Erasmo, yo, Juan Domingo, los batalladores de siempre. Los Leuco, como dice la “Tía CHOLA” (personaje que aparecía en foro de Internet): “Los negros pata sucias; que gracias a que en los noventa había un buen gobierno. Conocieron una computadora en su vida y por eso pueden tipear pelotudeces.”
El mal, el bien. La gente que cuenta cualquier cosa. El mal, Pagina 12. Bah, el mal para algunos. Las guerras cuasi religiosas. Los burgueses que dicen que todos trabajan pero por lo menos que trabajan de cosas que otros no trabajan ni que deberían ellos trabajar.
Siempre que se dice alguna crítica; sos y serás pago. Si se lo piensa un poco hasta un pésimo estudiante de secundaria como yo, en medio de un gran oscurantismo puede ver que antes que el libre pensamiento fuera una facultad de los ricos. La libre incineración de seres humanos era capital de la Santa Iglesia.
Siempre existe aquel que cree que ha logrado descubrir la quinta esencia de las cosas. De aquí la tendencia a creer que las imbecilidades de uno son las importantes. Dicho esto vale aclarar que quedan pocos caminos para saber que clase de estupideces hemos de elegir en nuestra vida mortal. Seguramente podríamos ser disparados, por ser como Juan Pablo II o Gandhi o vivir relativamente largos años como Hitler, o el mismísimo Jorge Rafael. O el propio Sábato el cual vivió tanto que tal vez fue demasiado pesimista incluso en el grado de lo gratuito.
Al revés de lo que piensa mucha gente, mucha gente masculina las mujeres piensan. Y más que eso, piensan de manera tal que solo saben que si respetan a un hombre será en nombre de la violencia. Ahí esta la dialéctica del amo y esclavo a flor de piel. Hombre que se cree dueño termina por ser esclavo, pero a veces es brutal.
No obstante, Santa Evita. ¿Cuántos han querido bajar a Evita del pedestal? Muchos, lo mismo han intentado con la Virgen María
Hay gente que teme al país bananero, al país sojero, pero a la vez va sumando a su mesa sentimental estos implementos. A la vez… somos demasiado Sudacas. Y eso esta bien, el travestimos cultural es un poco dañoso. “Leer a quienes nos leen” y “Publicar a quienes nos publican”. Si eso es así debemos ser como creímos algunos tantos inspirados, tal vez… ¡¿Cosmopolitas?! Nunca lo sabremos. Marchetti es elocuente cuando dice que solemos mandarnos más a la concha de nuestras que otra cosa pero que al final luego de la discusión nos ponemos de acuerdo.
Además Pablito, el cual te puede hacer mierda con una tapa de Barcelona. El único que se atrevió a recordar…. ¿Qué gusto tiene la azúcar? ¡¡¡¡¡¡A muerte!!!!!!!
Pero no tengo drama, esto tiene de pasquín muchas cosas. Pero de alguna manera muchas cosas siempre quedan en el tintero.
A todos los impávidos sabihondos, les recuerdo que estamos como estamos porque hemos hecho de la vida más precisamente del pensamiento algo parecido a la iglesia que a la universidad. Hoy pesa el culo, las ideas decoran. Tal cual dice una autoridad. El burócrata de Futurama 1.0: “Yo participe de la decisión de la enmienda del libro sobre las reglas de procedimientos (o algo así) y queda ¡Gris!” ¿Qué más pedir? Bastardeando cuba, cagándose en todo. Cada cual piensa lo que quiere, y quizás con suerte una buena paja nos lleve al día siguiente, o tal vez… una rubia. Una linda rubia. Pero eso es otra cosa….
No hay que colgarse de las tetas de la tragedia. Aparte la gente ya no entiende a los Páez, ni a los Borges, ni a los Capussotto (llegará ese día). Pero cuiden que no es esto un manifiesto “súper-archi-duper-populista” de un Cyber-k. Algunos dirían Cyber-kk. Pero después al final, la gente buena y la sana es decir la que tiene guita en el bolsillo puede seguir dando vuelta. Y hay gente que esta peor que uno y hasta alienta que s escriba. Y eso es peor. De la rutina Cipaya a la payasada gorilona ultranacionalista oligárquica hay un paso. La cuestión de la teología del asco del votante es una cosa que derivaría algún día en la teología pero ciertamente no seré yo el que sepa poner punto final a tamaña cuestión espinosa. Cuando sos vulgar, va vulgarcito, ¿Quién podría soportarte, quizá la clase media. Aunque algunos dirían muchas cosas buenas y muchas cosas malas. No hay que temer. Es el hijo de un aburrido sistema aquel que pierde el tiempo escribiendo.
