El angelito muerto

Brillantina. I- Amén de algunos. Ensalada para otros. Pollo endulzado para terceros. Hagamos fuerza sin debilitar el esfínter. Serán distintos instrumentos Así se hará naturaleza. Lo burdo, Lo furioso Lo incontinente. II- Lo más correctos son los que buscan “fuerza en el lenguaje” ¿Fuerza? Sí todo es motivo de fuerza. Sorprender Ya no conmover. Nos cuesta quitar egoísmos de en medio. “Populismo” furioso no de televisión. Enemigos de individuos. Incorrecciones, Borracheras. Mutuas. Terminaciones A medio terminar. Consumo atroz para todos. Para todos. Ganas de tener todo No esperar. ¿Mienten? Un viajecito por allí Un teléfono inteligente por allá. Un homicidio agravado por el vínculo, ¿Acaso no se puede escapar a la justicia? Darse cuenta que las cosas no funciona. El último no puede apagar la luz Las heces son parte del espectáculo. Sin palabras. Triste el poeta. Dialoga con todo Para o...

Yisus. Antes que héroes intelectuales. Antes que expertos internacionales Antes en suma que la administración. Un puchero gordo Lleno de carne y sangre Petardistas Antes que resignados. Un Jesús detrás de barras, O con un chaleco bomba O muriéndose partido de hambre. Imágenes justas Partidos justos. Sin tener que mediar el asco Cacería furtiva. Los humanos sí tienen gente decente Los que soportan la carnicería de los dirigentes. “Gente” en realidad personas. Las que no dejen llenar por la mierda De las mentiras inventadas De quién arrojo o quien no arrojo el misil. ¿Imaginan quien trabaja en ese infierno? ¿Imaginan quien traga pan en ese infierno? Un Yisus en un Avión F-16 no ha sido suficiente. La cruz parece una tortura amable. “Desaparecida” Todas las demás viven Algunos dicen que lloran a una clase media ¿Zombie? Mejor soñar Y vivir de picadillo en picadillo. Nuestra “indignación” Código de barras...

Pasados de rosca. I- Consecuencia final de la traición. Guerreros de Internet. Gente que quiere vaciar huevos ajenos. Una punta blanca en la periferia De tus huellas digitales. Necesidad y asco teatral. Inmunda necesidad. Quietud. Noticias, Piedad. Todos amigos incomunicados. De pies y de manos. Libre forma. ¿Qué mierda interesa? II- Informarán cualquier mierda Juntaremos basura Una libélula tendrá garantías en nuestros genitales. Sintamos dolor. Hemos olvidado. Estamos mejor, Comerciando carne Dia a dia, Y el sabor, Y el deber. Descansan, creen que saben Payasos, Contra Cadalsos. Remedando la imbecilidad corriente No podemos tener razón No podemos leer Sin irnos a la mierda La aventura es inútil Meta la billetera en su bolsillo La pija en su bragueta. ¡Huya! Documentos. I- La verdad en la punta de nuestros dedos. Tendremos reuniones para todo Podremos decir al fin ...

Había una vez (principio bien cursi), una mujer que no quería hablar. Era así, no hablaba, cuando sentía que la iban a descubrir no hablaba. Cuenta justamente la historia esta, que conocía a mucha gente, ciertamente una mujer simpática; de valor. Cuenta como decía, sin vueltas, ¡santa especulación formal! (extracción plena de la burguesía) que ella justamente no hablaba, habría que ver cual fue la bala que le había quedado incrustada en el marote. Porque justamente y con razón estaba en la boca de muchos y no justamente su sangre, proviniese de su entrepierna o de su lagrimal lo que estaba en juego. Era otra clase de locura, la oclusión del habla. Fascinante, como quien quiere ahogar alguien con una bolsa de plástico pero al final por lástima, la termina liberando para ahorcarla con las propias manos y al final por la misma lástima, la terminando con vida. Esa es la vida bohemia que ha elegido, ese olor a sudor que no se explicar en todos los lugares donde la gente se aglomeran...

I´m fine. “Born.” – Frase que se dijo un día después de Hiroshima. En un barco, uno que iba con miles de soldados que iban a Tokio esperando la rendición incondicional del Japón.  A veces se tiene noción de algunas cosas. Primero, cuando el personaje iba por la playa, ya estaba en la parte más limada del libro; porque todo perdía sentido. La estaba limando. Mientras tanto las voces, los dilemas entre las cosas pasan, los pensamientos propios. Las desgracias, algunos lloran, algunos se aíslan. Algunos juzgan que es mejor morir. ¿Morir? Sí, mejor morir. Por suerte no se lo creen. Nunca se lo creen. Hay imágenes que sobran. El infierno no existe, es un mito viejo y desgastado. Si hay fatalidad, entre lento y perdido. Desgraciado. Ahora es importa poco. Hay veces que lo mejor es ver la comida, oler a las personas, meter los dedos en cualquier lugar. Hay veces que la vida se acorta porque se dice perder el tiempo pero ya lo confirmo en parte es la patria de la eternidad. Una r...