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Recuerdos de Louis Ferdinand


Pestes y aguas tibias.

I-

El enigma de Hitler es un cuadro,
Nuestro nombre una necesidad burocrática.

El precio de la paz es una consigna.
La muerte por la guerra inflada una doctrina.

La miseria de la filosofía
Repone,
Almas,
Mentes.
Te juzgan de ñoño idiota.

Ves que se quedan en sus metas.
Llegan las doce
El encanto se rompe.
La única cosa Virgen es la desgracia.

II-

Preciosa infamia
Poeta falso.
Creer que la poesía es el poeta.
No su fuga,
No su asco.

Entender que las poesías deberían llegar
A otros
A nosotros.
Nadie espera que valgan la pena.
Otros ojos leían poesías
Las que nunca se vieron
Las envidiables
Las mentirosas.
¿Un papel en blanco?
Nada más en blanco…
La suma de todos,
Desechos
Tirados al fin.

Queríamos una urna
Forma de garganta
Pechos, tetas.
Un ánfora.

III-

La mala estrella
El bostezo de Carl Sagan
Nuestros precios.
Las aguas tibias
Las choza
El último delirio.
La lagrima,
Otro más, y un bar.

No hablará más.
Será un mito.
Gordo Soriano en las nubes.
Ella sin relato.
El padre
De soriano sin lector.
Uno sin poetas, sin poemas.
Sin rencor.

Nuestra selva de lujo.

I-

Pecar de aburrimiento no es pecar.
A menos que de matar
Se trate.

Aburrir es parte de una tortura existencial
Quita la mirada del otro.

Masoquismo
Llanto para la esponja

Viudas por correspondencia.

II-

Persiguen a los justos.
Aman los otros a los unos.
Dejamos pasar lo mejor.
Mientras olvidamos mejor

Preguntamos si el orín
Será agua bendita.

Tu amarillismo será nuestro
Carente de ternura.

No desfilará entre mil libros.
Será carente de todo asco.

Portará cafeína
Será sensual
Será un cigarrillo empapado en alquitrán.

Aspirarán ese sudor
Creerán que es de nadie.
Será su lujo.
Nuestro lujo
Un tesoro.

Solo así sabrían
Sí parte inmundicia de
Los perfectos
De la riqueza de los jugos de tus vértebras.
Te amarán
Serán como yo.
Adictos.

Su grito será
Un desgarramiento de intestinos
Pura gracia
En la selva de cemento.
Tu orgasmo en su indiferencia.
Sí al fin,
Sin ascos,
Sin gracias
Sin desesperados
Sin penitentes.
Será nuestra
Gracia.   

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