Es parte de los resentidos. Los que les pagan para destrozar gente o armar quilombos lejos de ser resentidos son anestesiados nihilistas. Pedagogos de la forrada, algunos; otros equilibristas ecuánimes. Porque siempre tiene que haber algo bueno. De la mierda de los elefantes nacen flores. Tienen que nacer flores.
A Australia… y al amoroso imperio de Ultramar.
Criticados por los Simpsons. Ellos, los Australianos son esa otra alteridad del sur del hemisferio, coxis; por lo tanto cosa divina del mundo anglosajón.
La gente en Argentina, va alguna gente suele decir que si tan solo fuéramos como ellos. Antes de que debiésemos ser como Brasil o Chile, debíamos ser como Australia o Canadá.
Divinos australianos, grandes sin duda. Va nunca fui, y muchos otros no fueron. Pero unos cuantos argentinos que fueron no volvieron. Pensando que han vuelto de España y del resto de Europa. Solo se plantean dos posibilidades. Ven muy lejano el viaje de regreso a Argentina o Aman el lugar. En este país una mujer se ha empeñado en alegrarme la vida. Considero que ha tenido el excelente y precioso gusto de posar ojos en las pobres porquerías. Ustedes imaginen, estas blondas, seguramente de cuerpos bellos prestando atención en cretinos gusanos que se hielan el culo en el invierno “cool” de Buenos Aires. Claramente la mujer es un fuego, y vive del otro lado del mundo. Alguna vez quise delirar y comparé al viento como un gran transmisor de un mensaje. Pero luego me di cuenta que la mujer era demasiado inteligente para creer tamaña animalada.
Pero claro que el mundo es salvaje y ella es salvaje. Y además como dice Rousseau el que es salvaje es noble y esta mejor preparado para el combate sin armas y por evidencia para el sexo. Para ser, para correr para pensar, y para tener imágenes y memorias. La pedantería es la puta díscola de la poesía.
-“La divina perpetuada, sin ser insultada porque no se presta a ese juego. Debe ser muy sexy. Y uno debe ser un idiota más en una lista de reclamos que saca el boletito. Por eso rubiecita, no soy hijo de la clase bien de esta capital. Somos de los pelotudos que ni pudimos con los libros. Y eso que parecemos más porque somos modositos. Y acá diosa terrible somos malos para –ser lo que somos-.”
Pero sinceramente la minita tiene todo lo que cualquiera pudiese querer. Imagino que hasta las piernas deben ser firmes y tienen que serlo. Son cosas que se huelen fotográficamente, y será ficción. Ahora la cuestión de bella mujer, no la creen. Miden la desesperación y hasta el descaro para con ellas. Algunas, otras miden la “poesía” de la ocurrencia es decir como se evaden del asunto. Necesitaría de mi chica australiana sería algo así como mi muchacha Punk. Algo así como el ángel sexual que redimió a Fogwill de una mala pizza.
Pero uno es tan ignorante. La película siempre tiene al musculoso con la mina echada arriba en una cama perfecta en un mundo perfecto. Acá la bella mujer esta, pero hay un cretino entonces pasa a la comedia. Pero…
Se sabe que algunas mujeres bastante inteligente por cierto a veces posan sus ojos por sobre pobres tipos. A los cuales saben que dominan tal vez fácilmente que saben que les prenden una y mil velas. Pero bueno según si los pasan o no con agua al final, les dan el “OK”.
Si esta mujer dice que esta presa de una fascinación de una paradoja. ¿Qué podría decir yo? Tendría que morder las maderas de mi piso. O vivir en un estado eterno de maldita espera. Mordiendo los cables de la casa. Una vez me pasó, perdí el juicio. Era una espera jodida. Esta sin duda es la única manera de vivir. La mujer de por sí, y sobre todo esta es excitante de por sí tanto porque a su mente poco le importan las cosas. Aquella divina frontalidad, ¿Quién pudiera seguirte? Supongo que después de todo, andarás metiendo trompadas a medio mundo. La belleza mata, la pasión mata, la volunta de fumarse hasta los huesos mata. Así es la vida.
