Hay que revisar un poco; ¿Qué es la burguesía? La burguesía siempre es y será un hábito mental hecho doctrina. Mientras más pelotudo el hábito mental más imbécil la doctrina.
La libertad del arte consiste en creer que uno no tiene hábitos aunque los tenga, el que miente desarrolla la inteligencia porque o es criminal, o a fuerza de su embrollo es revolucionario.
Nuestro culto, nuestro esforzado culto. Eso creo que vale poco. Podemos decir sin duda que estas gemelas lo tienen todo. Cuando a uno le dicen: “Hijo de puta eso no se dice.” Hay dos posibilidades, a) una que uno sea un hijo de puta. B) (Mucho más peligrosa) que el hábito mental este allí dictando su canción. La verdad, si no he visto nada como esto, eso no debe ser bueno. Bueno lindo engorro, hay gente que niega la nación y no por tanto la nación deja de existir, hay gente que llama opresión a la nación y no por eso pierde su gravedad. Igual esta no es una gesta de los “grasitas”, siempre lo popular, es decir, donde la población se aferra tiene razones que la especulación entiende poco. Yo no lo llamaría razón de especie, porque si así fuera, ya habría varias especies de humanos.
Ahora bien, supongamos que hasta aquí no hay desacuerdo. Siempre hay más posibilidades, podría contarles de lo elemental o desde lo plástico de la conciencia. Podría evadir el lenguaje digestivo a precio de ser veneno.
Mejor dicho, prefiero decirles, sin mentirles que esto es un oficio complicado. La mujer, esta y su gemela con cosas desgarradoramente intempestivas, o mejor dicho espectacularmente contradictorias. Es como un juguete, lo lúdico de destripar. La risa, siempre o es idiota o es genial, una persona que solo sea idiota no podría ser tan genial como otra que apenas sea genial y tenga miedo a no pensar. Las gemelas sin pudor, “aquellas que hablan de la concha porque así esta estipulado”; no temen. Y si temen, se la bancan, lo cual es mejor que no temer. Siempre es placentero aquel terror. ¿Cuándo me preguntaron por las gemelas? Bueno infinidad de veces. Uno no es sublime, escucha, buen par de tetas, aquí buen par de tetas allá, hasta que naturaliza que son un buen par de tetas. Por eso las volví a mirar, y ellas sin sonrrojarse, me dijeron: “Si somos buenas.” Si multiplicamos esto por dos, sabemos que es un conjunto de tetas, acompañadas de buen gusto.
Ahora bien, muchas veces hago hincapié en la miseria humana. Me gusta, es parte de olor a mierda que exuda la creación, la creación humana. Ahora bien porque el hombre vale poco para el hombre, y duda de su sociedad, busca en su capricho algo que lo estimule. Eso puede, ser azucar, grasas, sustancia, reflejos del cerebro. Muy placenteros. La imagen, la imagen de las gemelas es suficiente para generar espasmódicos orgasmos en mucha gente. Eso lo he comprobado por la conversación con otros pares. Porque en este caso quiero decir, que hemos sido bendecidos. No importa quien termine ligando a las dos gemelas. Lo mejor será ver aunque sea por la cerradura. Ella es jodida, da ganas de matarla un poco más cada día, dan ganas, de ingerirla viva. Dan ganas de hacer eso y mucho más. Parece la negación de todo sacrificio, parece el enchastre con la esencia de otra persona que se puede oler con fuerza.
Este no es amor, es necesidad que ahora, ha perdido su sentido de lo perverso. Parece siempre que es el mediodía. La queremos puta, es así. Incluso aunque no lo sea, la queremos así, re puta. Pero en realidad es parte de nuestra incontinencia mental, y esto es así. Siempre hay alguien que me dice, las gemelas, esto, las gemelas lo otro. Por suerte, las gemelas, chupan el caramelo antes de escupirlo. El paso por la boca es por lo menos suficiente. Las pestañas que tiene como puteadas sonríen, preguntan; ¿Qué sos pelotudo? ¿Qué no me ves? No se trata como el caso de otras pretenciosas mujeres, otras varias, que se usan como objetos de su propio placer en una forma complicada. Descartando por descartar, ella quiere adherirse a una sensación eléctrica para morir de un paro cardiaco, esa es la entrega. Quiere encamarse con el diablo y que la cama se prenda fuego. Cada persona es diferente, ella son dos, o más. En ellas se ponen de acuerdo; conspiran, trabajan a la manera de siempre. Se jactan, se jactan porque saben que lo mejor que dicen es jactarse, y después se victimizan, se hacen las idiotas. Siempre que se ven estas cosas surgen las ideas, incorrectas, a ella no le importa a quien calienta en el camino. Ella busca su presa, tal cual si fuera un animal venenoso que pudiese comerse a su presa desde el vientre. Así son las gemelas, fingen ser malas para ser buenas, y al final terminar siendo lo peor.
