HORSE 4 HORSE:
Madurar:
I-
En breve tiempo se pudren
las tripas antes de años
¿Será glaucoma?
Si ese es el caso. No habré
visto jamás lo suficiente.
La mejor patada viene del
pasado para terminar el año.
Pero olvidaré como dejaré
de ver.
Si dejo de ver.
Nada será eterno y tendré
la muerte un poco más al pie.
II-
De todas las castas
formas,
Como el pan-dulce sin
zombies.
Mis más fieles infieles,
Me han abandonado.
Me han dejado igual.
Mis más fieles son
demasiado fieles.
Y serán ruinas cuando sea
el tiempo necesario.
III-
Mi estrella polar es el
puente en Sidney.
Parte de lo patético.
Veo un sillón arder,
Gusta siempre gusta
En el final gusta.
Aprender a morir
No tomar agua caliente
Y ver la letra del molde
que le da la razón a los cruzados.
Soy turista y soy.
Turista eterno.
Mejor que soldado
Proxeneta.
Mejor que pastor.
“poeta”.
La puerta blanca de una casa-
1-
Podría decir que deje
pasar, un tren.
Deje ir los faros.
No supe dejar todo y caer.
Le di la guita a quien no
la necesita o sí la quería.
No convino fue.
No sucedió, fue.
Estar cerca de Carlos
Saul,
Y tender a la traición.
Ser David.
¿Qué?
2-
La puerta blanca de una
casa tiene poesía.
Que no tiene poesía.
Una puerta más y muchos
timbres.
Sus ojos brillaban como si
fueran otro poema.
Pero si todo fuera
sencillo.
Habría sido un rapto.
Pero como pasar la mano
por la entrada pulida de un edificio.
No me anime a robar.
Y morí.
Tengo de todo menos ese
sabor
Que como tantos brilla.
Lastima los ojos y se va.
Poder amar y no tener
nada.
Sólo por no decir.
Y tener el “Enter”
Y una puerta blanca.
Birras y show:
I-
Cada una se enamora del
anti-heroe que más le gusta.
Como venta de cotillón.
Odio al hombre que se hizo
sólo.
En este caso sería un
languido gusano.
Una estúpida e ignorante
garrapata.
Pasión.
Pasión tiene la mujer que
lee.
Porque nada sirve alguien
que te quiera impresionar.
Decir apenas los títulos
sin mucho que decir.
Eso es seducción.
Que otro ya haga el culto
a su razón.
Que tenga una gemela
adelantada es un primor.
Como la dinamita y el
cosplay. Como al vecino.
Año nuevo y Molotov.
El desfiles militar es
demasiado largo.
La cerveza o está caliente
o se calienta.
Nada más ahí hay.
II-
Nosotros no necesitamos el
libro de textito.
Tenemos el drama pero no
lo cambiamos, tenemos que…
Pero no llegamos.
No somos jesus, ni sus fanáticos.
Vamos mal y queremos peor.
Somos locos. Y eso es el
poder.
Su lado erótico, como una
porno guerra de las galaxias.
Como esa compañera.
Casi droga, faro o
parpadeo.
Serás críptico hasta que
la guita te haga ticket,
Cuando la forrada sea su
ideal.
Cuando no puedan cambiar
su destino.
Cuando el fondo de la
botella no te diga nada porque…
Siempre hay otros billetes
más.
Entonces sí.
El cielo con las manos.
Y el silencio de los
inocentes
Por tu boca con las manos
de los otros.
III-
La vida es corta, el crédito
al epitafio vale poco.
La zona cómoda del no lo
intentes,
Es parte de la carrera al éxito.
¿Debería ser el mejor?
¿Para quién?
¿Será delirio de
auspiciante?
Goebbels o el Papa.
Da igual
Vienen en nombre de…
E inventan.
¿Qué importa a qué zombie
le ponen la corona de espinas?
Mientras la foto sea
brillante
Mientras exista la tentación
Mientras las manzanas
podridas generen adictos.
Esta ciudad en su basura
Es de un dios. Que no
quiere a nadie distinto.
El amor no es para sufrir.
Es con todo.
Un tiempo compartido.
Te lo venden y nunca.
Será un no tener sino un
tener.
Sin poder hacer-nada-
Un muchacho como yo:
I-
Push n Push.
Mucho peor que antes,
Nuevos desafíos.
La no vida, la muerte, la
venta.
La entrega.
El que ojalá te lo paguen.
Porque no queda otra.
El que estafa a todos
El que vive de arriba
El malo de la novela.
No es como yo.
Sería mejor que uno.
Sería real.
II-
Tengo el gusto de no tener
un pobre salón de rechazados.
Triunfará la primavera
anal.
Apasiona el derecho
directo a la pose.
Apasiona. Y se subsidia
mejor
El odio al subsidiado es
tan grande
Que casi es un robo al
sol.
A uno de los pelos de la
nariz de jesus.
Que parece Zoroastro y no
quien debería ser.
Como manchar el domino del
Papa.
Como la cuestion de no
ser.
Anti-modernista.
Mi rosario se trata de que
cada día sea menos uno.
Y cada noche se escurre
entre las manos.
Estas opiniones huyen.
La vida no es justa.
La existencia no lo será-
Y poco haremos para
cambiar el puente hacia el mundo.
Ahogando al pez en su
propia angustia.
Sin revelación.
Alguien que cabe zanjas.
Sean las que sean.
Lo hace mejor.
Uno se traga la esperanza
y va huir.
Pero el camino hacia el
terrible derribo del sol sigue.
Y bailan como idiotas.
Pensando en los muertos
que habitan un mundo que no tiene
Ni espacio para ellos.
Algunos errores. Algunos de
tantos serán del pasado.
Y como un microondas, si
no nos traga nos gozará.
Ese dios Sol.
Jamás es Zombie.
Es un muchacho como Yo.
Y lleva la marca de Caín
en el culto
En culto del lugar donde
dicen sus rayaos que no son truenos.
Jamás llegan pero siempre
compensan.
Donde Dalí.
Vio que podría nacer.
El desierto.
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