valiese la pena.
Por si acaso
Tal vez la jaula,
El juicio,
La condena,
Son peor de lo que pensábamos.
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