Penélope una de las mujeres con más prensa de la literatura. Esta sería algo así como una Penélope (que lo tiene todo) y un Ulises que nada tiene. Un pobre forro, pero…. Ingeniosamente memorioso. Y sabe que por algún ángulo ella necesita experimentar y que el tiempo se le escapa. Tal cual se le deben ir los besos y las horas. Debe tener algo de maga, de tarotista, y de toda esta clase de cosas que me emparentan como Horangel y similares futurólogos. Medios y más medios. Nada es privado, ella debe ser algo así como un regalo en medio de una vida terrible.
Tal cual tiene que ser como una botella de vino en un mar salado de nafta. Eso tiene algo de amor, algo de voluntad de posesión. Y la voluntad de lamer incesantemente una espalda porque sí.
¿Por qué no también 1959?
La chica Morrison gozaba del país turisteando y ahora tiene Blackberry. Hay dos negocios terribles en Cuba la falsa apología de la isla porque sí y la explotación de las carencias de la Isla pero no mover un puto dedo para ayudarla.
“Mejor es que te puteen por ser un cretino pensando lo que has pensado que te aplaudan por ser un idiota más que sirve para ser pensado por alguien que se tomo el trabajo de haberlo logrado antes.”- De autor y en venta.
Genealogía de las ciencias, genealogía de las casa de los Aira, suma de las recetas gastronómicas del caballo. Mathesis. Los seminarios, sí a esos que iba Levy-strauss; plagados con berretadas sudacas, de vuelta de un Borges. Arcada de la deuda y del genocidio que nos eyacularon con bellos petrodólares. Esto no es “Carta Abierta” esto no es el Estado. Esto es un Estado aparte, más allá de las bizarras risas. Y las promesas de golpizas que te llevan al hospital en nombre de las buenas costumbres.
“69” dicen que la Revolución va a venir de Internet así que la reacción, los Cyber-fachos, las Divisiones Azules del Cyber-espacio tendrán su Guernica llegado el caso. Cancer y Piscis. Vea que el primero parece un 69 vertical, interesante pero incomodo y el segundo uno horizontal, convencional, seguro y sensual. ¡Cuidado con la arcada!
Claudio María Domínguez, sí, hay que seguir una línea “Corín Tellado/Paul Ricceur” para entender estas cosas. La nostalgia ha de matar al neurótico….
(Aviso que lo del 69, es cualquier cosa. Aviso que existe el travestimos en el genero y hasta la andrógena en la retórica. Aviso que empezado a creer que voy a pintar de Fucsia lo sutil. –Hasta podría asegurar esperanzado que apenas necesito mis propias pastillas y que el mundo es tranquilo).
Sin embargo tengo que avisar que muchos piensan que llegar a ser es un misterio. Y otros piensan que la cosa esta en “plantarse” y otros tantos en acostarse con la hermana, y dirán que lo planteo de un snobismo de Palermo Death o de Palermogólico pero que me resulta imposible. Porque uno puede ser sincero o un pobre hijo de puta, o tal vez por gracias de algo superior. ¡Ambas cosas!
Saben que ese es el mundo sin presente. Aunque se que las cosas tienen que ir mejor. Siempre termino pensando en las mismas cosas. Pero tienen que exceder a este fragmento. Me falta un recuerdo melancólico de una imagen dolorosa, y llena de pelos cubiertos de sal. Y no estoy hablando de una metáfora vacía sino de uno más de los sueños abortados y de las metáforas de mierda. De culto verdadero de los grasita que dicen que odian su origen pero en el fondo se han enamorado de sus raíces. Sean como sean.
Madre, prepara Té. / Te con Veneno. Es mejor, madre./ Dicen que la muerte aburre. Madre prepara Té, que el té sea con amor, que el tenga veneno que ser mejor. / Pero jamás culpa o perdón.
Escatología (no intestinal) para aquellos que no han sido serios.