Son implacables como el tren, pisan a los suicidas a los temerarios y a los distraídos. Sabemos que en la imbecilidad que es propia de ella, hay un poco de romanticismo pero ese el premio final. Antes de todo eso, hay sufridores y gente que tiene la ofrenda gratis. Pelotudos que pasan revista y los tiran a la hoguera, gente que no entiende nada.
Cuando pregunta todo, te lo afirma. Prefiere el silencio, se copa cantando. Se copa cantando, como si quisiera, decir, esto es mío. El tiempo, y es sonido para tomar tu espacio. La falta de pudor es innegable, es puramente innegable. Por eso, ella tiene ojos, como cámaras de todos. Ajusta ante la estupefacción ajena, y metida en su mundo. Piensa… y piensa… buscando, arder… quiere morir, ardiendo. Es una de las metas, más extrañas, no ajenas a este tiempo pero mas extrañas. A mayor drama, a cara más derruida; más belleza. Podríamos pedir que se caiga muerta. No quiere, quiere joder. Sabe joder, jode y sabe que jodiendo, reina. No por nada, reina, reina para poder, arder.
Ella se jacta de su fetichismo. Se divierte, se recorre sin pudor. Pensando que es un arma, cargada, simplemente eso. Quiere ser la contra parte de un hijo de puta, porque es un arma. Las armas, son empuñadas con gracia por los hijos de puta. Cuando se lo piensa, es el camino al infierno. La desgraciada, quiere ser presa del hijo de puta y morir a manos del hijo de puta. Quieren que le metan esa inyección. Su soledad es un deleite, se desviste, mil veces en cualquier lugar. Se pule la piel con pieles ajenas. Y eso lo hace por ella. Eso es genial. La gente me lo dice, tan sólo un poquito más, pero una mierda. Yo ya ha hecho la crónica. A diferencia de otras, ella si se quiere ir a la mierda. La fuerza del reflector inunda su cara, quiere aplastar todo con sus tacones. Quiere color rojo, quiere el beso de la muerte. Quiere arrancarle la piel a tirones.
Ahora se sabe que no ha encontrado a su hijo de puta, ningún desgraciado le satisface. Por eso es santa antes que puta, porque no se regala a nadie. Pasa el rato con el despojos de la vida de los demás. Esa crueldad enamora sin pudor. Lo peor de todo es que encarga poesías, podrían hacerse de ella, desde uña hasta cejas con capitales en los pezones, fardos de hojas. No hay brutalidad, ni principio de dolor que la apague, sería hacerla reventar, con una salida de dientes. Quizás quiera en el fondo con una ternura mortal en una inteligencia asesina. Esto es parte de lo que me han dicho porque me lo dicen, la mayoría pega la vuelta. Pocos le siguen los pasos. Pocos quieren saber ¿Qué poronga está pensando? Pocos quieren estirarle la lengua hasta que le quede de dos metros. Sus letras no serán las de corazones rotos, eso de principiantes y adolescentes, ella prefiera arruinar cerebros con escupitajos, traumando a todos, incluso a los que se van que quieren los espejismos de su cuerpo todos los días.
No importa si el que escribe, sabe o ve o si inventa se trata de hacer anotaciones cortas. Un día la copa del árbol será tan grande que podremos ver desde la sombra. La degenerada esta al final puede que salga con la suya y que con la laringe deje a muchos de rodillas.
Pero… ¿Quién se queda con esta incongruencia y sin temor? Ella… disfruta. Eso se nota, y con eso es más que suficiente. Ya dicen que los gusanos de su cadáver van a ser muy dulces y felices que se van a mover tanto que la gente va pensar en una sensación cercana a la euforia.
Será el cadáver que nos quiere dejar sin pudor. Uno se pregunta al final ¿Podrán ser una? ¿Se animará?
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