Molly.
I-
No todo tiempo futuro será peor.
Incluso cuando no dependería de
nadie.
No todo se arruina.
Imaginaron razas,
De buenos,
Malos,
Patriotas y metales.
Jugaron con la bilogía.
Olvidaron el coito.
Prefirieron esperar.
II-
Si la gente espera…
Con o sin celular.
Siempre hay gente pensando en un
vacío.
En algo que tiene que pasar.
Incluso si de la baldosas salieran
muertos.
Incluso, sí en medio de una ola de
terror.
Una calle de mierda…
El pasillo.
Hay gente que sabe y espera.
“Imaginar”.
III-
Uno se cree de antes la mentira.
Mejor creer el propio engaño
Que tener que volver a empezar.
Al final lo que estaba antes de la
cara se coció.
Al fin el sueño es imposible de
recobrar.
Y ahogado en una palabra que ya no
se recuerda.
Cuando se libera.
Será un olvido por error.
Siempre se es nuevo para equivocarse.
Siempre se tiene la posibilidad
Pifiar peor,
Una habilidad.
IV-
Cuando se cree que se tiene algo….
Demostrar se pone peor.
Se pone moral
Asqueroso.
Se huele la cera,
El color
De la mierda..
Se huele todo.
Se aspira a la santidad.
Molly en el tren.
El olvido hecho arte…
La espera hecha miseria…
¿Dónde para hoy la aristocracia
humana?
Ya que existe sin prometer.
No tiene que engañar a nadie.
Belleza sin satisfacción.
Eternidad.
Buenos Aires.
I-
¿Por qué no decir que toda ciudad es
bastarda?
No esperar.
Mentir en los planos…
Sí la ruina de Platón…
La presencia carnal.
El tujes fruncido.
Te han dado la posición de destacada
de la plata.
No ven tus pobladores.
Los que menos tiene se apilan,
Y los que más tienen no paran de
apilar.
Los del norte te confunden con Río.
Los que no se bancan tu superficie
En Montevideo están.
Siempre te soñarán distinta.
Los que dicen que nuestras agujas
valen la pena.
Primero compran acá, luego en Nueva
York.
II-
Gigantes te han visto…
O eso se supone…
Han hablado de tus riquezas…
Te han dado mil historias….
No sois un precio de todo el mundo.
Sois una mas en el borde del plato.
Te han amado pocos.
Te han vivido muchos.
Has sabido albergar al crimen.
Los centros de detención en ti
estaban y fuiste parte…
Devoto,
Caseros,
La actual plaza, Las Heras…
Chacarita,
Flores
Y el Río de la Plata
Y el Riachuelo…
Todos los muertos…
Bajo la masa.
Como si fueran a un horno.
Como si el olor final no fuera tuyo.
Pero así es.
Hoy mismo.
Los barrios pasan a ser otras cosas.
Tus divisiones serán espurias.
Primero el sur, luego el norte.
Ahora el río,
Reventando de riqueza.
III-
Ciudad que fundas barrios, y has
creado tus tumores pujantes de belleza.
Ciudad de frutos, con basura…
Ciudad de fuerza, de trabajo y
parto.
Una que lleva muchos nombres…
Una que terminará siendo rifada por
el turismo
Para no ser.
Tendrás que tener una cepa
pornográfica y audaz.
Hoy te cuentan poco.
Saben que engendras el poder.
Saben que en lejanías, todo se
envenena.
Saben que caen edificios,
Que chocan trenes.
Saben que los ejércitos urbanos
imponen orden.
Saben que no son todos iguales.
Saben que el sur es el Sur.
Saben que saben,
Ciudad recortada.
Saben que han dicho que quieren
hacer un muro
Pero no saben donde.
Y hacen más y más.
Las rejas te conquistan.
Las luces están bajas.
Habrá puntos de prostitución
Habrá lugares de distintos y
mejores.
Habrá gente que hará marcas.
Que tachará tus divisiones.
Habrá gente que querrá luchar para
huir de
Tus síntomas
Destinos…
Habrá quien te haya olido malditas.
Serán siempre extrañas.
Los que te nombran y nunca te
conocen
Sueñan con otra.
De sus cómplices.
I-
Les va a poner
Nombre a tu objeto
Sustantivo.
Querrías que eso fuera mejor
Así tu deseo sería normal.
Poniendo forma y contenido
Será metáfora visual.
Se recorrerán los que leen
Creyendo recorridos.
Mejor, y mucho mejor.
Así se muere en el idioma que vive.
Se muere sin reproducción,
Mil veces nacerán aquellos
Que tienen su mismo nombre.
¿No será demasiado oscuro tu deseo?
Como un ojo perverso y viejo.
¿No lo habrá visto todo?
II-
Blanco o negro.
Poco importa ahora.
Será el sin sentido de palabras
derrochadas.
Te dicen que la luna llama una
forma.
No sabemos si tiene o no,
Barba.
Si carga con tetas.
O hacia donde va.
Tu angustia ha de pasar por otra
parte.
¿Quién habría llamar nada esta
hermafrodita?
¿Qué astro haría más fuerza que el
vacío universal?
¿Violaría mejor tus retinas algo que
no sea la luz del sol?
III-
Si fuera piel.
Si tanta piel nos falta.
Necesitamos demasiados tatuajes…
En relación cascabeles en los pies.
Exhibicionismo.
Guerreros que no matan.
Un puestero más.
Venden amor…
O amar…
O cagar…
O mear….
Penetran la idea… y dejan que su
rastro dure.
Sí el amor hace que la gente…
Crea en desempleo y vacaciones.
Las cosas no revientan
Te pueden abandonar a que al fin
hagas desastres.
Sí sus vidas también.
Lo mejor sería un camino sin retorno
Caminando por la vía
Un obvio final.
Sin destino
Con nombre y sin estación.
Muerto en un
“enfrentamiento”
La verdad se cobraría su nombre.
Habríamos ganado lo real.
Ausencia al fin,
No importa decrepitud
Muerte
Canas
Hongos,
Llagas.
Caras destrozadas que parecen
Ir de sacrifico en sacrificio.
Un dejo de dolor.
Casi una opiácea.
Usar mal las palabras para generar
estúpidos.
Incapaces de ser esclavos…
Genios olvidadizos.
Enfermizos que se olvidan de
respirar.
No,
De vivir.
Pasar.
I-
Había un cuento de amor eterno.
¡No vivirás!
Había un cuento de amor… perfecto no
vivirás.
Hay un cuento del goce suicida.
¡Arder!
O
¡Durar!
Pero nadie elige.
La mayoría quemado por fuera…
Llenos de pieles inútiles
Tullidos.
Dejados ahí.
Ni con sabor crudo.
Sin especialidad para volver,
tendrán que hacer…
Hipocresía.
Venderán la memoria en el exilio.
Luego sabrían que nunca fueron
importantes,
Ahora saben eso
Y todo es plácido.
Y lo que antes sabía que era bueno
Ahora lo ven igual.
Ahora tan ajeno como antes,
Y sin apego.
No miran atrás.
La estafa migra a otro lugar.
Según optimistas
Conveniencia
Otros creen
Necesidad.
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