Del árbol de las teorías. Lejos del canon en plena degradación de los sentidos. Tantas veces las preguntas siguen una y otra vez. ¿Hasta cuando? ¿Hasta que las quejas se apaguen? Sería demasiado. El llamado a la ideología o la filosofía no funciona.
Tal vez no sea como dice Pablito Coelho actualmente que todos tenemos una segunda oportunidad. Hoy hace frío en Buenos Aires, y por alguna razón no me estoy patinando la plata. ¡Que irresponsable sin duda!
Demasiadas cosas pasan. Debería haber más. Tiene que haber, y si no uno cree que vive en una especie de guerra fría delirante. Después de todo no importa tanto. Tantas veces se escriben cosas sin sentido que no hay nada para asustarse.
Ahora bien, ¿Quién sabe qué es arte? La verdad importa poco. Seremos de la selva de los autores menores. De los que poco han leído y puede que ese sea un destino. Porque siempre se cae en los lugares comunes. Hubo tiempos donde las cosas, donde nuestro origen donde la venganza de nuestro origen nunca se había fraguado. Antes del informe y sus justificaciones, antes que cualquier despatarrado terremoto. Será y debe ser parte de un aburrimiento.
La nostalgia debería estremecer. Tal vez no hay tal trascendencia. No tiene que haberla. Y si después de todo hay muchos refractarios y unos cuantos que pensaban que se estaba loco en una era. Será cuestión de verse escarabajo. Ni más ni menos. Siempre ha sido bueno experimentar. Tiene que ser lo que queda para lo gratuito. Puede que tenga sentido así.
Después de todo las lecturas van y vienen. El mundo es complejo. El mundo sale a devorar al hombre, y lleva a su olvido. Suena demasiado, puede ser; dicen que al final a Heidegger se lo podría tildar de Zen. Uno se podría preguntar si deja la farsa de una “literatura” o como queramos llamarle moralizante; ¿qué más hay?
Podría haber drama y a la vez; hay cansancio. Pero no se trata de nada demasiado terrible. El mundo tiene millones de personas y las cosas se observan desde grandes perspectivas. Unos cuantos reclaman para sí por ejemplo haber vivido en novelas es decir no haber vivido. No tener los ecos ni las distorsiones. Escapar a través de otro lugar. Complicada cosa.
Según Erasmo, a través de Horacio: ¿A quién se le deben tantas imbecilidades?
Bueno la cosa se pone difícil. Los musulmanes exponían que la lisonja y que la adulación eran un gran peligro. También lo serían los petardistas. Y los nuevos teólogos, los profundamente teóricos seres librescos. Pero así es la vida. La vida de las personas. Su existencia radical.
Antes conté el acto, como he contado las marchas. Y porque tengo más de fraile que de otra cosa no me pidan exactitudes ni purezas de estilo. El estilo es delirante, casi maquinita de coser. Yo tenía una larga e infame prosa de letras y estilos de mierda, sobre historias de no mejor olor. Pero ha sido la vida la que ha sabido destruirlas.
Mas no por ello he dejado de pensar mis propias imbecilidades. Las cosas que hacen a la vida de uno. Las cosas que a uno lo hacen “pensar”. Hay tanto odio aquí por parte de algunos de nuestros “ilustrados” que no ha quedado más remedio que poner como mierda a todo el país que habita con ellos. Esto es lo que se llama prejuicio negativo que tan bien calza en la mentalidad eurocéntrica apestada con Monsanto.
Mal que nos pese es así. Los escritores de mierda, los atonales. Los “Annales” sin ano, lo estudiosos de las mentalidades se vuelven así. Y las críticas abundan, unos dicen que se emplean palabrejas, palabras que ni existen en la RAE y no existirán porque el que las inventa sufre de glosolalia (nuestras divinas abstracciones sobre lo que el capitalismo ha sido, es o será.) Esto suma poco; como nos apunta Bukowski citemos que ha sido la manera en como Argentina se ha plantado en el mundo. En algunos hospitales lo más barato es morir. Hay un personaje en la novela el Cartero de Bukowski que sufre de esto, se muere en medio de la indiferencia del hospital por no poder curarse. ¿Acaso habría de indignarse? Sí ligeramente para él la cosa se resume más a pensar otros lugares. A jugar con las palabras. Y si las palabras duelen mejor.
