Oler a muerte en la bella ciudad cuadriculada. Oler con placer el mito eternamente urbano, tomar en consideración. El cadáver del cisne en su auténtica muestra. El amor de vista, el olor a billete. La merca, siempre con todo el deleitante sentido existencial del espectador. Fineza y pureza, de origen y fin. El amor tiene eso de comprar birras en un chino. ¿Si no te pegan el tiro hoy? ¿Por qué no habrían hacerlo mañana? Hay un poco de anemia. Muerte a la oveja sediciosa. La sangre les baña las caras, hay fotitos perdidas del Tercer Reich. Una muestra concienzuda del ciberespacio. La muerte jesuítica, la muerte en la ciudad cuadriculada sin duda. Llueve con furia en Buenos Aires, los ojos se ciegan con la más profunda irritación. Algún día pensarían que las palabras no tienen magia pero no se tratará de eso hoy. Se trata de otra cosa, la promesa de prostitución está en el aire. La Puta hecha diosa, allí en medio de un whisky sin terminar para toda la eternidad. En el medio de una casa...