Stasi-Vereda:
I-
Otra muestra más del goce.
La forma más linda de
perder el tiempo.
Los obreros juegan con la
calle como si fuera cemento.
Los pies aplastan todo.
La cosa se seca rápido.
Y se entregan a la faena
mejor.
Mucho mejor que otras
clases, que otros
Profesorcitos. Que otros
pastores.
De las tribus de los
mejoradores.
Lo hay revolucionarios y cínicos.
Del malón vikingo al malón
del pibe chorro.
-Todo es violencia-
Como siempre estarían
todos enfermos.
El que hizo el mango es
legal.
El que amenaza con el facón
se debe llevar la mina.
Y las pepitas, duermen con
el Indio en Parque Leloir.
Pero la verdad importa
poco.
Justamente en el calor,
cumpliendo en el año,
Sin futuro y sin enero.
Como si fuera pasto de un
gran incendio.
Todos laburando, chivando,
al mango.
Todos al palo mirando
todo.
Todas las chicas vestidas
bien.
Re podridos. Poco importa
si Hebe hace tal o cual cosa.
Poco importa a muchos quién
fue Eva Perón.
Los que hacen de relicario
están pensando en otra cosa.
Los pilotes de la Patria sublevada vuelan.
¿Subsidiar o no a la
pobreza?
¿Fingir moralismo?
Fracasar, y fracasar, y
fracasar.
Y el anti Galeano.
Nada bueno termina de
salir de lo pintoresco.
En un call center se está
más cerca de Bukowski que de Gorki.
Sabiendo claro como
siempre.
Que la incultura es
bandera.
Y que lo enigmático es
leer libros por arriba.
Y vivir por arriba.
-Mao- lo resumiría en
contradicción fundamental.
En el fondo qué más da.
Veredas más anchas,
“renovación” y robo.
Buenos Aires triunfa de
nuevo desnudándose como un kiosco.
Jamás seremos dueños.
Amor-
Carcomiendo la base,
Cuando muere la imaginación
nace la tortura del trabajo.
La cadena de dementes
piensa y re piensa.
¿Qué hago aquí?
De todos los busca vidas.
Si puede tragar y
mantenerse en peso.
Tal vez ame.
Nada de románticos
tullidos, de poetas que se cagan en mazmorras.
Llenos de locuras.
Lo que “salva” es el
salario y lo que ahorca en el tiempo.
Han confesado hipócritamente
que quieren salir de allí.
-No falten-
-No mientan-
No sepan que el universo
se lo pueden devorar.
Y que la semilla estúpida
de la trascendencia puede ser una estampilla en el culo.
Vencen los que pueden.
Los que no se saquen
Y los que las tripas no es
fallan-.
Este árbol de navidad será
tan caro que ni habrá sacrilegio.
Nos han gozado.
Han venido a gozar en paz.
Se han llenado y una
garganta más pura es.
Cuando devora la angustia
sexual ajena
Que cuando quiera decir
algo importante.
Tan cortante es el tragar
que vacía de sentido al cuello.
-
La patria inexistente
es el amor-
-
La devaluación lúcida
de la belleza por el deseo.
-
El que le pese mejor.
(La novia de bolsillo ya no importa)
La tribu termina fundada
lejos de las demás.
La verdadera Virgen María
está lejos de las demás, y como mala copia.
Está en todas partes.
Mientras menos intenso
mejor.
No hay metafísica de
barrio sólo un pedo en un ombligo.
Pujando por ser más.
Al que no le guste el
amor.
Bala.
El fascismo del amor.
Salvará a la humanidad, de
su propio.
Tedio.
No mucho más.
Todo fascismo es igual.
No mucho más.
¿Soñar?
¿Amar?
Tal vez sí como consejo
estúpido y viciado amar.
Las galaxias se ríen de
nosotros.
Y seremos parte de una
estrella que se muere en le mejor de los casos.
Sucumbiremos a la gravedad
como alguna vez a creer que íbamos a hallar a otro.
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