Así es la vida de lo poco serio. El poco serio se lo desprecia porque no se cree que no se pueda mentir. Se le tiene por loco porque tal vez ni sabe que es portarse bien. Si es andrajoso seguramente es tacaño y estúpido. Pero no mucho más. Y si apesta ni dormirían en una carpa con él. Porque si hay algo que en lo que el ser humano destaca en el sincero desprecio por el ser humano como otro.
Serio también puede ser, la conversión a un sufridor idiota. O ser un derechista lucido que declara que los crímenes burgueses son en parte por el bien de la humanidad, para la apertura y no sabemos para qué más. A este autor se lo parodia fácilmente hasta se lo ha tomado como parte de un personaje de una novela antigua. Y tiene que serlo hasta debe andar emparentado con Tartufo, o con el Enfermo Imaginario. Nietzsche arrojaba un semen corrosivo sobre los comediantes como Moliere, y tal vez… quien sabe, Nietzsche se estaba ganando un lugar entre los comediantes o entre los poetas.
El mundo de las ideas es el mundo de las cabras y las cabriolas dislocadas. Basto y bello mundo es, que nunca ha cambiado claramente nada. Ciertamente un conocido, exponía mas mal que bien que el poder era algo así como la idea; escúchese bien de una relación de sometimiento en la cual un masculino claro esta. (Psicología freudiana mediante, perforaba el culo a alguien.) Eso era el poder, si un apéndice que sirve para mear y eyacular que entraba por una maquina de cortar soretes.
A lo que se iba creo yo, es a la experiencia. La gente común comiendo empanadas de carne o tomando cerveza llega a convenciones y conversaciones de todo tipo y lugar. Pero acaso no se dice que esta irrelevancia es buena y tiene que serlo. No es brutal si es el código si es que esta en la “Vox Populi”. La masa, la poderosa masa que alguna esta en Factbook y otros millones no están. ¿Se mirará para el cielo en el ingrato mundo de las ciudades sobrepobladas?
Alguna vez Fontanarrosa revindico el uso de la palabra “mierda”, porque le daba potencia al lenguaje. Tal vez eran risas. Tal vez pocos hombres dieron su vida a una causa tan noble como la risa en un país lleno de amarguras y genocidios. Y que además fueron accesibles para todos. Lejos estaban de exilios fuera del país, hijos del país y n o de su metrópoli. Igual esto es demasiada vanidad, ni que uno tuviese un emporio de revistas amarillas con un bello diario para aderezarlas. Está difícil.
“El medio es el mensaje”, las pobres idioteces que escribimos muchos en blogs no trascienden porque no tienen el apoyo de Sudamericana o Planeta atrás. Sí somos parte de ese Under. Los que se seremos “deleteados” cuando llegue el caso.
Pero las dificultades serán demasiadas. Tantos asuntos por atar la volverán ingobernable. Pesadumbre final y parcial. El ocaso. Siempre ignorantes, siempre una mierda. Siempre negritos. Siempre con historias parciales. Todas las generaciones que han decidido nuestros destinos de las cuales no pocas se han mandado mocos. Realmente muy pocas han hecho mea-culpa. No habrá regla jurisconsulta que jamás subsane jamás las masacres de la historia Argentina. Pero bueno. Cosas de boludos. Y porque las cargas de todas las malas pasadas se la llevan buena parte del consulto social. El vientre de la historia de nuestro país carga con placentas, mierda y mucha sangre para bañarnos. Pero no está mal. El mundo de los negocios y negociados, hasta de las heroicidades más fugaces es así. Pero cuesta ser serios.
Mucho más cuesta ir al grano. (Estoy seguro que no lo he conseguido.) Por eso no es ni novela, ni ensayo, ni informe.
Posando los ojos/desperdiciando las cosas:
Algunos hombres saben que fundar una revista tal vez o mejor dicho es algo así como fundar un partido político. Si lo sabrán muchos políticos hoy. Cuenten con que la idiotez puede venir pasiva o activamente. Y que todos los hombres sanos, creen al menos una vez por día que el resto de la humanidad está encallada la imbecilidad. Lo que a veces llegan a dudar y tensan sonrisas relajadas es que ellos se han salvado siquiera momentáneamente de tal problema.
