El angelito muerto

Robo- I- Tal vez quedamos demasiado tiempo atragantados. En medio de esa nada, y espera. Tenemos sin duda. Una voluntad negadora. Si tomamos parte, Si pensamos en un mundo de terror. Y de horror. De amor. Con crimen, Con gente moliendo cráneos de otra gente. Sí dominaremos el instinto. Veremos la crueldad que cuelga Y de su colgajo vive. II- Si el foco de la cámara. Si la víctima puede ser cualquiera. Si la moda no se perderá. Si el mundo o mundillo publicitario seguirá en vilo. Sí tirar a la basura todo. Mientras hambrientos, Putas, Mal llamadas putas Y las que saben vivir, Mal llamadas putas también. Un cierto sentido del orgullo que no tiene nada que ver con la mierda de los intestinos. Es otra cosa. III- Forajidos que compran y venden. Se acoplan por aquí y allá, “Haters Gonna Hate” Dicen que es de puto. También dicen que es una mierda consumir cualquier mierda Comida rápida, Cocaína. Los besos ...

Parasitosis. I- Hay divinos parásitos. Hay gente que nos promete una realidad mejor Nos promete el fin del oscurantismo Nos prometen la discusión racional. Juran que no pervierte la razón Estar insertos en estos que se viven. No ven a los profetas cantar. No ven lo absurdo de sus promesas. ¿Cuándo habrán pasado estas cosas? No es acaso que terminan por ver… Que terminan por aceptar Que no son tan brillantes las alentadoras respuestas del progreso. Cuantos brillantes han pasado. Cuantos brillantes se van a echar a perder. II- Juegos tan bellos y complicados que consumen la vida. Juegos en suma Juegos. Los seguidores serán terribles. Hay formas de vida que no convienen. Si se va a ser científico mejor creer un mito. Como si tan sólo estuviésemos todos infectados. Como si tratase de taimados. Como si fuéramos cosas Que nos solucionan en un día Que nos descartan al siguiente y nos reponen. Así nos miden y pesan. Ve...

Largo Luis… Poema Sinfónico. I- Apertura- Violadores en Tebas. Mujeres llevadas de las tierras de Rusia a morir… En Holanda. Tráfico en todas partes de las esclavas. Industria mundial. Todo tiene una forma terrible La sed, De sangre De placer De martirio. De “honor” De “épica” De verdad. Ciertamente que cuesta, Se piensa contrariamente como forma de supervivencia En forma perversa Muchas veces se trepa por la medianera y se huye La imaginación que quiere conquistar el poder. La pesadilla de la razón La sangre corre y corre. La sangre siempre tiene que correr Y es la fuerza de la vida lo que hace olvidar. Siempre hay hombres y mujeres nuevos, Con menos memoria. Efectivamente. Por más agrandemos a los muertos, Que demos trampolines a la eternidad. Somos un afán de eterno graffiti. Poderes nuevos. Hacen sagradas nuevas cosas. Nuestro bien pensar. Nuestro querer. Siempre es un drama, no poder Y la soledad...