El angelito muerto

1-A los lectores: Todos aquellos que consagrados a la lectura sacrifican el tiempo sólo a ellos doy por aludido el aturdimiento y la falta de todo escrúpulo. Pensar desde el hombre, por el hombre no es cuestión ya de una búsqueda por la verdad sino por sentido en la vida. Consagrándose todo al movimiento. Temblar es absurdo. Conocer inválida. No hay otro tiempo que este donde ya no importa la gloria, ya abandonada la moral. Toda poesía queda a manos de decadentes y perdedores. 2- A la manera antigua-Gusto por la espera, pretensión de distinción. Invocan de forma infame a todo aquello que no les pertenece y le llaman divinidad. Mas ser antiguo es ser el primero y ser vigente. Tener por mira la piedra angular. Profanos. Absurdos. Obvios. Simplicidad es la muestra del “gran Arte” en cuanto a sobrio y definitivo. 3-Envidias exigentes- es labor de todo artista. Sobre todo el que conoce el precio de su oficio. Envidiar a los maestros. Incluso reprocharles su excelencia. ¿Cómo es posible? ...

“Como mujer siento en el alma la cálida ternura del pueblo de donde vine y a quien me debo.”- Eva Perón. Nuestra historia tiene tres vertientes, la de la princesa, la del narrador y de otros fragmentos, ninguno de ellos es la historia real ya que nadie esta en condiciones de afirmarlo con certeza. Lo que si puedo decir es que toda la imagen trata de ser poética, que no había olor a orines, les detallo también la presencia de un cuadro del Che Guevara. El cual según Santoro (Artista plástico argentino) expresó que hubiese sido fusilado por la señora Eva Perón. Hemos elegido a Eva Perón casi por una consternación religiosa, casi como algunos frailes meditaban sobre los misterios de la virgen, he optado por contar una historia empezando con una de las tantas frases celebres de “Evita”. Por eso contaré uno de los grandes ejes de la noche, la perdida de las nociones alrededor del peronismo y todo lo bueno o malo que pueda tener. También las demencias de un predicador que quiso convencer e...

Trajeron un sofá a la casa, un sofá muy viejo. Tan viejo que se pensó que habían traído basura. Una vieja que no le importaba nada porque no estaba allí, miró como por el pasillo entraba el sofá de color verde. Encima verde, molesto y tan molesto porque le recordaba su pasado en la oficina donde su jefe, era apasionado por el verde. En la historia un engendro de la vida humana contemporánea. Un flaco, esmirriado, con cara de perverso, vivía en una casa, esa que nombramos en frente de lo de la vieja. Por suerte y para la suerte, el tipo tenía esa tendencia asquerosa hacia la vergüenza. La vieja no sabía si era puto, si era hippie o si era nazi, o tal vez si era anarquista, pero por lo veía no le gustaba. No le gustaba nada. El edificio se veía bien, por fuera, sólo unos grafitis típicos de nuestra amada urbe molestaban a la vieja. Claramente la vieja, tiene por función contarnos eso que llegaba, que era el sillón. Porque al recibir el sillón este hombre que ya parecía muerto desde los ...

La mujer, navajas; verdadera muestra. Foco que está apunto de estallar. Talento simple talento por la simple maestría para respirar, insolencia vital que cruza la frontera del snobismo una y otra vez. Padecimiento de sus conocidas que tienden puentes de envidia y sin embargo resignan la lucha. Cambia las horas de los relojes ajenos con la simple mala voluntad. Se podría decir que eso es un exceso de autoestima jugar a gusto con el tiempo y espacios ajenos. Porque la gente miente cuando le canta al amor, sólo quieren robarla y escapar. Cual joya valiosa pero fácilmente reconocible, pieza de difícil reemplazo. Es la idea con patas, la muñeca conceptual. El delirio que no llega ser barroco, la propia encarnación de la astilla. Por medio de este sacerdocio bizarro, ¡Santiguaos Vosotros! No seáis infieles. Si no podemos ponerle contorno es porque desborda de contenido y que poca sensación sentimental está en el objeto de todos nuestros problemas. La gente la puede injuriar para subirle el ...

Una sala con escasa iluminación, un hombre acusado, una caja de cigarrillos. Dos hombres en total, las sillas enfrentadas. Una luz sobre el acusado, un tipo que tiene cara que nada le importa, ni la vida ni la muerte. “Soy un hombre entrenado”- así se presenta nuestro acusado, su nombre Franz Haus. No se puede olvidar que lo que hizo él es una serie de asesinatos en masa. A nadie le conmueve lo que pueda pasar con él pero sin embargo se busca su confesión, su motivación para dar forma a la gran matanza y que no parezca un simple hecho accidental como el estallido de un volcán. Porque estas son la clase de cosas que conmueven a los estados de una forma u otra. Esta es la manera en que las podemos ver cuando los ojos vacíos de las personas, cierran el diario sin pronunciar palabra. Su acusador se llama Alba Ricatti, fiscal. Su vida es poner a tipos que como este en la cárcel y no piensa parar, hay que sacar a la basura de la calle. Lo extraño de todo, Franz, el asunto concreto es que es...