Feo, feo, feo. Ustedes saben que las recetas de derecha siempre vienen bien. Los analistas mejor pagos de los países siempre han sabido elegir. Como los artistas, los abogados y los cocineros. Pero ellos suelen elegir, el factor capital.
Gracias a dios que lo hacen. Siempre la gente, la cual hay que despreciar para luego explotar y joder hasta que se hinque ante los nuevos amos debe distar de creer por ejemplo de la política. Hobbes diría que estas son meras operaciones de la retórica y no lo niego. No es fácil apelar al… “Pueblo” cualquier ser humano con conciencia y no hipócrita o casi su formula inversa debería hacerlo. Porque pese a que el mundo como todos sabemos esta hecho hasta para que compren y vendan hasta las próstata de sus antecesores vivos. Por algunas razones quieren una sociedad limpia y buena.
Uno en parte como un alcohólico a medias, un pseudo aficionado al pensamiento poco puede hacer. Todo es culpa del bonapartismo. Saben que siempre las columnas de la historia de los diarios desde “La libertad de prensa” ha tomado esta opción de criticar a la sociedad. La farsa liberal ha mostrado que las moralizaciones de tribunas ha confundido más a la gente que otra cosa. Aquí se podría aplicar con gusto la lógica de los señores contra la lógica de los siervos. Te acusan se zurdo, acusan a los que acusan a los Zurdos de Fachos. Y eso es terrible.
Tan terrible es este mundo que la gente se sigue cagando de hambre. Por lo menos una cuanta y la gente decide que cámaras son mejores para registrar los delitos. El miedo quita la libertad, puede ser; el lucro quita la libertad. Hay una suerte de voluntad de andarse cogiendo a medio mundo por medio de toda clase de prepotencias.
Esto es un acto reflejo nuestro. En las mismas familias de clase media se saca la gente los ojos. El trabajo es un valor, va el empleo, ser empleado. Trabajar no tanto, recibir un sueldo para ser exactos. La poética es infinita. Alguna que otra vez, cualquiera que quiera podría entrar a ver los videos ilustrativos de una ultra-derecha muy excelente que claro: expone que los comunistas tienen la cabeza llena de mierda y de que son genocidas. Cosa que ellos jamás serían. Aunque sabemos que las cosas no son tan así.
El deber del hombre blanco. Kipling, ¡Dioses del Olimpo con Wilde y Júpiter! Yo recuerdo y esto lo digo para sumar. Que además de que seamos como somos, e incluso que quizás esta piedra mojada donde millones de seres se infamen y se maten tal vez no valga nada. Puedo decir que hasta juego a ser “filosofo” con teorías generales sobre el mundo. Me insto a ser flautista de Hamelín. El deber del hombre blanco fue impone a la Cruz y al Capital más que nada al segundo. Cagarse en todo, reimponer y perfeccionar la esclavitud clásicas. Sembrar el mundo de sangre. Supongamos que fue una gestión.
Si el deber del hombre blanco siquiera hubiese tenido una ética las cosas serían distintas. Pero es ser realista. Pero sepan que los pueblos oprimidos, de eso estoy seguro que la vida de un palestino es mucho más dramática que la de cualquier profesor que se verse en cualquier disciplina que coja a cualquier pendeja en un telo, en una propia universidad o en una casa particular. He aquí la magia del relato.
El deber del hombre blanco. Sí, mirarse el ombligo con lupa. Pensar que cambia el mundo. Siempre dicen que hoy hay gente con simpatías totalitarias, el primero de ellos Platón. Después hay otros. Hoy en día el nuevo evangelio no es la caridad sino el ajuste. Y con ello va todo. Suena populista, suena a mentiroso y hasta embustero. Pero hay una buena parte del proceso de andar degollando futuros, posibilidades vitales que bueno habría que considerar. Nuestra historia convencional es “Universal” y esta plagada de “Infamias”. Marx es revindicado por la izquierda, desde la que parce Natura Light hasta la dura. Del otro lado. Los admiradores fetichistas de la bombacha de Thatcher, siguen dando vuelta a la ruedita. No voy a decir que un Abel Posse es de esa clase. Porque el tiene sus terrores y su cultura. La cultura con el tiempo se vuelve infernal y son las condecoraciones mutuas lo que lo hace cada vez más enfermizo.
