Los virtuosos:
I-
Amemos a los otros.
Pero no tanto.
Amemos hasta ahí, cuidémonos.
Tengamos el orgullo hasta
ahí.
Con letra justificada.
Con Loyola.
¡Amar los unos a los
otros!
Los dones, que caen de los
árboles.
El goce idiota.
Mientra más idiota mejor.
La verdadera profunda
idiotez
De la mejor placenta de
todas.
La inmaculada placenta, la
inmaculada presencia.
No poder cagar.
No tener que vivir un Apocalipsis
nuclear.
II-
Derroches de inteligencia.
De penes y lenguas, de
gargantas, de piernas.
De piedras.
-¿Qué es la muerte?-
De todo Confucio se saca
Café.
De todo mito sea una cosa
u otra.
Una excusa.
El abuso del buen gusto es
abuso.
Y la caída, con la maceta
y con pocas obras de arte.
Con pocas valoraciones.
Lo mediocre.
El pancito sobre la mierda
Que ante todo es agua.
Si la mierda se la piensa,
es tan humana como todo lo demás-
Lo único raro, es la
torpeza, la bajeza, y “inmoralidad”.-
III-
La mierda es sobre humana.
No se excusen.
Dependen de otros para
brillar
Para no ser mierda.
Todos sus esfuerzos,
apenas…
A un botón de distancia
Y el mundo es peor.
Pero nunca el Apocalipsis.
Lo necesitan para mejorar….
-Inútilmente-
El tiempo:
I-
Si el tiempo es un juego.
El tiempo le gana a todo.
Inútil maldecir a lo que
podría ser Dios en acto.
El tiempo es más que Dios.
Se le teme más y con buena
razón.
Que bello es blasfemar.
Cagarse en la debilidad de
lo santo.
Pero inútil es querer
ahorrarse el pasaje por la aguja.
Todo mesías pretende
escapar al tiempo.
Pero el tiempo gana.
Hace la cuadricula de la
cuadricula.
II-
Belleza al fin que cede.
Ni todos los críticos, ni
todos los amados creadores.
Ni todos los
consideradores serenos, podrán vencer el reloj.
Saturno lo devora todo.
Incluso la mejor y la más
bizarra escena.
Sueñan que destruir hace
permanecer en el presente.
Se apuran para emocionarse
y matarse.
Como si la sangre pudiera hervir
por siempre.
Me gusta que odien de más.-
La fuerza de los idiotas y
de los genios confluye.
Cuando acaban ambos con
ese gusto a nada.
Podrían tener el logro más
pequeño ahí muerto.
Como un bebé.
Como un aborto pensado
desde la eternidad.
Como…
Un hombre disuelto en
miel.
Y que una doctrina reine,
estúpida.
Reina de los eslóganes.
El tiempo es cruel.
Es la tragedia en la
intuición
Es sospechar haber nacido.
III-
Como un arca instrumental
De un mundo simple, a una
pretendida variación.
Que sea la pesadilla de
alguien con fe.
Al final sin velocidad.
En la imagen imposible,
Como no hubo principio,
habrá fin pero ese fin, será.
No saber, como morir.
Simplemente no durar.
El tiempo.
Como intuición es cruel.
Fracaso:
I-
Ninguna vida se falsifica
de más.
Si tienen furia que
prueben.
Que sientan la gran
mentira.
Que un idiota embista a
otro.
Que todos trabajen como
perras.
Que unos se muerdan el
subsidio de los otros.
Que se sueñe con la utopía
del ahorro y la perfecta propiedad.
Ya nadie roba a nadie.
Si las tripas de los
zombies se las mordisquean entre zombies.
Ya no pueden cagar ni
ahorrar.
¡Son Genios!
II-
La crueldad va de cama en
cama.
El deseo se ancla en una
cama por siempre.
Jamás se irá inocente.
Cuando se muere al final.
Matando a quien lo lleva.
Sin ahogarlo lo disuelve.
Sin el “Selfie” del
politiquería impotente.
La pija cortada y “muerta”-
¡Vive para siempre!
No la han destronado.
El aura chorreante. El necesario
living trascendente.
Y todos las patadas… como….
Los comunistas nazis, y
delirio en el fondo de una hamburguesa.
Una mujer bella hablo de
Bretón.
Pero ¿a quién mierda le
importa Bretón?
El arte, la vida, el
progreso….
La torre más alta del
mundo.
Y el stress del
constructor a nadie le importa una mierda.
Una montaña que no es.
Unos amigos que gracias a dios
no son.
Poder ser judas, y colgarse
luego.
Es mejor que esperar un beso
para poder ser dios.
¿Acaso la joda sigue sin cagarlo
a él?
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