La gente que mire este siglo como todo lo que se mira del siglo XIX para acá sabe que al “laburante” y al no laburante; incluso al hippie el sistema literalmente se lo quiere coger parado. Por eso tan hoy en boga la indignación. Por eso en Chile, una simple estudiante de geografía, simple porque no debe poseer los capitales del “Hombre” de mesías que sabe el costo de las cosas; del prohombre del costo y de la riqueza del país.
En chile, hoy hay dos clases de personas claro esta. Las primeras tienen poesía y destaca su sentido ante el mundo nada tienen que perder. Tal cual un dedo que acusa/la mierda policiaca/mete balas a pibe/en el ínterin dice que negocia por un mundo mejor/ si puede si la dejan, y va para las madres que temen por sus hijos cada vez que salen a cualquier parte, también para las tías (escuchen)/ La bala cargada de futuro es la que han roban los policías para llenar más los bolsillos de la salvajada.
- No es un tema de que es gratis. Los herederos de empresas y de grandes emporios tienen vidas gritas. En nombre de Fanon. Y de la tan temida demagogia. ¿Díganme también cuando se va a cobrar por el derecho de matar?
Por decir estas cosas, hay gente que en España, por ejemplo dice: “Igualdad, Fraternidad y Libertad son cosas que las ha traído Cristo y no Karl Marx”.
En España existe gente laica, si una secta que le ha dado al cerebro un espacio sobrehumano ante la superstición y ellos se dan cuenta de lo bueno que es saquear en nombre de cualquier cosa pero siempre mejor desde la formula inclusa de una caridad cristiana que sale de la boca pa´ afuera. Cuando se dicen estas cosas, te suelen decir. Vago, puto, falopero, progre, símil progre, sorete e hijo de puta. (todo junto o por separado)
Estas cosas vienen a cualquiera que tenga lo antes subrayado en negrita, leyendo los diarios y teniendo siempre una cuotita de inconformismo que nunca hace mal. Parte de leer diarios y cosas por el estilo. Y eso que no soy Chomsky qué es un fanático venezolano ni nada parecido (y es cierto, fanático en el sentido entusiasta). Va se entiende lo qué quiero decir.
Unos cuantos intelectuales del exterior se han enamorado de nuestro cachito de mundo. Peor deben estar relacionados con lo que está en negrita más arriba. Ilustremente Hobsbawm ha dicho que, va tiro la noción; ha expresado que lo interesante que estaba pasando en Latinoamérica era que las viejas palabras; ustedes saben: “Ricos, pobres, estado, redistribución, puja, pelea, proletariado, socialismo. Alguna otra, estén de moda”. Ciertamente que podría también deberse a los Iluminados de Baviera. Pero…. Por lo menos por ahora, mientras vemos que clase de pelotudez llamaremos historia seria, no dejémoslo llamarlo “Burguesía internacional”
Amigos queridos, yo que tengo tanto de perro que ladra a la luna. Yo que pongo tanta atención a gente que le importa. Yo que tengo una suerte de idea del éter siempre presente, yo que tengo que arrancarme la barba para ser feliz. Pero dejar que crezca, sí eso sí. Yo que no tengo living para hacer la descripción de al angustia de la clase media. Yo creo que creí que la imbecilidad del mundo era el caos. Y el “68” lo viví por Octubre del 2010. Era demasiado mío para prestarlo y sería lo que un Catalán le diría a un Andaluz en plena Guerra Civil; analfabeto, símil animal.
Pertenezco a esa gente de mierda que tenía muchos sueños y comodidades. Que es genuinamente una mierda. Pero que cuando lo asume, y lo dice angustia a algunos. Este es el plazo de la genuina cuota de la vida. La gente no sabe si ponerse una cañita en el orto o pretender ser poeta enamorado, o ¿quién sabe qué?
¡Lustrándose las tetas ante lagrimas perpetuas como cataratas! He ahí donde vive el surrealismo empastado en la pornografía televisiva. Un poco de eco bobo para las masacres y el vivir preocupado.
El amor es un fósforo, se lo ve arder (se miente cuando se lo recuerda) es tan igual como toda la caja. Y al final su único fin, su genuina creación, su voluntad, es consumirse en la boca. En la baba, en fin en la llama… en La Vida.
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